Wo hundertmal verloren Malz und Hopfen
Bei andern Kämpfern, wenn der Abgrund klafft,
Der dunkelgähnend seine Opfer rafft,
Sie setzen über. Siegerpulse klopfen.

In ihrem Blick loht ein geheimes Feuer,
Halb scheint von Gott, vom Satan halb die Glut,
So bös wie gut – dem Schwachen nicht geheuer.

Vor ihrem Blitz verreckt die Otternbrut.
Das giftgeschwängert zischende Gewimmel
Sinkt in den Sumpf. Sie rettet Höll und Himmel.