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Musik.
Durchs Schilf glotzt der Behemot,
sieben nackte Erzengel decken mich mit ihren Schwertern.
Heilig, heilig, heilig ist der Herr!
Die Welt verfliesst,
mein silberner Wolkenbart durchflutet den Himmel.
Ich schnarche.
Eine schwimmende Walfischheerde um Spitzbergen,
ein wehendes Palmenbaumblatt auf Zanzibar,
eine Mücke in Surinam, die ihre Flügel putzt . . .
Nanu?
Ein kleines Mädchen fin de siècle
– schwarze Strümpfe, gelbes Seidenkorsett und lila Höschen,
hinten das blitzende Schniepelchen –
wupps, auf meinem Schooss!
Die Musik verstummt,
der Behemot grunzt,
ihre züngelnden Schlangenschwerter flammend wie Fackeln,
dräuen die Erzengel.
Diese Frechheit!
Das entzückende Balg kitzelt mich mit einer Pfauenfeder.
„Sie . . . Alterchen . . . Bonbon gefällig?“
Emmy!!