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An der Erdbebenspalte

Hier hat unsre Erde nur dünne Haut.
Der Wissende weiß es, dem Wissenden graut.
Wir haben zu nah an dem Abgrund gebaut.

Wir bauten uns Dome aus blühendem Stein.
Wir mauerten unser Vielbestes hinein.
Wir glaubten, es müsse wohl ewig so sein.

Doch tief in der Tiefe das Feuer lebt
Und beinah sekündlich die Erde bebt,
Die höllische Wölfin den Rücken hebt.

Doch wir? Wir tun so, als merkten wir's nicht.
Was schiert's uns, was unten das Chaos spricht?
Noch grüßt unser Auge das funkelnde Licht.

Noch feiern wir Feste in Saus und in Braus,
Noch haben wir Gäste in unserem Haus.
Noch losch uns das Beste, das Leben, nicht aus.

Wie aber, ihr Trunknen, wird's morgen wohl sein?
Sind wir dann Versunkne? Schlang der Abgrund uns ein?
Gilt dann wohl der Spruch noch: Dies Haus hier ist mein?

Unsre Heimat, die Erde, hat dünndünne Haut,
Die Wissenden wissen's. Den Wissenden graut.
Wir haben zu nah an dem Krater gebaut.