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Nun war wirklich der Friede gekommen. Botschaften des Friedens trug der Meereshauch ans Ufer. Seinen Schlummer nie mehr zu stören, es eher tiefer zur Ruhe zu wiegen, und allen Träumen, heiligen Träumen, weisen Träumen der Schläfer sollte Erfüllung beschieden sein – ja, was murmelte es sonst noch, als Lily Briscoe in dem sauberen, stillen Zimmer den Kopf aufs Kissen legte und der See lauschte. Durch das offene Fenster sandte die Schönheit der Welt ihre murmelnde Stimme, zu leise, um genau verstanden zu werden – aber was tat's, wenn man den Sinn erfaßte? Sie bat die Schläfer (das Haus war wieder voll; Mrs. Beckwith war da, auch Mr. Carmichael), wenn sie schon nicht zum Strand herunterkommen wollten, so sollten sie doch wenigstens den Vorhang heben und hinaussehen. Sie sähen dann die Nacht im fließenden Purpur, das Haupt gekrönt, das Zepter juwelengeschmückt; sogar ein Kind könnte ihren Blick ertragen. Und wenn sie noch zögerten (Lily war müde von der Reise und schlief fast sofort ein; aber Mr. Carmichael las noch bei Kerzenlicht ein Buch), wenn sie noch immer sagten: nein, all der Glanz wäre bloß eitel Dunst, und der Tau wäre mächtiger, und sie wollten lieber schlafen, dann sang die Stimme leise, ohne Klage, ohne Vorwurf ihr Lied. Sacht rollten die Wellen zum Strand (Lily hörte sie im Schlaf); zärtlich sank das Licht hernieder (es schien hinter ihre Lider zu dringen). Und alles, dachte Mr. Carmichael, als er sein Buch zuklappte und einschlief, sah fast genauso aus, wie es damals vor Jahren ausgesehen hatte.

Warum, so mochte die Stimme wohl fortfahren, während die Schleier der Dunkelheit sich über das Haus breiteten, über Mrs. Beckwith, Mr. Carmichael und Lily Briscoe, so daß sie mehrfach gefaltet über ihren Augen lagen, warum dies nicht hinnehmen, zufrieden sein damit, sich fügen und verzichten? Die Seufzer aller Wellen, die gleichmäßig um die Inseln brandeten, sänftigte sie; die Nacht hüllte sie ein; nichts störte ihren Schlaf – bis die Vögel erwachten und das Dämmerlicht ihre zarten Stimmen in sein weißes Gespinst wob; bis ein Wagen knarrte, ein Hund irgendwo bellte, da hob die Sonne die Hüllen, zerriß sie den Schleier auf ihren Augen, und Lily Briscoe, die sich im Schlummer bewegte, umkrampfte die Bettdecke, wie einer beim Sturz sich im Rasen am Rande der Klippe verkrallt. Ihre Augen öffneten sich weit. Nun war sie wieder hier, dachte sie und saß kerzengerade im Bett. Hellwach.