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[Auf] einen Bildschirm

Woher die zwölf Gipfel aus dem Mittland des gelben Stroms?
Sind sie aus des Himmels einer Ecke
In diesen prangenden [Schirm] geflogen?

Ach, jene einsamen Fichten murmelnd im Wind!
Jene bedeutenden Burgen darüberschwebend
In – o – ihrer Schwermut,
Wo das Prunkbett des Königs verlassen steht
Mit brokatnen Decken,
Die die Wunschmaid, die wollüstig schöne,
Vergeblich noch heimsucht.

Hier scheinen ein paar Fuß
Zehntausend Meilen.
Die schroffen Wände glitzern blau und rot,
Ein zieres Stück Stickwerk.
Wie grün die fernen Bäume sind
Um die berühmte Flußenge!
Und jene Schiffe ziehen hin
Auf den Gewässern des Stromlands.
Die Wasser tönen über die Felsen
Zwischen zahllosen Hügeln
Mit schimmernden Nebeln und leuchtendem Gras.

Wie viele Jahre sinds her, daß in der Sonne zu lächeln
Diese Talblumen blühten?
Und hört der Mann da, der die Flußreise tut,
Nicht seit Altern das Affengekreisch?
Wer immer dies ansieht,
Verliert sich in Ewiges;
Und eingehend in das Gebirg der Verheißung, das heilige,
Wird er unter Wolken, wiedererscheinenden, träumen.