Vorüber karrt auf vielen Wagen,
Die arme Erde ihre Not,
Fern hör' ich eilig Brücken schlagen
Den alten Feldobristen Tod.

Wind stiebt mir eisig um den Nacken.
Was schlug die Uhr? Zwei oder drei?
Gehüllt in rotgefärbte Laken
Zieht der Erschlagnen Heer vorbei.

Ein Hornsignal. Es gräbt die kalte
Frühdämmerung aus Blut und Nacht . . .
Auch ich bin ein Soldat und halte
In Dunkelheit und Elend Wacht.