Aus dem zurück noch nie ein Wandrer fand,
Auf das sich Nacht und Finsterniß verbreiten;
Doch treibt uns hie, wie sehr wir ringen, streiten,
Des rauhen Schicksals allgewalt'ge Hand.

So ist die Gegenwart des steten Strebens
Beschwerter Kampf nach fern verhülltem Ziel;
Der stummbewegten Wellen leichtes Spiel,

Ist unser Muth, ist uns're Kraft vergebens,
Doch glänzt zum Trost die Hoffnung, mild und still,
Als Leitgestirn im Nachtorkan des Lebens.