Im Hornungspätrot ist's geschehn,
Vom Zweig ein Fink ist abgeschwirrt,
der spürte ein Saften zuerst im Baum,
spürte, spürte und nickte kaum,
schwirrt ab und sagt: Auf Ehrenwort,
schon rieselt's innen im Ast und kriecht
wie Füße herauf an einer Wand,
mir war's, wie wenn man Tauwind riecht,
daß mir das Haar zu Berge stand;
ich hab's gespürt, es rückt so fort
und muß noch stärker und muß uns bald
herüberläuten vom hohen Wald:
Es treibt und steigt und ist im Lauf,
und unser keiner hält es auf;
es kommt!
Es kommt!

So sagt er, und wie Lebensduft
ging heimliches Schüttern durch die Luft.