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Viertes Capitel.
Das System des Schicksals.

Als sich Gustav Wald am andern Morgen erhob, war sein Bruder noch nicht sichtbar. Der Pfarrer wanderte eine Zeit lang in seinem Garten auf und ab, den Sommerband seines Breviers in der Hand; aber er hatte seit langer Zeit nicht mehr so viel Mühe gehabt, wider die Zerstreutheit zu kämpfen und seine Gedanken an die vorgeschriebenen Gebete zu heften, die er still flüsternd vor sich hinlas. Nach einer Viertelstunde brachte er das Buch ins Haus zurück und schritt dann langsam, gesenkten Hauptes, den steilen Pfad zur Kirche hinan. Es war Zeit, die Frühmesse zu lesen.

Als er im Ornate war und dann, dem Meßdiener mit dem Missale folgend, die Kirche durchschritten hatte und nun Kelch und Patene auf den Altar stellte, war er seiner zerstreuenden Sorgen Herr geworden. Er trug immer ein eigenthümliches Gefühl in sich, aus priesterlichem Bewußtsein und poetischer Erregung gemischt, wenn er so in der Morgenfrühe in seine helle kleine Kirche trat, vor den Altar mit den allbekannten Statuen der Apostel, die ihn mild zu grüßen schienen und ihn anblickten, als ob sie auch in seine Seele etwas von dem reinen Himmelslichte flößen wollten, das die junge Morgensonne durch das ostwärts gelegene Fenster auf ihre männlichen Gestalten niedergoß. Es waren keine Kunstwerke, die Apostelgestalten in seiner kleinen Kirche, und auch die hölzernen Engel waren es nicht, welche mit vergoldeten Flügeln oben über den gewundenen Säulen thronten; das Ideal plastischen Schönheitssinnes hatte keinen Theil an ihnen. Aber sie waren Gustav Wald lieb und theuer. Er hätte sie gar nicht anders auf seinem Altare sehen mögen. Sie paßten zu der ganzen Welt von Gedanken und Bildern, welche ihn umgab, wenn er an der untersten Stufe, gebeugt und mit bewegter Stimme das: Introibo ad altare Dei, ad Deum, qui laetificat juventutem meam! anstimmte. Das Absonderliche, das Typische an ihnen war es ja gerade, was sie zu redenden Symbolen machte, was ihnen die Signatur weltbewegender und unendlicher Gedanken gab; und so hatten sie mit ihren starren, eigenthümlichen, steifen Formen eine Bedeutung, welche ihnen die Kunst nicht hätte geben können! So wie sie waren, waren sie im Einklang mit allem Andern; mit den geweihten Ceremonien, welche dem Pfarrer oblagen; mit den Gebeten und den schönen alten Präfationen in seinem Missale; mit den alterthümlichen Gewändern, die auf seinen Schultern ruhten – es hatte Alles denselben Charakter, in dem eine große Vergangenheit, eine kühn triumphirende Gegenwart und die Aussicht in eine unendliche Zukunft zusammenflossen.

Wenn der Priester bei der Wandlung aufwärts blickend die Hostie erhebt, sagt der Volksglaube, sieht er die Engel über ihr schweben. Für Gustav Wald hatte die Sage eine Wahrheit; nicht die Engel sah er über sich schweben, aber die Genien jener großen Glaubenshelden, jener leuchtenden Gestirne, die das Morgenland und das Abendland mit ihrem Glanze durchleuchtet und den Nationen das Joch der Sitte und der Liebe auferlegt hatten; jener mächtigen Träger des Geistes, deren rührende Demuth und hingebende Treue aus den Gebeten und Hymnen wiederklang, die er abzulesen hatte.

Und so zog denn eine wunderbar erhebende Gedankenfülle und eine sich verkettende Reihe mächtiger Gestalten an den blauen Augen und an der gewölbten Stirn Gustav Wald's vorüber, wenn er als Priester in der morgendlich stillen Kirche an seinem Altare stand. Die dunkeln Bogen und die geweißten Mauern mit den kunstlosen gebräunten Heiligenbildern weiteten sich ihm aus zu den mächtigen Hallen der Kirche, welche die Apostel gegründet, die Blutzeugen geweiht, die großen Patriarchen und Bischöfe mit ihrem Feuerworte erfüllt, die großen Kaiser mit ihrem Schwerte vertheidigt hatten. Das Glöcklein, welches der Küster im grauen zerbröckelnden Thurme zog, daß es hell in der frischen Morgenluft durch die Thalschlucht und über den breiten Rhein hinüberklang, tönte ihm ins Ohr wie der Wiederhall jener großen Harmonie eherner Zungen, die mit herzbewegendem Schalle sich antworten und fortwogen über beide Hemisphären der Erde, von den Mutterkirchen im alten Wiegenlande des Aufgangs bis zu der Andeskette im fernsten Westen der neuen Welt. Er hörte jenes große Siegesgeläute des weltbeherrschenden Glaubens daraus tönen, in das die stolze Kathedralglocke des Laterans ihre Klänge mischt mit dem hellen Einsiedlerglöcklein auf dem Sinai und auf dem Montserrat.

Und so war es denn nicht nur jene Klarheit des Gemüths, jene ruhige Stille der Seele, welche die Uebung der Andacht in jedem Menschen erweckt, es war noch mehr, eine ganz eigenthümliche Erhebung, die der Pfarrer jeden Morgen aus der Kirche mitbrachte, wenn er raschen Schrittes von da obenher in sein Haus zurückkam. Es war eine Stimmung, in welcher vortrefflich mit ihm zu reden war über Alles und Jedes; wo nichts Unangenehmes ihn berührte, nichts Bedrohliches ihn sorglich machte; wo Hannah ihn für ihre Vorschläge und Wünsche, wo seine Beichtkinder ihn für ihre Peccadillen von der mildesten Nachgiebigkeit fanden. Er hatte dann bald irgend ein Wort des heiligen Ambrosius oder Bernhard's von Clairvaux im Kopfe; eine Lehre des Johannes a Lavide oder des Erigena nahm seine Gedanken in Anspruch; oder wenn Keines von allem Dem, so blickte er doch durch den blauen Dampf der Tabackspfeife so gedankenvoll über den Rhein und die Felsenhöhen auf einen Punkt am Horizont gleich Sterne's Mönch, wie auf etwas beyond this world!

Für alles Andere hatte er dann nur jenes ewige Wort: »Laß die Todten ihre Todten begraben!«

So kam es, daß auch heute Morgen Gustav Wald seinem Bruder herzlich und unbefangen die Hand schüttelte, als er aus der Kirche zurückgekehrt war und Engelbert draußen in der Laube fand, wo Hannah eben den Morgenkaffee aufgetragen hatte.

Und unsere Fremde? fragte er dann, als er sich seinem Bruder gegenüber niedergelassen hatte.

Die Fremde kann vor acht Tagen nicht weiter, antwortete Engelbert; eure alte Dorfheilhexe ist eben dagewesen und hat es feierlich erklärt.

Gustav Wald blickte auf.

Weshalb siehst du mich so an? fragte Engelbert lachend. Bist du unwillig, daß ich dir eine solche Einquartierung auf so lange Zeit gebracht habe?

Der Pfarrer schüttelte den Kopf.

Nein! sagte er. Wäre ich von Natur auch eine so ungastliche Seele, so würde mein Misvergnügen vollständig aufgewogen werden von deinem Vergnügen darüber!

Engelbert wurde roth, und desto mehr, weil er Gustav's Blicke fortwährend auf sich gerichtet fühlte.

Engelbert! sagte Gustav und legte die Hand über den Tisch hin.

Gustav?

Da, schlag ein, mein Junge, und nun sieh mich an!

Engelbert nahm die brennende Havannacigarre aus dem Munde und that, wie sein Bruder begehrte; aber er suchte über die Feierlichkeit, welche Gustav Wald so ganz wider seine Gewohnheit dabei entwickelte, hinwegzukommen durch ein verlegenes Lächeln.

Gustav Wald aber wurde das Herz schwer. Dieses Rothwerden – dieses Lächeln – es schnitt dem Pfarrer durch die Seele.

Engelbert! sagte er deshalb mit bewegtem Tone, durch den etwas wie tiefe Trauer klang.

Nun, was willst du, sentimentaler Mensch?

Offenheit!

Als ob ich die nicht immer hätte!

Nein – du kennst die Fremde sehr gut und hast deinem Bruder vorgespiegelt …

O, geh mir! fiel Engelbert, ihm rasch seine Hand entziehend, ein – ich glaube, du träumst!

Kennst du sie wirklich nicht … hast du sie wirklich nie vorher gesehen?

Nein!

Engelbert, würdest du das ebenso scharf und bestimmt aussprechen, wenn unsere verstorbene Mutter hier zwischen uns säße und dich Dasselbe fragte?

So scharf und bestimmt nicht, Gustav – denn ihr gegenüber würde ich nicht den Verdruß verrathen, den ich einem Bruder zeige, welcher meinem einfachen Worte nicht mehr glaubt …

Nun, ich glaube dir, Engelbert, ich glaube dir ja! fiel Gustav begütigend ein. Er hatte in Ton und Wesen seines Bruders die Wahrheit erkannt, und sein Herz schlug froh, daß die Bürde von ihm genommen. Aber, fuhr er fort, die Sache ist damit nicht gut. Du hast mich nicht getäuscht, aber du hast mich darum nicht weniger in eine große Verlegenheit gebracht!

Und in welche?

Brauche ich dir das zu sagen? Du bist mit einer unbekannten, uns wildfremden jungen Dame in ein Haus eingezogen, welches am allerwenigsten von allen Häusern der Welt Raum hat für solche Romantik …

Aber, mein Gott – was geht sie mich denn an, diese Fremde? fragte Engelbert überrascht.

Das Gerede der Leute wird ohne viel Kopfzerbrechens herausfinden, wie viel sie dich angeht …

Sollte ich sie denn gestern da oben hülflos und allein stehen lassen?

Nein, ich sage weder das, noch mache ich dir Vorwürfe. Ich spreche nur eine Thatsache aus!

Engelbert war aufgesprungen und schritt unruhig unter der Veranda auf und ab.

Ums Himmelswillen – was ist denn zu machen? rief er aus. Geh zu ihr und sage ihr, daß sie … oder laß mich abreisen …

Beides geht nicht, antwortete der Pfarrer; sie fortschicken wäre eine Roheit – und wenn du gehst, so ist dadurch nichts besser, denn dann heißt es, du habest sie bei mir untergebracht …

Aber …

Es gibt nur Eines, was uns zu thun übrig bleibt. Du mußt sie nach ihrer Herkunft, d. h. nach Denen, welche ihr zunächst stehen, fragen, und sie muß sorgen, daß irgend ein Angehöriger sie baldmöglichst von hier abzuholen kommt.

Das will ich thun, sagte Engelbert nach einer Pause mit einem tiefen Seufzer.

Also abgemacht, schloß Gustav das Gespräch über den Gegenstand und leerte seine Tasse.

Engelbert lehnte sich an den Ausschnitt der Laube, in welchem wir gestern den Pfarrer stehend erblickten. Er sah auf den Rhein hinab, wo eben der erste von oben herunterkommende Dampfer heranrauschte.

Das geht hier lustig so den ganzen Tag über! sagte Gustav; einer kommt nach dem andern, hinauf und hinab, mit dampfendem Schlot, mit schäumenden Rädern, mit Musikbanden, die für freie Ueberfahrt geigen, mit Salutschützen, voll Herren und grünbewimpelter Damen. Das Leben geht nur noch tambour battant! Dem Materialismus von heute geht es sehr gut. Er befindet sich vortrefflich. Vogue la galère! Wem es schlecht geht, das sind einzig wir armen verlorenen Posten einer andern Welt.

Klagst du? du?

Nein, ich nicht! Ich bin so klug gewesen, mich in die Zeit zu schicken. Ich bin auch industriell geworden. Ich habe mir im Stillen mein Pastorgeschäft umgetauft, um mit der Zeit in Harmonie zu bleiben. Wenn du nächstens auf dem Rhein unten vorüberkommst, sollst du dein blaues Wunder sehen über das große Schild mit ellenlangen Buchstaben an meinem Pfarrhaus.

Und was soll darauf stehen?

Darauf soll stehen: Agentur für innere Auswanderung!

Engelbert versetzte: Der Einfall ist gut! Solch ein Auswanderungsbureau wäre nicht übel und hätte noch den Vortheil, der beängstigend werdenden Auswanderung gen Westen das Gleichgewicht zu halten, indem Das, was du die innere Auswanderung nennst, doch gen Osten, als den Born des Lichts, gewendet ist. Und wahrhaftig, sie thut uns noth, eine innere Auswanderung aus dem durch all die Lebensinteressen umstrickten Ich!

Und doch, sagte der Pfarrer nach einer Pause, scheint dieses durch all die verschiedenen Lebensinteressen umstrickte Ich sich durch seine Hingabe an das Materielle keineswegs die Gunst der Geister zu verscherzen, welche die Schicksale der Menschen lenken. Es ist, als wenn diese ganze ämsige Thätigkeit von heute, welche sich aus dem Gebiet des Gedankens zurückgezogen hat, um sich der Arbeit und den reellen Dingen in die Arme zu werfen, dem Himmel wohlgefällig wäre.

Und woraus schließest du das?

Aus den Resultaten; aus dem offenbaren Segen, der darauf liegt. Die Ergebnisse, der Gewinn, die Fortschritte zu Wohlsein und besserer materieller Lage der Einzelnen, die wir auf unserm Wege machen, sind großartig.

Und das beweist?

»Es fällt kein Haar von eurem Haupte ohne den Willen des himmlischen Vaters«, heißt es. Wenn es einer Zeit gelingt, sich so unendlich größere äußere Wohlfahrt zu erringen, so schließe ich aus dieser Thatsache, welche die Gunst des Himmels anzeigt, daß sie auf dem rechten Wege, daß sie in Harmonie mit den Absichten Gottes ist.

Das scheint mir, wenn du erlaubst, eine etwas kindliche Philosophie.

Und deshalb vielleicht die einzig richtige, antwortete Gustav Wald; das aber kannst du mir glauben, mein Junge, daß sich hinter dieser kindlichen Philosophie, die eine Philosophie der Entsagung auf das Reich des Gedankens und der Speculation ist, viel männlicher Seelenschmerz birgt.

Bei dir?

Ja bei mir! Meinst du, unsereins hätte nicht auch zu arbeiten, wie er mit den Erscheinungen des Lebens fertig wird? Wenn ich nicht glaubte, so wäre mir Alles klar. Aber Engelbert, ich glaube. Ich glaube an eine belohnende und bestrafende Hand, die uns leitet, an eine »Vorsehung«. Ich glaube an gute und an dämonische Einflüsse, die uns umgeben. Von dieser Ueberzeugung aus ringe ich nach einer Erklärung des Lebens. Ich frage mich, was wird von jener Hand als gut belohnt, als verkehrt und sündig bestraft? Ich möchte mir danach eine Klugheitslehre, ein System des Alltagslebens aufbauen. Ich möchte gewisse Anhaltspunkte gewinnen, um darauf das System des Verhältnisses des Menschen zu seinem Schicksale zu gründen.

Echter Deutscher! Das Unberechenbarste, Unsystematischste von Allem in ein System bringen zu wollen!

Du irrst – es ist viel mehr System in der, wie es scheint vom Zufall abhängenden Vertheilung von Glück und Unglück als du denkst. Eine Wissenschaft vom Schicksal scheint mir deshalb nicht unmöglich. Unsere Philosophen sind bisher sehr leicht mit diesen Fragen fertig geworden; sie haben das Glück vom Innern des Menschen abhängig gemacht, und sehr naiv versichert, reines Gewissen, Arbeit, gelassener, heiterer Sinn machen glücklich. Wir Pfarrer, die wir den Trost in die Hütte des Armen, des Arbeiters ohne Beschäftigung, des Winzers, dem die Reben erfroren sind, bringen müssen, wir kennen das! Nein, nein, die Sache ist ganz anders zu fassen, will man zu Ergebnissen kommen. Es ist ein vorurtheilloses Studium, ein aufmerksames Verfolgen der Schicksale der Einzelnen nöthig, um eine Klugheitslehre des Lebens, die Wissenschaft vom Glück, wenn du willst, darauf zu bauen. Schau dich um, und sieh zu, wie es den Einzelnen geht; schau was durch Glück gefördert und durch Unglück bestraft wird! –

Und wie willst du darüber Betrachtungen anstellen, wie Schlüsse aus diesen ziehen können, hier in deiner völligen Einsamkeit? Man müßte dazu wenigstens inmitten des Lebens stehen!

Allerdings, antwortete Gustav Wald auf diesen Einwurf seines Bruders. Es gehört eine große Welterfahrung dazu. Aber trotzdem wird die Philosophie des Lebens, weil sie eine Abstraction ist, immer auch eine Tochter der Einsamkeit sein. Die Grundregeln, nach welchen die Schicksale der Menschen sich richten, sind nicht zu entdecken, wenn man inmitten der Menschen steht und aus den beirrenden Einzelheiten nicht zum freien Ueberblick über das Ganze einer Menschenexistenz gelangt. Man muß sich also vereinsamen, um klar über das Leben zu werden. Aber darum eben ist der Mensch gesellig geschaffen, damit ihm dies nicht gelinge. Der Himmel will nicht, daß wir klar werden. Wir sollen glauben, ergeben vertrauen, nicht aber denken. Darum wird der Jugend, den Kindischen und den Gedankenlosen das Glück gesendet.

Das wäre ein Axiom deiner Philosophie vom Glück, fiel lachend Engelbert ein. Hört sie bei diesem ersten auf?

Nein; ich will dir ein zweites sagen. Um glücklich zu sein, müssen wir die strenge Foderung von Logik, welche wir in uns tragen, aufgeben. Die Macht, welche das Leben beherrscht, hat eine andere Logik als wir. Da der Mensch dies hartnäckig nicht begreifen will, so entsteht nur zu oft ein trotziges Auflehnen des beschränkten Unterthanenverstandes in uns mit seinem eigensinnigen Festhalten an Dem, was wir Recht, Wahrheit, Licht nennen und als die höchsten staatsökonomischen Werthe im Reiche Gottes betrachten – ein Auflehnen wider die Regierung dieses Reichs, die andere Werthe viel höher stellt, die sich durchaus nicht geneigt zeigt, Recht, Licht und Wahrheit zu begünstigen, sondern ihre Huld nach ganz andern, ganz unvernünftigen Motiven vertheilt und straft, wo wir kein Verbrechen finden. So kennt sie z. B. gar nicht den Begriff des Verdienstes, das nach unserm Bewußtsein so schwer wiegt! Die Ahnung dieser Unlogik an höchster Stelle habe ich nur bei einem neuern Schriftsteller gefunden – was freilich meine Schuld sein kann, da ich von neuerer Literatur wenig lese. Jener Schriftsteller ist Wilhelm Humboldt. Ganz so wie z. B. die Bibel sagt, daß der Väter Schuld an den Enkeln gerächt wird, finde ich bei ihm den Satz: »Die Züchtigung von Seiten überirdischer und übermenschlicher Weisheit setzt nicht gerade immer eine Schuld voraus.« – Er sagt ferner: »Wenn man das Leben nicht leicht, oder doch wenigstens ruhig und gleichmüthig, mit einer gewissen Kälte, als wäre Einem Glück und Unglück ziemlich gleich, aufnimmt, so stellt es sich nicht blos insofern noch drückender und lastender, daß man es schwerer empfindet, sondern es begegnet Einem, meiner Erfahrung nach, auch mehr Widerwärtiges.« – Und an einer andern Stelle: »Was von dem Berufen des Glücks gesagt wird, ist nicht ganz Aberglaube. Wenn das Rühmen mit etwas Gutem mit einer vermessenen Zuversicht oder auch mit ängstlicher Bangigkeit verbunden ist, so schlägt es immer leicht um.« – Diese Bemerkungen sind überaus richtig. Wenn du nun nicht annimmst, daß der Mensch eine Maus ist, mit der die große Tigerkatze Schicksal spielt, sondern eine Weltregierung und Vorsehung glaubst, so mußt du einräumen, daß jedoch in dieser keine Logik ist, wie in unsern Köpfen, sondern eine ganz andere, die den Schuldlosen züchtigt, und dem Lebhaften sein Glück entzieht, weil er es zu tief empfindet, oder zu sorglich zu verlieren fürchtet …

Es sagt auch Goethe, fiel hier Engelbert ein, in den Gesprächen mit Eckermann ganz ähnlich: »In das Weltall Vernunft bringen zu wollen, ist bei dem kleinen Standpunkt des Menschen ein sehr vergebliches Bestreben. Die Vernunft des Menschen und die Vernunft der Gottheit sind zwei sehr verschiedene Dinge.« Treffender und drastischer haben es freilich die Schriftsteller der gläubigen Richtung ausgedrückt; so erinnere ich mich, bei Hamann gefunden zu haben: »Die Vernunft ist eine wächserne Nase und ein Oelgötze, dem ein schreiender Aberglaube göttliche Attribute andichtet!« –

Das ist vortrefflich gesagt, rief Gustav Wald lebhaft aus, und sobald dies völlig verstanden ist, hat der Mensch zwischen sich und einer höhern Stufe des Glücks kein Hemmniß mehr. Denn erstens kann er sich nun dem Glauben hingeben, da doch alle Einwürfe wider den Glauben aus der großen Rüstkammer der menschlichen Logik genommen werden und im Grunde alle auf den Satz hinaus laufen, den der Zweifler Onuphrio in Humphry Davy's »Tröstenden Betrachtungen auf Reisen« ausspricht: »Ich finde in der biblischen Geschichte keine Idee von der obersten Intelligenz, welche mit der Vorstellung der griechischen Philosophen übereinstimmte!« – Und zweitens wird nun der Mensch allen Hader mit seinem Schicksal und alles peinigende Grübeln aufgeben. Er wird nicht mehr auf das stürmische, klippenreiche, gefährliche Meer des Sinnens und Denkens hinaussegeln, weil er den Kahn verbrannte, in welchem er darauf schiffte.

Leider aber, fuhr Gustav fort, trotz Humboldt und Goethe, lassen unsere Philosophen nicht ab, in der Nußschale ihrer Logik auf jenen Ocean hinauszuschweifen; und nicht die Philosophen allein, deren Handwerk am Ende diese Fahrt nach der großen Seeschlange des ewig Unausfindlichen ist, sondern auch die gebrechlichsten Geister, die wahrlich nicht zu solchen Dingen berufen sind, halten ihre Lootsendienste für Jedermann in Bereitschaft. Desto mehr aber hat diese Wahrheit die Kirche begriffen und das Geheimniß ihrer Macht liegt darin. Sie ist es, welche weise nennt, nicht die klugen Köpfe und feurigen Denker – nein, Die, welche den Herrn fürchten. Initium sapientiae est timor domini. Das lautet nun vollständig unlogisch, die Furcht, ein Gefühl, als eine Stufe der Erkenntniß zu setzen; nichts, scheint es, kann paradoxer sein. Und doch birgt sich die tiefste Weisheit darin. Wäre diese Weisheit besser verstanden, dann wäre die Geschichte der Menschheit nicht die Geschichte einer immerwährenden unglücklichen Anstrengung, Recht und Wahrheit, unser Ideal, das heißt, das Ideal unserer Logik, gegen die Souveränetät einer andern Logik durchzusetzen, die ganz andere Ideale hat.

Es ist aber eine traurige Philosophie, denn sie macht uns Alle zu Mönchen oder zu Fatalisten, wie die Türken sind, bemerkte Engelbert.

Mönche und Türken – sind sie denn nicht glücklicher als deutsche Philosophen, Weltverbesserer und Poeten? fiel Gustav ein.

Glücklicher! Ist denn Glück das Höchste?

Ja! Wie Wärme für die Pflanze! Ohne Wärme und Licht kann sie nicht gedeihen, nicht blühen – so der Mensch nicht ohne Glück!

Und stilles inneres Glück, das auch im engsten, beschränktesten Kreise heimisch sein kann –

Ist bei ganzen und vollen Menschennaturen eine Mythe oder eine Selbsttäuschung, sagte der Pfarrer.

Engelbert stand auf, warf die abgebrannte Cigarre fort und strich sein Haar zurück.

Ich bin nicht gesammelt genug in diesem Augenblicke, versetzte er, um mich in einen weitern Kampf über dies Alles mit dir einzulassen.

Es ist auch nicht der Augenblick für dich, den Werth des Glücks zu bestreiten, antwortete neckend Gustav Wald – jetzt, wo du eben gehen willst, dein Glück zu versuchen!

Engelbert lächelte leise erröthend.

Das will ich in der That, sagte er; nur schade, daß deine Philosophie des Lebens mir sehr wenig helfen wird bei dieser Art von Glück!

Es steht dir eben frei, sie zu vervollständigen durch die Axiome, welche du deinerseits dem Leben abgewinnst; ich habe dir brüderlich Raum genug gelassen dazu in meinem lückenhaften System!

Engelbert ging ins Haus und ließ sich durch Hannah bei der jungen Dame melden.