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Der Erde steh' ich im Sold.
Jahrein jahraus mein Leben lang
im gleichen Lauf, im gleichen Drang
schürf ich das lauterste Gold.
Mein Gold hat eigenen Schein.
Es funkelt nicht wie Geschmeide so grell
und glänzt nicht wie die Sonne so hell
und ist doch feiner als fein.
Vor hundert Jahren der Ahn',
der schürfte schon Töpfe voll Edelgewicht.
Der Vater kannte ein anderes nicht.
Mein Leben hängt auch daran.
Schürfzeug sind Pflug und Herz,
Fundgrube Acker, Flur und Feld.
Weißt du mir noch irgend in der Welt
so köstlich, wie dort, ein Erz?