Im Wasser der Schüssel verblüht
Ein Frühling von weither.
Reseden, Goldlack, Anemonen,
Mimosen, die im Alpen-Jenseits wohnen.

Meine Stirn ist zwischen ihnen, aus Wasser gebildet.
Du sollst sie kränzen mit den Blumen.
Doch ob sich die an ihren Adern drängen,
Sie blieben wie hinter letzten Sternen hängen.

Sie nahmen das All und ließen die Leere.
Der Raum ist mir abhanden gekommen,
Sein Haus mit Brief und Schrift, mit Tisch und Stühlen.
Fern drehn die Wirklichkeiten ihre Mühlen.

Mein Atem löst ein Blütenblatt los.
Dem kleinen Schiff ist die Welt nicht zu groß.
Sie landet an, mein Finger greift, die Spiegelzauber brechen.
– Eines Tages wirst du wieder sprechen.