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Barry Cornwall

Im Alter.

Komm, von den Enden der Welt,
Wind du des Himmels, der Luft,
Wo immer der Donner gellt,
Und die Blitze glühn durch den Duft!
Komm, mit dem Vogel, dem scheuen,
(Fink oder Lerche, die schwebt),
Komm mit der Blume des Maien
Und der Sonne, die leuchtend sich hebt!

Winter, dich hass' ich, du Schlange,
Die da kriecht und vergiftet den Mai!
Sonne, dir jauchz' ich, wie lange
Schläfst du? wach' auf, eil' herbei!
Denn mit deiner Macht nur im Bunde
Schlägt die Welt den Rebellen, den Sturm:
Alles harrt deiner goldenen Stunde,
Mensch, und Tier, und Wurm!

Nicht allein die Jahreszeiten kranken,
Auch das Alter schleicht müde daher,
Und verliert sich, gebückt und mit Wanken,
In das ungekannte Meer.
Keine Weisheit lindert sein Sorgen,
Denn der Geist und die Kraft sind verloht:
Keine Hoffnung erhellt das Morgen,
Und das Einst (so geliebt!) ist tot!
Tot! – Tot!