Es mühen sich Manche
Und streben vergebens,
Und nimmer erreichbar
In dämmernder Ferne
Sehen sie schimmern
Das goldene Ziel.
Doch er kommt geschritten,
Der Auserwählte.
Mit freiem Antlitz
Und leuchtender Stirne –
Ihm schliessen die Knospen
Duftend sich auf,
Ihm neigt das Schönste
Sich lächelnd entgegen,
Und siegreich und heiter
Schreitet er aufwärts
Die leuchtende Bahn! –

Wem hold sind die Götter.
Dem blüht der Vollendung
Herrliche Blume.