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Was für ein Tag war das, an dem, schwarzfiedrige Raben,
Düstere Zeichen ihr mir krächztet, dem Liebenden, zu?
Was für ein Unglücksstern trat meinen Geschicken entgegen?
Wer von den Himmlischen, wer kündigt die Fehde mir an?
Kaum erst hab' ich sie recht als die Meine zu lieben begonnen,
Muß ich schon fürchten, mein Glück werde auch Andern zu Theil.
Täusch' ich mich? Oder empfahl ich sie selbst durch die eigenen Verse?
Ja, so ist es. Ich selbst gab in den Liedern sie preis.
Und so geschieht mir ja Recht. Was rühmt' ich so laut ihre Schönheit?
Bot ich nicht selber sie aus förmlich auf Gassen und Markt?
Ich bin der Kuppler, ich selbst, ich führt' ihr das lüsterne Volk zu,
Dem ich mit eigener Hand Thüre und Thor dann erschloß.
Ob auch Verse je nützen? Wer weiß! Mir brachten sie stets noch
Schaden und haben mir nun Neid auf mein Liebstes erweckt.
Stoff bot Theben und Troja genug und die Thaten des Cäsar –
Aber Corinna allein regte zu Liedern mich auf.
Hätten die Musen sich doch unfreundlich den Versen erwiesen,
Hättest mir, Phöbus, doch du feindlich den Rücken gewandt!
Endlich: seit wann ist es Brauch, auf die Dichter als Zeugen zu hören?
Hätte man nun doch auch mir lieber den Glauben versagt!
Wir nur sind es, durch die einst Scylla dem Vater das Haar stahl,
Uns nur dankt sie den Schoß, wüthend von Hunden umbellt.
Wir nur verliehen die Schwingen dem Fuß und die Schlangen dem Haupthaar,
Auf das geflügelte Roß setzten Bellerophon wir.
Wir nur streckten den Tityos hin auf so mächtigem Raume,
Seine drei Köpfe erhielt Cerberus einzig von uns.
Hundertarmig erschufen Enkeladus wir und wir ließen
Doppelgestaltete Fraun Männern berücken das Ohr,
Wir nur schlossen die Winde des Gotts in den Schlauch des Odysseus,
Tantalus büßt den Verrath dürstend im Strome durch uns.
Niobe haben zu Stein wir gemacht, zur Bärin Kallisto,
Prokne als Schwalbe beklagt Itys, den eigenen Sohn.
Jupiter wandeln wir heut zum Vogel und morgen zu Gold um,
Oder er trägt uns als Stier schwimmend Europa durchs Meer.
Red' ich von Proteus noch? Von der Saat der Thebaner, den Zähnen?
Oder den Stieren, die wild Feuer und Flamme gespien?
Nenn' ich noch Phaeton, dich und die Bernstein weinenden Schwestern?
Wie wir aus Schiffen sogar reizende Nymphen gemacht?
Wie von des Atreus grausigem Mahle der Gott sich des Lichtes
Wandte und hartes Gestein lauschte dem Lyragetön?
Ins Unendliche reicht die Schöpferfreiheit des Dichters,
Nicht aus dem Wirklichen nur schöpft er phantastisch sein Lied.
Und so hättet auch ihr an das Lob der Geliebten nicht glauben
Sollen – wie elend doch hat mich euer Glaube gemacht! |
