Verstopftet ihr des Ruhmes Quelle,
Die doch noch Männer euch gebar,
Damit ein Regiment der Elle
Die Bude wandle zum Altar?
Ihr macht aus eurer Trikolore
Ein schillerndes Chamäleon,
Und Frankreichs Krone, bittrer Hohn!
Sitzt fest auf einem Midas-Ohre.

Ihr seid gebunden und gekettet,
Gleich wilden Tieren eingehegt;
O glaubt die Freiheit nicht gerettet,
Wenn euer Aar die Flügel schlägt.
Für euch ist draußen nichts zu finden,
Im eignen Hause zeigt den Mut:
Stillt eurer eignen Wunde Blut,
Wir wollen unsre selbst verbinden.

Drei Tage hoher Himmelswonne,
Da in die Lilien schlug der Blitz –
Vergeßt doch die Dezember-Sonne
Von eures Kaisers Austerlitz!
Denn keine Schlacht wird mehr geschlagen,
Damit ein Volk, ein Held sich kränzt:
In jeder Hütte wird kredenzt
Der Wein, den jetzt die Reben tragen.