Autoren

∞

Werke

∞

Neu

∞

Information

∞

Shop

∞

Lesetips

∞

Textquelle

∞

Die Selbstmörder

Vision im Grunewald

Die Sturmnacht schlägt den Mantel schwarz und dicht
rings um Berlin und um den Grunewald,
und sie verschlingt des Himmels Sternenlicht.
Die Havelseen erbrausen dumpf und kalt
und schleudern ihrer Wogen weißen Schaum
bis hoch hinauf mit siegender Gewalt,
wo seine Wurzeln schlägt der Kiefernbaum
tief in den Sand und seinen schwarzen Schaft
senkrecht erhebt. – Wild fahren durch den Raum
Gestalten, Worte, Flüche, geisterhaft
erschreckend, wehvoll, grauenvoll zumal.
Ein fällt der Sturm und peitscht mit Riesenkraft,
gleichwie ein Fronvogt, hügelab zu Tal
mit schwarzen Ruten, was da stöhnt und weint
durch bange Luft in namenloser Qual.

Und weiter, mit des Regens Schwall vereint,
bricht er herab und wühlt weithin die Fluten
der Seen auf! Ein fahler Schimmer scheint
aus Wolken, dran in dunkelblassen Gluten
den Flammenkuß die nahe Riesenstadt
gedrückt; es ist, als ob die Wolken bluten.
Der Schimmer strahlt zurück auf Wogen, matt;
und wieder ist's, als wäre dunkles Blut
im aufgewühlten See an Wassers Statt,
heiß kochend noch, wie's in den Adern tut,
und rauchend, wie entflossen kaum dem Herzen,
und hoch aufbäumend, wie in Jugendmut,
dann wieder stöhnend, wie in wilden Schmerzen,
und brandend nutzlos an den kahlen Strand,
der ihm entgegenstarrt, versteint und erzen.

Der Schein verlischt! Und ihre Mutterhand
spannt aus von neuem schwarz und kalt und groß
die alte Nacht und deckt den blut'gen See;
und wieder öffnet sich der schwarze Schoß. –
Und jetzt: Ein tausendstimmig wildes Weh
brüllt auf. – In herzzerreißend grausem Chore,
mit glas'gen Augen, Wangen, fahl wie Schnee,
enttauchen sie den Wassern, schwarze Flore
gewickelt um die blauen Stirnen, stier
hinlauschend nach der Stadt mit halbem Ohre.
Und an zu Donnern schwillt's: »Wir fluchen dir,
graunvolles Chaos, das uns ausgespien,
du feile Metze, Schlange, wildes Tier!«

Und seine Wolkenfäuste ballt Berlin
glutlodernd, furchtbar durch das Haus der Nacht
und grollt und droht, bis daß die Geister fliehn,
und eine hämisch-heisre Stimme lacht
fernher durch Sturmgetos': »Ihr, die ihr sucht
zu rächen euch, kommt her, mein ist die Macht!
Ob ihr auch Schuld auf Schuld anklagend bucht:
ich wälze meiner Riesenlocken Pracht
rot, ungebändigt – und ihr bleibt verflucht!«