Baum im Herbste

Was habt ihr plumpen Tölpel mich gerüttelt
Als ich in seliger Blindheit stand:
Nie hat ein Schreck grausamer mich geschüttelt
– Mein Traum, mein goldner Traum entschwand!
Nashörner ihr mit Elephanten-Rüsseln
Macht man nicht höflich erst: Klopf! Klopf?
Vor Schrecken warf ich euch die Schüsseln
Goldreifer Früchte — an den Kopf.

auf neuem Weg zum alten Griechenthum
ich dachte in dir den Deutschen zu erlösen
dein Siegfried-Zerrbild Parsifal!

Fern brummt der Donner übers Land
Der Regen tropft und tropft:
Geschwätzig früh schon, der Pedant,
Dem Nichts das Maul mehr stopft.
Der Tag schielt boshaft nach mir hin
Löscht mir die Lampe aus!
Oh gute Nacht! Oh Einsamkeit!
Oh Buch! Oh Tintenfaß!
Nun wird mir alles grau und leid

Nun, da der Tag
Des Tages müde ward, und aller Sehnsucht Bäche
Von Neuem Trost plätschern,
auch alle Himmel, aufgehängt in Gold-Spinnetzen,
zu jedem Müden sprechen: „ruhe nun”, –
was ruhst du nicht, du dunkles Herz,
was stachelt dich zu fußwunder Flucht
weß harrest du?
du Verzweifelnder! Weißt du auch, –
wie viel Muth machst du denen,
die dir zuschaun
ach wie du klagst!                          wohin meine Flucht?
Ach wen du weidest!
Gefangne noch weidest du.
Wie sicher ist den Unstäten
doch ein Gefängniß!
wie ruhig schlafen verbrecherische
Seelen, eingefangen —
Nun, da die Maus den Berg gebar —
Wo bist du Schöpferisches?
Oh wärmt mich! liebt mich
gebt heiße Hände
erschreckt ob meines Eises nicht!
Zu lange gespensterhaft auf Gletschern — — —
umhergetrieben, aufgewirbelt
auf welchem Spiegel habe ich nicht gesessen –
ich Staub auf allen Oberflächen
außer sich, vor Hingebung
dem Hunde gleich
Hohl, Höhle, voller Gift und Nachtgeflügel
umsungen und umfürchtet,
einsam –
Ihr Wegelagerer! Euer bin ich nun!
Was wollt ihr Lösegelds?
Wollt Viel — so räth mein Stolz.
Und redet kurz — das räth mein andrer Stolz.
Ich liege still –
ausgestreckt,
Halbtodtem gleich, dem man die Füße wärmt
– die Käfer fürchten sich vor mir
ihr fürchtet mich? Ihr fürchtet den gespannten Bogen nicht?
Wehe es könnte Einer seinen Pfeil dranlegen

Nun wird mir Alles noch zu Theil
Der Adler meiner Hoffnung fand
Ein reines, neues Griechenland
Der Ohren und der Sinne Heil —
Aus dumpfem deutschem Ton-Gedräng
Mozart Rossini und Chopin
Ich sch nach griechischen Geländen
Das Schiff dich, deutscher Orpheus, wenden.
Oh zögre nicht nach südlichen Geländen,
Glücksel'gen Inseln, griechischem Nymphen-Spiel
Des Schiffs Begierde hinzuwenden
Kein Schiff fand je ein schöner Ziel —

Nun wird mir alles noch zu Theil
Was je mein Adler mir erschaute —:
Ob manche Hoffnung schon vergraute.
– Es sticht dein Klang mich wie ein Pfeil Der Ohren und der Sinne Heil,
Das mir vom Himmel niederthaute
Der Ton, der auf mich niederthaute
Hinaus, zu griechischen Geländen
Das schönste Musen-Schiff zu wenden

Arthur Schopenhauer.

Was er lehrte ist abgethan,
Was er lebte, wird bleiben stahn:
Seht ihn nur an!
Niemandem war er unterthan!

Die Bösen liebend.

Ihr fürchtet mich?
Ihr fürchtet den gespannten Bogen?
Wehe, es könnte Einer seinen Pfeil darauf legen!
Ach, meine Freunde?
Wohin ist, was man gut hieß!
Wohin sind alle “Guten”!
Wohin, wohin ist die Unschuld aller dieser Lügen!
Die einst den Menschen schauten
so sehr Gott als Bock
Der Dichter, der lügen kann
wissentlich, willentlich
Der kann allein Wahrheit reden
“Der Mensch ist böse”
so sprachen noch alle Weisesten –
mir zum Troste.
sündlich-gesund und schön
gleich buntgefleckten Raubthieren
wer gleich Katzen und Räubern
in der Wildniß heimisch ist,
und durch Fenster springt
was still starr kalt glatt macht,
was zum Bilde und zur Säule macht,
was man vor Tempeln aufstellt,
zur Schau aufstellt –
Tugend

Die Weltmüden

denkendere Zeiten, zerdachtere Zeiten
als unser Heut und Gestern ist
ohne Weiber, schlecht genährt
und ihren Nabel beschauend
– des Schmutzes Holde
Übelriechende!
also erfanden sie sich die Wollust Gottes
bei bedecktem Himmel
wo man Pfeile und tödtende Gedanken
nach seinen Feinden schießt,
da verleumdeten sie die Glücklichen
sie lieben ach! und werden nicht geliebt
sie zerfleischen sich selber
weil Niemand sie umarmen will.
ihr Verzweifelnden! wie viel Muth
macht ihr denen, die euch zuschauen!
sie verlernten Fleisch essen,
mit Weiblein spielen,
– sie härmten sich über die Maaßen.
wie sicher ist dem Unstäten auch
ein Gefängniß!
Wie ruhig schlafen die Seelen
eingefangner Verbrecher!
Am Gewissen leiden nur
Gewissenhafte!

Jenseits der Zeit.

Diese Zeit ist wie ein krankes Weib
laßt sie nur schreien, rasen, schimpfen und Tisch und Teller zerbrechen.
umhergetrieben, aufgewirbelt
– auf allen Oberflächen habt ihr schon gesessen,
auf allen eiteln Spiegeln schon geschlafen
– Staub
solche macht man mit Gründen mißtrauisch
mit erhabnen Gebärden überzeugt man sie
Zurück! Ihr folgt mir zu nahe auf den Füßen!
Zurück, daß meine Wahrheit euch nicht den Kopf zertrete!
erreglich gleich greisen Völkern
an Gehirn und Schamtheilen
außer sich, dem Hunde gleich, vor Hingebung

Lob der Armut.

Den Sträflingen des Reichthums,
deren Gedanken kalt
wie Ketten klirren, gilt mein Lied

Oh gute Zeit, die jetzt mir blüht

Oh feierliche große Jahreszeit –
Vom Nord zum Süd Die Götter-Gäste –
fremd und unbekannt,
die Namenlosen
Ihr göttlich-königlichen Gäste
Von aller Höhe strömt mir Verkündigung
Gleich Wohlgerüchen
Gleich ahnungsvollen Winden läuft
Vom Nord zum Süd
Mein Herz, dem seine Festzeit blüht
Einsiedler soll nicht länger einsam sein!
Die Zeit ist nahe, die feierliche schöne große Jahreszeit,
wo meine Gäste kommen — des Jahres Mitte,
nun gleiche ich dem Liebenden
dessen Sehnsucht Stunden abzählt,
der späht und steht und sieht, unmuthig-selig,
bis er, gedrückt von engen Stuben,
sich in des Zufalls dunkle Gasse wirft
– Und wenn der Wind des Nachts an's Fenster klopft,
Mit Blüthen-Zweigen boshaft Schläfer weckend

6. Der Dichter — Qual des Schaffenden

Ach, Wegelagerer! Nun bin <ich> euer
Was wollt ihr, Lösegelds?
Wollt Viel — so räth mein Stolz — und redet kurz: das räth mein anderer Stolz
zu rathen lieb' ich: leicht ermüdet 's mich
wohin meine Flucht?
Ich liege still,
ausgestreckt,
Halbtodtem gleich, dem man die Füße wärmt
– die Käfer fürchten sich vor meinem Schweigen
– ich warte
Alles heiße ich gut
Laub und Gras, Glück, Segen und Regen

An Hafis.

Frage eines Wassertrinkers.

Die Schenke, die du dir gebaut,
ist größer als jed<es> Haus,
Die Tränke, die du drin gebraut,
die trinkt die Welt nicht aus.

Der Vogel, der einst Phönix war,
der wohnt bei dir zu Gast,
Die Maus, die einen Berg gebar,
die — bist du selber fast!

Bist Alles und Keins, bist Schenke und Wein,
Bist Phönix, Berg und Maus,
Fällst ewiglich in dich hinein,
Fliegst ewig aus dir hinaus —

Bist aller Höhen Versunkenheit,
Bist aller Tiefen Schein,
Bist aller Trunkenen Trunkenheit
– wozu, wozu dir — Wein?

An die deutschen Esel.

Dieser braven Engeländer
Mittelmäßige Verständer
Nehmt ihr als „Philosophie”?
Darwin neben Goethe setzen
Heißt: die Majestät verletzen –
majestatem Genii!
Aller mittelmäßigen Geister
Erster — das sei ein Meister,
Und vor ihm auf die Knie!
Höher ihn herauf zu setzen
Heißt — — —

Heil euch, biedere Engländer
Eurem Darwin heil, verständ er
Euch so gut wie als sein Vieh!

Billig ehrt ihr Engeländer
Euren Darwin hoch, verständ er
Auch nicht mehr als Zucht von Vieh.

Nur — zu Goethen ihn zu setzen
Heißt die Majestät verletzen
Majestatem genii!

An Richard Wagner.

Der du an jeder Fessel krankst,
Friedloser, freiheit-dürst'ger Geist,
Siegreicher stets und doch gebundener,
Verekelt mehr und mehr, zerschundener,
Bis du aus jedem Balsam Gift dir trankst –
Weh! Daß auch du am Kreuze niedersankst,
Auch du! Auch du — ein Überwundener!
Vor diesem Schauspiel steh' ich lang
Gefängniß athmend, Gram und Groll und Gruft,
Dazwischen Weihrauch-Wolken, Kirchen-Huren-Duft
Hier wird mir bang:
Die Narrenkappe werf' ich tanzend in die Luft!
Denn ich entsprang — —

An Spinoza.

Dem „Eins in Allem” liebend zugewandt,
Ein amor dei, selig, aus Verstand –
Die Schuhe aus! Welch dreimal heilig Land!
Doch unter dieser Liebe fraß
unheimlich glimmender Rachebrand:
— am Judengott fraß Judenhaß! —
— Einsiedler, hab ich dich erkannt?

Für falsche Freunde.

Du stahlst, dein Auge ist nicht rein –
Nur Einen Gedanken stahlst du? — Nein,
Wer darf so frech bescheiden sein!
Nimm diese Handvoll obendrein –
Nimm all mein Mein –
Und friß dich rein daran, du Schwein!

Römischer Stoßseufzer.

Nur deutsch! Nicht teutsch! So will's jetzt deutsche Art.
Nur was den „Babst” betrifft, so bleibt sie — hart

Der „ächte Deutsche”.

“O peuple des meilleurs Tartuffes,
Ich bleibe dir treu, gewiß!”
— Sprach's, und mit dem schnellsten Schiffe
Fuhr er nach Cosmopolis.

Das neue Testament.

Dies das heiligste Gebet-
Wohl- und Wehe-Buch?
— Doch an seiner Pforte steht
Gottes Ehebruch!

Räthsel.

Löst mir das Räthsel, das dies Wort versteckt:
“Das Weib erfindet, wenn der Mann entdeckt— —”

Der Einsiedler spricht.

Gedanken haben? Gut! — so sind sie mein Besitz.
Doch sich Gedanken machen, — das verlernt' ich gern!
Wer sich Gedanken macht — der ist besessen
und dienen will ich nimmer und nie.

Entschluß.

Will weise sein, weil's mir gefällt
Und noch nach eignem Ruf.
Ich lobe Gott, weil Gott die Welt
So dumm als möglich schuf.

Und wenn ich selber meine Bahn
So krumm als möglich lauf’
Der Weiseste fieng damit an,
Der Narr — hört damit auf.

Der Wanderer.

Es geht ein Wandrer durch die Nacht
Mit gutem Schritt;
Und krummes Thal und lange Höhn –
Er nimmt sie mit.

Die Nacht ist schön –
Er schreitet zu und steht nicht still,
Weiß nicht, wohin sein Weg noch will.
Da singt ein Vogel durch die Nacht:
“Ach Vogel, was hast du gemacht!
Was hemmst du meinen Sinn und Fuß
Und gießest süßen Herz-Verdruß
In's Ohr mir, daß ich stehen muß
Und lauschen muß — —

Was lockst du mich mit Ton und Gruß?” —
Der gute Vogel schweigt und spricht:
“Nein, Wandrer, nein! Dich lock' ich nicht
Mit dem Getön –
Ein Weibchen lock’ ich von den Höhn –
Was geht's dich an?

Allein ist mir die Nacht nicht schön.
Was geht's dich an? Denn du sollst gehn
Und nimmer, nimmer stille stehn!
Was stehst du noch?
Was that mein Flötenlied dir an,
Du Wandersmann?”

Der gute Vogel schwieg und sann:
“Was that mein Flötenlied ihm an?
Was steht er noch? –
Der arme, arme Wandersmann!”

Im deutschen November.

Dies ist der Herbst: der — bricht dir noch das Herz!
Fliege fort! fliege fort! –
Die Sonne schleicht zum Berg
Und steigt und steigt
und ruht bei jedem Schritt.
Was ward die Welt so welk!
Auf müd gespannten Fäden spielt
Der Wind sein Lied.
Die Hoffnung floh –
Er klagt ihr nach.

Dies ist der Herbst: der — bricht dir noch das Herz.
Fliege fort! fliege fort!
Oh Frucht des Baums,
Du zitterst, fällst?
Welch ein Geheimniß lehrte dich
Die Nacht,
Daß eis'ger Schauder deine Wange,
Die Purpur-Wange deckt? —
Du schweigst, antwortest nicht?
Wer redet noch? — —

Dies ist der Herbst: der — bricht dir noch das Herz.
Fliege fort! fliege fort! –
„Ich bin nicht schön
– so spricht die Sternenblume –
Doch Menschen lieb' ich
Und Menschen tröst' ich –
sie sollen jetzt noch Blumen sehn,
nach mir sich bücken
ach! und mich brechen –
in ihrem Auge glänzet dann
Erinnrung auf,
Erinnerung an Schöneres als ich: —
— ich seh's, ich seh's — und sterbe so.” —

Dies ist der Herbst: der — bricht dir noch das Herz!
Fliege fort! fliege fort!

Am Gletscher.

Um Mittag, wenn zuerst
Der Sommer in's Gebirge steigt,
Der Knabe mit den müden, heißen Augen:
Da spricht er auch,
Doch sehen wir sein Sprechen nur.
Sein Athem quillt wie eines Kranken Athem quillt
In Fieber-Nacht.

Es geben Eisgebirg und Tann' und Quell
Ihm Antwort auch,
Doch sehen wir die Antwort nur.
Denn schneller springt vom Fels herab
Der Sturzbach wie zum Gruß
Und steht, als weiße Säule zitternd,
Sehnsüchtig da.

Und dunkler noch und treuer blickt die Tanne,
Als sonst sie blickt
Und zwischen Eis und todtem Graugestein
Bricht plötzlich Leuchten aus — —
Solch Leuchten sah ich schon: das deutet mir's. —
Auch todten Mannes Auge
Wird wohl noch Ein Mal licht,
Wenn harmvoll ihn sein Kind
Umschlingt und hält und küßt:

Noch Ein Mal quillt da wohl zurück
Des Lichtes Flamme, glühend spricht
Das todte Auge: “Kind!
Ach Kind, du weißt, ich liebe dich!” —
Und glühend redet Alles — Eisgebirg
Und Bach und Tann –
Mit Blicken hier das selbe Wort:
“Wir lieben dich!
Ach Kind, du weißt, wir lieben, lieben dich!”

Und er,
Der Knabe mit den müden heißen Augen,
Er küßt sie harmvoll,
Inbrünst'ger stets,
Und will nicht gehn;
Er bläst sein Wort wie Schleier nur
Von seinem Mund,
Sein schlimmes Wort
“mein Gruß ist Abschied,
mein Kommen Gehen,
ich sterbe jung.”

Da horcht es rings
Und athmet kaum:
Kein Vogel singt.
Da überläuft
Es schaudernd, wie
Ein Glitzern, das Gebirg.
Da denkt es rings –
Und schweigt — —
Um Mittag war's,
Um Mittag, wenn zuerst
Der Sommer ins Gebirge steigt,
Der Knabe mit den müden heißen Augen.

“Der Wanderer und sein Schatten.”

Ein Buch

Nicht mehr zurück? Und nicht hinan?
Auch für die Gemse keine Bahn?
So wart' ich hier und fasse fest,
Was Aug' und Hand mich fassen läßt!
Fünf Fuß breit Erde, Morgenroth,
und unter mir — Welt, Mensch und Tod!

Yorick als Zigeuner.

Dort der Galgen, hier die Stricke
Und des Henkers rother Bart,
Volk herum und gift'ge Blicke –
Nichts ist neu dran meiner Art!

Kenne dies aus hundert Gängen,
Schrei's euch lachend in's Gesicht:
Unnütz, unnütz, mich zu hängen!
Sterben? Sterben kann ich nicht!

Bettler ihr! Denn euch zum Neide,
ward mir, was ihr — nie erwerbt:
Zwar ich leide, zwar ich leide –
Aber ihr — ihr sterbt, ihr sterbt!

Auch nach hundert Todesgängen
Bin ich Athem, Dunst und Licht –
Unnütz, unnütz, mich zu hängen!
Sterben? Sterben kann ich nicht!

Einst erklang, in Spaniens Ferne
Mir das Lied zum Klapperblech,
Trübe blickte die Laterne,
Hell der Sänger, froh und frech.

Froh gedacht' ich meiner bösen
Feinde da mit sel'gem Hohn:
Kann ein Fluch euch nicht erlösen,
Thut's ein heller Freuden-Ton.

Yorick-Columbus.

Freundin! sprach Columbus, traue
Keinem Genueser mehr!
immer starrt er in das Blaue –
Fernstes lockt ihn allzusehr!

Fremdestes ist nun mir theuer!
Genua — das sank, das schwand –
Herz, bleib kalt! Hand hält das Steuer!
Vor mir Meer — und Land? — und Land?

Dorthin will ich — und ich traue
Mir fortan und meinem Griff.
Offen ist das Meer, ins Blaue
Treibt mein Genueser Schiff.

Alles wird mir neu und neuer,
Weit hinaus glänzt Raum und Zeit –
Und das schönste Ungeheuer
Lacht mir zu: die Ewigkeit

Abschied

“Die Krähen schrei'n
Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:
Bald wird es schnei'n –
Wohl dem, der jetzt noch — Heimat hat!

Nun stehst du starr,
Schaust rückwärts ach! wie lange schon!
Was bist du Narr
Vor Winters in die Welt — entflohn?

Die Welt — ein Thor
Zu tausend Wüsten stumm und kalt!
Wer Das verlor,
Was du verlorst, macht nirgends Halt.

Nun stehst du bleich,
Zur Winter-Wanderschaft verflucht,
Dem Rauche gleich,
Der stets nach kältern Himmeln sucht.

Flieg', Vogel, schnarr'
Dein Lied im Wüsten-Vogel-Ton! –
Versteck', du Narr,
Dein blutend Herz in Eis und Hohn!

Die Krähen schrei'n
Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:
Bald wird es schnei'n,
Weh dem, der keine Heimat hat!”

Antwort.

Daß Gott erbarm'!
Der meint, ich sehnte mich zurück
In's deutsche Warm,
In's dumpfe deutsche Stuben-Glück!

Mein Freund, was hier
Mich hemmt und hält ist dein Verstand,
Mitleid mit dir!
Mitleid mit deutschem Quer-Verstand!

Dich lieb' ich, Gräbergrotte!
Dich, Marmor-Lügnerei!
Ihr macht zum freisten Spotte
Mir stets die Seele frei.

Nur heute steh' ich, weine,
Lass' meinen Thränen Lauf
Vor dir, <du> Bild im Steine,
Vor dir, du Wort darauf!

Und — Niemand braucht's zu wissen –
Dies Bild — ich küßt' es schon.
Es giebt so viel zu küssen:
Seit wann küßt man denn — Thon!

Wer Das zu deuten wüßte!
Wie! Ich ein Grabstein-Narr!
Denn, ich gesteh's, ich küßte
Das lange Wort sogar.

Freund Yorick, Muth!
Und wenn dich dein Gedanke quält,
Wie jetzt er thut,
Heiß' Das nicht – „Gott”! Denn, weit gefehlt,
Es ist ja nur dein eigen Kind,
Dein Fleisch und Blut,
was dich da drangsalirt und quält,
Dein kleiner Schelm und Thu-nicht-gut!

- Sieh zu, wie ihm die Ruthe thut!
Und kurz, Freund Yorick! laß die düstre
Philosophie — und daß ich hier
Noch einen Spruch als Medizin
Und Haus-Recept ins Ohr dir flüstre
– mein Mittel gegen solchen spleen —:
“Wer seinen Gott' liebt, züchtigt ihn.”

Dort der Galgen, hier die Stricke,
Henker hier, und Henkers Art,
Rothe Nasen gift'ge Blicke –
Und des Priesters Würden-Bart.
Kenne euch aus hundert Gängen –
Spei' euch gerne in's Gesicht –
Wozu hängen?

Sterben? Sterben — lernt' ich nicht.
Bettler ihr! Denn, euch zum Neide
Mir ward, was ihr — nie erwerbt.
Zwar ich leide, zwar ich leide
Aber ihr — ihr sterbt, ihr sterbt!
Auch nach hundert Todesgängen
Find' ich mich zurück zum Licht –
Wozu hängen?

Sterben? Sterben — lernt' ich nicht.
Also klang, in Spaniens Ferne,
Mir das Lied zum Klapper-Blech.
Düster blickte die Laterne,
Hell der Sänger, froh und frech.
Wie ich horchend in die Tiefe
Meiner tiefsten Wasser sank,
Dünkte mich's, ich schliefe, schliefe
Ewig heil und ewig krank.