Zur Fassung mich dann wieder aufzuschwingen,
Brauch' ich nur dieses Eine mir zu sagen:
»Und wenn du sie zu Grabe müßtest tragen?«
Das lehrt mich jedes andre Leid bezwingen!

Was sonst mir droht, für Spiel nur kann ich's halten,
Vergleich ich es mit jenem Todesstreiche,
Deß Ahnung schon genügt mein Herz zu spalten!

O jedem Sturme will ich steh'n als Eiche,
Im Froste selber Blüth' um Blüth' entfalten,
So lange du mir bleibst, du Sondergleiche!