Der Poet im Dorfschulhause

Dem rauen Wintersturme gleicht mein Leben –
Vom Baum der Freude sind die Blüten alle
Geschüttelt und bedeckt vom Flockenschwalle
Der Leiden, die mich allerorts umweben.

Nur selten noch, beim gold'nen Saft der Reben,
Entströmt der Brust mit hellem Jubelschalle
Das Hohelied der Freude – und ich walle
Dann wieder hin auf Bahnen glatt und eben.

Das sind im Sturm die lichten Sonnenblicke,
Wo wieder ich das Glück im Herzen trage,
Und wo mir wieder blüht der Hoffnung Rose.

Drum schau' ich fest ins Aug' dem Missgeschicke
Und trotz' des Sturmes wildem Flügelschlage:
Denn Kampf und Leiden sind des Mannes Lose! –