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13

»Er muß es geschafft haben«, sagte Lily Briscoe laut und fühlte sich mit einem Male völlig erschöpft. Denn der Leuchtturm war beinahe unsichtbar geworden, hatte sich aufgelöst in blauen Dunst, und das angestrengte Starren auf den Leuchtturm und das angestrengte Denken an Mr. Ramsay, wie er dort landete, was beides die gleiche Anstrengung zu bedeuten schien, hatten Körper und Geist aufs äußerste angespannt. Oh, aber nun fühlte sie sich erlöst. Was immer sie ihm hatte geben wollen, als er sie heute morgen verließ, sie hatte es ihm endlich gegeben.

»Er ist gelandet«, sagte sie laut. »Es ist vollbracht.« Da wogte es neben ihr auf, und der alte Mr. Carmichael stand neben ihr, leise schnaufend, und sah aus wie ein alter Heidengott, zottig, Seetang im Haar, den Dreizack (der allerdings nur ein französischer Roman war) in der Hand. Er stand neben ihr am Rande des Rasens, ein wenig schwankend in seiner Fülle, beschattete die Augen mit der Hand und sagte: »Sie werden gelandet sein«; und sie fühlte, daß sie recht gehabt hatte. Es hatte zwischen ihnen keiner Worte bedurft. Sie hatten die gleichen Gedanken gehabt, und er hatte ihr geantwortet, ohne daß sie zu fragen brauchte. Er stand da und breitete die Hände über alle Schwäche und alles Leid des Menschengeschlechts; es war, dachte sie, als überprüfte er, duldsam und voll Mitgefühl, die Erfüllung ihres Schicksals. Und nun hat er das Ereignis bekrönt, dachte sie, als seine Hand langsam herabsank: als hätte sie gesehen, wie er von seiner fernen Höhe herab ein Gewinde von Veilchen und Asphodelosblüten fallen ließ, das, langsam niederflatternd, endlich auf der Erde lag.

Rasch, als hätte von drüben her eine Mahnung sie getroffen, wandte sie sich ihrer Leinwand zu. Da war es – ihr Bild. Ja, mit allen grünen und blauen Tönen, seinen auf und ab und kreuz und quer verlaufenden Linien, seinem Bemühen, etwas zu gestalten. Es würde in einer Bodenkammer hängen, dachte sie; es würde zerstört werden. Aber was machte das? fragte sie sich selbst und nahm ihren Pinsel wieder zur Hand. Sie sah auf die Stufen; sie waren leer; sie sah auf die Leinwand; sie war verschmiert. Mit jäher Anspannung, als sähe sie es für eine Sekunde klar, zog sie eine Linie – da, mitten im Bild. Es war vollbracht; es war vollendet. Ja, dachte sie und legte in unsagbarer Müdigkeit den Pinsel aus der Hand, ich habe meine Offenbarung gehabt.