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| Nach Mekka zieht der Araber auf stolperndem Kameele, Und so der Dichter nach Berlin auf holperndem Gasele. Berlin ist Deutschlands Orient, und wenn ihm Palmen mangeln, So sagt doch Niemand in der Welt, daß Sand und Staub ihm fehle; Berlin ist Deutschlands Minaret, und statt der Muezzin schreien Sich tausend Journalisten wund die wol-geschmierte Kehle. Dann sinken im Gebete hin die Gläubigen und Frommen, Ein Pietisten-Derwisch tanzt, kasteiend Leib und Seele; Im Fusel-Opium berauscht sich offen auf der Gasse Herr Nante mit dem ganzen Schwarm, der immer kreuzfidele. Verschnitt'ne schleichen auch umher, triefäugige Eunuchen, Und suchen, wo noch Männer sind, nach Hader und Krakeele. Und daß das Gleichniß fertig sei, befiehlt zulegt der Mufti: Ich will an meinem Throne seh'n die deutschen Prachtjuwele; Es werde Frühling in der Mark, und eilig laßt mir kommen Herrn Bülbül-Rückert, Wolgebor'n, des Ostens Philomele! |