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| Unter einer Silberpappel liegt ein güldner Pferdeappel. Rund und fein blinkt er im Sonnenschein, strahlt in seiner frischen, jugendlichen Pracht. Dieser Pferdeapfel bildet sich tatsächlich ein, ein Goldschmiedemeister habe ihn gemacht. Höhnisch blickt der Pferdeapfel auf zur grauen Silberpapfel, näselt stolz hinauf: »Na nu, ä sage mal, ä, wer bist denn du da aufgebaut aus Talmisilber? Siehst ja grade aus – ä – wie – na – ich finde keinen Reim auf Silber. Ich weiß nichts von Poesie, mach dir deine Reime silber.« Leise rauscht die Silberpappel: »Pferdeappel, Pferdeappel, bläh dich nicht im grünen Rasen. Bald wird die Trompete blasen. Heut noch bist du jung und neu, morgen schon vielleicht nur Spreu. Kratzt ein Spatz dich mit dem Fuß, bist du Pferdeappelmus.« Also sprach die Silberpappel zu dem stolzen Pferdeappel. Und beim nächsten Morgenrot lag im Gras er – mausedot. – |