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Ein Zügelriß an mein Gespann
und Bleß und Schimmel ziehen an:
ins Frühlingsfeld gehts wieder.
Ich hab' die Stubenluft genug,
ganz braun vom Roste läuft mein Pflug;
die Bleß' hat steife Glieder.
Was war das eine trübe Zeit!
Das braune Feld war weit und breit
im Schnee gleich wie verschwunden.
Kein Gräslein wagte sich mehr vor.
Kaum, daß ich selber vor mein Tor
den Weg ins Feld gefunden.
Der Tag ging hin wie eine Last;
am Ofen ward die Zeit verpraßt.
Das machte blaß und prüde.
Im Stalle träumte Ochs und Kuh,
fraß unverdientes Heu dazu.
Vom Nichtstun ward man müde.
Bald, gottseidank, bräunt mein Gesicht
und meine Kuh verliert die Gicht;
die Schar wird blitzen und prangen.
Brauch' ich zum Leben denn noch mehr,
wenn voll solch Hoffnungswiederkehr
zum Lenz ich eingegangen?