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| Aus müden Augäpfeln langt Gewahrendes um sich und fragt: Wo bin ich? Feuchte des Weges betaut mich nicht, Nur unter mir Kugeln aus horniger Gallert. Die scheuern sich an einer Wüste. Deren Größe weiß ich nicht, Ich weiß nicht ihre Ränder; Ich messe sie nach ihrem Schmerz: Wo der noch ist, dort ist auch sie noch, Ungewiß nach innen, Und vor mir ungewiß. Sie stößt an die Beulen und Hörner der Kissen, Irrende Laute nennen die Hügel ›Weiße Vorgebirge des Todes‹. Sie wären weich und leicht zu zerschlagen, Wüchsen mir, dem Gewahrenden, Hände. So rührt sie nichts an, sie bleiben und harren. Ich kehre mich ab und steige nieder. |