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Hoffnung

Das letzte Samkorn fällt; der Pflug ruht aus
von seinem schweren Werk; die müden Rosse stehen;
und ich schau in das weite Land hinaus:
Wie mag es, junge Saat, dir fürder gehen?

Wirst du belohnen, was ich an dir tat,
und stark sein, was dir auch begegnet;
wird frohe Ernte aus der frohen Saat
und du erfüllen, daß ich dich gesegnet?

Wird auch mein Schweiß, den ich für dich vergoß,
lebendige Kraft dir sein aus meiner Erden;
wirst übers Jahr du tausendfältig groß
und selber Brot und reiche Fülle werden? –

Und wie ich sinne, blitzt mein Pflug mich an
im abendlichen Sonnenhoffnungsschein.
Da strafft mein Leib. Ein Ruf an das Gespann;
und hoffnungsgroß zieh' ich im Dorfe ein.