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VII

Ich hätte Lust, mich einmal an einen Roman zu versuchen! Was meinst du?

Mit der Übersetzung für Imhof bin ich allmählich zur Hälfte durch. Es ist eine Pferdearbeit. Und ob mit ›Herzblut‹ noch viel zu wollen ist, wird mir immer zweifelhafter. Ich fürchte nur: ich komme nicht darüber weg und es bleibt mir wie ein wüstes Bergsturzfeld im Leben liegen.

Bloß ein Buch zu machen freilich, wie es alle können, ist ein kümmerliches Vergnügen.

Unser ganzer Roman von heute ist überhaupt kaum mehr ernst zu nehmen. Er ist längst bloßes Handwerk geworden und hat so wenig mehr mit Kunst zu tun, wie ein modernes Mietshaus. Man hat sich daran gewöhnt und denkt, es müsse so sein. Gewiß, aber ...

seine ganze Form und Technik, seine ganze Art hat sich innerlich längst so überlebt und erledigt, wie die alte Landpost von Thurn und Taxis! Mumie! Ins Museum damit! und in die Leihbibliotheken!

Hundertfünfzig Jahre sind ja auch ein aller Ehren wertes Alter! aber nur Lebendiges schafft Leben!

Du hast immer Angst, wenn ich so etwas sage!

Doch, was soll diese uferlose Breimacherei um die willkürlichsten, äußerlichsten und nebensächlichsten Dinge?! was sollen all diese ...

ausführlichen Schilderungen seltener Landschaften und merkwürdiger Begebenheiten! und ... als ob alles für kleine Kinder wäre, denen Punkt für Punkt immer erst erklärt werden müsse! Weiß der Himmel, wer in seinem Leben niemals einen grünen Esel mit roten Flügeln gesehen hat, wird sich trotz spannendster Darstellung kein Bild von ihm machen können!

Der Mensch ist die Hauptsache und am Menschen wieder seine Seele! nicht der Kram um ihn herum!

Doch es kommt eben ganz darauf an: was einem wertvoller scheint: Einer oder Auch-einer zu sein?!

und was einem mehr Spaß macht: in ausgetretenem Mietshaus zu wohnen und mit Hinz und Kunz und Hans und Gans zusammen Feste zu feiern oder auszuziehen und sich eigenen Grund und Boden wo zu schaffen und zu versuchen: selbst zu bauen!