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Nicht Deine Donner, waltender Kronide,
Das glutbeschwingte Leuchten Deiner Wetter,
Vor denen, gleich uns Menschen, auch die Götter
Das Auge decken mit erschrock'nem Lide –
Er scheut sie nicht, der lose kleine Spötter,
Noch machen sie den runden Arm ihm müde:
Vor Deinem Blitz ist unterm Lorbeer Friede:
In den Lorbeerbaum, glaubten die Alten, schlage der Blitz nicht.
Vor
Seinen Pfeilen giebt es keinen Retter!
Du mußt ein Schwan an Leda's Knie Dich schmiegen
Durch Wogenschwall mußt Du, zum Stier verwandelt,
Des Inachus gepries'ne Tochter tragen!
Von allen Opfern traun, die Ihm erliegen,
Dich hat Er, Dich am schmählichsten mißhandelt, –
Du aber lachst und magst Dich nicht beklagen!
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