Napoléon

Vertrauend auf ihr Waffenglück
Entbeut ein Heer die Republik.
Ein Heer von solcher Uebermacht,
Daß es in einer off'nen Schlacht
Den Aufstand, wie er keck sich rüste,
Mit einem Schlag zermalmen müßte.
Das wissen die Vendéer auch,
Vertheilt im waldigen Gebiet;
Wie Truppen nicht, in Reih' und Glied,
Sie kämpfen nach Guerillabrauch.
In Schluchten, ihnen nur bekannt,
Und in dem Schatten dichter Hecken
Verborgen, zielen sie und strecken
Die Blauen nieder auf den Sand.
Ein Irrlicht, welches dort und hie
Auftaucht, doch zu erreichen nie,
Verlocken sie den Feind mit List,
Sein Heer in Haufen zu zersplittern,
Und, wenn der Plan gelungen ist,
Dann stürzen sie, gleich Ungewittern,
Eh' noch die Gegner sich besonnen,
Sich auf die einzelnen Colonnen. –

Von Tag zu Tag wächst ihre Schaar
An Zahl und Stärke, immerdar
Zum Marsch bereit, zum Angriff fertig,
Des Ruf's der Führer stets gewärtig,
So stürmisch und so kühn im Wagen,
Wie fest und standhaft im Ertragen.
Zu ihnen steht ihr Heimatland
Mit vollem Herzen, off'ner Hand!
Ein Jeder wirkt und sorgt und schafft
Für sie, nach seiner Art und Kraft.
Ob auch die Republik mit Tod
Den Frauen selbst und Kindern droht,
Die Beistand den Brigands zu leisten,
Verweg'nen Sinnes, sich erdreisten,
Das furchtbar nahe Strafgericht
Schreckt die entbrannten Seelen nicht!
Sie beten selbst noch unterm Beil
Für ihrer Sache Sieg und Heil!

Und die der Mordstahl nicht gefällt,
Die nach der Ferne nicht entkamen,
Sie irren unter falschem Namen,
Von Argwohn und Verrath umstellt.
So auch der junge Offizier,
Der, als in Staub die Lilien sanken,
Des Pöbels blutbefleckten Pranken
Entronnen durch ein Wunder schier.

Da tönet durch Paris die Mähr',
Im Flug von Mund zu Mund getragen:
»Im Aufruhr die Vendée! Geschlagen
Von Bauernhorden unser Heer!«
Mit Zornesflüchen, wild und wüst,
Hat sie die Bergpartei vernommen;
Ein Rettungstral, der neu erglommen,
Ward von den Treuen sie begrüßt. –

Dicht drängt sich dort des Volkes Hauf'
Wie vormals zu Versailles Festen;
Es brechen heute nach dem Westen
Die neugeworb'nen Truppen auf.
Trompetentöne, hell und froh,
Beflügeln der Rekruten Schritte!
Hinzieh'n sie, und in ihrer Mitte, –
Ist's möglich? – Paul von Boispréau!

Er hier? Vergaß er seiner Pflicht?
Hat er, in feiger Opferscheue,
Gebrochen die beschwor'ne Treue?
Beim Himmel, nein! das hat er nicht!
Um sicher vor der Späher Blick,
Nach der Vendée hin zu entkommen,
Hat er, zum Schein nur, Dienst genommen
Im Heer der grimmen Republik.

»Vendée! o du mein Hoffnungsstern!«
So jauchzt er heimlich; seinem Sehnen
Scheint endlos sich der Weg zu dehnen,
Anstatt zu reiten, flög' er gern!
Ob auch sein kecker Plan gelingt?
Hoch über alle Raumesschranken,
Wie flattern rastlos die Gedanken,
Von seiner Ungeduld beschwingt!

Er träumt von Ueberfall und Schlacht,
Sieht sich genüber jenen Horden,
Die seine Freunde, Brüder morden,
Die Gräuel sonder Zahl vollbracht!
Und rascher pocht sein Herz! er sieht
Den Thron in seinem frühern Glanze,
Den König, – – »Du bist nicht beim Tanze!«
Der Leut'nant schreit, »halt dich im Glied!« –

Sie sind am Ziel. Wohl ist es Zeit,
Denn schlimm steht's um der Blauen Sache!
Santerre, von Wuth erfüllt und Rache,
Ist endlich wieder kampfbereit.
Er hört, daß der Rebellen Macht
Man gestern bei Beaulieu gesehen, –
Jetzt mag ein großer Schlag geschehen!
Fort zieh'n sie, eh' der Tag erwacht.

Schon haben sie Beaulieu erreicht!
Allein kein Gegner will sich zeigen.
Das Licht nur spielet in den Zweigen
Durch die der Westwind träumend streicht.
Im Sattel hebt sich Boispréau,
Sein brennend Aug' durchfliegt die Räume, –
Nichts! nichts als Buschwerk, Sträucher, Bäume!
Er murmelt leis': Wo sind sie? wo?

Das hört sein bärt'ger Nebenmann:
»Meinst du, wo die Brigands wohl stecken?
Kam'rad, du bist noch grün! Die Hecken,
Die Gräben sieh' dir näher an!
Dort liegen sie im hohen Gras,
Den Finger an dem Schloß der Flinte!
Wir Andern kennen schon die Finte!
Was ist dir Freund? wirst ja ganz blaß.«

»»'S ist nichts. Dort, sagst du? dort am Wald?
Da gilt's doch nur ein frisches Wagen!
Wie lüstet mich's, sie zu verjagen
Aus ihrem tück'schen Hinterhalt!
Laß seh'n, ob sicher mein Geschoß!
Ob sicher auch mein Fuß im Bügel!««
Und plötzlich, mit verhängtem Zügel,
Sprengt er auf eine Hecke los.

»Der König hoch! die Lilien hoch!«
Er ruft's, hoch schwingt er seinen Degen!
Ihm folgt ein dichter Kugelregen
Und schlägt in manchen Baum ein Loch.
Beim höchsten Gott! die Jagd ist heiß!
»Der König hoch!« schallt ihm's entgegen, –
Jetzt noch ein Sprung, tollkühn, verwegen,
Und Paul steht in der Freunde Kreis!

»»Greift an! Die Füsiliere vor!««
Doch kaum ist der Befehl gegeben,
Da tauchen aus den Hecken, Gräben
Vendéer allerwärts empor.
Im Nu sieht sich Santerre umstellt!
Nach einem Kampf voll Blut und Leichen
Muß knirschend er dem Gegner weichen, –
Den Königlichen bleibt das Feld!

»Seht ihr mich in dem Streit,
Zu dem mit Gnadenzeichen
Der Himmel uns geweiht,
Um Schritteslänge weichen,
    Dann tödtet mich!

»Gott, der mein Fleh'n vernimmt,
Sei Schutz und Schild uns Allen!
Doch, ist es mir bestimmt
In seinem Dienst zu fallen,
    Dann rächet mich!«

Ich hoffe, daß der Tag nicht fern,
Der alles Unheil wendet!
Der Tag, an dem die Hand des Herrn
Das große Werk vollendet.
Ich hoffe, daß das Königskind,
Jetzt zu Paris gefangen,
Die Krone bald zurückgewinnt,
Die Frevler ihm entrangen.
Ich hoffe, daß der gute Hirt
Der gläubigen Gemeinde,
Uns nicht zu Schanden machen wird
Vor seinen. grimmen Feinde.
Und wenn mein irdisch Theil verdirbt,
Lebendig bleibt mein Hoffen!
Denn, wer in diesem Kampfe stirbt,
Dem steht der Himmel offen!

Ich liebe, wie mein eigen Blut,
Des heil'gen Ludwig Erben,
Die Prinzen, die mit treuem Muth
Im Ausland für ihn werben!
Ich lieb' die Herr'n, die, heldenhaft
Mitfechtend in den Reihen,
Nicht minder wie des Armes Kraft
Der Einsicht Rath uns leihen!
Ich liebe recht vom Herzensgrund,
Ob ich sie nie gesehen,
All Jene, die zu unserm Bund
Mit ihren Wünschen stehen!

Dieß glaube, hoffe, liebe ich
In unsers Heilands Namen!
Herr Jesu Christ! erbarme dich
Des jungen Königs! Amen.

»Mag immerhin von ihren Zinnen
Die Tricolore trotzig weh'n!
Und haus'ten tausend Teufel drinnen,
Sie könnten nicht vor euch besteh'n!
Ich weiß: des Sieges Engel winket
Euch lächelnd zu, verheißungsfroh!
Und was euch jetzt ein Wunder dünket,
Gescheh'n wird's, denn Gott will's so!«

Voll Andacht lauscht das Volk den Worten,
Die Agra's Bischof zu ihm spricht;
Sie küssen seiner Stola Borten,
Ihr Herz erglüht in Zuversicht!
Den Kelch des Opfers in den Händen,
Ertheilt der Kirche Fürst und Sohn
Dem Heere ihre Gnadenspenden,
Den Trost der Absolution. –

Jetzt tritt Lescure vor, von den Seinen
Begrüßt mit einem Jubelschrei:
»Schlimm steht's mit uns! man sollt' es meinen!
Wir haben Pulver nicht noch Blei.
Doch, daß mit Knitteln und mit Spießen
Man Batterien nehmen kann,
Das habt ihr selber mir bewiesen!
Ans Werk denn, Kinder! drauf und dran!

»Mir nach!« – Mit Rauch und Knall und Blitze
Kommt ihm entgegen Schuß auf Schuß!
Die Kugeln streifen seine Mütze,
Und reißen ihm den Sporn vom Fuß.
»Laßt euch den Bettel nicht verdrießen!«
Mit heller Stimme rufe's der Graf,
»Seht nur, wie schlecht die Blauen schießen!
»Nicht eine Kugel, die mich traf!«

Er sprengt voran auf seinem Schimmel,
Bei der Kanonen Donnerkrach!
Als ging's gerade in den Himmel,
So drängen ihm die Bauern nach,
Doch plötzlich stocken ihre Schritte!
Sie knien nieder zum Gebet
Vor einem Kreuz, das in der Mitte
Des Wegs am grünen Raine steht.

Dem Hagel trotzend der Geschosse,
Weih'n sie ihm ihrer Andacht Zoll.
Hinjagt auf schaumbedecktem Rosse
Herr von Boissy:»Wie? seid ihr toll?
Hört ihr den Ruf nicht der Trompeten?
Die Schlacht beginnt! Was ficht euch an?«
»»Lass'! ruft Lescure, lass' sie erst beten!
Es ficht sich um so besser dann!««

Noch ist das Amen nicht verklungen,
Als schon ihr Feldgeschrei erschallt!
Die Todeswaffen hoch geschwungen
Geht's vorwärts, mit des Sturm's Gewalt!
Bald lösen sich des Feindes Glieder,
Die Reiterei nur steht im Feld;
Im wilden Anprall wirft sie nieder
Larochejacquelein, der Held!

Einzieh'n sie über Schutt und Trümmer
In Fontenay, voll Siegeslust,
In jedem Auge Freudenschimmer,
Von Stolz gehoben jede Brust!
Doch er, ihr Leitstern in den Schlachten,
Still hebt den Blick er himmelan:
»Nicht wir sind's, welche dieß vollbracht!
»Gott, der Allmächt'ge, hat's gethan!«

Erst fehlt' es uns an Waffen!
Doch, wie die zu beschaffen,
Sich Keiner lang besann.
Da mochte Ein's nur frommen:
Dem Feind sie abgenommen
Im Kampf Mann gegen Mann! –

Wenn draußen Schüsse knallen,
Wird in den Kirchen allen
Um Sieg für uns gefleht!
Es feiet uns're Leiber
Der Greise, Kinder, Weiber
Inbrünstiges Gebet!

Und Führer, ohne Gleichen
In aller Herren Reichen,
Die wurden uns zu Theil!
Wenn sie voran uns schreiten,
Zur Lust wird dann das Streiten,
Kein Weg dünkt uns zu steil!

Da steht in erster Reihe
Herr von Bonchamp! die Weihe
Des Ruhm's empfing er lang,
Als er, noch jung an Jahren,
Mit grimmig wilden Schaaren
Im Morgenlande rang!Bonchamp diente in seiner Jugend mit Auszeichnung, unter Suffren, in Ostindien.

Ungläub'gem Heidenvolke
War er die Wetterwolke,
Daraus der Blitzstral bricht!
Jetzt geht mit schlimmern Heiden,
Die selbst vom Heil sich scheiden,
Er strafend ins Gericht!

Ihm ist, der unserm Kreise
Entsproß, der gute, weise
Cathelineau gesellt.
Als Bauernkind geboren,
Führt er, von Gott erkoren,
Jetzt Heere in das Feld!

Des Amt's weiß er zu walten!
Weiß Jedem Treu' zu halten,
Der Schutz von ihm erhofft!
Mit seinem Leibe deckte,
Wenn unser Zorn sie schreckte,
Er die Gefang'nen oft! –

Wie Gold, erprobt im Feuer,
So werth ist uns, so theuer,
Lescure, der edle Graf!
Es schmerzet keine Wunde,
Hört man aus seinem Munde
Das Lob! »Ihr kämpftet brav!«

Sein Herz ist ohne Listen,
Das Herz des ächten Christen,
Dem Furcht und Sünde fremd.
Scharf seines Degens Schneide!
Doch unter seinem Kleide
Trägt er ein här'nes Hemd. –

Wer aber ist's, deß Nähe
Den Sieg verbürgt, noch ehe
Sein Arm ihn uns verlieh?
Wer ist's, für den das Leben
Wir Alle freudig gäben?
Es ist Monsieur Henri!So pflegten die Bauern den jungen Marquis de Larochejacquelein zu nennen.

Mit seinen blonden Haaren,
Mit seinen zwanzig Jahren,
Scheint er noch halb ein Kind.
Doch seht sein Antlitz glühen,
Seht seine Augen sprühen,
Wenn das Gefecht beginnt!

Kein Kind, ein Mann und Ritter,
Schlägt zürnend er in Splitter
Die finstre Höllenmacht!
Wer, der im Schlachtentosen
Ihn sah, hat nicht des großen
Sanct Michael gedacht?! –

Der Gras Montrey, an Treue
Und kühnem Muth ein Leue,
Der tapfre Herr d'Elbée,
Die Starken, die Gerechten,
Sind in des Unglücks Nächten
Die Sterne der Vendée!

Von manchen andern Helden
Wüßt' ich wohl noch zu melden,
Doch sei's für heut genug!
Schon formen sich die Reihen,
»Macht fertig!« hör' ich schreien, –
Nach Nantes geht unser Zug!