Gesammelte Gedichte

Der schafft nicht Gestalt,
Wer Drang und Dreck zusammenballt,
Wessen Seele nicht Heilige Not ist,
Ein Wurm: der Eiter, Speichel und Kot frißt.

Die Welt ist doch kein Düngerkarrn,
Und keine Zündholzschachtel,
Gestalt ist keine Wachsfigur;
»Raum« keine Abortgrube,

Darein wir unsre Leichen werfen,
Und unsre Seelen in ein Jenseits schicken,
Das überm Bach liegt, wo der Sauerkohl
Noch dreimal reichlicher gedeiht.

Das dumpfe Herz, das stumpfe Hirn
Gestalten nicht; sie können nur ausprobiern
Des Abfalls Ausgekochtes in den Töpfen –
Herz aus Talkum, Talg in Kürbisköpfen.