Der Hirt nur liegt hier ausgestreckt,
Und senkrecht brennt der Sonne Licht
Ihm auf das Haupt, das unbedecket; –
Er aber schläft und fühlt es nicht! –

Soll ich ihn neiden, ihn beklagen,
Dem, wenn die Zeit vorüberstreift,
Sie nichts gebracht, nichts fortgetragen,
Dem auswärts nie ein Wunsch geschweift?

Soll ich beklagen ihn, beneiden,
Der noch kein Herzweh je gekannt,
Des Thieres Lust und seine Leiden,
Und sein Bedürfniß nur empfand?

Der nicht die Gegend noch ergründet
Im Innern, wo die Seele thront,
Der mit der Heerde lebt, empfindet,
Und mit ihr weidet, mit ihr wohnt? –

Armselig Loos, das ihm beschieden:
Dieß wär' ein Ziel, des Strebens werth?
Werth, daß der Mensch nach solchem Frieden
Die ganze Gluth der Seele kehrt? –

Doch ist's dieß Glück, das Eure Weisen,
Die Ihr im Staate hoch gestellt,
Als dieses Lebens Blüthe preisen!
Dieß Glück vergönnen sie der Welt!