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Café du Délire

Gott liebt die gut- und mißgelaunten Menschen seines Sonntags nicht.
Qual schrieb er in der Betteljungen Angesichter, die herein durch Scheiben hungern.
Seine Tausendzunge hör ich tiefer als den Geigen-Herbst.
Seine Lippen spielen Flöte auf jedem Sonnstrahl, der durch blutfarbne Vorhänge fällt.

Könnte ich je meines Lieds vergessen an Herzhügel und Traumtal gebettet seiner süßesten Magd?
Die Zinnenzinkenstadt ihrer Zähne steigt weiß auf aus ihres Munds rotem Sund.
Singvogelnester sind ihre Blickhöhlen, drin – hilflose Junge – Liebkosungen liegen,
Ihre Haarflechten verdunkelte Gärten von glücklichen Glühkäfern – Sternbildern – durchglimmt.

Abends fallen in den Fluß die vielen Sterne.
Nachts gehen die Engel von Achaja auf Kothurnen durch die Stadt mit süßen samtnen Augen.
Und meiner Sehnsucht weiße Wölfe, niemals erjagt,
Beschnuppern zahm und zärtlich ihrer Hemden seidnen Saum.