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Herbst. Viel Unruhe liegt in der Luft. Dunkel ist der Abendhimmel. Wie riesige Ballen werfen sich die Wolken aufeinander, zerfetzen an ihren Rändern, quellen auf. Säume werden für Sekunden licht, quirlen durcheinander, lösen sich auf und ertrinken alsbald wieder in Schwärze.

Der Moddersee, fahl wie das lastende Dunkel über ihm, rollt und wirft mißmutige Wellen an den moorigen Strand. Es raschelt und zischt in dem klagenden Schilf. Scharen von schwarzen Raben streichen krächzend durch die sturmsingende Luft. Die Tannen biegen sich stöhnend und richten sich ächzend auf, ihre Äste flattern, als wollten sie fort, aber immer wieder legen die Bäume ihre Zweige mit verzweifelter Geste gebändigt zu Hauf, um jedoch im nächsten Augenblick wieder schreckvoll auseinanderzustieben. Armseliger Sand, einsame, krüppelige Wacholder, die wie verkümmerte Gnomen in eine fremde Welt verschlagen sind, wechseln ab mit tückischem Moor, das unheimlich brodelt und doch mit jener Weichheit lockt, die das verführerische Urprinzip aller Laster ist. Peinigend ist das Gekecker der Elstern und scheußlich das Kreischen der Häher, die feige einen still in sich ruhenden Uhu umjagen.

Der Weg zwischen dem finstern See, auf dem eine Bekassine jammernd schreit, und dem Moor, in dem eine Unke läutet, ist nur schmal. Der Weg in den Himmel ist schmal, und die Straße zur Hölle ist breit, muß Gefion Dankwart denken, die sich gegen die Sturmstöße vorwärts kämpft. Wie schwarz das Schilf ist! Und da steht schon wieder eine halb erstorbene Eiche, die ihre blätterlosen, knorrigen Äste wie eine in wehen Windungen erstarrte Anklage gen Himmel reckt. Grausig.

Was hat sie eigentlich veranlaßt, hierher an die Grenzscheide von Mecklenburg und Mark, des Heiligen Römischen Reiches Streusandbüchse, zu kommen? Sie, die doch in der Großstadt verankert ist? Frau Jacoba von Tirschenreuth, die sie im Frühjahr in Göhren kurz kennenlernte? Nein, eigentlich nicht. Deren erste Einladung hatte sie instinktmäßig unbeantwortet gelassen, wie sie manchmal gern unangenehme Dinge auf tote Gleise laufen ließ.

Eine Regenbö peitschte ihr das dunkelblonde Haar ins Gesicht. In wenigen Augenblicken waren die Locken triefend naß. Sie hätte das Cape mit der Kapuze umnehmen sollen. Hundegekläff schreckte sie auf. Sie näherte sich dem abseits des Hofes gelegenen Herrenhaus, das im Volksmund das Spukschloß hieß. Immer wieder schauderte es die Kunsthistorikern vor diesem Bau: Keine gestaltende Lust hatte geistige Kräfte an diese graue Fassade verschwendet. Sicher hatten die Mittel in diesem kargen Lande nie zur Stillung von schönheitsverlangenden Wünschen gereicht. Schönheit war hier nicht zu Haus, höchstens Süchte.

Auf der Rampe, die diesem großen Bauklotz einen Anflug von einem Herrenhaus gab, hielt ein Knecht einen unruhigen Rappen. Also wollte Jacoba von Tirschenreuth wieder einen ihrer nächtlichen Ritte machen. Gefion mochte ihr jetzt nicht begegnen; sie verhielt im Schatten der Schwarztannen, Rüstern, Weimutskiefern und bizarren Wacholder, die dieses Haus umflorten, und preßte sich eng gegen eine schwarzviolette Berberitzenhecke.

Cordula, die alte Beschließerin, öffnete die schwere Eichentür. Das Pferd schnaubte angstvoll und drängte sich an den Knecht. Gefion meinte zu sehen, wie die Flanken des Rappen zitterten. Ein Lichtschein fiel aus der Halle. In der mächtigen Tür stand eine schlanke Frau. Ein Ebenmaß der Glieder, das Gefions Künstlerauge immer wieder entzückte. Die vornehme Gestalt verharrte, das Auge prüfte Wetter und Wind, saugte sich fest an den schwer schleifenden Wolken. Nun schob sich der Kopf unmerklich vor, die Lippen öffneten sich wie in trotziger Auflehnung.

Gefion schlug auf ihrem nahen Lauscherposten in der stachligen Berberitzenhecke das Herz bis in den Hals: wenn sie entdeckt wurde! Die blaugrauen Augen Jacobas konnten so seltsam mit einem einzigen Blick verletzen.

Die Reiterin, die sich noch immer nicht rührte, schien die dumpfe, angstgeladene Atmosphäre genießerisch in sich einzusaugen. Dann trat sie mit zwei Schritten zu dem Pferd, das der Knecht nur mit Mühe zu halten vermochte. Die Steigbügel verschmähend, sprang sie in den Sattel. Der Rappe bäumte auf, die Reiterin lachte und galoppierte davon. Sie hatte mit dem Knecht keinen Gruß gewechselt. Eine Herrin! Die alte Cordula schaltete das Licht noch einmal an. Die junge und die alte Frau sahen sich in die sehr verschiedenen Augen. »So ist sie immer, Fräuleinchen. Wenn nicht das Grab meines einzigen Sohnes hier wäre, ich bliebe nicht.« »Aber Fräulein Cordula, mit dem neuen Herrn wird es jetzt doch sicher heller und freundlicher hier«, versuchte Gefion zu trösten.

Die Alte schaute sie an und wiegte fast unmerklich den eisgrauen Kopf. Gefion Dankwart las ihre Gedanken: Wie wenig weißt du junges Ding von den unheilvollen Läufen dieser Welt! In ihr flammte etwas wie Trotz auf; sie kannte Weltgang und Menschenherz, kannte beides längst, wie sie meinte, nur allzu gut. Noch immer standen die beiden Frauen, die mehr denn ein Menschenalter auseinander waren, wie verloren in der riesigen Halle, deren Ecken in Düster verschwanden. Es war schon kalt hier, und aus der Treppe, die breit und türlos in das Kellergewölbe führte, wo die »Trunkene Halle« lag, kam es modrig und eisig herauf. Rüsternort war ehedem eine Wasserburg gewesen. Langsam sagte Cordula – man wußte nicht, ob es Ernst oder Spott war –: »Da tappt in den Zwölf Nächten der Nachtmahr stufauf. Der selige Herr Gottwalt hörte ihn die Treppe hinanstapfen, ehe er sich ihm als Alp auf die Brust hockte. Manchmal des Nachts hat der Alte schaurig aufgeschrien.«

»Ein bezauberndes Lokal!« lachte Gefion Dankwart, aber das in der Halle seltsam verklirrende Lachen wurde ihr zu keiner Befreiung.

»Ein böser Zauber!« flüsterte Cordula und ließ sie stehen. Ihr Schritt hallte über die schwarzweißen Fliesen, die in großen Quadern den Fußboden bedeckten. Gefion stieg die alte Eichentreppe hinauf, die Gottwalt Spranger, der letzte, kürzlich verstorbene Schloßherr, mit einer kostbaren Barockwange und schweren Geländersäulen hatte versehen lassen. Im ersten Stock lag ihr Zimmer; es war holzgetäfelt und zeigte eine ländliche Renaissancenachahmung, die ihr immer wieder ein Lächeln entlockte. Ihr fiel ein, daß sie vergessen hatte, zu Abend zu essen. Sie klappte die Täfelung auf, zog das Sprachrohr aus der Wand und fragte in der Küche an, ob die gnädige Frau schon gegessen habe. Gefion erfuhr, daß Frau von Tirschenreuth sie bitten lasse, mit dem Abendbrot auf sie zu warten. Die junge Kunsthistorikerin gab den Hörschlauch in die Wand zurück und schloß das Türchen im Getäfel.

Also doch. Da stand ihr noch ein langer Abend bevor. Sie machte es sich in ihrem Morgenrock bequem; wenn sie gerufen wurde, war das Kleidüberwerfen nur noch ein Griff. Sie suchte ihre Briefmappe hervor und begann ihre Schreibschulden abzutragen. Zuerst kam der Vater dran, den sie bei dem kurzen Abschied zwischen zwei seiner Kollegs in der Uni auf einen baldigen Brief vertröstet hatte. Während des Schreibens an den guten Pa kam ihr so recht zum Bewußtsein, wie es hier eigentlich war. Solch ein Haus und solche Leute hatte sie noch nie erlebt. Sie war in Großstädten aufgewachsen und hatte immer für diese eine Lanze gebrochen. Natürlich. Versteht sich ja von selbst. Was sollte sie nur von hier schreiben? Daß sie des Nachts erwacht war und das angsteinjagende Gefühl hatte, daß ein Mensch im Zimmer stand? In ihrem Zimmer, obwohl die beiden Türen verschlossen waren und der Schlüssel innen steckte. Sollte sie schildern, wie ihr das Grauen den Rücken heraufgestiegen war und wie sie vor kalter, lähmender Angst nicht Licht zu machen vermochte? Vater würde milde lächeln und seine forsche Tochter nicht wiedererkennen. Und doch war es Wahrheit. Zu erspähen war zwar nichts gewesen, aber der Luftzug einer vorübergleitenden Person ließ sich spüren. Gefion verfiel ins Grübeln. Dann aber raffte sie sich auf und schilderte doch alles ganz getreu, auch wie sie, als ihre Nachttischlampe, die erst versagte, dann plötzlich ohne ihre Berührung aufleuchtete, alles vergeblich untersucht hatte, ebenso am Morgen danach. Sie sah ordentlich, wie Vater, sein Hausgenosse Bohnevogt und dessen interessanter Neffe Professor Georg von Holleben, den sie noch nicht kannte, sie gemeinsam auslachten.

Na, einmal wird selbst dieser Brief fertig, stellte Gefion fest, klebte ihn zu und horchte in die Nacht hinaus. Aber weder Pferdehufe noch Hundegekläff verkündeten die Rückkehr der Reiterin. Was nun? Die Freundinnen? Ach, die hatten eigentlich Zeit. Kollege Wöhrmann? Na, der erst recht. Was sollte sie mit einem Mann anfangen, der ihr, sage und schreibe jetzt im Jahre 1938, kniefällig einen Heiratsantrag gemacht hatte? Sie tat ihn auch nun wieder mit einer wegwerfenden Handbewegung ab. Lieber ein Mann, der ihr alle Knochen im Leibe zerbrach und dann höchst erstaunt fragte: »Habe ich dir weh getan?« Gefion pfiff »Lützows wilde verwegene Jagd«.

Nett, daß sie bei dem Hans Brinkmann, der ein Gestüt besaß, reiten gelernt hatte, als sie damals nach ihrem Autounfall auf seinem Gut liegen mußte! Kraft hatte der, aber die Knochen im Leibe zerbrach der keiner Dame. Er war aus bäuerlichem Geschlecht und konnte die Scheu vor den oberen Zehntausend nicht überwinden. Blut bleibt Blut.

Die neue Zeit schuf da Wandel. Es war eine Lust, sehenden Auges im Umbruch der Jahrhunderte zu leben. Zitternd vor Wißbegier, die Schwelle der Zeitwende zu überschreiten und zu begreifen, daß ein neues Weltalter begann, das unwiderstehlich neue Menschen formte. – Wohin verlieren Sie sich, Fräulein Doktor Dankwart? Sie wollten Briefe schreiben! Richtig, das längst fällige Geschäftsschreiben an den Kunsthändler Kapsdorf, Carl Kapsdorf, Berlin W, Oschatzer Allee 13. Gefion kramte ihr Gutachten über eine mittelmäßige Rubens-Kopie hervor und setzte ihren Füllhalter an.

Eine Hetzpeitsche knallte. Ein Hund jaulte. Der Rappe schnaufte und stolperte, völlig ermattet, am Aufgang der Rampe. Der Knecht rannte herbei. Er hatte noch nicht zu schlafen gewagt. In der Halle erklangen eilende und schlurfende Schritte. Gefion riß den Reißverschluß ihres Morgenrocks auf und warf das Abendkleid über. Sie durchquerte das Flurrondell und betrat das Speisezimmer, während Jacoba, immer zwei oder drei Stufen nehmend, die Treppe herauflief, als ob es das Letzte zu retten gälte. Langsame Bewegungen schienen für sie eine Unmöglichkeit. Trotz des stundenlangen Rittes, den das Pferd kaum überstanden hatte, war diese Frau nicht im geringsten außer Atem oder in Schweiß. Nur ihre Augen leuchteten jetzt fast grün. Bei Tage waren sie blaßgrau, eine schmale Iris um eine große, rätselvolle Pupille. Einen fabelhaften Gang hat sie, dachte Gefion. Tscherkessinnen schreiten so. Sonst niemand. Nein, wahrhaftig nicht. Gefion hörte mit halbem Ohr die Befehle, die Frau von Tirschenreuth mit einer Stimme, bei der Widerspruch undenkbar gewesen wäre, hinwarf, und die eilends befolgt wurden wie bei der königlichen Hexe im Märchen. »Es gibt reizvolle Hexen« hatte sie einmal einen Rittmeister sagen hören. Vielleicht hatte der die Tirschenreuth gekannt. Jacoba zupfte an ihrem Reitjackett aus schwarzem Tuch und an der glänzend weißen Seidenweste, die sie darunter trug. Apart. Mit einer leichten Handbewegung forderte sie Gefion auf, ihr gegenüber Platz zu nehmen.

»Whisky Soda oder Sekt, Fräulein Doktor?« fragte Jacoba mit einer anmutig schenkenden Geste. »Ich glaube, Sie haben sich auf Sekt eingestellt. Ihr Abendkleid – einfach fabelhaft! Sie haben den schönsten Rücken, den ich je gesehen. Ein wenig freigebig. Sie glaubten wohl, es würden Herren zugegen sein?«

Gefion schüttelte lachend den Kopf. »Ich nehme gern Sekt, Sie wissen es, gnädige Frau.«

Jacoba streifte ihr Gesicht mit einem abwägenden Lächeln. Die junge Dame hatte die kleine Stichelei beispielhaft verwunden. Wer einen Ärger so gut hinunterschlucken kann, mag es weit bringen. »Warum bewohnen Sie eigentlich nur den oberen Stock? Was ist mit den hochfenstrigen unteren Räumen?« Diese unvermittelte Frage Gefions ließ Jacoba aufschrecken. »Die Räume bewohnt ein Herr Spranger.« Es sollte gleichgültig gesagt sein, aber das hellhörige Ohr der andern spürte einen hassenden Unterton in den Schwingungen des Satzes. Und jetzt, ganz Frau, horchte Gefion auf.

»Spranger? Wer ist dieser Spranger? Ein Verwandter des verstorbenen Besitzers?«

»Der neue Gutsherr. Wenigstens einstweilen.«

»Ach, ich hatte geglaubt, Sie wären hier die Herrin«, log Gefion, der es irgendwie Spaß machte, ihr Gegenüber zu reizen und aus sich herauszulocken.

»Darauf hatte ich auch gerechnet. Erwartungen können täuschen.« Jacoba warf sich in einen Sessel und nahm einen Whisky pur. »Nein, ich bin hier nicht die Herrin«, fuhr sie dann fort. »Ich durfte es erwarten, hier Besitzerin zu werden. Nach Gottwalt Sprangers Tode, der ohne direkte Blutserben starb. Vor einigen Wochen haben wir ihn hinten im Mausoleum beigesetzt. Ich habe dem schwierigen alten Herrn elf Jahre das Haus geführt.«

»Und dafür, dachten Sie, würde er Ihnen das große Gut vermachen?« Es klang ein wenig nach Spott. Die Haushälterin, die geheiratet sein möchte! dachte Gefion. Eigentlich beinahe schade, daß hinter dieser »Herrin« nichts anderes steckte, nichts Bedeutenderes!

Jacoba hob hochmütig den Kopf. »Meine Tochter Ute wurde vor sechs Jahren, an ihrem zehnten Geburtstage, zur Erbin von Rüsternort feierlich eingesetzt. Deswegen habe ich hier ausgehalten. Ein gefährliches Leben habe ich in dieser scheinbar eintönigen Einsamkeit gelebt.«

»Gefährlich?«

»Nun ja. Der alte Gottwalt Spranger mit seinen grillenhaften Launen, seiner absonderlichen Sprunghaftigkeit, seinem sich ewig Bedrohtfühlen, der nie unbewaffnet umherging, – nein, da konnte man sich nicht sicher fühlen. Und war manches Mal auch seiner selbst nicht sicher, denn er reizte einen bisweilen bis aufs Blut. Und das alles nach den grausigen Ehejahren in Tirschenreuth im Böhmerwald.«

Sie verlor sich einen Augenblick in die Vergangenheit, und Gefion glaubte in Jacobas Augen aufschreckendes Entsetzen zu sehen. Erst der schwarzdunkle Böhmerwald, dann das düstere Rüsternort, in beiden Jacoba, – das Sichsuchen des Entsprechenden, dachte Gefion. Ansonsten: Ihrer selbst war Jacoba nicht sicher gewesen. Was meinte sie damit?

»Dann wurde ein anderes Testament aufgefunden. Ich habe es durch meinen Anwalt Ahlström vom Gericht ausleihen und untersuchen lassen. »Jacoba saß kerzengerade auf ihrem Stuhl, ganz Anklage, ganz Gericht. »Das Testament ist gefälscht. Nicht das ganze, sondern die nachträgliche Klausel, die diesen Michael Spranger, der nur ein sehr entfernter Neffe des Toten ist, zum alleinigen Erben einsetzt. Wer den Nutzen hat, ist der Täter, das ist klar.«

In einem harten Echo vibrierten die Worte im nächtlichen Raum. Gefion überlief ein Frösteln. »Ich werde diesen Michael Spranger zur Strecke bringen«, hörte sie die andere mit verhaltener Stimme sagen.

»Hat denn Ihr Anwalt die Fälschungen feststellen können?«

»Ach, dieser Stümper!«

»Wenn er Ihnen abrät, – wozu wollen Sie prozessieren? Haben Sie denn, verzeihen Sie die Frage, gar nichts geerbt?«

»Doch. Gelder. Und für mich und meine Tochter das lebenslängliche Wohnrecht in diesen oberen Teilen des Hauses. Ein täglich erneuerter Hohn.«

»Aber auch eine schöne Versorgung. Wie mancher möchte sich so etwas wünschen. Unruhige Gemüter natürlich ausgenommen.«

»Wie viele Jahre saß ich erst in Tirschenreuth fest, und nun hier! Ausgerechnet ich!«

»Sollten Sie für Gefängnis veranlagt sein?« spottete die Jüngere und empfand im gleichen Augenblick, daß sie ein wenig zu weit gegangen war.

Jacobas Blick, der unter gesenkten Wimpern herüberschoß, verschlug Gefion den Atem. Und das sollte fröhlicher Erholungsurlaub sein? »Die Klausel wirkt unwahrscheinlich. Darum habe ich mich bei zwei Auskunfteien nach diesem Michael Spranger erkundigt. Bisher ergebnislos. Sonderbarerweise konnten sie beide nicht feststellen, wo der Mann in den letzten Jahren sich aufhielt und wovon er existierte. Ich habe schon an die Kriminalpolizei gedacht, aber das hat noch Zeit. Ich hoffe, ohne sie zum Ziel zu kommen. Vielleicht strauchelt dieser feine Herr einmal. Es gibt ja Fußangeln und Netze, man muß sie nur unauffällig zu stellen wissen.«

Ich reise morgen früh, dachte Gefion. Was soll ich hier? In meinem Vaterhaus Gespräche über Kunst, Kultur, Dichtung, Philosophie, damit bin ich großgeworden. Und hier schwirren Worte wie Fälschung, Fußangeln, Netze. Ein sumpfiger Boden.

»Nachdem ich Ihnen einen so großen Einblick in mein Leben gewährt habe«, – Jacoba sagte ›gewährt‹ wie eine Königin, die seltene Gunst erteilt –, »will ich Ihnen meine Schätze zeigen.« Sie erhob sich und lud Gefion zum Folgen ein. Sie schritten über das Flurrondell und betraten einen Saal, der teilweise über der unteren Halle lag. Zwei riesige Kronleuchter, schwer vergoldet und voller Kristallprismen, flammten mit unzähligen Kerzen auf. Ein zweiter Griff Jacobas' brachte ein Dutzend bronzener Wandarme zum Aufleuchten.

Die Frauen standen in der Ahnengalerie.

Gefion war mit einem Schlage hellwach und stieß, ohne es zu merken, kleine Überraschungsschreie aus. Sie lief von Bild zu Bild, wendete sich bald hier-, bald dorthin, warf schließlich immer erstauntere Blicke auf Frau von Tirschenreuth.

»Da hängt ja mehr denn eine Million an den Wänden.« Sie fieberte vor Berufseifer. Ein Gainsborough, ein Reynolds. Das dürfte ein Pesne sein, dieser General. Schöne, herrische Frauen, gemildert durch die weiche Hand der englischen Maler. Und hier. Donnerwetter! Ein Van Dyck. Sie drängte sich dicht heran. »Ein echter Van Dyck, alle Achtung! Unbekannte Schätze! Wie seltsam, daß sie verborgen blieben.«

»Die Bilder sind doch echt?«

»Soweit ich das ohne Tageslicht und Lupe feststellen kann, höchstwahrscheinlich. Da ist ein kleiner Cranach oder Cranach-Schule. Die haben damals öfters die Signatur des Meisters auf ihre Bilder gesetzt. Dieser Tintoretto ist übrigens entzückend.«

»Sie geraten ja förmlich in Begeisterung.«

»Wie kommen diese unbekannten Bilder nur hierher? Es ist einfach unfaßlich. Wer hat sie gesammelt? Alles sollen laut den Schildchen Mitglieder einer Familie von Spranger sein?«

»Dieser adlige Zweig der Familie Spranger ist ausgestorben. Mein Freund Gottwalt hat die Bilder in den letzten Jahren seines Lebens gesammelt. Mit großen Geldopfern, wie er immer wieder betonte. Und war rein vernarrt in sie.«

»Alles signiert!« stellte Gefion fest.

Da ließ Jacoba die Lichter verlöschen und hakte sich bei ihrem Gast ein. »Wollen Sie morgen die Bilder abschätzen, liebe Gefion?«

»Gern. Schade, daß ich meine Lupe und das sonstige Untersuchungsmaterial nicht hier habe.« Die Kunsthistorikerin hatte vergessen, daß sie morgen in aller Frühe abreisen wollte.

Im Damenzimmer tranken sie stehend die letzten Gläser Sekt, und Jacoba war mit dieser Nacht zufrieden. Die berufliche Begeisterung verschönte Gefion, deren Augen leuchteten und deren Sinne hellwach das Spiel ihrer Gedanken über die Stirn glitzern ließen. – Wie viele Geheimnisse barg dieses Schloß!

Jacoba hatte im richtigen Moment die Besichtigung abgebrochen. Man sagte sich: »Guten Morgen.«

*

Der Ruch eines schier unendlichen Blühens lag über der weiten Heide. Die Sonne gloste in rosigem Abenddämmern darüber hin und malte ihre purpurvioletten Schatten hinter die grotesken Wacholdermännlein und um die Ginsterbüsche, die sehnsüchtig auf ihr nächstes Aufflammen warteten.

Die Bienen, träge geworden von der schweren, füllereichen Arbeit dieses glühenden und würzigen Herbstes, summten von Dolde zu Dolde langsam dahin. Ihre Flügelchen brummten unter der Last des Blütenstaubes in den vollgepfropften Hosenbeinen. Frauen, Frauen, Frauen, wohin man blickte. Aber eine merkwürdige Unruhe lag schon auf dem Grunde ihrer kleinen Seelen: die Männerschlacht, das Männerschlachten, würde bald beginnen. Diese furchtbare Aufregung. Bald würde die Königin befehlen, und alle Arbeiterinnen würden blind dem Befehl ihrer Führerin folgen. Sie würden ihre Stacheln unbarmherzig zum Wohl des Ganzen in die Leiber der Männer stoßen. Die satten, faulen Fresser würden sterben, und ihre stinkenden Leiber würden aus dem Stock gekehrt werden. Ach, daß man seine edlen Flügel an diesem Aas beschmutzen mußte! Aber der lautlose Befehl der allmächtigen Königin, die weise war für sie alle, der würde befolgt werden, dieses wie jedes Jahr. Die Drohnenschlacht. Das große Stirb und Werde. Gottes ewiges Geheiß. Bienen sind fromm und bescheidene Trägerinnen seines heiligen Willens.

Aber immer fröhlich und frech läuteten die dicken Hummeln durch das purpurne Geblüh. Herrenwesen einer andern Rasse. Wie ihr farbiger Pelz aufleuchtete, wenn sie in die goldenen Strahlen der scheidenden Sonne aufstiegen!

Eine Wonne für das Auge des freiheitstrunkenen Mannes, der, auch voller Abschiedsweh, mitten im dichtesten Blühen lag.

Konnte man etwas mehr lieben als die Freiheit? Die Freiheit, die ich meine ...? Was für verschiedene Begriffe von Freiheit der ewige Weltenschöpfer seinen Wesen und Arten in die säumige Seele gesenkt hatte!

Mit der Seele arbeiten! Ein herrlicher Weckruf. Mit der Seele arbeiten, damit ein großer Charakter werde.

Eigennutz ist das Stichwort der keine Werte schaffenden Hummeln. Nein, Michel Wendhusen, nein. Der Bienenstaat lebt und wird leben, wenn das Hummelnest längst vergangen ist. Gemeinnutz geht vor Eigennutz. Die größere Weisheit liegt bei den Bienen. Ewige Weisheit. Gottgewollte.

Drohnenschlacht. War das nicht der Refrain im Geschlechterkampf? Klang das nicht wie der Todesschrei sterbender Rosse in der männermordenden Schlacht?

Der Liebeskampf der Geschlechter, hatte der nicht am Ende stets den Tod der Männer? Untergang des Männchens. Nur der Don Juan blieb Sieger. Blieb er es wirklich? Vielleicht nicht einmal dieser. Die Frau ist das Ewige, die Erhalterin. Der Mann der bewegende Wechsel. Eine Lächerlichkeit im Plane der erhaltenden Existenz, wie der stolzierende Gockel, nach dessen kläglichem Ende im Suppentopf die Hennen Eier legen fort und fort.

Der Liebeskampf der Geschlechter. Enden die Männer nicht alle für die Frau im Kampf um die bürgerliche Existenz ... so oder so ... Nichts als ein neuer Vers auf die Drohnenschlacht ist dies Eingesargtwerden im bürgerlichen Beruf.

Michel Wendhusen lachte bitter auf. Er kannte die »Siege« der Männer in der Liebesschlacht. Vernichtend ist der Stachel der Frauen. Nur das männliche Raubtier hat – »recht«. Der Don Juan, dem die Frauen nachlaufen. Ihm allein ergeben sich die kopflosen Weibchen.

Weltordnung, wer lernt dich aus?

Ein Menschenleben ist zu kurz. Falsch. Der Erfahrungsweg ist zu kurz. Zu langsam. Was du am Ende weißt, das nützt nicht dir selbst, geschweige denn einem andern. »Und keine Macht der Welt zerstückelt geprägte Form, die lebend sich entwickelt«, hieß es nicht so in den »Orphischen Urworten« des großen Weisen zu Weimar?

Wendhusen erhob sich und sah über das wogende, blühende Polster, auf dem er wie auf weichen, schwebenden Wolken gelegen hatte. Mit einem verzeihenden Lächeln schaute er zurück auf die Lagerstatt seiner letzten Gedanken. Er würde in den Dorfkrug gehen und mit dem Heideschulmeister seine Partie Schach spielen. Warum ging er eigentlich nie wieder in dieses friedvollen Mannes Haus? Die Qual, das zu sehen, war zu groß.

Bisweilen wandelte Wendhusen eine Lust an, böse zu sein. Die Liebe zu einer Treulosen hat das Gute in mir weggefressen, stündlich und tagnächtlich, und er beendete den so oft gedachten Gedanken mit einem Fluch. Wie viele Frauen, schön, tugendlos und unverläßlich, hatte er gehabt. Warum verlor sich die eine, die ihn verlassen, nie aus der kreisenden Wiederkehr seiner Gedanken? Verhängnisvoll war diese Art Treue, die ihm eingeboren schien. Die einmal geschaffene Form ist unveränderbar. Ein jacher Zorn gegen die Schöpfung sprang in ihm auf. Er ging durch die Heide, die nun, in jähem Umschwung, nicht mehr für ihn blühte, schwang seinen Heister und schlug einer Distel den Kopf ab. Feindschaft gegen Gott stand auf seiner Stirn. Hader der Kreatur keimte in den Runzeln über den Brauen.

Er ging. Und es wurde öde in ihm. Er fühlte die grausige Leere, die sich in ihm ausbreitete.

Dann hörte er sich eine Melodie summen, schließlich sang er. Wußte selber kaum, was. Dachte auch gar nicht an das, was er sang. Kam wieder und wieder auf den Heideschulmeister, der ihm Freund war. Gott ist in allem, sagte der. Er läßt die Vögel Nester bauen, die Bäume sich zur Sonne wenden, die Halme ihr Hohlraumwunder erschaffen, die Steine sich zersetzen, er denkt, lebt und liebt in allem. Seltsamer Mann, der sich allüberall von Gott umgeben wußte. Seltsamer noch, daß der ihm Freund war. Sonderbar und unglaubhaft eigentlich.

Ach, dieser Gott war ohnmächtig in ihm – und keine Macht der Welt zerstückelt geprägte Form, die lebend sich entwickelt. Nein, es gab kein Ausbrechen. Was angeformt war, das mußte zu Ende gelebt werden. Ob es uns Menschen gefällt oder nicht. Keiner kann aus seiner Haut, sagt das Volk, und das ist schon richtig. Niemand erwartet, daß aus dem Keim einer Eichel eine Tanne werde. Auch das ist schon ein Wunder.

Die ewige Weltordnung ist unabänderlich, von keinem durchbrechbar. Nie kann ein schaffendes Wesen jemals die Weltordnung aufheben, nie kann es völlig herausspringen aus der gottgewollten ewigen Ordnung. Es gibt keine Freiheit, lehren fälschlich Descartes und einige andere. Es gibt nur die vorzeichnende Determination, die Vorbestimmung bis ins kleinste, das ist die grauenhafte Lehre des Calvin. Aber da war doch in Görlitz der philosophierende Schuster, der nicht bei seinen Leisten blieb! Richtig. Der hatte den echt deutschen Satz aufgestellt, daß es die Möglichkeit gibt, geben müßte, zu wirklicher Empörung gegen Gott und zur Durchkreuzung des scheinbar unentrinnbaren Weltplanes. Gott selber habe das vorausgesehen, damit seine Geschöpfe bis ins Letzte frei sein könnten.

Eine großartige Idee.

Der kühnste Gedanke, der je zu denken gewagt wurde!

Gab es nicht Durchbrecher der Weltordnung?

Prometheus. Luzifer. Aber das waren keine Menschen.

Und dennoch!

Wendhusen wanderte singend dem Dorfe zu, aus dessen abendlichen Schornsteinen sich der Rauch des Nachtmahls ringelte und in der Dämmerung verging. Er hörte zu, wie er sang. Böse Menschen haben keine Lieder, damit tröstete er sich und reckte sich auf. Aus dem Krug schimmerte versöhnliches Licht.

Es tauchte die ewige Frage auf: Süßes Malz und bitterer Wacholder oder herbes Helles und weicher Doppelkümmel. Immer diese Probleme, wohin man auch sieht. Auf dem ganzen Erdenrund: Münchener oder Pilsener?

Drohnenschlacht. Weltordnung. Bienenstaat. Könnte je eine Biene die Ordnung ihres Staates zerbrechen?

Wendhusen reichte dem Schulmeister die Hand. »Alter Dachs, sage, kann je eine Biene Revolution machen, die segensreiche, heilige Himmelstochter Ordnung im Bienenstaat umstoßen?«

»Um das zu beantworten, muß ich erst einen heben und meinen Knaster um die Nase knistern hören, alter Wolf«, gab Uve Hilgenstock zurück. Dann griente er den Freund an: »Mit kleinen Problemen gibst du dich wirklich nicht ab.« Der Krüger brachte das Schachbrett. Es war wie ein Findling, ein Fremdkörper in diesem verqualmten, abgesessenen, von zahllosen Bauernkeilereien getränkten Raum.

Bei jedem Spiel stellte der Heideschulmeister die zarteleganten Elfenbeinfiguren mit Andacht auf. Seine von Feld- und Gartenarbeit hartbreiten Hände nahmen sich seltsam aus bei dieser ehrfurchtsvoll verrichteten Handlung. Während des Aufstellens bewunderte er jedesmal die kleinen Kunstwerke, die Michel Wendhusen bei dem Bilderhändler Kapsdorf in Berlin erstanden hatte. »Also was ist, Bienenvater? Könnte je eine Biene Revolution machen?«

»Meine Bienen haben mir zu gehorchen«, wollte sich der Alte aus der Schlinge ziehen und lachte in die ausgepafften Wolken.

»Die jungfräulichen Amazonen gehorchen dem Befehl der Königin; sie leben gewissermaßen noch im Stande der Unschuld, vor dem Sündenfall, denn sie haben die Süße der Sünde noch nicht kennengelernt«, sann Michel vor sich hin, um dann seine Gedanken zum Heideschulmeister hinüberzusenden, der wie ein pfiffiger Gnom aussah.

»Du sprichst wie Jakob Böhme, der Sinnierer von Gottes Gnaden«, gab Uve halb stichelnd, halb ehrfürchtig zurück. »Der Streit um das Recht des Bösen, der wird die Menschen wach erhalten, solange es dieses Ungeziefer gibt«, schloß er und zog den Königsbauer an.

Michel warf seinen rechten Springer ins freie Feld. »Auch ein gottgewollter Zerbrecher der Ordnung«, setzte er lachend hinzu und begann den aufmerkenden Einheimischen seine Abendgedanken vom schaukelnden Heidepolster zu entwickeln. »Auch im Bienenstaat«, fügte er seiner langen Darlegung hinzu, »würde der Apfel der Erkenntnis die entscheidende Revolution bringen. Einmal muß eine Amazone, ehe sie Arbeiterin ohne Geschlechtsteil wird, das angemaßte Recht der Königin auf alle Männer erkennen und verwerfen. Die erste Frauenrechtlerin der Erotik stürbe unter den Partisanen der Gehorsamen mit dem Ruf: Gleiches Recht für alle Bienen. Jeder ihren Mann!«

»Das wäre ein Problem, Junge, Junge! Das schreibe, Wendhusen, das ist großartiger als Maeterlinck und ›Die Biene Maja‹. Die Revolution gegen die allmächtige Weltordnung, gegen die absolute Königin, die männerverschleißende, und gegen die männermordende Drohnenschlacht. Du bist ein genialer Kerl!«

Wendhusen winkte lässig ab und nahm Uve den weißfeldrigen Läufer, was mit einem gottserbärmlichen Fluch quittiert wurde. Die Männer lachten und riefen nach neuem Bier.

»Willst du nicht Sekt trinken?« Uve war nach Gewinnen zumute. Wendhusen lehnte ab; er habe heute genug Champagner im Blut. Jetzt schreiben. Schreiben. Schreiben. Über Bienen und Heide, über die prometheische Luziferin Maja die Große, die das Recht auf den Mann sich ersiegte. – Und wenn er fertig war, würde es keiner drucken.

Morgen früh mußte er nun hier weg. Fort in ein Drohnendasein. Wieso? Mußte er? Wenn er das reiche Erbe ausschlug? Er hatte zu leben, hatte Arbeit, von der er sich viel versprach. Endlich wollte er selbstschöpferisch tätig sein und eigenpersönliche Erfolge einheimsen.

Uve Hilgenstock bot Gardez.

»Immer die Weiber!«, schimpfte Wendhusen.

Versöhnlich fragte der Heideschulmeister nach Höhe der neuen Auflage von des Freundes Roman »Moor und Moos«.

»Zehntausend«, knurrte Michel. »Insgesamt vierzig und nahm einen Bauer. Kleinvieh macht auch Mist.

Der Heideschulmeister warf ihm einen schiefen Blick zu, der Michel Wendhusen entging, weil er harmlos fröhlich sein wollte. Uve dachte an sein Buch »Schnack und Schnaken«, das in mehreren Jahren es nur zu einer Auflage von zweitausend gebracht hatte. Der Kleinbauer und Holzfuhrmann Matthes trat ein und bot den Gruß. Drei Kätner folgten.

»Freiheit und das Böse, die bewegen die Welt und sind die Motoren jedes Romans«, sagte Wendhusen laut und wie zum Gruß. Die andern schüttelten schon längst nicht mehr die Köpfe. Sie waren von dem seltsamen Gast, der seit drei Jahren hier in einer Kate hauste, noch ganz anderes gewöhnt.

»Du hast die Entscheidung gebracht, Matthes. Ich fahre. Und du fährst morgen früh meine Koffer. Männer müssen mit ihrem Schicksal spielen, müssen mit ihm spielen wollen, wenn sie Männer sind.«

»Schach!« lachte Uve schadenfroh und rieb sich die Hände, als ob sie Funken stieben sollten.

»Krüger, gib Sekt an alle!« Freiheit und das Böse, dachte Wendhusen. Wer einem großen Schicksal entgegengehen könnte! Verwegene Wünsche bedeuten Gefahr. –

Am nächsten Morgen fuhr Wendhusen mit Matthes, dessen dicker, riesiger Max vor dem kleinen Wägelchen sehr komisch wirkte, nach Orstadt zum Bahnhofshotel. Michel betrat es – und kam nie wieder heraus.

Ein eleganter Herr, angetan wie ein Globetrotter, fuhr in einem lange Zeit hier eingestellten kleinen roten Sportwagen davon.

Der Heideschulmeister hatte auf seinem torkeligen Nachhauseweg den steinalten Schnuckenschäfer Harms getroffen. Ein erster eisiger Schauer jagte überraschend durch die Nacht.

»Beelzebub entweicht«, flüsterte der zahnlose Alte.

Uve Hilgenstock stierte ihn an.

»Er ist 'n Schauspieler«, flüsterte ihm Harms finster zu. Das war die größte Beleidigung, die tiefste Verachtung, die der alte Schäfer für einen Menschen aufbringen konnte. Ein Schauspieler hatte ihm in jungen Jahren seine Braut verführt, und die war darüber ins Moor gegangen. In einen langsamen, zähen, schrecklichen Tod.

^* _* ^*