da hob der Gekreuzigte,
federnder Tulipan,
an schweigende Spiegel sein Leid.

Lächle Mond – hinter das Letzte,
Krümmung des Raums,
biegt neues Gewölk seine Drohung.

Landlos gelehnt an die Felsen
des Doppelblicks,
rief wer längstens das Glück in der Abgrund.

Nun flammen die Echos, und harte
Zierate des Todes
krönen die Fläche imaginär –