Du zeigst uns ihre alte Herrlichkeit,
Den Lorbeer, der einst ihre Stirn umschlungen,
Und wieder dann, wie nieder sie gerungen,
Der eig'nen Sohne fluchbelad'ner Streit.

Dich locken keine andern Siegeskronen!
Nur an der Stätte, wo sie aufgebahret,
Willst du als Hüther ihres Grabes wohnen.

Ich aber segne dich, du starkes Herz!
Das selbst dem Tode Treue noch bewahret,
Und dessen Muse ein erhab'ner Schmerz!