Da stehen sie in Grüppchen
Nach Kopfbedeckung, grün, rot, blau
Und löffeln sich ihr Süppchen
Und wissen alle nichts genau.

Warum wird nicht gesungen,
Warum wird nicht marschiert zum Takt
Der Zeitmiliz, die alles packt?

Es bummeln diese Jungen
Vorbei, ein wachsendes Geschlecht,
Von keinem Zwang gezwungen.
Sie haben recht.

Der Platz ist schön. Der Platz ist weit.
Ein Sonntagsvolksgewimmel
Hat seine eigene Einigkeit
Und einen offiziellen Himmel.