Ihre sträubenden Füße schritten
Durch krausige, nachtkündende Not
Und färben mit ihren Tritten
Des Zimmers Diele rot.

Ihre flatternden Haare brennen
Auch hier wie dornige Büsche fort.
Sie haben so viel zu bekennen
Und sprechen doch kein Wort.

Ihre flackernden Blicke wandern
Im Kreise ohne Rast herum,
Sie stöhnen: »Polen und Flandern!«
Und dann: »Warum?«