Wenn ich auf jenen Hügeln steh,
Die blassen Roggenfelder seh
Im klaren Mondenlicht,
Dann wünscht' ich wohl, der Schnitter käm',
Der mich zu seinen Garben nähm
Und 's Erntesprüchlein spricht.

Wie goldne Saat, schau' ich zurück,
Liegt dort mein reines Kinderglück,
Das ich so reich erhielt
Aus Deiner immer offnen Hand . . .
Das Glück, das ich nicht recht verstand,
Und doch so tief gefühlt . . .