Staub würde dir am Leibe brennen,
Im Schmutze starren deines Kleides Saum,
Es würde sich kein Tier zu dir bekennen,
Kein Stein, nicht eine Blume und kein Baum.

Sie würden deiner Liebe spotten
Im Haßgefühle, das sie heizt
Und sich in Gier um dich zusammenrotten,
Von deiner Güte namenlos gereizt.

Denn siehe, es ist nichts in ihnen
Was sie einst ewig werden ließ und gut,
Es sind nur mordende Maschinen
Und ihr Getriebe läuft in Blut.