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Vor Kurzem einst an schönem Sommertag,
Da dacht' ich ihrer, die so ferne weilt,
Die dem Gemahl in's fremde Land gefolgt,
Und deren holde Stimme nie vielleicht
Uns wieder tönen wird. – Die Pfade ging ich,
Die sie vor Zeiten einst so gern gewandelt,
Und als zum Ende ich des Parks gelangte,
Da kam es über mich: O, wenn wie einst
Sie sässe dort auf der geliebten Bank
Im lichten Kleid und Blumen auf dem Schooss
Und wendete das reine stille Antlitz
Wie einst mir lächelnd zu! – Ich eilte schneller
Die Augen schon im Voraus hingerichtet
Auf jenen Ort, den mir ein Busch verbarg.
Und um die Ecke bog ich. – Ha, fürwahr!
Ein Anblick war's von schauderhafter Art!
Ein Vagabund, ein unverschämter Strolch
Lag hingestreckt dort auf »Agathens Ruh«,
Von Kümmelduft umweht und schnarchte furchtbar
Gleich einer Sägemühle! – Fester schon
Ergiff ich meinen Stock, ihn aufzuscheuchen,
Hinwegzutreiben ihn mit hartem Wort
Von dem geweihten Heiligtum.

Da wars
Als hielte eine Hand mich sanft zurück.
Und eine holde Stimme spräche mild:
»O lass ihn ruhn! Du siehst, er schläft so schön !«

Und leise schlich ich in den Busch zurück.