Das Teutsche Dichterroß
Verlag: Verlag Georg D. W. Callwey | Jahr: 1918
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Ballade
Das ist der alte, traurige Traum,
Wir sitzen unter der Linde,
Dein kahles Köpfchen faßt es kaum,
Daß ich so hold dich finde.
Und leise seufzt dein wurmiger Mund:
Ich bin doch schon angemodert –
O sage mir, warum jetzund
Dein krankes Herz noch lodert?
Es haben von meinen Wangen bereits
Zwei hungrige Ratten gefressen:
Und du, du willst mich deinerseits
Noch immer nicht vergessen?
O sag' mir, bleicher Heinerich,
Ich bin doch im Grab gelegen,
Und doch noch immer liebst du mich –
Ich frage dich: weswegen?
Und ich entgegne dir gequält:
Mir fehlen zum Buch der Lieder
Noch sieben Nummern wohlgezählt –
Drum lieb' ich dich schon wieder.
