Fühl' noch einmal meine alte
Sorgenhand.
Wenn ich sie des Abends falte,
Siehst du fremdes Land.

Hast du dein Gewehr geladen
Hundertmal.
Sahst du deine Kameraden
Sterben ohne Zahl.

Bist du selbst vielleicht schon einer,
Der da weiß:
Ach, um wie viel besser, wie viel reiner
Ist des Todes Kreis.