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William Cullen Bryant.

Thanatopsis.

Für den, der voller Liebe zur Natur
Zwiesprach mit ihren sichtbarn Formen hält,
Spricht sie verschiedne Sprache; ist er froh,
So lächelt sie ihn fröhlich an, beredt
Entfaltend ihre Schönheit, und sie naht
In seinen trübern Stunden ihm mit sanftem
Und heilendem Mitgefühl, das, eh er's merkt,
Den Stachel ihnen abbricht. Wenn Gedanken
Der letzten bittern Stunde giftgeschwellt
Anwandeln deinen Geist, und düstre Bilder
Von Todeskampf und Bahr' und Leichentuch,
Von dumpfer Finsterniß im engen Haus
Dich schaudern und dein Herz erkranken machen:
So geh hinaus ins Freie, horche fromm
Den Lehren der Natur, indeß ringsher,
Aus Erd' und Wasser, aus der Lüfte Reich,
Die leise Mahnung klingt: – Nur wenige Tage,
Und nicht mehr wird die Alles schaunde Sonne
Auf ihrem Gang dich sehn; nicht in der Gruft,
Die aufnahm deine Hülle, vielbeweint,
Noch in des Oceans Schooße dauert fort
Dein Bild. Die Erde, die dich nährte, heischt
Den Leib zurück, daß wieder Staub er werde;
Und jeder Menschenspur entkleidet, dein
Besondres Wesen opfernd, sollst du dich
Auf immer mit den Elementen mischen,
Und Bruder sein dem fühllos stumpfen Fels,
Der trägen Scholle, die der Ackersknecht
Zertritt und mit dem Pflug zerwühlt. Die Wurzel
Der Eiche soll durchbohren dein Gebein.

Und doch zu deiner ewigen Ruhestatt
Sollst du allein nicht gehn, noch könntest du
Ein prächt'ger Bett dir wünschen. Du wirst ruhn
Mit Patriarchen aus der Urzeit, – Kön'gen,
Den Mächtigen der Welt, – mit Weisen, Guten
Und Schönen, bei der greisen Seher Schaar,
In Einem weiten Grab. Die Bergeshöhn
Mit felsigem Grat, alt wie das Licht, – die Thäler,
Still-friedlich zwischen ihnen ausgestreckt;
Ehrwürd'ge Wälder, – Ströme, die mit Macht
Erbrausen, und die Murmelbäche, sanft
Hinplätschernd durch das Feld, und, allumgürtend,
Des Oceanes graue, heil'ge Fluth –
Sind nur der feierlich erhabne Schmuck
Des großen Menschengrabs. Der Sonnenball,
Des Himmels ungezähltes Sternenheer,
Sie glänzen auf das ernste Todeshaus
Von Ewigkeit hernieder. Was sind Alle,
Die auf der Erde wandeln, im Vergleich
Zu Jenen, die in ihrem Schooße ruhn?
Der Morgenröthe Flügel nimm, durchschreite
Der Syrte Wüstensand, geh tief hinein
In jene unermeßnen Wälder, wo
Der Oregon der eignen Wogen Schlag
Allein vernimmt: – die Todten sind auch dort,
Und Millionen legten, seit zuerst
Der Jahre Flucht begann, in diesen Oeden
Zum Schlaf sich hin – nur Todte herrschen dort.
So ruhst auch du einst, und was thut's, wenn du
Still aus dem Leben scheidest, und kein Freund
Sich darob härmt? Theilt Alles, was da athmet,
Doch dein Geschick! Die Lust'gen werden lachen,
Wenn du dahin, – der Sorge Kinder schwer
Sich placken, – Jeder wird sein Wolkenschloß,
Wie sonst, erbaun; doch sie auch insgesammt
Verlassen Lust und Arbeit, um bei dir
Im kühlen Bett zu ruhn. Der Menschen Söhne,
Der Jüngling in des Lebens Lenz, der Mann
In seiner reifen Kraft, Matron' und Jungfrau,
Das holde Kind, der Greis mit grauem Haar,
Sie Alle werden, wenn der lange Zug
Der Jahre hinrollt, Einer nach dem Andern,
Zur Seite dir gebettet von dem Schwarm,
Der ihnen folgt, wenn seine Stunde schlägt.

So lebe, daß, wenn du berufen wirst,
Der großen Karawane Weggenoß
Zu sein, die ins geheimnißvolle Reich
Hinunter wallt, wo Jeder seine Zelle
Im stillen Haus des Todes finden wird,
Du nicht dem Sklaven gleich dich aufmachst, den
Die Peitsche Abends in den Kerker treibt;
Sondern, durch unbeirrten Glaubens Kraft
Beruhigt und gestärkt, geh in dein Grab,
Wie Einer, der sich in die Decken hüllt
Und sich hinstreckt zu vielwillkommnem Schlaf.

*

Das Grab einer Ueberwinderin.

      In diesem Grabe ruht ein Siegesheld –
Doch keine Kunde giebt davon der Stein,
Noch grub der Meißel um den Namen ein
      Des Ruhms Embleme, welcher nie zerfällt:
Die Garbe, wo sich Epheu, Amaranth
Des Lorbeers königlichem Reis verband,
             Ein schlichter Name nur,
            Den kaum die Welt erfuhr,
Ist dort zu lesen; wilder Blumen Zier
Rankt sich empor am niedern Steine hier,
      Demüth'ge Veilchen, dürftig Kraut der Flur.

      Es ward der stillen Erde hier vermählt
Kein Mann von Eisen und mit blut'ger Hand,
Der herrisch ausgetobt an Stadt und Land
      Die Leidenschaft, die seine Brust zerquält –
Nein, Eine, deren Bau von zarterm Stoff gewebt,
            An Blick und Seele mild,
            Ein sanftes Frauenbild,
Das vor des Tadels Odem scheu gebebt.
Der Sanftmuth Lächeln weilt' in ihrem Aug',
      Wie Blumen stehn im Lenz an sonn'gem Ort;
Doch bei dem Leiden Andrer trieb ein Hauch
      Von schönrer Trauer schnell das Lächeln fort.

      Glaubt nicht, daß, wenn die Hand, die hier zerfällt,
      Sich drohend hob, gezittert hat die Welt,
Daß bei dem Wink ein Heer dem Grund entsprang,
      Wie Wolk' auf Wolk' am Regenhimmel schwillt,
Daß Knab' und Greis in Schlachtkolonnen drang –
      Ein Mahl, dran seine Lust der Geier stillt!
Die Todte hier – nicht also hat den Krieg
Sie ausgekämpft, nicht so erlangt den Sieg,
            Allein hat sie die Schlacht,
            Allein ihr Werk vollbracht,
Nach andrer Hoffnung niemals ausgespäht,
Als Gott allein, noch andre Hilf' erfleht.

Ein Blick, der ewig klar dem Aug' entflog,
      Bezwang, wie sehr es dräut', der Sorgen Heer;
Bald war die grimme Brut bezähmt und bog
      Den Nacken still, und dräute nun nicht mehr.
Zurück auch scheuchte ihre Hand den Zorn,
             Zerbrach mit stiller Kraft
            Den Pfeil der Leidenschaft,
Und wies von ihrem Pfad der Schmerzen Born.
      Verzweiflung nie hat ihre Brust zerklafft;
Mit Liebe schlug sie Haß, und überwand
Mit Gutem Böses, wo den Kampf sie fand.

Ihr Ruhm ist nicht von jener eitlen Art,
      Ruhm, der wie flücht'ges Morgenroth verglüht;
Nein, als sie Engelchören sich geschaart,
      Hat manch ein Himmelsauge froh gesprüht.
Rings Blumenduft und tönender Gesang!
Der Himmelssaal von Willkommsliedern klang, –
            Und Er, des Menschen Sohn,
            Der einstmals Schmerz und Hohn
      Mit sanftem Blick ertrug und Duldersinn,
      Sah lächelnd auf die zage Fremde hin;
Er, der aus Grab und Hölle wiederkam,
Den Sieg der Gruft, dem Tod den Stachel nahm.

      Du schlummre fort! Die Sonne taucht hinab,
Ein kühles Fächeln kündet schon die Nacht.
      Getröstet geh' ich fort von deinem Grab,
Von Hoffnung halb und halb von Schmerz entfacht.
            Die Zeit, die Gott mir gab,
            Ist kurz, und schwer der Streit –
      Doch jedem Siege steht ein Kranz bereit.
Noch fließt der Born, deß Wasser dich getränkt;
      Viel' Siegernamen faßt des Himmels Buch,
Bevor der Herr es schließt – Auch uns geschenkt
      Ist jede Wehr, die dich zum Siege trug.

*

Die Rückkehr der Vögel.

(März 1864.)

Vieltausendkehlig schallt zu mir
      Ein Zwitschern, das verstummt seit lang:
Rothkehlchens Flötenton, und hier
      Grasmückchens leisrer Sang.

Die dürre Flur, die braunen Höhn,
      – Noch nicht der Heerden Aufenthalt, –
Das Bachgebüsch sind von Getön
      Der Vögel rings durchwallt.

O Frühlingschor, woher so früh?
      Warm liegt des Mittags gelbes Licht
Auf kahlem Hain und nackter Flüh';
      Doch schwand der Winter nicht.

Erstarren wieder wird der See,
      Und wieder schnauben wird der Ost,
Die Tanne hüllen sich in Schnee,
      Von weißem Sturm umtost.

Vielleicht doch, hastig und erschreckt,
      Kommt von dem Land ihr, wo im Süd,
Von einem frühern Lenz geweckt,
      Die wilde Pflaume blüht.

Denn dort erschallt Trompetenstoß
      Und Flintenknall und Trommelklang,
Und reisig Kriegsvolk, hoch zu Roß,
      Marschirt mit schwerem Gang.

Dort wogt der mächt'gen Heere Kampf
      In Thälern, die sonst euch gehört;
Es ward durch Tausender Gestampf
      Entsetzt der Grund gestört.

In Hainen, wo von Lust und Qual
      Gesungen euer Liedermund,
Fällt jetzt der Aexte blanker Stahl
      Die Bäume hin zum Grund.

Ihr liebt des Pflügers stille Flur;
      Dort aber, wenn die Buche sprießt.
Gräbt jetzt das Grab der Krieger nur,
      Das Freund und Feind umschließt.

Bleibt denn, ob rauher hier die Luft,
      Und achtet nicht des Sturmes Tück',
Der Winde Heulen durch die Schluft,
      Noch flieht erschreckt zurück, –

Zurück zum Pulverrauch der Schlacht,
      Zum Städtebrand, der blutig quillt,
Zum Staubgewölk der wilden Jagd,
      Hinrasend durchs Gefild.

Bleibt! denn des Rasenteppichs Flor
      Wird bald erschimmern frisch und grün,
Und auf dem Beet am Gartenthor
      Der gelbe Krokus blühn.

Kein rauhrer Ton soll euch vom Nest
      Aufscheuchen, das euch Schutz gewährt,
Als Bienensummen und der West,
      Der durch die Zweige fährt.

Und beten wollen wir, daß, eh
      Des Herbstes Blumen noch verglüht,
Der kampfgewappneten Armee
      Die Friedenspalme blüht.

Dann mögt ihr zwitschern unerschreckt,
      Wo sich die Hand, die Fesseln trug,
Befreit nach Karst und Spaten streckt,
      Und friedlich führt den Pflug.

Wenn sieggekrönt dann unser Heer
      Heimkehrt, o welch ein Festchoral
Soll brausen rings von Meer zu Meer,
      Weit über Berg und Thal!

Und donnern soll's von Strand zu Strand:
      »Heil euch und Ruhm, ihr kämpftet brav!
Nun Frieden dir, du blutend Land,
      Und Freiheit dir, o Sklav!«

*