Sein Eisen schneidet
            In tiefen Grund,
            Die Scholle leidet,
Als sei die Erde zu Tode wund.

            Mitleidlos
            Der Pflüger schaut,
            Sein Pflug ist groß,
            Tausendmal so groß
Wie des Menschen, der seinen Acker baut.

            Er wühlt das Feld
            Bis zur Hölle durch,
            Ihr Schreien gellt
Gen Himmel schauerlich Furch' an Furch'.

            Aufleuchten Schächte
            Von lauterm Gold,
            Der Opfermächte
Edelgestein dem Pflug entrollt.

            Hat ausgepflügt
            Der Pflug einmal,
O daß die gerechte Hand es fügt:
Mit allem, was schlingt und wuchert und lügt,
Das Feld gereinigt von Schmach und Qual!