Es sind die Sonnen und Planeten, alle,

Die hehren Lebensspender in der Welt,

Die Liebeslichter in der Tempelhalle

Der Gottheit, die sie aus dem Herzen schwellt.

Nur Liebe sind sie, tief zur Kraft gedichtet,

Ihr Lichtruf ist urmächtig angespannt,

Er ist als Lebensschwall ins All gerichtet,

Was er erreicht, ist an den Tag gebannt!

Ein Liebesband hält die Natur verkettet;

Die Ätherschwelle wie der Feuerstern,

Die ganze Welt, die sich ins Dunkel bettet,

Ersehnt in sich den gleichen Ruhekern.

Durch Sonnenliebe wird die Nacht gelichtet,

Durch Glut und Glück belebt sich der Planet,

Die Starre wird durch einen Brand vernichtet,

Vom Meer ein Liebeswind verweht.

Wo sich die Eigenkraft als Stern entzündet,

Wird Leben auch sofort entflammt,

Und wenn die Welt sich im Geschöpf ergründet,

So weiß das Leid, daß es dem Glück entstammt.

So muß die Erde uns mit Lust gebären,

Und wird auch unser Sein vom Tag geschweißt,

Können doch Sterne uns vom Grund belehren

Und sagen, daß kein Liebesband zerreißt.

Wir sehn das Leben uns die Jugend rauben,

Es ängstigt uns das Alter und der Tod,

Drum wollen wir an einen Anfang glauben

Und schwören auf ein ewiges Urgebot.

Doch ist die Ruhe blos ihr Ruheleben,

Nichts ist verschieden, was sich anders zeigt;

Und vollerfüllt ist selbst der Geister Beben,

Ja, alles die Natur, die sprechend schweigt!

Beständigkeit ist der Gewinn der Starre,

Doch es ereilt, zermürbt sie Ätherwuth,

Und blos der Geist ist da, daß er beharre,

Da er als Licht auf seiner Schnelle ruht.

Es sucht die Welt zwar immerfort zu dauern

Und sie umrundet drum den eigenen Kern,

Sie kann zum Schutz sich selber rings umkauern,

Doch ist ihr Wunsch nicht ewig, sondern fern.

Es mag die Welt das Weiteste verbinden,

Der Geist jedoch, der aus sich selber drängt,

Kann solche Riesenkreise um sich winden,

Daß überall sein Wirken sich verschenkt.

So sind die Welten immerfort entstanden,

Doch da sich Ewiges jedem Ziel entreißt,

Entlösten Sterne sich von Sternesbanden,

Was die Unendlichkeit im Sein beweist!

Ja Liebe, Liebe will sich Welten schaffen,

Blos Liebe ohne Zweck und ohne Ziel,

Stets gleich, will sie stets anders sich entraffen,

Und jung, zu jung, bleibt drum ihr ewiges Spiel.

Denn glühte durch das All ein Schöpferwollen,

So hätte Eine Welt sich aufgebaut,

Und traumlos würden Geister heller Schollen,

Im klaren Sein, von ihrem Dunkelgrund durchgraut.

Ich sah einmal in einen Regenbogen,

Er schien mir aller Stürme stilles Thor,

Dann ward ein Karren plötzlich durchgezogen,

Es zerrten Büffel ihn stets weiter vor.

Es gingen diese Thiere selbst des Weges,

Längst hatte sie der Mensch für sich betäubt,

– Es hieß das noch etwas, – wers kann, erwäg es –:

Ich sah hinweg, ins Licht, das nie zerstäubt!

Oh weiße Sonne, Deine goldenen Strahlen

Berauschen und erwecken meinen Geist,

Du bist die Arbeit, und mit heiligen Qualen

Trifft Dein Gebot mich, wenn das Herz vereist.

Was Du bedeutest, Sonne, ist der Seele,

Auf dieser Welt, am innigsten verwandt,

Es ist, als ob die Glut den Kern entschäle,

Denn mein Erbarmen gibt mir selbst Bestand.

Ich bin so blos wie Du, geliebte Sonne,

Und wo ich nackt bin, herrschst Du über mich,

Und folg ich Dir, so ist das reinste Wonne,

Denn Dein Gebot ist mir ganz wesentlich.

Ja, meine Freiheit sind die Weltgesetze,

Der Geist ist Überkraft ihres Vereins,

Dort bin ich tief wie ungehobene Schätze,

Ein Theil des allerjüngsten Eigenseins.

Es kann mein Geist entsetzlich sich ereifern,

Denn alles, was in ihm sich selbst bestimmt,

Wird durch die Schatten, die ihn blaß umgeifern,

Da sie veraltern und zergehn, ergrimmt.

In mir erglimmt die allerreinste Weiße,

Ein Licht, das mich in Sonnentreffen ruft!

Es klirrt beinnah: "Was Dich beengt, zerreiße!"

"Ihr Urlichttiefen, schützt, was Ihr erschuft! "

Ich habe jetzt die Welt in mir empfunden

Und langsam überdenk ich, was geschah;

Ich konnte mich, mir selber, klar bekunden,

Ich war als Schöpfer mir Geschöpf ganz nah!

Jetzt weiß ich auch vom Grund der Himmelsdinge,

Die Erde trägt im Kern ihr Sonngebot,

Befiehlt das Licht es, sprengt sie Felsenringe,

Und was verstumpfte zeigt sich goldumloht!

Versucht die Schöpfung in den Raum zu drängen,

Denn zeitlich faßt ihr nicht das WeltenEi.

Und wißt, wo Sterne in einander hängen,

Erkennt das Urlicht sich und schöpft uns frei.

Wo sich die erste Weltenweiße spaltet

Und plötzlich in ihr Urereigniß tritt,

Erscheint der Tag, den sie geheim verwaltet,

Und rollt sein Schweigen in die Sphären mit.

Die Sonne wahrt ihr Wesen stets am hehrsten

Und hat es still der Erde anvertraut,

Die schimmert nun am Pol, wo sie im Leersten

Der Einheit helles Urgebot erschaut.

Der weiße Erdenkelch, der dort ersprossen,

Beweist der Welt, daß der Beschluß

Der Dinge, die sich tief in sich ergossen,

Sich unabwendlich ernst ereignen muß.

Wie es vom Licht die Erde überkommen,

So hegt sie ihr Geschick im eigenen Kern,

Und ist im Menschen das Vertraun verglommen,

Wird sie sofort ein goldener Rachestern.

Auf unserer Freiheit, unserm Innerlichte,

Beruht der Erde stille Schaffensglut,

Doch furchtbar geht die Sonne zu Gerichte,

Beherrscht sie nicht ein geistiger Erdtribut.

Die Erde treibt im Norden tausend blaue Feuerblüthen

Und übermittelt ihren Sehnsuchtstraum der Nacht,

Drum soll der Mensch auch seinen Flammenkelch behüten,

Wenn er, durch ihn belebt und lichterfüllt, erwacht.

Fürwahr, es sind die Gluthanschürer Gärtnerschaaren

Von einer langbegrabenen, auferstandenen Pracht,

Versteinte Wälder wollen sich uns offenbaren

Und Pilger holen sie aus finsterem Erdenschacht.

Ja, Pilger graben, wühlen sich stets mehr hinunter,

Stets tiefer in der Erdenmutter dunkles Heiligtum;

Ihr Herzschlag, ihr Gehämmerwerk, erhält sie munter,

Asketen aber sind sie zu des Urlichts Ruhm.

Auf ihrer Freiheit, ihrer Glutenkernesnähe

Beruht und tagt das ganze Dasein dieser Welt,

Sie sorgen, daß das Totgeglaubte auferstehe,

Durch sie wird jede Nacht vom Nordlichte erhellt.

So wandeln wir in wunderbaren Flammengärten,

Es thürmen Feuerlauben sich ins Grau empor,

Die fernen Drachen wurden freundliche Gefährten

Und schimmern still vor meines Weibes sicherm Thor.

Ihr Grubenarbeiter, Ergrübler freier Wunder,

Vertraut dem Irrlicht nicht, das listig Euch umschwirrt

Bleibt unbeirrte, biedere Erdenherzerkunder,

Seid Eurer eigenen Willensthiere ernster Hirt.

Der Sonne könnt ihr blos im Erdenschooße nahen,

Dort unten stoßt ihr auf den Sinn von dieser Welt,

Und auch das Licht der Dinge, die noch nie geschahen,

Wird grundbestimmt durch Euch in uns hervorgeschwellt.

Führwahr, ich habe Tropenwälder schon im Traume,

Als Nord und Südlicht, wunderbar erblühn gesehn,

Ich fühlte Morgenröthen rings im Mittagsraume

Aus unserer Erde plötzlich kindlichrein entstehn.

Ich faßte mich und nahte manchem jungen Manne

Und lauschte gern auf seines Wesens Wirkungslied;

Ich fand ihn ganz allein und doch im Urlichtbanne,

Und sah, wie er den Kern von alten Schaalen schied.

Es schienen lauter Hände mir fast Urwaldfächer,

Ja Knospen gar, aus denen Blüthen aufgezuckt;

Und schon ihr Daseinsrausch durchsprühte Scheibendächer

Und hat mit Flammenzungen Düsterzeit verschluckt.

In Riesentreibhäusern sind die verschwundenen Wälder

Als grüne Flämmchen und als Blüthenschein erwacht,

Der Dampf gemahnte an die heißen Nebelfelder

Von einer tiefvergrauten fernen Lebenspracht.

Und jeder Jüngling hütete die eigene Blüthe;

Sowie er kam, entzuckte sie aus seiner Hand,

Aus jedem Wirken glühte aller Kerne Güte,

Doch gleich verglomm der Glanz, sobald sein Gärtner schwand.

Mit Feuerschwertern ward die Starre aufgerieben,

Mit Samenpfeilen selbst das Eisen kühn erweicht,

Sein Blut aus seinem Wesensgrund emporgetrieben,

Die ganze kalte Weiblichkeit vom Geist geaicht.

In die Natur sind lauter Kolben vorgestoßen,

Die Walzen und die Nacken haben rings geschwitzt,

Aus Allem wühlte sich die Sehnsucht nach dem Großen,

Ein Urgewitter hat in Menschenhut geblitzt.

Nun seh ich Menschen, von der Erde selbst gehoben,

Zu ihrem Werke, wie zu einem Feste, gehn,

Und Tropenwälder in ihr Wirken eingewoben,

In freier Sonnenluft auf unserer Erde stehn.

Nun sind sie schon der Flammenforst der Menschenseele,

Die Einheit, die sich aus der Wechselschalung samt,

Ein ganzes Weltgewitter lebender Befehle,

Das Schweigen, das uns strahlend an uns selber mahnt.

Ich sehe einen Meteor in Menschenhänden

Sich wunderfältig bilden und dem Geist entfliehn,

Ich staune nun vor lauter Feuerbränden

Und sehe zitternd einen Stern nach Norden ziehn.

Das ist ein Eisenleib, ich kann ihn klar erkennen,

Ein Werk, das in sich selbst das Erdenlicht verschließt

Es will sich stolz von seinem Ursprungsfeuer trennen,

Oh seht, wie kühn es sich in Fremdheiten ergießt.

Jetzt träum ich nicht, die Gluthen werden blasser!

Das ist ein Riesenschiff das kühn vom Stapel läuft;

Nun zieht es heim. Sein Wesen kennt das Wasser.

Es wird von tausend Küssen schäumend überhäuft.

Es eilt das Schiff durch seine selbstbewegten Wogen

Und flieht das Land, voll Freude an der Flut,

Doch dann bedenkt es sich und dreht in kurzem Bogen

Rasch um und weiß sich in des Meeres Hut.

Es scheint mir so ein Eisenleib eine Verheißung

Von einer geistgelenkten Meteorenwelt,

Von einer langerwägten, plötzlichen Entreißung

Der fleischgewordenen Seele, die sich lichtwärts schnellt.

Auch ich will wandern, immer weiter heimwärts schreiten,

Mein Geist wird sich im Eis von seiner Furcht befrein,

Um meinen Leib ein blonder Süden hold sich weiten,

Das Meer in meiner Seele eine Thräne sein.

Die Einsamkeit umfange mich wie eigene Flügel,

Selbst die Verzweiflung ist für mich ein kühler Wind.

Schon weiten sich ringsum der Sehnsucht goldene Hügel,

Ein fremdes Erdenglück umlächelt mich gelind.

Das ist ein Wandern, ach, ein schweres, tiefes Wandern,

Zu viele Gletscher sind bereits in mir erstarrt,

Ich bin ein Hafen, voll von sturmgepeitschten Landern,

Doch für mich selbst sind meine eigenen Pförtner hart.

Hinweg, erschallt es, fort von deinen stillen Seen,

Hinweg von deinem stahlkaltem Verstand, hinweg!

Hinweg aus Buchten, wo sich Segel windlos drehen!

Wozu ein Traum an einem urbestimmten Fleck?

Ich aber schaue fort, mich zwingen stärkere Träume,

Sie bannen mich, – da stehn sie, – sehn mich an, – weh mir! –

Mein armes Ich, mein Leben, das ich stets versäume,

Auf einem Schwindelgrat sträubt sich mein Willensthier.

Ich will, ich darf nicht in die eigene Tiefe blicken,

Sie zieht mich an, sie quält mich, läßt mich nimmer los,

Ich sträube mich, beschwert mit wirklichen Geschicken,

Mein Thier, mein Nacken bleiben steif: – jetzt kein Stoß!

Das Übel weicht zurück, ich fühl es an den Haaren;

– Was mich erschreckte, war nicht arg, doch ungewöhnt –

Das Schweigen um mich her hat viel von mir erfahren,

Ich werde irgendwo im Mittagslicht verhöhnt.

Ich kenne in mir selbst ein Thal, wo alle Bäume,

In Fliederbleiche, zu einander Grüße wehn,

Wo längsterlebte, starrgewordene Schreckensträume

Wie Gletscher über Wolken in die Tiefe sehn.

Ich liebe dieses Thal, um mich herauszusehnen,

In weißen Schlössern herrscht mein einziger Feind,

Im Weiher spielen seine Kinder mit den Schwänen

Und meine Spötter sind in Lauben laut vereint.

Ich nahe einem hohen, offenen Gartengitter,

Ich möchte mich versöhnen, doch da bellt ein Hund,

Dann eine Meute, rings umschwirrt mich Astgeknitter,

Ich laufe, Jemand ruft: Verfluchter Vagabund!

Das Thal ist lang, unendlich seine Duftalleen,

Ich stürze meinem eigenen Schrecken hilflos nach,

Dann bleib ich, wie ein Hirsch, den man getroffen, stehen,

Ich wittre, – ja, man beißt mich, ach, der argen Schmach!

Ich lebe noch, somit kann ich noch weiter leben,

"Ich bitte!" sprechen Wege höhnisch rings um mich,

Wohin? Um nicht am gelblich gleichen Fleck zu kleben –

Hinweg vom Wahn! Mein Ich, laß endlich mich im Stich!

Es geht, wenn mans vermag, und schließlich kann man helfen,

Ich wandere stiller fort und nahe einer See;

Ich siegte selbst, – hinweg sind alle Märchenelfen, –

Dort unten schweigt der große Freund von meinem Weh.

Das Meer ist grau, doch urgesund und brandet,

Um nicht der Fiebersterne Ruhebett zu sein,

Es ist der Strand von starkem Algenhauch umrandet;

Es schlürft mein Wesen sein Geheimniß lüstern ein!

Nun heißt es bauen, Schiffe bauen, Holz behauen,

Sich Segel liefern lassen, Bretter hobeln, leimen;

Auch Abends wirken, – furchtlos vor den Dämmerbrauen – ,

Des neuen Leibes Rippen ohne Tadel reimen.

Nun muß ich auch zum Daseinsakrobaten werden,

Auf Riesenschleifen nieder und dann aufwärts schnellen,

Das Leben nimmer fürchten, heldisch sein auf Erden,

Verworfen werden, aber nimmermehr zerschellen!

– Den Tod verachten? – Oh, das ist bedeutend schwerer!

Den Denkern glauben? Nebenbuhler, Akrobaten!

Die Dinge selber werden immer mehr die Lehrer,

Was bleibt uns da, als eine Welt naiver Thaten?

Doch alles das bin ich, nicht meine tiefste Flamme,

Verscheucht man mich, so wird sie immer mehr erwarmen,

Ich weiß, daß ich als Geist von altem Adel stamme,

Verhöhn ich mich, so muß sie meiner sich erbarmen!

Ich will das Meer und alle offenen Religionen!

Hinweg von mir, zurück zu meinem hohen Wesen,

Verzehren muß ich mich und gar nichts darf ich schonen,

Doch da ich bin, so heiße es, im Brand genesen.

Geschick! Ein dumpfes Echo unserer toten Heiden.

Vernunft! Ein längst verfahrner, alter Räderkarren.

Der Glaube! Leider oft die Angst vor Glück und Leiden.

Begeistere Dich! So ruft es! Und ich laß mich narren!

Begeistere Dich! erschallt es durch das ganze Leben,

Es ist ein Baum seine Begeisterung, die er meistert,

Du sollst, wie er, mit festen Frühlingsblättern schweben,

Begeistere Dich! Sei schon auf Erden ganz begeistert!

Nun schweige Du als Traum; sieh Welten westwärts träumen,

Doch Du geh mit der Erde ihnen ernst entgegen,

Du mußt mit Deinem Kern Dich gegen Sterne bäumen;

Sei friedlich und sei frei auf allen Deinen Wegen!

Mein klarster Strahl, nun sei bereit mit mir zu wandern,

Doch nein, ich folge Dir, Du bist bereits im Osten,

Noch seh ich Dich nicht ganz, Du räthselst noch in andern,

Drum fort, mein Schiff Du gaukelst schon um Deine Pfosten.

Wir fahren bald den Sternen, Wind und Meer entgegen,

Dann peitscht der Sturm die Träume mir aus meiner Mähne;

Der Wahn wird sich vor meinem Willen niederlegen;

Geschicke mich umblitzen, da ich Macht ersehne!

Sei nicht verzagt, Du suchst die Freiheit jüngster Welten,

Die Erdengluth, die nordwärts strebt, um dort zu dämmern;

Doch zieh nach Süden; laß sie rufen, laß sie schelten,

Laß Du von Deinem Herzen Dir Dein Schicksal hämmern.

Doch gleich ans Werk, – sei ruhig und doch unbesonnen,

Den Abend sieh von toten Tageshelden schwärmen,

Doch Du vollende nie, was Du mit Dir begonnen,

Und reizt das Zwielicht Dich, so magst Du Dich erwärmen!

Sei heiß und heilig, wie die Liebe unserer Erde,

So eisig wie der Sterne strenge Feuerbahnen;

Verbrennt am Tagesgrab man seine Schlachtenpferde,

So mag Dichs an die Nüchternheit des Siegens mahnen.

Doch ruhst Du, ruhe jetzt, – Dich völlig zu begreifen, –

Die Nacht erscheint mit ihren längstdurchlebten Träumen,

In Deinem Tage mag ein anderes Wirken reifen,

Laß die Natur, nicht Dich, vorüberschäumen!

Es folgt am Himmelsbogen

Das Licht dem Mutterruf,

Und scheidend noch bewundert

Die Sonne was sie schuf.

Mit ihren Strahlenarmen

Aus reinem Liebesgold,

Umschlingt sie noch das Leben,

Bevor sie weiterrollt.

Aus Thälern und aus Fluren,

Bedeckt mit Waldespracht,

Dem Kleide unserer Erde,

Entrauscht die kühle Nacht.

Die losen Windesboten

Entschlüpfen dem Geäst

Und herzen einen Nebel,

Ders Tagesbett verläßt.

Der letzte Kronenschimmer

Der Sonnenelfen bricht

Und überall betrübt sich

Das bleiche Dämmerlicht.

Zeigt nimmer sich den Blicken

Der Sonne tiefste Macht,

So gleicht doch unsere Liebe

Enthüllter Sternenpracht.

Enträthselte Gefühle,

Ihr wallt zum Himmelszelt,

Und oben sehn die Sterne

In Liebe auf die Welt.

Zum Wind und Nebelreigen wehn

Rings Wiesenwische gar geschwind,

Man sieht sie durch die Fenster sehn,

Ob Träume etwa munter sind.

Halloh, da folgt ein loser Traum

Dem Schattenwink mit einem Satz

Und gibt dem Waldgespenst aus Schaum

Auf Bauch und Schenkel einen Schmatz!

Der Mond reißt seinen Silberspind

Auf einmal für die Tänzer auf,

Und manche kalte Hand von Wind

Beputzt bereits den Schemenhauf.

Das zieht sich ganz in Flitter an,

Die Nebel nicken, thut es nur,

Und glaubt, daß man uns trauen kann,

Auch wir sind Träume der Natur !

Nun schwebt mit leichtem Windestritt

So mancher Traum mit seinem Dunst,

Der Mond beleuchtet ihren Ritt

Und seine Thiere sind in Brunst.

Ein Traum wird über Feld gebracht,

Durch Haine, die noch unbewohnt;

Ein Märchen, das ein Elf erdacht,

Erzählt man ihm vom Silbermond.

Einst trug der Mond Geschöpfe,

Die wurden immer bleicher,

Denn oben kargten plötzlich

Die vollen Lebensspeicher!

Nun ist man dort verdorben;

Durch Kämpfe und Entbehrung

Geschah der Mondesfluren

Entsetzliche Verheerung!

Doch es erfüllte einstens

Ein Mondvolk Sonngebote

Und ahnte kaum das Ende,

Das seinen Feinden drohte.

Die Göttin ihrer Liebe

War unsre grüne Erde,

Ihr sandte man die Träume

Und Seufzer der Beschwerde!

Jetzt giebt es oben Geister,

Doch sind sie ungeboren,

Auch ging für sie die Liebe,

Die sterblich macht, verloren!

Doch glücklich sind sie nimmer,

Sie rühren keine Hände,

Denn geht der Mond in Trümmer,

Bedroht auch sie ein Ende!

Die Nebel fliegen weiter,

Es schüttelt sie der Wind,

Die Nacht ist kühl und heiter,

Den Träumen wohlgesinnt.

Sie ziehen ihre Kreise

Und drehen sich geschwind,

Und ihre rauhe Weise,

Die pfeift der Wirbelwind.

Sie wehen um die Weiden

Der Reihe nach heran,

Und alle ihre Leiden

Erfährt der Baum sodann.

Die Winde könnens wissen,

Sie haltens Leid in Bann,

Ihr Leib ist schmerzzerrissen,

Sie ziehn den Selbstmord an.

Sie scheinen sich zu sträuben,

Sind sie noch blaß und nackt,

Ihr Weigern zu betäuben,

Wenn Frühlingsbrunst sie packt;

Doch ihre winzigen Blätter

Verkünden nirgends Glück,

Es sehnt ihr Zweiggekletter

Sich nach dem Nichts zurück.

Des Laubes nasse Schleier

Entrieseln fast dem Baum

Und schleppen bald im Weiher

Den einzig frohen Saum!

Verschiedene Nebel drängen

Sich ganz in das Geäst

Und bleiben drinnen hängen

Und schlafen plötzlich fest.

In weichen Wolkendecken,

Im zarten Nebelflor,

Mag manches Räthsel stecken,

Denn ringsum glänzt das Moor.

Ein Irrlicht huscht herüber

Und tanzt vergnügt am Sumpf,

Doch wird der Wald stets trüber,

Die Luft gar rauh und dumpf.

Nur zwischen Teich und Binsen

Hüpft noch das grüne Licht,

Und einige Nebel grinsen

Mit totem Angesicht.

Das ist der letzte Reigen,

Der um die Sümpfe wallt,

Die kühlen Nebel neigen

Sich ohne Wesenshalt.

Die Nacht hat ausgefunkelt,

Der letzte Stern verblinkt,

Die Welt ist ganz verdunkelt,

Der blutige Mond versinkt.

Wildwabbernde Fackeln, die qualmend verglühen,

Beginnen die Bahre des Tags zu entzünden;

Es gibt im Gebirge kein reifes Verblühen;

Verbluten, Verrauchen, soll Frieden verkünden!

Schon regt sich in Schluchten das traumhafte Leben,

Es fangen Gespenster, in Flammenspiralen,

Sich an in die funkelnde Luft einzuweben,

Und Glastfalter siehst Du ihr Dasein verstrahlen.

Der Hauch und die Seele von farbigen Schäumen

Wird eben von Nebeln zum Meere getragen,

Es scheint, was da blühte, jetzt Wolken zu säumen

Und träumt noch von südlichen, glücklichen Tagen.

Fürwahr, heiter rüstet sich jetzt eine Flotte,

Schon winden sich Segler aus purpurnen Hallen,

Denn meistens beschützt sie der Dom einer Grotte,

Aus Herbstwolkentrümmern und Aderkorallen.

Doch reckt schon, im Thal, sich der Riese des Dunkels

Und hebt mit den Schultern die glühenden Lasten

Des langsam verschwirrenden Tagesgefunkels,

Und tief in den Schluchten scheint alles zu rasten.

Noch einmal zersprengen die Sonnenscheinlanzen

Die Massen und Mauern von Schattentitanen;

Den Gipfeln entstrahlen jetzt Protuberanzen,

Es wird das ein Traumland von lauter Vulkanen.

Es brennen die Höhen. Und Abschiedsignale

Beginnen auf sämtlichen Zinken zu rauchen!

Es wallen auch Blutschatten nieder zum Thale,

Es scheint mir das Jahr heute Nacht zu verhauchen!

Ich sehe die Stunde der Ruhe entschweben,

Es scheinen Gebirge sich grau zu bekränzen,

Der Mond sich, als mildes Gefühl, zu erheben,

Rings Wölkchen in windstiller Andacht zu glänzen.

Es trübt seine Nachtfahrt kein Zittern und Rauschen,

Es wollen sein einmütiges Gipfelerblicken

Die Hoheliedwolken der Sohle belauschen,

Und oben, da scheinen die Sterne zu nicken.

Es funkeln die ewigen Gletschergedanken,

Vom mystischen Blau ihrer Tiefe umwandet;

Sie sind hochgefroren, da gibt es kein Schwanken,

So werden Ideen vom Sterben umbrandet.

Doch sprudeln die Bäche erfolgreich ins Leben

Und selten vergrübeln sich Fluten in Seen,

Der Mond aber liebt es, das heimlichste Weben

Der Dingedurchdringung im Geist zu erspähen.

Es stürmt dort das Wasser wie zaumlose Pferde

Mit wirbelnden Mähnen die Felsen hinunter,

Das Leben behagt dieser brünstigen Heerde,

Sie wittert es schon und das macht sie so munter.

Zu Adern Italiens geweitet, entschwellen

Die Gießbäche brausend dem Gletscherbereiche,

Auch meine Gefühle sind Hochgebirgsquellen

Und stürzen sich südwärts ins breite Geschleiche.

Es faßt mich das Leben: Verwalten und Spenden,

Ist ewig das Wirken von Menschen und Welten,

Wir selber vollenden mit eigenen Händen

Das Ur-Ich, an dem wir schon zeitlos zerschellten.

Ihr Flammen der Liebe, Ihr Lebensgestirne,

Erfunkelt Euch dauernd das gleiche Bestehen,

Und auch die Ideen in meinem Gehirne

Verwirklichen ewig mein geistiges Lehen.

Sie scheinen mir Blüthen im himmlischen Haine,

Oft pflückt sie der Schöpfer mit goldenen Stielen,

Das Dunkel vernarbt aber rasch jene Scheine,

Die Seufzer ums Leben der Schnuppen die fielen.

Die Sterne behaupten durch rhythmische Schnelle

Ihr Lebensgefunkel erleuchteter Sprache,

Verklärt doch des Blutes erlösende Welle

Auch hier, durch Erkenntniß die einsamste Brache!

Die schrecklichen Berge sind Steine auf Leichen,

Die Kohlen im Untergrund Särge, die modern,

Doch werden die Toten dereinst den Bereichen

Der unholden Nacht, urbegeistert, entlodern.

Sie pferchten das Gold in das tiefste Gebirge,

Die Habsucht erspäht noch die Schätze des Geizes,

Dann gilts, daß die eine den andern erwürge,

Und stets siegt das Gold und die Schmach seines Reizes.

Doch Gold ist der Schein eines wirklichen Lichtes

Und sagt uns: "Ihr sollt Eure Reichthümer heben!"

Der Erde entschwellt es, die Seelen durchbricht es,

Erreicht Eures Sternes frohsinniges Leben!

Ihr toten Gesellen, wie soll ich Euch packen?

Ich will Euch erwecken, Ihr werdet mir dienen,

Gespenster, ich krieg Euch, es wird Euer Nacken

Dereinst noch vom lastlosen Tag überschienen.

Ihr felsfinstern Sphinxe, auch Ihr tragt im Kerne

Den geistigen Tag ohne Schluß und Beginnen;

Ich wittre sein Dämmern in innigster Ferne,

Nun heißt es, mit Bergen verbunden, gewinnen!

Ihr stummen Kolosse, Ihr sprecht mit den Gipfeln

Bestimmt eine Sprache zerbröckelnder Formen,

Doch seht, in den Zunge, Geberden und Wipfeln

Belebt sich, erhebt sich, ein Grat ewiger Normen.

Ihr Sterne erhebt mich, Ihr Sterne entzückt mich,

Ich bin außer mir, doch in mir wurzeln Gluthen!

Und deshalb, Ihr Sterne, zerpflückt mich, entrückt mich,

Ich fühle so gerne mein Urlichtvermuthen.

Das Thallied des Werdens erklingt in der Seele,

Es glimmt zu den Gipfeln, noch regt es sich leise,

Jetzt faßt mich die Erde, erfüllt meine Kehle,

Und weither durchschauert uns still ihre Weise.

Jetzt packt sie mich ganz, dann streift sie mich sachter,

Es sucht sich in Rhythmen die Zeit zu vollenden;

Ich bin ja ein Dichter, ein Zustandsverachter,

Und kann, was vergeht, zu den Ursprüngen wenden!

Es ist meine Seele an Freiheit gebunden,

Sie kann sie nicht fliehn und erschöpft sie als Bilder,

Sie lebt und besteht auf unendlichen Kunden,

Und Nordlichterscheinungen sind ihre Schilder.

Die Mondscheingebirge umfrösteln jetzt Winde

Und wärmere Hauche verhüllen und betten

Sich tiefer in hangende Wolkengewinde

Und Sturzbäche rauschen wie silberne Ketten.

Es prangen die Gletscher in Monddiademen,

Es können sich Spitzen mit Perlenschmuck krönen,

Die Stirnriesen scheinen verschleierte Schemen,

Und seltsam, man hört keinen Schreckruf erdröhnen!

Es träumen die Adler, es schlafen die Geier,

Und Mondeulen rüsten sich brünstig zum Fluge,

Es brüten die Weibchen rings sichtbare Eier

Und Raubgier erwühlt sich im hellgrauen Zuge.

Jetzt frierts in den Lüften, und starrblaue Schatten

Beginnen die Nacht in die Thäler zu bannen,

Der Mond übergleißt die verglasenden Matten,

Der Reifvogel kann manchen Grat überspannen.

Die Sterne jedoch überglimmen die Schleier

Der frostigen Mondnacht und regsam verkünden

Sie, züngelnd und sprühend, als Glücksprophezeiher,

Das Bündniß von allen erhabenen Gründen.

Die Treue des Kernes der Erde zu Sternen

Kann leise im irdischen Sein sich bekunden,

Wir sollen die Winke des Werdens erlernen

Und strahlend der wechselnden Übel gesunden.

Es birgt alles Dauernde Urlichtsekunden,

Oft werden wir schwindelhaft einwärts gerissen,

Dann zeigt sich uns, plötzlich, die Welt überwunden

Und weit in uns selber erglimmt das Gewissen.

So treibt auch die Erde die innerste Stille,

Ihr rollendes Wesen, in uns, zu ergänzen,

Drum ist es bestimmt, daß der menschliche Wille

Bedeutung erfunkle, um tief zu erglänzen!

Doch nährt auch der Erdkern rebellische Eile,

Und die fügt sich nimmer an runde Konturen;

Beseeligter Gluthen fast sonnige Theile

Zersprengen, zerbröckeln sich Klammertorturen.

Die Pole umschließen die härtesten Rippen,

Die mittlere Schwere bezwingen blos Reifen,

So kommt der Planet immer wieder ins Kippen,

Und was da beginnt, das gelangt nicht zum Reifen.

Es wandern die Pole und zeugen Entgleisung,

Dem Gluthinnern kann sich die Kruste nicht fügen,

Die Rundform veränderter Axenumkreisung

Des Wuthkerns Ellipsenbrunst nimmer genügen.

Die ruhlose Erde vermochte nicht lange

Die Kinder des Lichtes am Land zu bewirthen,

Und schütze versteckte sie sorgsam und bange,

In sicheren Meeren, die Inseln umgürten.

Jetzt rüttelt die flüssige Lava an Felsen,

Ihr Druck ist zumal am Äquator gar mächtig,

Was helfen Vulkane mit Speichern und Kesseln,

Die Lava zersprengt sie, – die Erde ist trächtig! –

Die Inseln bis Japan erbeben am meisten,

Amerikas Zentrum erlebt keinen Frieden,

Die innere Urgluth vernichtet die Leisten,

Die selbst sich die Rundsucht des Globus beschieden.

Der Lavaball drängt zum magnetischen Pole

Und will sich stets gegen die Erdaxe sträuben,

Er schenkt uns das Nordlicht und trachtet zum Wohle

Des Lebens, des Lichttages Zwang zu betäuben.

Der Mond nun erwartet den Bruder noch immer;

Und läßt oft die Erde aus Sehnsucht erbeben,

Doch diese zersprengt nicht den Mutterschlundglimmer

Und kann nur die Nordlichtpropheten beleben.

Oh Mond, dir zu trauen ist schrecklich gefährlich,

Du trügst uns vielleicht in den freundlichsten Nächten,

Du steinbleiches Bild, ist Dein Wohlwollen ehrlich?

Du bist der Vertreter von furchtbaren Mächten!

Dein Lichtflimmerschleier ist milchig und traurig,

Oh, will er dereinst alles Leben bedecken?

Die Seelen und Mütter durchwühlst Du oft schaurig,

Soll alles, sich wieder gebärend, verrecken?

Geschwächt ist im Innern das Lavagluthtoben,

Das Glastmeer umklammern granitharte Wände,

Die Axe wird immer nur mählig verschoben,

Es zeitigt das Leben sich Dauerbestände.

Es streut ja das Nordlicht, aus goldenem Horne,

Rings Blüthen und Küsse auf Gletscher und Meere,

Setzt flimmernde Schlangen in sprudelnde Borne

Und leuchtet in jeder lebendigen Lehre!

Jetzt scheinen Gebirgssphinxe Götter voll Güte,

Sie tragen ja Gluthen in eiskalten Falten,

Es ist, als ob Gott alles Leben behüte,

Es kann sich nur felsenumschlungen erhalten!

Der Mond muß als ohnmächtiger Schemen erbleichen.

Die Aare umkreisen wie Schöpfergedanken

Die Nordlichtgebirge. Den Thälern entweichen

Rings Nebel wie Weihrauch, der Gottheit zu danken.

Vom Herrgott erfleht unsere Erde den Frieden;

Mit eigenen Flammen entbrennt sie ihr Leben;

Dafür wird der Menschheit Vollendumg beschieden,

Denn uns ist gegeben, wonach wir noch streben.

Mir war es einst, als hätte mich der Felsenaar zum Licht getragen,

Da hob mich Zeus, im Flügelthal, zum Unermeßlichgroßen,

Ein Fordern war mein Wonneflug, dem Mannesblick ein Jagen;

Ich wollte fort, blos fort, und nirgends dort, an Ziele stoßen.

Mir ist es oft, als ob ein Gott die keusche Jünglingsseele küre.

Da sah mein Herz, noch jung und frei, um sich die Welt entweichen,

Und Zeus war froh, daß sein Geschöpf nicht Furcht und Höhenbangen spüre,

Ich wollte nichts – und wollte doch das Unerfaßbarste erreichen!

Es könnte sich die Weiblichkeit dem Schwane sanft ergeben,

Den schlanken Hals, voll Lustgewalt, um ihre Glieder schmiegen,

Ihr ganzes Sein, beim Gotteskuß, im größten Glück erbeben,

Doch nein, ach nein, es scheint im Weib die holde Urfurcht doch zu siegen.

Oh Sonne, wirf uns übers Meer die blendendlichte Lebensbrücke,

Die allen folgt, die weit von Dir zerstreut, durch Meere steuern,

Es scheint mir doch, oh Sonnenschein, daß jede Regung dich entzücke,

Denn Küsse sprühn, wo Gondeln ziehn, im Kranz von Lebensfeuern.

Durch Wellen schlängelt es sich her, mein Weltband hellen Sonnenlichtes.

Ein Schwanenhals erscheint es mir, am Gondelkiel und Buge,

Der jedes Boot, das schwankt, umkost, und sieh, aus Goldspiralen flicht es

Ein Sonnennetz und dieses folgt, leicht wogend, auch dem Gondelzuge.

Das Ruder schöpft sich Flimmergold aus morgenblassen Spiegelfluten,

Die Inseln rings umspinnen sich mit wunderhellen Sonneweben,

Und dichter sehe ich, wie Gondeln ringsum mich umsputen,

Oh Rührigkeit, bald wird auch mich ein Glückgespinnst umgeben.

So manches Segel, gelb und rot, umschwebt mich, wie Venedig

Es freundlich mir, als Gruß aus seiner Buntheit, sendet;

Oh Herrin, bleibe mir, dem Schönheitspilger, hold und gnädig,

Es ist mein Blick von deinem Spiegelmeer geblendet!

Venedig, deine Marmorsäulenwälder

Durchstreif ich tausendmal und gerne,

Sie sind die bleichen, steinernen Vermelder

Versunkenen Seins in Meer und Nebelferne.

Arkadien bist du unsrer Welt geworden,

Zu Menschenlust von Menschen aufgerichtet,

Schufst Du Oriente frei in Welschlands Norden,

Und Hellas Geist hat über dir gedichtet.

Doch ist Arkadien nicht durch dich gefallen?

Oft ward das Leben in besiegten Ländern

Wild von Venedigs scharfen Löwenkrallen

Zerzaust, denn so gefiel es Machtverschwendern.

Die Forste breiter Berge, die verkarsten,

Verschwanden bald im Schlamm, wo sie verschimmeln,

Die Eichen, die einst Abhangfelsen barsten,

Versteinern, wo jetzt Kellerasseln wimmeln.

Arkadien hat sich früher ausgebreitet,

Es rauschten Bäche durch Illyriens Schluchten

Zu Leuten, die sich dort ein Glück bereitet;

Venedigs Flotten lagen in den Buchten!

Erwürger trugen sie, roh und verwegen,

Erpresser, die des Landes Kraft entwalgten;

Es heulten ihnen Stürme zwar entgegen,

Die Felsquelladern rings verkalkten,

Doch blieb der Leu auf seinen braunen Matten;

Dann bargen sich die Krumen unter Steinen;

Und Wolken werfen nun violette Schatten

Auf Friedhöfe von Urwäldern und Hainen.

Ob Frühjahrsfrüh, hoch oben auf Arkadiens Bergen,

Erscheine mir in deiner blassen Glut,

Du sollst mir keine Zauberkraft verbergen,

Die noch behutsam in den Keimen ruht.

Das Licht erstrahlt aus großer Morgenferne;

Die Sonnennähe, die uns bald umkrallt,

Entreißt sich erst der Ewigkeit der Sterne,

Wenn sich ein Sonnentag zusammenballt!

Oh Weltenei, mit deiner Sonnenmitte,

Dich sehen wir als einen Strahlendom,

Und drinnen regt, mit leichtem Engelstritte,

Das Leben sich, in stillem Feuerstrom.

Schon bannt das Licht die künftigen Gestalten

Mit Gluthenmacht auf harten, nackten Stein

Und merzt sie tief in steile Felsenspalten

Als Lebensbilder, Formgespenster, ein.

Auf Trümmern seh ich Lichtgedanken thronen,

Wo mancher sich mit Wucht am Felsen hält,

Drum wurzeln, dauern Arten für Aeonen,

Da nie ein Sturm ein Gluthenurtheil fällt.

Die Bäume spenden sich mit vollen Zweigen,

Was jeder hat, an Lust, an Lebensduft,

Wir Menschen aber suchen, was uns tief zu eigen

Und doch getrennt ist durch die Sonnenkluft.

Die Macht des Lichtes, die uns rings versprengte,

Wie dies ein großes Taggebot befiehlt,

Ließ Treugefühle, wo sich Brunst verschränkte,

Als Band zurück, das sich durch Gluth erhielt.

Die Wesen, die den Wurzeln sich entringen,

Vollbringen es durch ihre Eigengluth,

Doch hängt ihr Sinn an sonderbaren Dingen,

Denn tausendfach regt sich verwandtes Blut.

Der Mensch kann die Versuchung von sich streifen;

Er weiß, daß eine Reife in ihm ruht;

Erwacht sie, wird er sich erst ganz begreifen,

Die Wahrheit glimmt in keuscher Weibeshut.

Nur eine Seele kann die Blüthe tragen,

Oft knospt sie lang, bevor sie rasch erwacht,

Ein Augenblick kann einem Auge sagen,

Was Sonnenkinder unter sich vollbracht!

Ach, welche Kluft mag mich vom Weibe trennen,

Von jenem Kind vom gleichem Wesensbaum;

Gestalten kanns die Seele, ja erkennen,

Dem Leibe eilt sie weit voraus im Traum.

Bevor mein Sonnenfesttag aufgegangen

Erblaut mein Schicksal, das ihm blaß entsteigt,

Mit Seelenarmen möcht ich darnach langen,

Ich ahne was sich fern entgegen neigt .

Ja, bloß ein Wesen ist für mich erschaffen,

Ein führt die Sehnsucht uns zum gleichen Ort,

Für Sonnenkinder darf kein Abgrund klaffen,

Man sieht sich und erkennt sich durch ein Wort.

Die Welt kann sich durch Liebe nur erhellen,

Da treu ein Stern des andern Leben hegt,

Ein Weltlichtherz entschnellt nur Schwesterwellen,

Das Lebenslicht, das Liebe trägt und wägt.

So malt die Sonne bunte Frühlingsranken,

Auf Fels und Schlucht, Entwürfe voll von Kraft;

Ihr Mittag bringt des Lebens Vollgedanken,

Aus denen sie die Thatgeburten schafft.

Gedanken, die durch starre Felsen dringen,

Erschöpfen jedes Sein aus Stein und Licht,

Denn bloß notwendige Sonnideen zwingen

Zur Lebenslogik, der die Form entspricht.

Ein Taggeschöpf muß sich zur Sonne kehren,

Der Mensch zumal, denn wir sind glaubensbang;

Mein Innerlicht, dir hehl ich kein Begehren,

Gieb mir ein Weib, mein, rein und seelenschlank.

In deiner Schönheit, Weib, bringst du die Schäume

Der Seelenfluth dem Schöpferkusse dar,

Aus deiner Schlankheit sprudeln weiße Träume

Und Jugendgold verklärt dich wunderbar.

Mir ist es oft als sehnten sich die Blumenwiesen,

In heiterem Lenzesschmuck, nach einem Fernenflug,

Als wähnten sie, als hofften sie, die Winde bliesen

Sie munter fort, als traumhaftbunten Flatterzug.

Nun plötzlich seh ich, wie sich einige regen,

Befreite sie und trägt sie gar ein Lenzgeruch?

Narzissenfelder können ihren Flug erwägen –

Denn Liebenden gelingt der erste Fluchtversuch! –

Nein, weiße Tauben sind es, die mich deutlich täuschen,

Dort weiß ich, daß ich Blüthensehnsucht wahr empfand,

Nun lausche ich der Vögel wirren Fluggeräuschen,

Die erst im Steilgesang ihr Urgewicht erkannt!

Ich selber bin ein Wunsch nach Liebe und Entfaltung,

Der mühsam erst aus Irrgespinnsten bricht;

Mein Weib, wann gebe ich dir lichte Wahrgestaltung,

Wo bist du Kind, das wieder kindlich zu mir spricht?

Ich weiß genau, daß tausend weiße Himmelswiesen

In uns sich suchen, weil sie gleicher Duft beseelt,

Sie wollen sich aus Liebe ferneher erkiesen,

Und keusches Glück hält sie einst sommertreu vermählt.

Ja, keusch ist die Natur, die liebend sich befruchtet,

Denn Reinheit weht vom Mittagsmeer, vom Schneegefild,

Dir gilt mein Lied, oh Gischtsee, die im Felsland buchtet

Und tiefverschluchtet Lebensdurst und Ruhbrunst stillt.

Mir ist es oft, wenn ich die Augen schließe,

Als ob die Welt der eigenen Phantasie

In einem Strom von mattem Golde fließe

Und traumhaft durch die wache Seele zieh.

Das ist das Blut, das die Erinnerungsbilder

Gar traumbeschwingt aus dem Gemüte hebt;

Es ist ein anderes Leben, zarter, milder,

Das aus den Seelengrüften bleich entschwebt.

Die Lichtgestalten haben ausgerungen,

Mit dem Geschicke scheinen sie versöhnt,

Durch meinen Wesenswunsch, beim Flug verschlungen,

Sind sie des Eigenwillens schon entwöhnt!

Jetzt seh ich herbstlich goldene Wälderhallen;

Um Bilder sind die Aeste schön verzweigt,

Dort wo die welken Blätter langsam fallen,

Verstrahlt ein Tag, der Fabelmanen zeigt.

Es tropft das Lebensblut von Bäumen nieder,

Im Wind zerstiebt das gelbgewordene Laub,

Im Walde hallts von Windnachtsschritten wieder,

Am Weg verliert der Herbst den halben Raub.

Sind auch die Blätter bald im Wald verflogen,

Bleibt ihre Seele doch in der Natur,

Das Sonnenroth, das Bäume eingesogen,

Trinkt erst im gelben Herbst die Kreatur.

Die Sommerfreude jauchzt in Vogelliedern,

Als Waldesecho, noch am goldenen Meer,

Die Menschen werden still und sie erwidern

Die Waldestrauer, bang und wehmuthsschwer.

Wenn arme Leute dürre Zweige sammeln,

So lieben sie und sehn sie erst den Wald,

Wenn sie des Waldes Schaudermärchen stammeln,

Wird er der Geister düsterer Aufenthalt.

Du glaubst an einen Hauch der Menschenseele,

Wenn Du den letzten Athemzug erlauscht,

Du glaubst, daß die Natur von sich erzähle,

Wenn sacht ein Wind im Wald zum Abschied rauscht.

Dann ist es mir, als schlichen Sterbewesen

Durch Träume sich in meine Seele ein,

Als Bilder kann ich sie zusammenlesen

Und berge sie im Urerinnerungsschrein.

Die goldenen Ströme flammen auf wie Hallen,

Ein Strahlendom schließt seine Wölbung zu,

Gedanken, die sich stolz zusammenballen,

Entfalten ihre sehnsuchtsfreie Ruh.

Versteinerte Eichen am Grund der Lagune

Beginnen dem Sumpfe mit Wucht zu entwuchern,

Es wächst schon die trutzige Dünenkomune,

Und Kunden erblühen von Nordlandbesuchern.

Es können sich rumpfige Gruppen erreichen,

Es schließen sich Thore, es öffnen sich Brücken,

Es wollen sich wiedererstandene Leichen

Die bleiche, verfeinerte Marmorhand drücken.

Die Seele der alten, versunkenen Wälder

Beginnt sich auf einmal verklärt zu beleben,

Arkadien erwacht, junge Lichtrauschvermelder

Belauschen die Fluthen im Dunkel von Reben.

Es grünt und es blüht unser keusches Venedig,

Erfrischt und verjüngt durch die Reinheit des Meeres,

Gelingt es der Seebraut, des Blutbuhlen ledig,

Ein Freistaat zu sein und ein Herz des Verkehres.

Rialto, die Pulsadern deiner Entfaltung,

Kanäle und Ströme, die ferneher fließen,

Gewähren den Träumen der Pfahlwelt Gestaltung,

Da ringsum verkalkte Gespenstalgen sprießen.

Es tragen die Fluthen vom Osten her Rosse,

Porphyre und Stoffe zum Strande des Piave,

Rabbiner lustwandeln auf grünendem Flosse,

In goldenen Kirchen ertönt hold das Ave.

Die Götter Arkadiens sind wieder erstanden,

Im Schatten von Pappeln schlürft Pan kühle Muscheln,

Sirenen, die schüchtern auf Stranddünen landen,

Beginnen sich Märchen der See zuzutuscheln.

Nun tutet Neptun, bis zum Bauche erhoben,

Und weckt die Tritone, die halb erstickt schnarchen,

Die Fichtentitanen und Brackwasserkloben

Entrecken Holzkronen und Kranzwartenarchen.

Mit glühendem Sonnenstift zeichnet sich Klio

Die Thurmthaten auf, die zum Goldhimmel zucken,

Es flattern die Wespengespenster der Io

Zum Schriftforscher Rio, wo Glastadler spuken;

Promethische Zinnen, mit reinen Erdstimmen,

Erklimmen mit Lebensgischtschwingen den Himmel,

Ein Atemgold kann in der Tiefe erglimmen

Und rings übersprüht es das Menschengewimmel.

Venedig, du selbst bist die klaffende Auster,

In der Aphrodite die Schönheit bekräftigt,

Venedig, es rahmt dich ein zephyrgekrauster

Gischtschleier, der lebhafte Nymphen beschäftigt.

Es weben die Wellen sich Lichtflitterflore,

Die Schleier der Keuschheit entschweben dem Meere;

Venedig, eröffne der Venus die Thore,

Doch stelle dich stolz gegen Lilith zur Wehre.

Oh Farbenstadt Venedig, dir zu Füßen

Verstreut und legt ein grüner Strom Juwelen,

Das Meer will jedes Dogenhaus begrüßen,

Es dürfen nirgends Fluthgeflechte fehlen.

Auf himmelblauem Dunkelgluthengrunde,

Verbrähmt und strickt das Meer vor jedem Schlosse

Prunkteppiche, und seiner Tiefe Funde

Umschwärmen leuchtend jede Seekarosse.

Harmonisch sind des Meeres Sonnenstoffe.

Vor Marmortreppen webt es Züngelspitzen

Und droht verfinsternd steil das GothischSchroffe,

So hilft es sich mit Silberwirbelwitzen.

Die reinsten Flammen sind Türkisen, Rauten,

Doch hebt das Meer oft ganze Perlenspiegel,

Narzissen schwemmt es vor die Schimmerbauten

Und rothe Nelken vor Verwitterungsziegel.

Ein wahrer Prachtdamast ruht vor den Stufen

Der Muttergotteskirche "la Salute",

Das Meer hat allen Prunk emporgerufen,

In diesen Teppich wirkt es Grundtribute.

Die Kirchenkuppel blickt mit mildem Auge

Zur Spenderin der Reinheit auf, zur Sonne,

Da scheint es fast, als labe sich und sauge

Ein Tempelwunsch am stillen Milchtagsbronne.

Venedig, die Empfindungsinseln stiller Stunden

In deinen Fluthen, geb ich dir in Liedern wieder,

Venedig, bunte Fernen sind in dir verbunden,

Verschwundene Numen öffnen hier die Schlummerlider.

Venedig, dankbar bringen dir die Götter Gaben,

Geschenke, wie sie keine andre Stadt empfangen;

Du bist wie Aphrodite, der du gleichst, erhaben,

Du hast erwachend stets ein trautes Brautverlangen.

Bevor dein Bräutigam, das Meer, dich darf gewahren,

Beschaust du dich im Venusspiegel durch die Schleier

Die nächtlich sich auf deinen goldenen Sonnenhaaren

Verdichten, als ein Liebespfand von deinem Freier.

Der Venus Tauben, kaum vom Traume aufgeflogen

Umgurren deine buntgefüllten Wandellauben,

Und Taubenschemen, Schaumphantome goldener Wogen,

Besetzen Zinnen, Kirchenkuppeln aller Glauben.

Es blauen dunkle Fluten um die grünen Augen,

Die glanzlos in den Ebbestunden fast erblinden,

Die Sumpfalgen, die Ströme aus den Furchen laugen,

Beginnen rostigroth rings Tanzkränze zu winden.

Das Licht auf der Lagune ist der Pfau der Hera,

Den Zeus Gemahlin für Venedigs Freundschaft spendet,

Denn hier lebt alles noch in einer Sonnenära,

In der Minerva Helm und Lanze frei verwendet!

Fürwahr, die Götter Hellas leben in Venedig,

Auf der Lagune glitzern Hermes Flügelschuhe,

Das Volk ist findig, eitel, heiter und ruhmredig,

Es fand Merkur in ihm seiner Bewegtheit Ruhe.

Der Dogenpalast, den Phantiome bewohnen,

Behorcht Domgebote, die Rom streng erwogen,

Und alle die blutlosen Staatsabstraktionen

Beleben die Rhythmen der rollenden Wogen.

Der Volkswille wird eine Weltblüthenlese,

Es kreuzen sich Sitten verschiedener Länder,

Venedig, die Stadt jeder Brauchexegese,

Verkleidet das Fremde in eigene Gewänder.

Die Säulen, die prachtvoll den Staatspalast tragen,

Verzieren verschiedene Blattkapitäle,

Man sieht den Akantus aus Zwergstämmen schlagen,

Auf nordischem Schaft grünt die griechische Seele.

Der Mythus der Parsen, der Kult der Hebräer,

Verästelt sich mit dem Ardennengeblätter,

Urkomische Gnome, homerische Seher,

Vertragen sich trefflich als Völkerbaumvetter.

In heidnischer Einfalt erblüht eine Säule,

Ein Mädchen erwacht und gefällt einem Manne,

Bald liebt sich das Paar unterm Bettdeckenknäule,

Und dann legt die Amme ein Kind in die Wanne.

Die Eckpfeiler dieses grotesken Palastes

Bezeichnen die Menschenerkenntniß der Sünde,

Zuerst das Geheimniß, die Eva erfaßt es,

Ihr Adam empfindet der Traurigkeit Gründe.

Am anderen Pfeiler liegt Noah im Rausche,

Es hat ihn der Saft der Vergebung umdunkelt,

Damit nicht der Alte die Wahrheit verplausche,

Hat Wuth aus dem Blick eines Engels gefunkelt.

Das richtige Urtheil, – wie hier zu Gerichte, –

Spricht Salomon weise, am dritten der Pfeiler;

Den Vierten sieht niemand, im innersten Lichte

Der Kirche erstrahlt er als Weltleidenheiler.

Im Erdgeschoß tragen die Ganzunbekannten,

Die Massen des Volkes, die Last des Palastes,

Im Stockwerk darüber, die friedlichverwandten

Geschlechter des großen SanMarkoMorastes.

Auf schlankerem Schafte erblühn hier Gebilde

Verschiedener Stile zu Tragkapitälen,

Der tragische Widder, das Willkürlichwilde

Im Edelblut wittert auf Eichenlaubpfählen.

Ihr furchtbaren Rümpfe und Staatspalastpfeiler,

Ihr scheint mir ein Wuchtgebild wuchernder Wälder

Versteinender Eichen, die schlanker und steiler

Zum Freilichte klimmen, und seid Leidvermelder!

Ihr schnurrigverkrusteten Trumpfkapitäle,

Ihr Eidechsen, Schnecken, Schmarotzer und Räude

Aus Marmor und Moos, ihr seid Meergrundjuwele

Gebilde des Gischtes und Schäume der Freude!

Die Volkskraft am Meere enthüllt und entwindet

Dem wandernden Wasser sein algengeschmücktes

Geschhäftshaus: Venedig, die Einsicht erfindet

Das Stützengerüst, das Gemüt überblickt es!

So flammt denn auf, ihr goldenen Hallen,

Erwache meiner Seele Gold,

Gewaltig mag die Blutfluth wallen;

Erstehe, was zum Tag gewollt!

Oh Sonnentempel, golddurchflossen,

Umwölbe Deinen Pilgersohn,

Du nahtest mir mit Sonnenrossen

Und hältst mich nun in holder Frohn.

In tiefstem Bann magst Du mich halten,

Wann immer ich dich ahnen kann,

Denn rufen mich die Huldgestalten,

So holt mich Helios Viergespann!

Ein Fremdling bin ich, losgerissen,

Befreit vom Boden, der mich schuf,

"Du wirst den Hohn der Dinge wissen!"

Das ist mein Sonnaufforderungsruf.

So flammt denn auf Ihr Abendhallen

Oh Herbstwelt, wölbe Dich empor,

Du Goldschaum sollst Dich aufwärtsballen,

Auf Wolken wohnt der Sonnenthor.

Ich werde hier mein Herz ergründen,

In diesem Tempel ruh ich aus,

Das Gold in steilen Seelenschlünden

Erwühlt in mir ein Gotteshaus.

Die Sterne hab ich lang bewundert,

Sie nahten nicht dem Sehnsuchtsgold,

Und forschte ich selbst ein Jahrhundert,

Ich wüßte nie, was ich gewollt.

Die Nacht hab ich mit Gold umzogen,

Die Sterne deckt ein Feuerflor,

Mein Herz umglüht ein Nordlichtbogen,

Und ich vergesse, daß mich fror.

Ihr hohen Thore aus dem Osten,

Du überstülptes Wunderhorn,

Du Sonnendom mit goldenen Pfosten,

Du bist Byzantiums reifes Korn.

Du hältst in Dir, als voller Same,

Die Wüstenträume eingekerbt,

Daß Asiens Glaube nicht erlahme

Hat Dich Venedig übererbt.

Es ruhen Heilige und Propheten

In manchem goldenen Tempelsarg,

Sie warten demuthsstumm und beten,

Denn ihr Gemüt ist hoffnungstark.

Aus Menschennähe hoben Christen

Die Märtyrer in Sternenglanz,

Den Himmel, den wir sonst vermißten,

Verbildlichte und wahrt Byzanz.

Venedig, Deine Ferngestalten

Bringt unsre Wesenheit ans Licht,

Die spätgeborenen Christen halten

Sich jetzt an Jesus Erdgesicht.

Man holt in goldenen Prozessionen

Des Tempels Sonnenschatz hervor,

Die Engel sollen menschlich wohnen,

Schon öffnet sich das Mittagsthor.

Ein Psalm erklingt, und Davids Name

An sich ist schon ein Hoffnungsborn,

Fürwahr, San Marko ist ein Same,

So goldig wie das volle Korn.

Denn Gold ist der Kometenpollen,

Die Liebe selbst, die Gott erfreut,

Die Wogen auch, die uns umgrollen,

Wenn sie der Lichtsamen bestreut!

Auf dem Markusplatze in Venedig finden

Seit Jahrhunderten stets die gleichen Gruppen,

Denn der Tod kann wirklich gar nichts überwinden,

Aus den Bengeln müssen Eltern sich entpuppen.

Die Gewänder und sein Erbtheil nimmt ein jeder

Wie das Schicksal sie ihm eben träge bietet,

Des Verzinkers Sprößling greift vielleicht zu Leder,

Und ein Bäckersohn entsteht, der Holz vernietet.

Die Belebungsfülle aber bleibt die gleiche,

Nach verebbten Nothformen erscheinen Leute,

Kein Verjüngungsstrom bricht durch die Daseinsdeiche,

In Jahrtausenden ist es genau wie heute.

Die Verblichenen, so scheint es mir, beseelen

Ihre Nachkommen im Jenseits ewig weiter,

Die Langeweile muß sie entsetzlich quälen,

Zeigt sich nirgends ein Gewohnheitsüberschreiter.

Nur die Helden konnte Christi Tod befreien;

Die Gottähnlichkeit ist hier so karg bemessen,

Daß zehntausend Fromme nur zugleich gedeihen,

Der Durchschnitt aber wird in Noth vergessen!

Die Vergeßlichkeit ist unser Trost auf Erden,

Doch wenn zeitlos wir die Dinge übersehen,

Wehe uns, da wir uns ewig hören werden,

Und verstehen, daß wir uns um Nabel drehen.

Täglich strömen Leute aus den finstern Gassen

Von Venedig auf den Platz, um Scherz zu treiben,

Jeder kann das Laster aller andern hassen,

Um demselbverständlicheigenen treu zu bleiben.

Täglich macht der Pöbel seine alten Witze,

Da er einschrumpft, hält er sie beinah für neuer,

Selten nur durchzischen ihn Begeisterungsblitze,

Und aus Übermuth legt er dann Freudenfeuer.

Stilgeberden und die Sprache, die uns bleiben,

Sind die Lichtgeschenke, die wir uns gerettet,

Doch die Menschheit seh ich krampfhaft abwärtstreiben,

Ihre Wucht und Furchtbarkeit hat sie verwettet.

Durch Verschiedenheit kann sich die Welt erkennen,

Und als Gegensatz darf Aehnliches bestehen,

Doch von Fleischgewohnheiten soll man sich trennen,

Sonst wird die Menschheit bald ermattet untergehen.

Liebesräusche kennen nur die Kinderlosen,

Zum Vergnügen wird der Mensch zumeist empfangen,

Seine Seele kriegt im Elternalltag Hosen,

Häubchen werden von Verwandten angefangen.

Spießbürger, Ihr seid fürwahr nicht umzubringen,

Fremde kommen her, die Freiheit zu genießen,

Kann die Lust ein junges Sein beschwingen?

Nur ein Abenteurer mehr wird ihr ersprießen!

Nein und doch, das Liebesfeuer gährt in allen,

Aus dem Erdenkerne will es sich befreien,

Klarer kann es wählen; mag der Leib verfallen,

W ahlgeschlechter wird der Geist zusammenreihen.

Denn die Liebe und das liebende Gewissen

Ist die Lichtinsel für treibende Gefährten,

Hinter Finsternissen, vielen Hindernissen,

Seh ich Fernen, wo sich Lichtwesen bewährten.

Pöbel, stärker als Dein Trachten sind die Plagen,

Die das Feuer anstachelt, wenn Du verwüstest,

Gemeiner Wurm, Du mußt zur Sonne ragen,

Wär es nur, wenn Du im Tod Dein Nichts verbüßtest.

Eigenmächtigwilde, zynische Projekte

Schmiedet jederman, – wie oft, – und muß doch lieben.

Ach, wie häufig man das Heidenthum erweckte,

Lieber Gott, und wir sind Christen doch geblieben!

Ja, ein Brand geht durch die Menschheit, eine Flamme,

Die uns rastlos auffordert, dem Licht zu leben,

Lodre Gluth, in unserm guten Arierstamme,

Würde Du der Wesen, die auf Erden kleben!

Pöbel, nein, ich kann Dich wahrhaft gar nicht hassen,

Weiß ich doch, daß Zukunftsgluten alle leiten.

Ja das Was und das Warum, wer mag es fassen,

Doch genug, wir alle kennen Sehnsuchtsweiten.

Stundenlang kann ich am Markusplatz lustwandeln,

Albernheiten hör ich hier am Tag verhandeln,

Abends trachtet man mit Mädchen anzubandeln,

Garstiger Pöbel, kannst Du gar nicht Dich verwandeln?

Einmal nur im Leben wird der Mensch zum Dichter,

Wenn sich Schwärmerei seiner Natur bemächtigt,

Opfermüthig für die Braut, aufrichtig, lichter,

Wird der Mann, der liebend seine Lust berechtigt.

Mag er da des Eigenthumes Wahrheit ahnen,

Das in fremder Obhut einzig darf bestehen;

Ja, der Same, dem wir heilige Pfade bahnen,

Soll ins Weib, dem er gehört, keusch übergehen.

Würden wir mit Würde den Geschlechtstrieb lenken,

Gäb es weder Diebe noch verdungene Knechte,

Unsre Sucht Besitzgesetze einzurenken,

Ist der Alp und die Erinnerung echter Rechte.

Armes Volk, ein jeder dünkt sich frei vom Ganzen,

Glaub, er sei ein Mann, ein Weib, rein wie Ideen,

Die im Sprachgebrauch sich einfach fortverpflanzen,

Niemand weiß, wie viele Dinge übergehen!

Die Geschlechtlichkeit, das Tiefste, will bestehen,

Menschenzwitter triffst Du deshalb selten,

Wesen doch, die mehr Geschlechter in sich ehen,

Giebt es, da die Ursprungsketten sonst zerschellten!

Markusplatz, du mußt vom Jenseits Macht empfangen,

Ehen sind in aller Welt auf Dir entstanden,

Wieviel Wesensreihen haben hier einst angefangen,

Täglich flichst du Blickblitze zu Liebesbanden.

Zufall sagt man; kann es einen Zufall geben?

Bis der Markusplatz besteht, mag man dran glauben!

Ist es nicht viel einfacher, daß Parzen weben,

Und daß wir die Frucht vom Schicksalsbaume klauben?

Heiter bin ich jetzt gestimmt, die Saat geht weiter;

Heil San Marco Dir, Du stiftest ferne Ehen,

Du beglückst das Volk und Deine Glanzbestreiter,

Ja, ein Stern scheint sich um diesen Fleck zu drehen!

Sonnenschiffe, die am Markusstrande landen,

Lassen hier den Lichtbegriff der Menschheit steigen,

Selbst der Markusthurm, den Sturm und Brunst umbranden

Scheint symbolisch sich nach Osten vorzuneigen.

Was ich denke und empfinde,

Herz im Herzen, ist es wahr?

Schwebt die Seele nicht gelinde

Vor den eigenen Wunschaltar?

Götter kann ich jubelnd krönen,

Doch mein Glück bleibt lange aus;

Kann mich nicht hineingewöhnen,

In das fremde Weltenhaus!

Goldene Traumfäden verflechten,

Freuden in mein Nachtgespinnst,

Wenn sie Dauerglauben brächten,

Wüßte ich, Du bist und minnst!

Alles, alles nur Phantome;

Selbst die Lust eine Idee?

Hoch empor im goldenen Dome

Bäumt und träumt sich Heil und Weh.

Jedes Schicksal trüg ich gerne,

Auch die Sehnsucht die mich plagt;

Käm ein Wink nur aus der Ferne,

Wäre Wahrheit nicht versagt!

Nach dem Tode sinkt der Parze

Nie der Faden aus der Hand,

Nein, sie zieht ihn durch das schwarze

Erdgewebe umgewandt.

Sie verspinnt ihn immer weiter,

Bricht ihn, kreuzt ihn, wies gelingt,

Seh ich dann die Flammenleiter,

Die mich vor den Richter bringt?

Klotho, laß dem Seelenfaden

Des Geschickes Selbstentschluß,

Laß mich kühn im Sturme baden,

Nur die Freiheit ist Genuß.

Hier im Tempel will ich träumen,

Der sich herbstlich aufgebaut,

Unter Heiligen auf Bäumen,

Die im Laub hervorgegraut.

Eigenwillig, Ihr Erbauer,

Habt Ihr diesen Wald gekrönt,

Doch des Herbstes Gold und Schauer

Haben tief emporgethönt.

Unsre Träume haben Grenzen,

Unsre Wünsche, ach, sind kahl,

Wenn die Werke sich beglänze,

Traf sie ein Verhängnißstrahl!

Blos gehorchen soll man, schaffen,

Kunst, wachs in den Sturm hinein!

Schiffer, die nur Gold erraffen,

Bringen Dir den richtigen Stein.

Träume wucherten, Propheten

Ruhten dort im Eigenlicht;

Als Euch Schemen tief durchwehten,

Künstler, schuft Ihr voll Verzicht!

Ja, Ihr hörtet Eichen rauschen,

Was Euch fast in Angst gedrängt,

Wolltet dann den Lärm belauschen,

Habt Euch an den Tag gehängt.

Lachesis, laß meinen Faden

Nie aus deiner Liebeshand,

Halte ihn auf allen Pfaden

An die andern angespannt.

Liebe will ich traut empfangen,

Tausend Wesen hab ich gern,

Ja, der ganzen Menschheit Bangen

Trübt in mir den Freudenstern.

In das Wirrnetz der Moiren,

Greife plötzlich Atropos,

Muß ich einst das Licht verlieren,

Thue rasch, was Gott beschloß.

Glücklich werd ich nie im Leben,

Liebe, Wahrheit, die ich will,

Sind nur Dinge zum Erstreben,

Immer stumm und nimmer still.

Wo ich mich um Kenntniß quäle,

Huschen Irrlichter vorbei,

Flammen die ich rastlos zähle,

Mehren, kreuzen ihre Reih.

Spürend fühl ich nur die Leine,

Unsrer Parzen goldene Schnur,

Jedem, weiß ich, wird das Seine,

Gütig ist die Allnatur.

Glaub ich an den Freiheitschimmer,

An die eigne Willenskraft?

Ja, ich bin ein Lichterklimmer,

Der gehorsam borgt und schafft.

Durch die Numen spukt das Ende,

Das die Sterne treffen muß,

Doch es drängen meine Hände,

Von mir ab, den Athemschluß;

Denn aus einem Machtgeschlechte

Ging ich stolz und kühn hervor,

Götter schuf es sich als Knechte,

König wurde oft ein Thor.

Eines Volkes Stil und Stempel

Heiligt man und nennt ihn Gott,

Fatalisten schänden Tempel,

Nicht der Jakobiner Spott.

Ich gehöre zu den Tauben,

Die der Vorwitz nicht berührt,

An die Freiheit will ich glauben,

An die Gluth die Güte schürt.

Wagt Euch vor Ihr Einzelleute;

Glaubt in Gottes Schutz zu sein,

Wie Ihr fühltet, denkt auch heute,

Völker thun es und gedeihn.

Muß es deshalb Gott auch geben?

Schuf er mich von seinem Thron,

Ward ich durch mein ganzes Streben

Element der Negation!

Das Wasser scheint vom Lande eingesogen,

Es reift ein Nachmittag auf dem Moraste,

Von Purpurfurchen ist der Sumpf durchzogen,

Die Segel hängen schlaff von ihrem Maste,

In Trägheit eingemuschelte Gestade

Umstarrt die See gleich einem Prachtachate,

Die Thürme aber glühn in einem Ätherbade,

Es ist, als ob ihnen ein Lichtgott nahte.

Der Wind, der rothe Barken froh geschaukelt,

Erlaubt den Booten jetzt am Strand zu schlafen,

Die Masten sind von Goldträumen umgaukelt

Und glattes Wasser ebbt um jeden Hafen.

Ganz okergelb, wie aus dem Lehm gezogen,

Bedecken Segel, Netze die sich sonnen,

Den trockenen Strand in einem großen Bogen;

Matrosen schlummern unter morschen Tonnen.

Ich sehe Goldranken die Luft durchrauschen,

Es scheinen heitre Rhythmen rings zu schwirren,

Den seltenen Zauber will ich still belauschen,

Doch horcht man hin, so glaubt man sich zu irren.

Ein Windhauch trägt mir viel zu viel vom Äther,

Vom rothen Dunste in die müden Augen,

Ich schließe sie, bis Abendfarben später,

Gemildert, für die Traumgesichter taugen.

Am Meere flimmern ringsum Briesenschilder,

Es kann der B lick den Glanz nicht mehr ertragen,

Die hohe Sonne aber leuchtet milder,

Es kann der Blick sie um ihr Räthseln fragen.

Oh Sonne, Deine Frohheit kann ich noch ermessen,

Die Fernen suche ich in meiner Tiefe,

Der Gott im Schlummer und im Wachvergessen,

Erscheint mir klar. Es ist, als ob er riefe!

Es lodern die Thürme, es lohen die Masten,

Die Menschen sind ringsum von Flitter umzittert;

Um gotische Eckgibel drängen sich Quasten,

Das Meer scheint mit Quecksilberdraht übergittert.

Die Säulen umschleichen jetzt gelbliche Reben,

Und rothe Reflexe wie herbstliche Blätter

Beginnen Balkone am Strand zu umkleben;

Der Abend erscheint, als des Dionysos Retter!

Venedig, Du hast Hellas Götter empfangen,

Sie brachten Dir alle erhabene Geschenke,

Nun röthest Du selber des Dionysos Wangen,

Den Äther durchschwirren bereits Bacchus Schwänke.

Es wachsen die wispelnden Schatten allmählig;

Kein wucherndes Epheugespenst aber tötet

Die goldenen Dolden, die rings schon unzählig

Der Abend am Marmor noch immer fort röthet.

Die ruhigen Ranken umklammern die Bauten,

Im griechischen Stile, mit Gängen und Lauben,

Hier ist es, als ob Flimmerflechten vergrauten,

Dafür aber strotzen und reifen nun Trauben.

Figuren um Dächer und flache Terrassen

Erscheinen wie Geister, die bleich herabschauen,

Es ist als beseelte der Abend die Massen,

Als wären die Statuen in Bernstein gehauen.

Es scheint sich das Meer an die Ufer zu lehnen,

Der Abend wird schwerer, die Stadt imposanter,

Man könnte jetzt Dionysos über ihr wähnen,

Die ganze Lagune liegt da wie ein Panther.

Sonne, Sonne, holde Sonne,

Spenderin von Lust und Leid,

Eine große Lichtkolonne

Ist zu Streit für dich bereit.

Ringen wir nach deinem Lichte,

Ist es weil uns Gluth durchloht,

Denn mit jedem Lichtverzichte

Droht und folgt uns schon der Tod.

Licht, du kannst uns Richtung geben,

Leben ist ein Sonnenkampf

Selbst die Erdengötter schweben

Eben frei im Abenddampf.

Jeden Leib, alle Gestaltung

Unterwühlt und fällt der Tod,

Doch des Daseinurerhaltung

Überthönt das Abendroth;

Alle Formen, die sich sonnnen,

Stürzt das hohe Mittagslicht,

Hoch in Wolken eingesponnen,

Überlebt uns das Gesicht.

Sonne, du verdammst zum Tode

Und du bist auch die Geburt,

Denn in jeder Sonnenode

West ihr, die ihr heimwärts fuhrt.

Dionys, du bist erhoben,

Sonnentrunken steigst du auf,

Alle Lichtgewordenen loben

Deinen goldenen Wirkungslauf.

Die Strahlen der Sonne sind blutige Speere

Im Kampfe mit Wolken und Finsternisgraun,

Die Ruhe versinkt in dem dunkelnden Meere,

Ich kann kaum hinab in den Grababgrund schaun.

Die Blüthen der Vorwelt erglühen nun wieder,

Die Lenze Italiens erwachen voll Pracht,

Die Lilien Illyriens eröffnen die Lider,

In marmorner Reinheit als Engel gedacht.

Jetzt denk ich an dich, Jacobello del fiore,

Der alle Narzissen der Inseln vereint,

Auch Du sahst die Jungfrau im goldenen Flore

Der Gluthen der Tiefen, der abends erscheint!

Murano, Du Eiland verwunderter Kinder,

Auf Dir knospen Blumen mit Heiligenschein,

Medusenerschauer, als Bechererfinder,

Lustwandeln in deinem lichtinnigen Hain.

Es bluten die Ziegel der alten Paläste,

Im Augenblick, da uns die Sonne verläßt,

Der Abend verglimmt, und es glüht jede Veste

Des Gürtels, in den sich Venedig gepreßt.

Dann folgen die Farben der sanften Geschlechter,

Denn Fliederlicht sprüht über zartes Gestein,

Giorgione und spätere Traumrechtsverfechter

Vermochten es einst hier im Glanz zu gedeihn.

Jetzt schmückt sich der Himmel mit Wolken und Wappen,

Von sämtlichen Völkern zusammengestellt,

Da flattern die Habichte, Warten und Knappen

Von allen vergangenen Geschlechttrn der Welt.

Auch meine Standarte mag aufgerollt fegen:

Die Eindrücke faßt meine Seele im Lauf,

Ich will meine Reime nicht suchen und wägen,

Was Rhythmen mir zuwerfen, das fange ich auf!

Venedig, es ergießt sich Deine Ernte

Aus Blumenseelen in die weite Welt,

Denn jeder Duft, der sich von Dir entfernte,

Trug Samen fort für künftiges Blüthenfeld.

Die Nelken Deiner Vorwelt sind erstanden,

Ihr Zauber hat Carpaccios Traum durchschwebt,

In Basaitis blühenden Guirlanden

Sind wieder Korn und Mohnblumen belebt.

Mansueti hat ein holdes Sonnenmotto,

Das Veilchen blüht in seiner keuschen Hand,

Die großen Glocken des Lorenzo Lotto

Umträumen oft ein goldenes Sommerland.

Bellinis, Du Giovanni, Du Gentile,

Ich pflückte Astern oft in Eurem Traum,

Die Diestel flicht sich dicht zu eurem Stile;

Doch grünt in Eurer Art ein Lorbeerbaum!

Oh Tintoretto, lauter goldene Trauben,

Ein ganzes Erntefeld hast Du erschaut,

Des Herbstes Wolkengold und Kupferlauben

Sind wiederum in Dir emporgegraut.

Venedig, ganz Arkadien ist erstanden,

Dein Veronese übersieht den Lenz,

Die Träumer, die an Deinem Strande landen,

Beräuchern Deine Weltmagnifizenz.

Der Zauber, der ringsum die Nacht aufgerufen,

Beginnt sich vernehmlich am Meere zu regen,

Im Schatten verblauen die marmornen Stufen

Der stillen Paläste an wogenden Wegen.

Der goldene Samen des schaffenden Tages

Ist ringsum im flutenden Meer aufgegangen,

Allüberall flackert und glastet ein wages

Geringel von Aalen und glitzernden Schlangen.

Beim Gondeln begegnen wir Zitterpolypen,

Nebst Austern und anderen Muscheln der Tiefe,

Die ringsum gespenstig am Wellenkamm wippen,

Es ist, ob die See von Gethier übertriefe.

Auch mir will die Seele im Leibe entquellen,

Die Wünsche entsprudeln, gleich Gischtschmetterlingen,

Den innigsten Wellen, die Freuden erhellen;

Ich will, ach ich will mich ins Lichtdasein schwingen.

Ihr Perlen und Spangen am Grund meiner Seele

Oh laßt Lebensfunken den Blicken entsprühen,

Und dann sehnlichähnliche Thränenjuwele

Im nämlichsten Wesen voll Schwermuth erglühen!

Ihr Tage vergraut, Nächte dunkelt vorüber,

Bis endlich die Sonne mein Glück mag bescheinen

Das Herz geht mir über, mein Einblick wird trüber,

Oft möchte ich schluchzen und Felsen wundweinen.

Wann wird mir ein Mund mein Geheimnißwort sagen,

Mein Weib, oh mein Weib, wirst Du je mich verstehen?

Dein Mund muß die Gluth meiner Lippen ertragen,

Mein Schmerz wird zu Dir als mein Glück überwehen.

Die Münder verbrüdern Millionen von Blüthen,

Drum muß jedes Wort, das sie sagen, befruchten,

Ein Mund lispelt Liebe und läßt Stürme wüthen,

Die fern in den Seelen sich fruchtbar verschluchten.

Auf des Tages Abendschleppe

Streut der Mond sein Lichtgeschmeid,

Über ferner Alpentreppe

Funkelt noch das Purpurkleid.

Doch ein Ruhestundenschleier

Glitzert jetzt allein am Meer,

Schwangespenster, Silberreiher

Wimmeln, schwimmen ringsumher.

Wie in einem Irisbecken

Ruht der goldene Honigmond,

Zarte Wolkenhände strecken

Ihn empor, wo Sirius thront.

Viele ersterglimmte Lichter

Nicken wieder schläfrig ein,

Denn des Mondes Flor wird dichter,

Alles, alles funkelt rein.

Da vor unserm Gondelbuge

Rauscht ein weißer Fabelschwan,

Rüstet er sich gar zum Fluge?

Immer huscht er um den Kahn.

Kaum hält unser Fährmann inne,

Taucht das Thier ins Meer hinab,

Und in bleicher Silberrinne

Biegst Du um ein Marmorkap.

In den heimlichen Kanälen

Ist der Schwan dann wieder da,

Dichtumloht von Mondjuwelen

Lenkt und leuchtet er beinah.

Seine weisen Flimmerglieder

Sind viel zarter als ein Traum,

Rings verliert er sein Gefieder,

Oder ist es Gischt und Schaum?

Steile Thürme hoher Bauten

Steigen ringsum jäh empor

Ausweichrufe nur verlauten,

Finster bleiben Thür und Thor.

Oft kann sich der Mond verstecken;

Hinter irgend einem Haus

Will er sich dann vorwärtsrecken –

Plötzlich aber bleibt er aus!

Dunkel wechselt mit der Helle,

Wolken treiben hin und her,

Schneeschein deckt die Riowälle,

Furchtbar dröhnt das ferne Meer.

Stürmen wird es, Wind und Regen

Singen bald ihr Schauerlied,

Und auf stillen Silberwegen

Horch ich dann was rings geschieht.

Oh, es drängt mich wildes Grausen

Hin zum bleichen Dünenmeer,

Wellen, die die Winde krausen,

Reitet jetzt ein Hexenheer.

Ein Stier mit einem Silberhorn

Trägt die Nacht aus Nebelfugen,

Durch Wolkenritzen windverworren

Siehst Du kaum die Sterne lugen.

In schwüle Dünste eingehüllt

Schwärmen düstre Mondlichtseelen,

Der Wölfe Troß, der oben brüllt,

Klefft den Wind aus Silberkehlen.

Die Thiere, noch ganz ungezähmt,

Bleiben rudelweise hocken,

Die Hexen humpeln halbgelähmt,

Viele wollen plötzlich bocken.

Am Hexenbuckel huckepack

Mit weitausgespreizten Beinen

Hockt oft ein Zwerg als plumper Sack,

Gnomen reiten selbst auf Schweinen.

Was hackt sich dort die Flügel aus?

Ach, das sind die Mondlichteulen,

Sie wirbeln rings im wildem Braus,

Oben muß die Bora heulen.

Der Wind verrammelt rasch die Thür

Großer, voller Wolkenberge,

Im Innern aber wühlt dafür

Eine Schaar geringer Zwerge.

Ein Schneegebirg, ein Slavenschloß

Scheint der wilde Sturm zu tragen

Den Ritt auf tollem Nebelroß

Will ein dünner Lichtprinz wagen.

Schon sprengt er vor, er wagt den Sprung

Hin zur Burg der Silbersäle,

Es wohnt da drin in großem Prunk

Eine bleiche Fabelseele.

Wie traumverloren sitzt sie dort,

Spinnt an ihrem Silberrocken,

Die Spindel webt in einemfort

Und verstreut die Mondlichtflocken.

Ich blicke lange dort hinein,

Schön sind diese Wolkenhallen,

Bis Nebel um den Sonnenschrein

Stummer Mondnachtmärchen wallen.

Vom Lido hörst Du Prall auf Prall

Wogenbogen wild zersplittern,

Daß Gischt und Schaum beim Wellenfall

Silberblitze grell durchzittern.

Es scheint hier manches Marmorhaus

Blendendweiß und schroff gezimmert,

Besonders wenns der Wogenbraus

Silberkalt und bleich umschimmert.

Das wurde einst aus Griechenland

Hergefloßt in gleichem Strome,

Der wogte es von Hand zu Hand

Und verklärte es zum Dome.

Jetzt scheint mir, daß ein Silberwurm,

Dort im Meer, ein großer Drache,

Im Mondlichtpanzer nun den Thurm

Des Sankt Georg still bewache!

Auch steigt ein dichter Silberrausch

Aus dem weichen Wogenpfühle

Und schnellt sich rasch als Lebenshauch

In die nächtlichscharfe Kühle.

Es gab so einer Schaumgestalt,

Kaum erwacht in Mondlichtfrieden,

Der Griechengeist einst Formgehalt,

Denn das sind Okeaniden.

Hoch oben, von der Nacht verscheucht,

Fliehen Mondlichtsilberfalter,

Ein Hexenschwarm, der weiterkeucht,

Schleppt sich fort, trotz Sturm und Alter.

So manche Wetterhexe wirft

Blicke aus der Nebelkappe

Und schärft sie, da sie vorwärts schlürft,

Daß sie besser weitertappe.

Am Meeresstrande aber wohnt

Manche Nymphe schmuck und schnippe,

In Silberspiegel wirft der Mond

Frische Jugendkraft der Sippe.

Es schleppt sich nun ein Rittertroß

Schwer heran auf Zottelkleppern,

Gar müde sind schon Mann und Roß,

Wenn sie sich zusammenläppern.

Bis übers Knie sinkt jeder ein,

Weich und schlüpfrig sind die Dünen,

Doch traben sie im Mondenschein

Als verwegene Nebelhünen.

Sie reiten mühsam bis zum Meer,

Ohne alle Sturmnachtrufe,

Und sie verlieren ringsumher

Auf den Dünen Silberhufe.

Es schlottert alles schon vom Leib

Dieser müden Nebelschaaren,

Im Meere grinst ein Hexenweib

Mit verwirrten Mondlichthaaren.

Im Dunst erstickte fast der Wind,

Und es rieselt schon der Regen,

Durch Wolken guckt der Mond geschwind,

Da sich Schleier um ihn legen.

Doch wie der Dunst sich kaum verzieht,

So entsteht ein Mondlichtleben,

Denn wo er sich in Tümpeln sieht,

Bleiben bleiche Krabben kleben.

Die sind des Mondes Wirbelbild,

Sinds im krausen Wellenspiegel,

Dem allerhand Gethier entquillt;

Und am Ufer liegen Igel.

Fern im Schlamme siehst Du noch

Reiter sich und Rosse wälzen,

Die meisten stürzten in ein Loch,

Sieben schleppen sich auf Stelzen.

Ein Panzerschiff im Hafen scheint

Fast ein Wallfisch aus dem Norden,

Ein Unhold, der den Tag verneint,

Stets bereit, das Volk zu morden.

Venedig, bist Du endlich frei?

Eine Albkraft will mich würgen,

Die Panzerfaust, so schwer wie Blei,

Muß den Druck auf Dich verbürgen!

Ihr Wasserträgerkaryatiden,

Einst wart Ihr Romas Ziegelsklaven

Und heute seid Ihr Invaliden,

Die früh mit hohen Architraven

Sich fort und fort in sich verschlangen,

Bis sie im fernen Apennin

Gar viele Ouellennymphen zwangen,

Vor ihrer Kaiserin zu knien.

Die klaren Bergströme ergossen,

Wie Strahlen, senkrecht sich nach Rom

Und sprangen, sprudelten und flossen

Dort munter als Brillantenstrom.

In Iriskränzen wühltet, spieltet

Ihr Tropfen und Ihr frohen Lichter,

Ihr frischen Blumenschäume kühlet

Der Götter Marmorangesichter.

Dann stürzte Zeus von seinem Thron,

Die Nixen wurden bald verjagt,

Und blasser ward der Glanz der Weltenkrone,

Die siebenzackig sonnwärts ragt.

Ihr Invaliden steht ermattet

In der Campagna nun allein;

Verstümmelt, weinumrankt beschattet

Ihr Ziegen noch im toten Hain;

Voll Trauer seht Ihr wie die Reben,

Sonnentrunken in verschlungenen Reihn

Und stolz auf den Albanerwein,

Rings freudig in die Weite streben.

Ihr Saft quillt goldig aus den Trauben,

Die in des Herbstes Purpurlauben,

Umrankt von grünen Epheuschlangen,

Auf tiefgebeugten Ästen prangen.

Durchglüht den Wald der Abendschein,

Beginnt das Licht rings zu verklingen,

So ists, als ob im Pinienhain

Die schwersten Silberfrüchte hingen;

Orangen scheinen uns zu blenden,

Ein grelles, gelbes Transparent

Verhängt das ferne Firmament,

Und Riesenbäume spenden

Uns roter Äpfel große Last;

Doch geht hinter den Obstgeländen

Der fahle Tag dann bald zur Rast,

So fallen sie gereift vom Ast.

Aus einer Wolke Glastportalen

Besonnt die Glut das Herz der Welt

Und spannt mit ihren goldenen Strahlen,

Hoch über Rom, ein Riesenzelt.

Die Nebel, die sich fest verkneten,

Umzackt ein schroffer Feuerrand,

Dann werden sie zu Goldmagneten,

Denn Glut entsaugt das Gold dem Land;

Und viele scheinen selbst mit Händen

Die Farben ringsum anzuziehn,

Und wo sie Lohe wild verschwenden

Da ists, als ob Vulkane spien!

Ist auch die Sonne schon gesunken,

Erhält sich eine Wolke lange

Die Abendglut in ihrer Wange

Und wälzt sich plötzlich farbetrunken

Ins Dämmergold, das aufwärts schwellt.

Der Himmel scheint ein Erntefeld

Mit reifen Sonnenstrahlenähren,

Die Spukgebilde nun verheeren;

Und viele Kupferkuppeln schimmern

Des Abends um das Kapitol,

Und viele tausend Fenster flimmern,

Wie überklebt mit Goldstanniol.

Der Boden ist verdorrt und braun wie Ocker

Die Hütten und Gebüsche siehst Du kaum,

Die Häuser sind aus Lehm gebaut und locker,

Das ist der nahen Großstadt gelber Saum.

Was leuchtet dort hinter den welken Bäumen?

In tausend Farben schimmert jetzt ein Feld,

Ich sollte so ein Schauspiel nicht versäumen,

Die Todten steigen aus der Unterwelt!

Ich bin zu Allerseelen angekommen,

Oh Rom, schon zeigst Du Dich in buntem Kleid!

Es brennen rings die Blutlampen der Frommen,

Dabei der gelbe Schmerz, das blaue Leid;

Das ist die Saat, die Gottes Licht verstreute

Und die sich Rom in seinem Hain gehegt,

Das da sind lauter brave Weinbergleute,

Die längst der Todesengel fortgefegt.

Feldeinwärts greifen schon die Spinnenfühler

Der Stadt, die jetzt mit einemmal beginnt.

Die Häuser steigen an. Die Luft wird schwüler.

Es zieht mich in das fremde Labyrinth.

Doch überall, hinter den Wuchtzypressen,

Entschwirrt den Friedhöfen ein Schein wie Od.

Ich werde diesen Eindruck nie vergessen,

Ich lobe Rom, dem Hoffnungsroth entloht!

Den Meisten scheinst Du, Rom, dazu erkoren,

Den Frieden immer wieder zu verleihn,

Hat man die Ruhe in der Welt verloren,

So will man Rom, dem Erdenherz, sich weihn!

O Sonnenstadt, Du gießt den großen Massen

Dein Friedensöl in ihre Seelenfluth,

Und selbst den Menschen, die Dein Walten hassen,

Verjüngt Dein Zauber noch den Glaubensmuth.

Ruht doch in Deiner fabelhaften Enge

Die Kraft, die unsern Menschengeist befreit;

Du einst in Dir das größte Machtgepränge

Und wahrst dabei die stolze Eigenheit.

Die Herzblutwellen, die durch Völker rollen,

Entschnellst Du, Rom, durch Deiner Pulse Schlag

Der Welt befiehlt dadurch Dein Herrscherwollen,

Doch diese leistet nur, was sie vermag!

Es rannte mancher Papst mit seiner Stirne

Wohl aus Verzweiflung an die Tempelwand,

Beschränkt erschienen ihm die Christenhirne,

Für Großes reicht kein menschlicher Verstand!

Dann ward durch Romas Wuth die Welt vergiftet,

Die ganze Menschheit hat den Zorn erweckt,

Der Lateran hat Böses angestiftet,

Das Fieber dann die Erde angesteckt!

So war es mir, als ich die Urbs begrüßte,

Und die Campagna hell in Flammen stand,

Ein Pilgerchor, der seine Schuld verbüßte,

Schlich romwärts in den hellen Feuerbrand.

Enthüllt sich mir ein Glücksempfinden,

Kann ich an Deiner Herznatur

Die Seelenruhe wiederfinden,

Oh Rom, befreie mich Dein Azur?

Ein Sonntag ist eine Freude

Und wirklich anders hier in Rom,

Krystall umfunkelt die Gebäude,

Die Luft ist mir ein Lichtphantom.

Es ruht des Himmels blaue Leere

Auf Säulen ganz aus Luft und Licht,

Es gleicht der Äther einem Meere,

Kein Himmelsseegler ist in Sicht.

Die Sonnensäulen stehn auf Plätzen

Und tragen ihren Baldachin,

Die Stunden werden sie versetzen

Und ihre Schatten weiter ziehn.

Ein Lebensdom mit Sonnenpfeilern

Zieht ewig über Meer und Land,

Doch bleibt in trägen Erdverweilern

Sein Wesen völlig unerkannt.

Die Sonnenpsalme, die erschallen,

Singt unsre Seele lichtverwandt,

Und Geister baun sich Tempelhallen,

Wo der Gedanke sich entspannt.

Oft werden Götter überwunden,

Gar bald verlischt ihr hoher Ruhm,

Doch neuer Götzen rasch entbunden,

Verbleibt der Mensch im Heidenthum!

Zur Pauluskirche geh ich täglich,

Es war zuerst blos Zeitvertreib,

Doch liebe ich sie jetzt unsäglich

Und suche dort nach meinem Weib.

Zur Kirche müßt es wiederkehren,

Beglückt wie ich durch ihre Pracht,

Es sollte stets den Rausch begehren,

Der immer wieder hier erwacht!

Der Frau gefallen Kolonnaden,

Die um den Marmorspiegel stehn,

DieÜppigkeit im Knauf entladen

Und sich im Boden wiedersehn.

Es schweift ihr Sinn an Säulengängen

Hinab, hinan und weit zurück,

Sie liebt die fächerfreien Längen

Und Räume, rings beherrscht vom Blick!

Der Petrustempel bleibt hienieden

Zum Einbruch ferner Geister frei,

Es birgt den zweckefremden Frieden

Des Domes aufgerecktes Ei.

In Völkern, die im Kampf gewonnen,

Wird aus dem menschlichen Gehirn,

Dem Weltgesetze eingesponnen,

Sich neue Lebenskraft entwirren.

Es wird der Mensch einst ohne Sorgen

Zum Geist, der gegen Schein sich bäumt

Und unbekümmert um ein Morgen

Die Phantasien ganz entzäumt.

Die Macht sei eingeprägt in Rassen,

Die ihren Staub sich umgeschafft,

Denn sonst verliert sich in den Massen

Der Auserlesenen Sonderkraft.

Dann soll der Mensch in diesen Räumen,

Wo man das Höchste schon erfaßt,

Der Kindheit Gaukelspiel verträumen;

Bei Göttern ist er hier zu Gast.

Unheimlich sind die Dimensionen,

Wo Perspektive fast verschwand,

Den ptolomaeischen Legionen,

Die Eigenmaaße nur gekannt.

Den Raum, die Zeit zu überwinden,

Versucht der Mensch im Petersdom,

Einst werden sie von selbst verschwinden,

Schon bannt uns Ewiges an Rom.

Ein großer Meister, der uns mahnte:

Kopernikanisch sollt Ihr sein!

Und freiere Geschlechter ahnte,

Erbaute seinen Traum in Stein.

Wie bei dem Hirn die Schädeldecke

Sich an die innere Fülle paßt,

So wälzte er die Marmorblöcke

Um die Idee, die er erfaßt.

Er thürmte auf und wölbte mächtig,

Was seiner Ahnung klar entsprang,

Verjüngungskühn, gedankenträchtig

Gebar er seinen Marmorsang.

Der Geistesblitz, der den Planeten

Ins Sternenall hinausgeschnellt,

Begeisterte den Steinpoeten

Zum größten Tempel dieser Welt.

Er ahnte mehr als er vernommen

Und setzte schon das Monument

Gedanken, die noch kaum erglommen,

Wo die Idee schon hell entbrennt.

Ihr Lebensfeinde, schwere Steine,

Wenn Euch ein Sonnensohn bezwang,

Seid Ihr im rhythmischen Vereine

Ein felsgewordener Sonnensang.

Bei allen heißen Meißelschlägen,

Wenn blitzend das Gestein zerspringt,

Wenn Riesentrümmer sich bewegen,

Und irgendwo ein Werk gelingt,

Wenn wir die Säulen sonnwärts stellen,

Was nur Titanenkraft vollbringt,

Wenn die Gebirge selbst zerschellen,

Hast Du, oh Sonne, uns gedingt.

Drum Marmorstein, Du mußt erbleichen,

Du dienst dem Himmelstürmer Geist,

Den keine Fallsterne erreichen!

Der Meteor erlischt, vereist.

Zu seiner Sehnsucht Starre friert er.

Bringt Kandelaber, reich geschmückt!

Stellt sie um Marmorbilder reichgezierter

Bekräftiger, daß Euch viel geglückt!

Die Leuchter schmücken goldene Spangen,

Die Blutrubine starr umglühn,

Smaragde seh ich ringsum prangen,

Brillanten in den Tempel sprühn.

Nun spricht ein sanftes Gold zum Herzen,

Es rauscht mich an wie Feuerklang,

Gar lieblich flimmern stille Kerzen,

Und das Gemüth wird wehmuthskrank.

Ich höre Engel jubelnd singen,

Die Thränen werden deren Kleid,

Und die Musik zu Unschuldsschwingen,

Mein Glück, da gleichst Du meinem Leid!

Die Wuchtkuppel durchbraust ein Psalter,

Hoch oben schwebt ein Cherubim

Als hehrer Hierarchieerhalter,

Denn Art und Adel tagt in ihm!

Hinan zu meinem Götterhimmel!

Hier werde ich zum Kind und schwach,

Mein Traum entrausche dem Gewimmel,

Du Meteor in mir, erwach!

Dir Artemis, der Erstgeborenen

Von Letos hohem Zwillingspaar,

Dem reinsten Weib, dem zuchterfrorenen,

Bringt mein Gemüth den Nachtsang dar .

Dein Speer und Silberpanzer blinken.

Auf wildem Schimmel, ohne Zaum,

Die Halbmondfackel in der Linken,

Durchschweifst Du still den Sternenraum.

Du reitest sicher, ohne Zügel,

Und stürmisch wiehert nun Dein Roß,

Es wittert weißes Nachtgeflügel,

Da schleuderst Du Dein Wurfgeschoß!

Es sprengt Dein nacktes Magdgeleite

Auf Windfliehern um Dich herum,

Wohl keine weicht von Deiner Seite,

Zur Jagdzeit sind sie meistens stumm.

Sie haschen Vögel, die ermüden,

Doch blos die Göttin wirft den Speer,

Nun kommt der Jungfrau, aus dem Süden,

Ein Vogelzug jäh in die Quer.

Um Störche, weiße Tauben, Reiher,

Ein reiches, frühes Lenzgeschenk,

Wirft jetzt der Jagdtroß dichte Schleier,

Und fängt sie listig und gelenk.

Doch vorwärtswirbelnd, wiederkehrend,

Setzt sich der Vogelschwarm zur Wehr,

Sich weiterwindend, rings sich mehrend,

Weicht nimmer dieses Wolkenheer.

Dianas Fakel zu verdüstern,

Scheint ihnen Rettung in der Noth,

Doch bleiben sie von Windverwüstern,

Trotz Muth und Hurtigkeit, bedroht.

Ein Zug von Turteln gurrt, und lüstern

Wirft sich der Jungfrau munteres Pferd,

Jetzt geifernd aus den weiten Nüstern,

In diese Schlacht, die es begehrt.

Ganz wirr, verworren sind die Mähnen

Der Gäule bei der wilden Jagd,

Sie tragen tausend Luftsirenen,

Von Artemis hoch überragt!

Die führt den Troß, der sie begleitet,

Jetzt wüthend ins Getümmel ein,

So weit das Wolkenfeld sich breitet,

Entbrennt der Kampf im Fackelschein.

Sowie die Herrin Beute wittert,

Durchzuckt Begierde ihr Gesicht,

Es blendet, bricht, es blitzt und splittert

Jetzt Britemertis Silberlicht.

Sie will das Wild zu Tod verletzen,

Ganz rücksichtslos wird aufgeschlitzt,

Selene liebt das tolle Hetzen,

Ihr Silberlicht wird rings verblitzt.

Bald wird das Nachtgezücht zerstieben,

Der Hinnmel ist mit Flaum bedeckt,

Der ganze Schwarm ist aufgerieben

Und im Gemetzel lahmgeschreckt.

Den Göttern wird als frohe Kunde

Verkündet, daß die Schlacht vollstreckt,

Es heulen noch die Sturmwuthhunde,

Sie haben heute Blut geleckt.

Der Himmel muß als Mond erscheinen,

Der sich ins Sternenall erstreckt,

Denn hinter Federn und Gebeinen

Liegt nun der Kampfplatz ganz versteckt.

Hoch oben sieht man Kraterschlacken

Von Silbersäumen leicht erhellt,

Und scharf umgrenzt von Mondlichtzacken

Erscheint das große Todtenfeld.

Erstarrt, vereist ist jetzt der Himmel,

Der Mond eroberte ihn ganz,

Und siegreich flicht das Jagdgewimmel

Sich einen Rieseniriskranz.

Nur langsam löst sich das Gefieder,

Es ist der Göttin Jagdtrophäe,

Als Flocken wirbelt es hernieder,

Die Höhen hüllen sich in Schnee.

Als strebten Segler nach dem Orte

Der sichern Rast, mit scharfem Kiel,

Drängt durch das Wogen unserer Worte,

Durch kühner Rhythmen Wechselspiel,

Gleich Pfeilen von entspannter Sehne,

Als Lichtbild, herrlich die Idee:

So tritt aus Nebeln jetzt Selene,

Ganz Hellas glänzt in Silberschnee!

Das Mondlichtnetz umschlingt uns wieder,

Der Himmel ist fast wolkenfrei,

Und Leleithia steigt hernieder,

Sie hilft des Nachts von eins bis drei.

Stets westwärts wehen die Jägerschaaren

Im Mond Muchion übers Meer,

Wie sie Italiens Strand gewahren,

Fliegt flinker noch das freie Heer.

Durch Wälder streifts im Schwebeschritte

Als blasser, weißer Nebelstreif,

Um Wiesen schweifts, mit leichtem Tritte,

Und gleitet schon und schleift auf Reif.

Die Göttin sieht auf fernen Zinken

Des Bruders Troß im Purpurlicht,

Und horch, sie muß zum Aufbruch winken,

Da eine Jungfrau leise spricht:

Zu Wüstensand verbrannte

Der Erde trockener Theil,

Und in die Wildniß sandte

Apoll den ersten Pfeil.

Der Wüstenathem brachte

Ihm nichts als heißen Sand,

Er schmachtete und dachte

Vielleicht an Phöbos Hand.

Die Gluthenstrahlen drangen

Gar tief ins grüne Meer

Und regten das Verlangen

Nach Wolkenschutz und Wehr.

Gar duftige Gestalten,

Vom Wellengang geschnellt,

In Nebelmänteln wallten

Nun in die blaue Welt.

Sie kamen unvermuthet

Zum ausgedorrten Pfeil,

Er war beinah verblutet,

Sie brachten ihm das Heil.

Er wäre bald verkommen,

Er schmachtete im Sand,

Sein Leben schien verglommen,

Die letzte Hoffnung schwand.

Die Nebel kosten, küßten

Den dürre Zukunftsbaum,

Sie labten ihn mit Brüsten,

Erfüllt von Lebensschaum,

Sie sagten: Nicht verzage,

Es wird die Hoffnung bald

Im Boden Wurzel schlagen,

Sie sei Dein fester Halt!

Sie rauschten das mit Wärme,

Erst hörte er sie kaum,

Dann sah er Nebelschwärme

Ringsum im ersten Traum.

Bald drangen frische Kräfte

Zum letzten Federnsaum,

Und grüne Frühlingssäfte

Durchfieberten den Baum.

Oft hat die Langeweile

Die Palme dann gequält,

Von einem andern Pfeile

Ward ihr darauf erzählt.

Zu unverheilten Wunden

Rang sich ihr Sehnsuchtsdrang,

Da ward die Brunst entbunden

Und blühte liebesbang.

Die Hoffnung wollte lieber

In keiner Blume ruhn,

Sie schwang sich noch hinüber,

Als Duft sich zu verthun.

Den andern Baum bethörte

Der Düfte Überschwang,

Sein Blüthenohr erhörte

Was sein Gemüth durchdrang.

Doch hat der Blüthenzungen

Geflüster nicht die Scham

Der Blume gleich bezwungen,

Als sie von Lust vernahm.

Erröthend nur erhörte

Ein Kelch den Duft sogleich,

Die meisten aber störte

Er nicht, sie welkten bleich.

Verdurstend, elend, standen

Die Palmen oft allein,

Die Nebelkinder fanden

Sich lange, lang nicht ein.

Vom alten Baume blieben

Sie ganze Monde fern,

Da ward er aufgerieben,

Es brach sein Lebensstern.

Die letzten Wesensstrahlen

Erblühten noch voll Pracht,

Es sind die Purpurqualen,

Als Abschiedskranz, erwacht!

Oh Göttin, welches Weh durchzittert

Dich sanft, da Du das Licht erlauscht,

Hat es die Keuschheit Dir verbittert,

Hat Dich der Traum vom Baum berauscht?

Von Ästen seh ich Nebel baumeln,

Der Jungfrau Traumlust scheint erwacht,

Sie zagt, ihr bangt, sie könnte taumeln,

Nun blendet sie die eigene Pracht!

Die Stute wiehert, denn es striegelt

Sie schon der erste Sonnenschein,

Ihr Waidweibantlitz aber spiegelt

Der Nemisee entzückend rein.

Die Schönheit, die ihr göttlich deuchtet,

Die ward mit Keuschheit ihr bestimmt,

Drum hat ihr Blick sich leicht befeuchtet,

Sie flieht, da schon der Tag erglimmt!

Es steigt mit der goldenen Leier

Apollo empor in die Welt,

Das Licht ist an sich eine Feier,

Und wer sie empfindet ein Held.

Es lüften sich duftige Schleier,

Es trennt sie der strahlende Schwall,

Und Erdstimmen freuen sich freier

Im sonnendurchglühten Krystall.

Das Gold, das wir alle begehren,

Das ewig der Sonne entrollt,

Erklingt in den weitesten Sphären,

Denn alles ergötzt sich am Gold.

Wo Wölkchen am Himmel erglimmen,

Da schweben auch Englein hervor

Und singen mit kindlichen Stimmen

Des Morgens unendlichen Chor.

Kaum hört man die Stimmlein noch säuseln,

Die Äuglein sind strahlend und klar,

Die Lüfte des Frühlings verkräuseln

Die Flügel, das goldene Haar.

Die Elfen beginnen den Reigen,

Sobald nur ihr Weckruf erschallt,

Man sieht sie den Blüthen entsteigen,

Ihr Lichtschritt durchzittert den Wald.

Sie wirbeln in flimmernden Schäumen,

Sie tragen sie zierlich zur Schau,

Beim Tanzen entfällt ihren Säumen

Erfrischender, perlender Thau.

Sie folgen geschwind Terpsychoren

Und suchen beim Tanze Genuß,

Erhascht von dem Hauche der Horen

Verwehn sie beim brünstigen Kuß.

Jetzt klingen die Lebensgelüste

Zum spendenden Gott aus dem Thal,

Dann sieht er vom Strahlengerüste

Oft Länder, verwüstet und kahl.

Doch brennt er, mit flammendem Stifte,

Der Starre vernichtet, verzehrt,

Lebendige Worte in Trifte

Der Wüste, die Wollust begehrt.

Der Morgenrothstrauß hat sich lang schon erhoben.

Wie Bluttropfenrosen im samtigen Moose

Ihr Knospen verbergen, verglüht nun dort oben

Im Dunkel der Dünste die letzte Frührose.

Den Himmel umflimmern die lieblichsten Farben,

Im Nebel erscheinen Hortensien und Lilien,

Es züngeln im Blüthenkranz glühende Garben,

Und alles das spiegelt die See von Sizilien.

Jetzt will sich die Anmuth vollendet genießen,

Dazu ihre Ruhe im Meere vertiefen,

Der Spiegel erscheint, alle Brisen zerfließen,

Als ob nun die wogenden Seewünsche schliefen.

Es gleicht jetzt der Tag einem ruhenden Löwen

Mit goldig erglühender, sonniger Mähne.

Ganz still ist das Meer. Und fast suchen es Möven.

Es ist, als ob jede im Äther sich wähne.

Erschreckt durch ihr Eigenbild flattern sie weiter,

Um irgendwo Winde und Wogen zu finden.

Es reckt nun Poseidon gewaltig und heiter

Sein Haupt aus der See, alle Zweifel verschwinden.

Die Stirne des Gottes ist gar nicht umzogen.

Im Bann seiner Blicke bestätigt sich alles,

Bedächtig und ernst wird die Schöpfung erwogen,

Er denkt an die Kinder des klaren Krystalles.

Da leuchten die Algen und Aderkorallen,

Die leiblos, fast todesverschont, sich vermehren;

Es leben dort Schwämme und farbige Quallen,

Die hinschwimmend Leiden und Jubel entbehren.

Es ist das kein Leben voll Trauer und Schauer,

Wo Leibes und Todesorkane sich hetzen,

Das Wasser ist schwanger an Schwere und Dauer

Und mag sich in klare Betrachtung versetzen.

Es horchen Tritone dem Chore der Horen,

Sie spielen den Sonntag auf goldenen Trompeten,

Es gehn keine himmlischen Hymnen verloren,

Die herrlich der Leier Apollos entwehten.

Es dringt aus den Liedern ein lustiges Trillern,

Ein schalkhaftes Trällern zufriedener Kinder,

Tritonflossen fangen an ringsum zu schillern,

Da lacht man wahrscheinlich und schwimmt nun geschwinder!

Erfaßt von der Freude am Flimmern und Glänzen,

Versprüht auch der Tag seine scherzhaften Brisen,

Delphine umspringen mit schimmernden Schwänzen

Poseidon, den einfältig lächelnden Riesen.

Die schaumgeborenen Nixen sind übersprudelnd heiter,

Sie schnellen sich im Meere, in wilder Lust empor,

Delphine und Tritone sind meist ihre Begleiter,

Gesellig ist ihr Wesen, voll Leichtsinn und Humor.

Du hörst sie unterm Wasser von Lust und Liebe tuscheln,

Sie plätschern und sie schäkern nach lauter Kindesart,

Sie schauen auf zum Strande, bewerfen ihn mit Muscheln,

Und nun erhebt ein Nix sich mit nassem, langen Bart.

Er möchte gerne Fischern verständlich sein und prahlen,

Er taucht nach Jakobsschalen und schlürft daraus das Salz,

Den Bart auswindend spritzt er jetzt plötzlich Wasserstrahlen,

Und Austern, Tang entzaust er dem Haar auf Wams und Hals.

Die raschen Brandungswogen begehren schon das Leben,

Sie rollen voller Sehnsucht herüber übers Meer,

Sie schwellen starke Lüfte, die über Land entschweben,

Und sie gebären Lieder im blinden Greis Homer.

Sie überfluthen Länder und branden erst in Wäldern,

Entzünden bunte Blumen, verkuppeln sie sogar,

Entschäumen dann als Blüthen den winddurchwogten Feldern,

Sie sind die Macht des Meeres, das alle Kraft gebar.

Du dunkle See, Vertraue Nachts der Sonnenwärme,

Nur was der klare Tag erschafft ist stark und wahr,

Oh Muttermeer, dem Licht gebierst Du Wolkenschwärme,

Denn es befeuchtet und begehrt Dich immerdar.

Ihr falschen Silberblicke doch, im Dunstgespinnste,

Was flackert Ihr so frech, voll geiler Mondesbrunst,

Es ist, als ob ein Geisterbund am Seegrund grinste,

Ihr sucht umsonst nach Lebenslust und Liebesgunst.

Die Liebe seid Ihr nicht, Ihr kalten Augenblicke,

Es kennt die Freude nicht, was sich der Scheelsucht weiht,

Ihr seid kein Samenlicht für Kraft und Glücksgeschicke,

Da ihr zu seelenleer und doch voll Neidsucht seid.

Du siehst die Eos kaum im Traum erzittern,

Bevor sie plötzlich schön und rasch erwacht,

Von Helden träumte ihr und Lichtgewittern,

Vom Sonnengott, der sie zum Weib gemacht.

Es ließ das Traumgesicht sie leicht erröthen.

Und schon geschieht was Eos kaum gedacht,

Apollo kommt, den Dunkelwurm zu tödten,

Und beider Liebe überströmt voll Pracht.

Oh Sonne, unsere holde Lebensmutter,

Von Wolkenschwärmen bist Du eng umdrängt,

Es gleicht ein Mädchen Dir, das Taubenfutter

Und volles Wohlwollen von Herzen schenkt.

Die weißen Flaume wehen leicht belichtet

Zum Sonnenscheine, der sie hold erhellt,

Ihr ganzes Wesen scheint hinangerichtet,

Denn sie entwanden sich dem Thal der Welt.

Jetzt schillern sie, bekränzt mit Thauguirlanden,

Und wie Perlmutter glänzt die Seeglasur,

Im Morgenflor wird Aphrodite landen,

Sie bringt die Lebensmilch in die Natur.

Es grüßt sie Athene mit blitzender Lanze,

In himmlischen Augen erblaut ihre Seele,

Sie schaut auf ihr Hellas im traumgrauen Glanze,

Auf Elfenbeinburgen und Lichtseejuwele.

Gar fröhlich bringt Hermes den Göttern die Kunde

Der plötzlichen Schönheit erblühender Wiesen,

Sein Flug unterrichtet sofort Junos Kunde,

Denn munter erscheint er auf duftenden Brisen.

Es hören die Götter die Lenzlerchen schmettern,

Es jubeln die Schwalben, es gurren die Tauben,

Die Horen beginnen auf Bäume zu klettern,

Um hurtig den Wald und die Flur zu belauben.

Es wecken der Venus leichtschwebende Schritte

Die schlafenden Thiere, Reptilien und Schnecken,

Befreit sind die Muscheln vom schleimigen Kitte,

Es können sich Nattern jetzt wiederum strecken.

Die Sturmfluth des Lenzes, des Lichtes, der Gluthen

Umbrandet die Hügel als reifendes Korn,

Es steigen die Blutdasein fordernden Fluthen

Stets höher, es speist sie ein Ewigkeitsborn,

Im Herbst aber müssen die Reben verbluten,

Dann leert sich der Flora glückspendendes Horn,

Es werden die Faune in Felsspalten tuten,

Und überall zeigt sich die Dürre, der Dorn.

Kein Laub hemmt den Schall mehr; die Zeit heller Klänge,

Die Jäger, das Echo erscheinen im Thal,

Wild wirbelnde Rhythmen verdrängen Gesänge,

Man klatscht und man macht den Bacchantenskandal.

Es fangen die Faune an rings zu erwachen,

Es staken die Schalke in fremdem Revier,

Du hörst sie und gleich darauf Bergschemen lachen,

Und was man auch sagt, hört ein ganzes Spalier.

Es rufen des Herbstes glücksuchende Stimmen,

Es blutet die Rebe, die Gluthen ersehnt,

Sie liebt den Vesuv und sie will ihn erklimmen,

So sonnt sich Ariadne an den Panther gelehnt.

Es wirbelt des Herbstes bacchantischer Reigen,

Es tanzt ihn im Walde ein weiblicher Chor,

Wie Kupfer entflimmern die Blätter den Zweigen,

Es rascheln dabei Tamburellen hervor.

Wie taumelnd erstarrte Titanen verschlingen

Sich Felsen, von Wäldern und Bächen umrauscht,

In Schluchten, wo lustige Sprudel entspringen,

Hat einst die lärnäische Schlange gehaust.

Gigantenkakteen gedeihen auf Wänden,

Um Felshermen züngelt wildwuchernder Wein,

Die Rillen durchklimmt er mit blutigen Händen,

Und Moose umflechten wie Bärte den Stein.

Man sieht sich den Epheu zu Schaukeln verknüpfen,

Und drauf hocken Olme und krötig Gethier.

Vor Grotten beginnen Giftvipern zu hüpfen,

Und drinnen pfeift lüstern ein kleiner Satyr.

Auf Pinien und steilen Zypressen verspinnen

Die Lichter sich langsam zu goldenem Flor.

Es zucken des Abends die purpurnen Zinnen

Der Burgen des Tages zum Äther empor.

Jetzt schreitet uns Bacchus im Walde entgegen,

Das Wetter bedingt seinen launischen Sinn,

Nichts ist ihm an anderer Unbill gelegen,

Mit grünendem Thyrsusstab zieht er dahin.

Am Wagen verschlingt sich das Laub um die Speichen

Es schleppen ihn Panther durch fruchtbare Flur,

Es scheinen die scheckigen Thiere zu schleichen,

Und Epheu entwuchert als Wagenradspur.

Es reicht eine Nympe dem Weingotte Wasser,

Er sieht nur mit funkelndem Blicke hinein,

Und schon wirkt der Zauber. Der Trank edler Prasser

Entschäumt nun der Schale. Es blutet der Wein.

Von Eris, der streitbaren Schwester geleitet,

Von Hermes, dem Gotte der Stürme befreit,

Erscheint uns jetzt Ares, der ungestüm reitet,

Er fühlt sich zu jeder Verheerung bereit.

Er hetzt mit dem Sturme, der Eichen entwurzelt,

Und Windwirbel wälzen sich hinter ihm her,

Es sind schon Begleiter in Schluchten gepurzelt,

Die Thäler durchrast bald ein schreckliches Heer.

Als stürmisches Dröhnen die Trifte durchschallte,

Erweckten Trompeten die schlummernde Wuth,

Und als dann der Marssang in Halden erhallte,

Berauschte die Mannen barbarischer Muth.

Das Land überfluthen rebellische Stämme,

Es stürzen sich Völker auf fruchtbare Flur.

Die Anhöhen krönen lebendige Kämme,

Es wechselt der Berge bewegte Kontur.

Jetzt schleudert man Steine auf steiles Gemäuer,

Mit Brandfackeln dringt man zum Hauptthor hinan.

Es helfen die Winde, sie nähren das Feuer

Und stecken im Stadtgebiet Brandherde an.

Verreckende Menschen durchwühlen Gebeine

Verstümmelter, röchelnder Krieger am Feld,

Und brennender Städte wildlohdernde Scheine

Beleuchten die Schlachtnacht, die Ares durchgellt.

Den Stadtwall verkleiden gigantische Leitern,

Es thürmen sich Lanzenquadrate steil auf,

Doch scheint rings die Angreifertaktik zu scheitern,

Verschnaufende decken die Erde zu Hauf.

Der Kriegsgott zieht lachend durchs ärgste Gedränge,

Es freut ihn das Blitzen von Lanze und Speer,

Es dröhnen jetzt überall Schlachtengesänge,

Und hinter ihm taumelt ein klapperndes Heer.

So wird noch der Grause als Traumbild von Kriegern

Im letzten Momente des Lebens gesehn:

"Oh macht unsere Kinder zu Rächern und Siegern!"

Beginnen dabei, die da fiebern, zu flehn.

Ein sterbender Fürst sieht sein Volk nun in Ketten

Und stumm schon, wie Schemen, in fremde Frohn ziehn,

Man kennt ihn nicht, niemand mehr denkt ihn zu retten,

Wie herzlos macht alle der eigene Ruin!

Der Lichtschein der Fackel der Eris beleuchtet

Entsetzliche Szenen; ein Krieger erschlägt,

Von Blut und von Angstschweiß beschmutzt und befeuchtet,

Den eigenen Genossen, der Werthwaffen trägt.

Die Todten ziehn fort, ohne Abschied zu nehmen,

Der Zug ist noch länger und ärger gepreßt,

Die Krieger verbluten, umgaukelt von Schemen,

Und plötzlich entsteigt zwischen Freveln die Pest.

Sie schließt sich an alle veränderten Farben,

In schwarzen Gewändern durchstreift sie die Nacht;

Harpyen, die schreckliche Gifte erwarben,

Verschleppen was heimlich die Greisin entfacht.

Sie fliegen von dannen, das Nahen der Schaaren

Giebt niemals ein Krächzen und Auflodern kund;

Wir können sie nirgends beim Brüten gewahren

Sie nisten am liebsten in röchelndem Mund.

Sie fliegen stets vorsichtig, durchsichtig, leise

Durch Strecken, die eben der Kriegsgott verheert,

Dann ziehen sie immer noch weitere Kreise,

Und wo sie erscheinen, wird eifrig bekehrt.

Es lassen Propheten oft Jünglinge schlachten,

Die werden den Numen zum Opfer gebracht,

Sie trachten ein Sühnungsgebot zu beachten

Und hoffen, daß Zeus holde Milde erwacht.

Von Betenden, die die Altäre umhocken,

Wird eifrig Erlösung vom Übel erfleht;

Sie möchten den Göttern ihr Mitleid entlocken

Und fühlen sich plötzlich vom Pesthauch umweht.

Ein Jüngling verkam bei der schrecklichen Seuche,

Sein Grab hat ein Mädchen für sich mitbegehrt,

Doch waren im Lande die Opfergebräuche

Verzweifelter Bräute und Wittwen verwehrt.

"Verweigert mir jemand mit Dir fortzuschlafen,

So schwöre ich Rache zu nehmen!" Beschließt

Das Mädchen fanatisch: "Auch mich will ich strafen,

Wie Euch, die Ihr stumpf meinen Buhlen verließt!"

Die Rasende sieht man mit Brandfackeln rennen.

Sie wirft sie in Scheunen. Die Flamme erloht.

Jetzt fängt schon der Seuchenherd an abzubrennen.

Und ringsum die Völker verschont nun der Tod!

Doch früher schon fühlte ein Mann sich erkoren

Und plötzlich von Göttern zum Handeln gedrängt;

Der Angstschweiß bedeckte des Predigers Poren,

Es war seine Sprache von Geistern gelenkt.

Es schien ihm zuerst, daß ihn Tote beklemmten,

Und plötzlich, als würden ihm Worte entwürgt,

Da bald keine Zweifel den Redeschwall hemmten,

So schien ihm die eigene Mission fest verbürgt.

Er hielt alle Menschen um sich für besessen,

Und wirklich aus allen sprach Fieber und Brunst,

Sie schienen orgiastisch die Pest zu vergessen,

Er dünkte sich ringsum von Schweinen umgrunzt.

Er sah, wie die Leiber ihr Leben erhalten,

Bewußtlose Körper von Fäulnis zernagt,

Verkrampften sich, wollten nicht kampflos erkalten,

Da hat er die Worte der Rettung gesagt!

Es stieg ihm ein Frösteln in Nase und Ohren,

Er glaubte sich selber vom Übel erfaßt,

Er hielt sich beim Reden bereits für verloren,

Drum sagte er alles in rastloser Hast.

Er sprach rasch von Flucht und er ward kaum verstanden,

Es schwoll seine Inbrunst, er sah sich gehemmt,

Ein Schwindel war nahe, die Sinne entschwanden,

Er hat sich der Ohnmacht entgegengestemmt.

Es schienen ihn Todte und Träume zu plagen,

Sein innerstes Wesen ist schrecklich entbrannt,

Es konnte sein Herz ohne Hinderniß schlagen,

Es preßte ihn dann eine blutrothe Hand.

Er sprach von der Sonne, von schöneren Ländern,

Er sprudelte Worte vom Auszug hervor,

Er sah alle Menschen in Flammengewändern,

Sie kamen ihm größer, lichtähnlicher vor.

"Ihr alle seid Kinder des himmlischen Glanzes,"

Begann er, von Fieber geplagt und gejagt:

"Ihr leuchtenden Träger des Urflammenkranzes,

Oh sagt, habt Ihr noch nicht den Ausfall gewagt?"

Doch wiederum fühlt er die Nachtflügel schlagen,

Er wehrt sich und bäumt sich, spricht doppelt vom Licht,

Erzählt von dem Gotte im fliegenden Wagen

Und stürzt dann zu Boden, sein Augenlicht bricht.

Da schreien und laufen bereits ganze Schaaren,

Die Sonne hochpreisend zum westlichen Meer.

So lang sie die Krone des Lebens gewahren

Befiehlt noch ein Herzog dem rasenden Heer.

Am Strande besteigen sie eilig Triremen,

Die stürmische Brandung, das Dunkel der Nacht

Vermögen nicht Fahrlustorkane zu lähmen,

Man liefert sich oft um ein Boot eine Schlacht.

Man zimmert sich Flöße, trotz Stürmen und Tosen,

Und fliegt auf die Fluthen mit Weib und mit Kind,

Es stürzen am Wogenmeer thurmhohe Hosen

Hernieder, und Segel zerfetzen im Wind.

Es retten sich Wenige nur in den Booten,

So manches, das steuerlos, dichtgefüllt, treibt,

Vermißt auf dem Meere den sichern Piloten,

Man hört wie die Fluth sich an Bauchplanken reibt.

Wohl glaubt man das Ende des Sturmes zu spüren,

Doch fühlt man sich hilflos, verlassen im Meer,

Man ist nicht im Stande, das Schiffchen zu führen,

Nun scheint die Natur ringsum dunkel und leer.

Doch mag auch das Meer sich im Wind schlummer wiegen,

So wacht es doch weiter und nie wird es ruhn,

Die Liebe, das Leben kann gar nicht versiegen,

Am Ozean nachtet ein seliges Thun.

Oft will er sich dehnen und regungslos glätten;

Doch nimmermehr senkt sich sein schöpfender Arm,

Er schlingt mit den Lüften die ewigen Ketten

Des Lebens und schwellt seinen Nachtwanderschwarm.

Ein Boot sah von ferne ein plötzliches Glimmen,

Es ward nur von wenigen Augen gewahrt,

Doch ging es dem Lichte wie freundlichen Stimmen,

Es freute die Menschen auf stürmischer Fahrt.

Bald war es verschwunden und nimmer zu finden,

Die Schiffer durchspähten das Dunkel der Nacht,

Sie trachteten Fackeln am Bug anzubinden,

Es waren die Masten zusammengekracht.

Bald huschte ein Licht, wie ein Irrlicht, am Meere,

Die Fluth schlug darüber und löschte es aus,

Dann fuhren die Armen der Kreuz und die Quere

Und hörten im Meeressaus garnichts als Braus.

Oft zeigten sich Sterne, als Wolken zerrissen,

Sie blinkten wie Splitter auf blaugrauem Stahl,

Der Taggigant hob dann auf wolkigem Kissen

Den Morgen empor in den Sternbildersaal.

Es schienen noch Berge die See zu begrenzen,

Es schliefen die Wellen, der Morgen war lau,

Man sah oft Sprungbrisen am Meere erglänzen,

Und ringsherum wuchtete wolkiges Grau.

Es springen jetzt Lichtschemen plötzlich zum Meere,

Es lächelt das Wasser, der Himmelsazur,

Die Dünste zertheilen die Tageslichtspeere,

Ein Halbwrack umglüht eine Flammenkontur.

Ein Tag ist erschienen voll goldiger Dauer,

So hold wie ein Jüngling, leichtlockig und blond;

Der Himmel wird dunkler, noch höher und blauer,

Ganz glatt ist die See, die sich wonniglich sonnt.

Die Verschwenderin der Liebe, unsere Sonne leuchtet wieder,

Und das Meer ist von der Wonne ihres Goldes überstrahlt,

Ganze Rudel von Delphinen tauchen auf und tauchen nieder,

Ob das Wasser mit der Sonne und den Meergeschöpfen prahlt?

Alle Wellen sind Impulse, sind der Wunsch nach Windbewegung,

Winde sind die Flucht ins Leben, Sprünge aus dem Ruhezwang,

Und das Leben ist die Sehnsucht und der Flug zur Lichterregung,

Und das Meer ist eine Lunge, voll von großem Athmungsdrang.

Weißes Licht und weiche Lüfte, kommt, das Meer wird Euch empfangen,

Schnellt es Wellen doch mit Armen, ganz aus Gischt und Licht empor,

Seht! Es schleudert Freudenkränze, wo sich Luft und Schaum umschlangen,

Und die fliegen nun vergoldet, wie ein Meergoldmeteor.

Freude siehst Du ringsum funkeln, gar nichts rastet auf den Fluthen.

Athmen will das Meer, nur athmen! Seht den Wind, der ihm entweicht!

Hört ihn kichern, hört ihn plätschern! er, das Kind der Sonnengluthen

Wird die schwülen Lüfte kühlen, wo er nur den Strand erreicht!

Auf den Schiffen die Matrosen werden alle froh und heiter,

Wie ein Traum von Schaumbrillanten zischt der Gischt empor am Kiel,

Ringsum springen die Delphine, unsere munteren Schiffsbegleiter,

Und dann schimmern ferne Riffe, für die Schiffenden ein Ziel.

Jedes Schiff bekommt jetzt Ruder, ja womöglich Steuer, Segel,

Alles regt sich voller Hoffnung, da man fern ein Eiland sah,

Hemden näht man rasch zusammen und man findet Hammer, Nägel,

Und so trägt nach kurzen Stunden manches Boot schon Mast und Raa.

Durch den Zitteräther blinken

Risse traumhafter Gestalt,

Oftmals glaubst Du, sie versinken

Als ein Trugbild ohne Halt.

Silberschwingeninseln schweben

Ferner als der Himmelsrand,

Wenn die Winde sich beleben,

Treibt man bald zu ihrem Strand.

Endlich, endlich kommt man näher,

Und die Rettung scheint gewiß,

Denn es sehn die besten Späher

Nirgends mehr ein Hinderniß.

Sind das Inseln der Sirenen,

Von Smaragden eingefaßt?

Warten auf den Sonnenlehnen

Nymphen auf den seltenen Gast?

Plötzlich wollen alle lauschen,

Jeder fürchtet den Gesang,

Oder hören sie im Rauschen

Etwa schon den Brandungsdrang?

Dennoch geht es anzulegen,

Sagen sich die Schiffer kühn:

Düfte hauchen schon entgegen,

Und die See wird hell und grün.

Schwierig ist es einzufahren,

Wo das Meer, wie eingeschlitzt,

Zwischen lauter sonderbaren

Klippen Silbergischt verspritzt.

Hohe Brandungswogen pressen

Sich voll Wucht durch eine Schlucht,

Und es wachen rings Zypressen

Um die dunkle innere Bucht.

Doch die Einfahrt zwischen Klippen

Wagt kein Boot bei Wellengang,

Denn mit lauter lauten Lippen

Warmt das Meer den Fels entlang.

An die nächste Inseldüne

Wird ein Schiff dann angeweht,

Denn es haben kühle, grüne

Ströme günstig sich gedreht.

Hin zum Strande, wo die Qualle

Nach dem kalten Salze lechzt,

Steuern jetzt die Schiffe alle,

Rings von Möven laut umkrächzt.

Viele wollen strandwärts waten,

Und am feinen Muschelsand,

Den die Schiffer nie betraten,

Ziehen sie jetzt ihr Boot ans Land.

Viele weitverstreute Schiffe

Hat ein Strom zun Strand geschwemmt,

Und es wurde durch die Riffe

Nur ein einziges geklemmt.

Kaum ist durch die Felsenenge

Dieses volle Schiff hindurch,

Tönen gleich Sirenenkläge,

Und am Buchtgrund lugt ein Lurch.

Wie die Menschen näher kommen

Sehn sie ringsum Nymphen nahn,

Einige kommen angeschwommen

Und es wippt dadurch der Kahn.

Manche sehn sie Kurzweil treiben,

Viele tummeln sich herum,

Menschen doch und Nymphen bleiben

Alle, voll Erstaunen, stumm.

Jene mit den Robbenschwänzen

Sind den andern stets voran,

Und sie sehn sich beim Scharwenzen

Klug mit Seehundsaugen an.

"Will ein Fürst sich offenbaren

Der den Namen freundlich nennt?

Will er sein Geheinnis wahren

Als ein stummer Meerregent?

Seinen Wunsch will ich beachten

Läßt er gütig uns ans Land!

Opferthiere will ich schlachten,

Stehn wir erst auf festem Strand! "

Diese klug erwogenen Worte

Sprach vom Schiffe aus, ein Mann,

Und aus hoher Felsenpforte

Trat ein Weib, das sanft begann:

Seid willkommen, Ihr Dämonen,

Hier am stillen Nymphenstrand,

Auf der Insel dürft Ihr wohnen,

Knüpft mit uns ein Freundschaftband!

Seht in jene Flimmerrahmen,

Wie der stille Fürst sich nennt,

Ströme winden seinen Namen

Durch die Flut, die blau entbrennt,

Mag der Wind die Wellen hetzen,

Sichtbar bleibt er immerdar!"

Solches sprach in klaren Sätzen

Jenes Weib mit Wunderhaar.

Darauf stieg sie auf die Klippe,

Wo sich wild die Strömung brach,

Und dort lauschte ihre Sippe,

Wie sie freundlich weiter sprach:

"Fremdlinge, Ihr seid erlesen

Hier in unserer Hut zu sein,

Denn wir sind beherzte Wesen,

Die den Menschen Schutz verleihn.

Durch die Ströme unserer Meere

Wurdet Ihr hierher gebracht,

Der Delphine kundige Heere

Haben Euch dabei bewacht.

Eures Volkes besten Samen

Haben wir in Euch bewahrt,

Ja, wir kennen Eure Namen,

Nun erfahrt von unsrer Art:

Wißt, es wurde jedem Fische

Eine Nymphe hold bestimmt,

Seht, wie in der Salzesfrische

Jede anders taucht und schwimmt,

Rings auf unseren niedern Kuppen,

Wo nur eine Nixe liegt,

Leuchten ganz verschiedene Schuppen,

Wenn ein Weib den Schwimmrumpf biegt.

Häufig senden die Forellen

Ihre Nymphen an das Meer,

Über Felsentrümmer schnellen

Sich die Bachbewohner her.

Seht doch, mit dem Karpfenschwanze

Jenes stille Nixenpaar,

Und, im hellen Sonnenglanze,

Jene Goldmakrelenschaar,

Es sind dort die roten Barben

Stolz auf ihren Schuppenglanz,

Schaut und staunt, in tausend Farben

Flimmert unser Nymphenkranz.

Fische werden sie Euch bringen,

Alles wird Euch hier geschenkt,

In die Netze, in die Schlingen

Wird die Nahrung still gesenkt.

Seid nur gütige Dämonen,

Helft den Nymhen immerdar,

Denn auf unseren Muschelthronen

Herrscht ein böses Otternpaar.

Tief in Grotten soll es wohnen,

Furchtbar wird uns seine Brut,

Nimmer sollt Ihr sie verschonen,

Tödtet sie mit kühlem Muth!"

Kaum war dieser Gruß entflossen,

Trat aus einem Felsenthor

Hold, zum Sonnensang entschlossen,

Die Sirenenfürstin vor:

"Höret nun vom großen Sehnen,

Hier auf dieser Sonnenflur,

Was die Schaar der Felssirenen

Schon an Wundern tief erfuhr. "

Diese holdgesungenen Worte

Wiederholte dann ein Chor,

Und es wuchs am steilsten Orte

Eine Harfe hoch empor,

Gleich umflatterten sie Schwingen;

Durch des Weibes Meistergriff

Ward das Spiel zu Schmetterlingen,

Rings umtanzten sie das Riff.

Stärker war die Meeresbrandung,

Wo ein Kap sich niedersenkt,

Vor der Insel Felsumrandung

Schien ein Gischtstrom hingelenkt.

"Blickt auf unsere Flattermähnen!"

Hub die Felsentochter an:

"Ungekämmt sind die Sirenen,

Doch schon wogt der Schmuck heran.

Unsere größte Augenweide,

Taucht aus dem Brillantenschaum,

Rauschend reicht er das Geschmeide

Aus dem allertiefsten Raum.

Seht, es schnellt zu jeder Stunde

Anderer Schmuck vom Grund empor,

Unser Blick giebt unten Kunde,

Welche Gluth man sich erkor! "

Solches sangen die Sirenen

Und sie flochten Gluth in Haar,

Bis auf ihren Flimmersträhnen

Nichts als Licht zu sehen war.

Dieses floß zum Meer hernieder,

Sprühte zu der Fluth zurück,

Und der Felssirenen Lieder

Sangen hold vom Liebesglück.

Ihre Harfe tönte weiter

Und sie wuchs bei jedem Ton,

Ihres Spieles Stimmungsleiter

Schuf sich eine Formvision.

Denn, statt frischer Silberklänge,

Wurde wildverrungenes Weh

Ein bewegtes Fischgedränge –

Und das fiel dann in die See.

Abend wars mit einem Male,

Ringsum brach das Tagesgold,

Selbst die Nachmittagsopale

Haben sich am Strand verrollt.

"Hört das Wesen unserer Thränen,

Lauscht dem Sonnenabschiedsbrauch,

Hört die Trauer der Sirenen!"

Tönte nun ein Zephirhauch.

"Kommt, Ihr leichten, holden Elfen,

Löst Euch von den Zweigen los,

Kommt Ihr sollt mir spielen helfen,

Denn die Harfe ward zu groß!"

Also sang die Felsentochter,

Als das letzte Gold verglomm,

Und ihr tonweltunterjochter

Elfenchor gehorchte fromm.

Dieser Fürstin stolze Miene

Schien ergriffen, als sie sang:

"Kurz nur krönen uns Rubine,

Wenn der Tag in Blut versank!"

Dunkler Strudel Purpurgluthen

Schäumten, bäumten sich zur Bö,

Lustimpulse, die noch ruhten,

Sprühten plötzlich in die Höh.

In den Himmel wuchs die Harfe,

Elfen spielten überall,

Und zur stummen Daseinslarve

Ward schon mancher Anfangshall.

In der Höhe ihres Fluges

Nahmen Vögel ihren Sang,

Von des holden Elfenzuges

Schöpferharfe, in Empfang.

Helle Abendrosenkränze

Schlangen sich im Hain empor,

Und die wunderbarsten Tänze

Wand dabei der Elfenchor,

Rosen wuchsen um die Klippen

Auf der dunkeln Kuppenflucht,

Endlich aus der Boote Rippen,

In der stummen Inselbucht.

Und da riefen schönheitsbrünstig

Viele Stimmen auf der See:

"Große Göttin sei uns günstig,

Lasse uns in Deine Näh!"

"Hört noch dies von den Sirenen!"

Sang darauf die holde Frau:

"Tiefen Nachtfluthen entlehnen

Wir die reichste Krönungsschau.

Diese Ströme bergen Greise

Blendendhell ist ihr Talar,

Und in stillem Lichtgeleise

Schreiten sie das ganze Jahr.

Nur in Silbermondlichtnächten,

Wenn die Muscheln offen sind,

Suchen sie für uns die echten

Perlen aus dem Kalkgewind.

Seht! Die Strömung bringt uns alle

Perlen her, in ihrem Lauf,

Und sie wirft sie uns beim Pralle

Ihrer Brandung jäh herauf.

Wenn wir dann die Perlen tragen,

Glühen Käfer uns im Haar,

Und in ihrem Silberwagen

Naht uns zart die Elfenschaar.

Lauter leise Elfen laden

Perlen auf, für ihren Wald,

Nächtlich schmücken ihn Dryaden

Lieblich dann und mannigfalt.

Morgens, mit der ersten Wärme,

Wogt der Horenzug heran,

Und es sehn die blonden Schwärme

Sich den Putz der Bäume an.

Und sie blicken voll Entzücken

Auf den Perlenüberfluß,

Auf die Nachtthauzweige drücken

Sie den frühen Blüthenkuß."

Kaum hat so das Weib gesprochen,

Blinkten Meer und Mondenschein –

Plötzlich hat sie abgebrochen,

Und sie lud die Gäste ein.

Kaum war man ans Land gesprungen,

Hörte man den Wald im Wind,

Doch das Meerlied war verklungen,

Und man hielt sich fast für blind.

Alle Menschen, traumumfangen,

Hatte gleich der Durst gequält

Von der Ankunft Furcht und Bangen

Wurde später noch erzählt.

Aus der Insel wilder Myrthen

Ließ ein stilles Hirtenvolk

Sich von Nymphen blind bewirthen,

Wunder gaben ihm Erfolg.

Später lebte dort ein echter,

Fabelschauender Poet,

Denn es hatten Urgeschlechter

Guten Samen ausgesät.

Jupiter hat Großes wollen,

Als Semelen er umschlang,

Und da nahmen jene Schollen

Sein Begehren in Empfang.

Es lebt in Dir, oh Zeus, wie Menschen Dich erfassen,

Die Rumpfnatur und unser Trumpf, die Götterwelt.

In Dir sieht man die Riesen, die Du haßt, erblassen,

Sie klammern sich an Dich, wenn sie Dein Arm zerschellt.

Zyklopen, die beim Absturz selber sich zerquetschten,

Hat noch der Kampf gegen die Götterwelt gestählt,

Als die Titanen einst zum letzten Male fletschten,

Hat sich ihr Satansathem Jovis Licht vermählt.

Sie haben sich versteinernd, noch beim Todesringen,

Umkrallt und ihren Feuerodem selbst gehemmt;

Und schrecklich sieht man ihre Leiber sich umschlingen,

Seit eine starre Kruste unsere Welt umklemmt!

Es lebt in Zeus, was er besiegt hat und zerschmettert,

Die Felsenwucht die unterm Spiegelmeer versinkt,

Der Lebenssturm, der über Wolken weht und wettert,

Der Menschengeist, der ihn im Marmelstein besingt.

Es hauch Dein Mund, oh Jupiter, die Fluchtplejaden,

Und wenn Du lachst, so flattern Nebelkinder auf,

Es können Deine Blicke Wuthblitze entladen,

Es zeugt Dein Donnerwort vom Ernst im Weltenlauf.

Gott, wolltest Du von Deinem Throne Dich erheben,

So hätte alles Wollen seinen Tod erstrebt,

Du aber würdest still und friedlich weiterleben,

Da Deine Allmacht nie vor einem Ende bebt.

Es kann der Reichtum Deines Wesens nicht erlahmen,

Schon ruht des Fatums Ewigkeit in Dir vollbracht.

Die Weltgedanken drängen sich zu Deinem Samen

Und werden Sterne oder Einzelgöttermacht.

Jetzt runzelt sich auf Deiner Stirn der Menschheit Sorge,

Was trübt auf einmal Deine heitere Majestät?

Die Furcht, daß sich der Geist ein anderes Licht erborge,

Zu dem er einst durch Leid vergöttlicht übergeht?

Oh Zeus, Du hehres Angesicht in Hellas Mythen,

Du blaue Himmelsjugend, die sich voll verschenkt,

Nun weichst Du einem Wüstengotte der Semiten,

Der in der Menschheit seine eigene Pein bedenkt.

Oh Rom, Du unermeßlich weiter Machtgedanke,

Du Riesenreich, ohne geniale Religion,

Es widerstand Jupiter Stator nicht dem Zanke

Der fremden Gottteiten vor Vestas Thron.

Als sich der Römer vor den Feinden sicher fühlte,

Als kein Barbar Italiens Flure mehr betrat,

Und ferne sich die Kriegswuth der Quiriten kühlte,

Da ist die Zeit zum Geisterkampf in Rom genaht.

Oh Rom, Du hast bereits zwischen den Ziegelmauern

Gar sanft und gut in trauter Blumenau geruht

Und konntest drum die Götterschlacht nicht überdauern,

Denn stärker als Zäsarenwuth war Glaubensmuth!

Es ward in Rom dereinst ein Tempelbau beschlossen,

In den die Sonne durch die offene Kuppel scheint,

Es ist ihr Licht darin zu jedem Gott geflossen,

Es schien im Pantheon der Weltolymp vereint.

Man wünschte damals wohl nur einem Gott zu dienen

Und ahnte kaum, welch Ei man in die Festung trug,

Man wollte Numen lieben und erbaute ihnen

Den Streittempel, aus dem die Flamme plötzlich schlug.

Die Brandfackel warf einst der Arier Alexander

In eine Tausendglaubensstadt, nach Babylon,

Er schweißte damals viele Götter aneinander

Und setzte sich auf einen neugefügten Thron.

Doch wurde der, wie Babels Kult, ein Ungeheuer,

Er schwankte bald, und alle Tempel wankten mit,

In Babylon entstand ein großes Glaubensfeuer,

Und es vollzog sich da der Geister Rassenübertritt.

Die Ariergötter wurden männlicher und böser,

Der Rachegeist hat Asiens Staaten eingerenkt,

Gezähmten Wandervölkern aber wurde der Erlöser

Vom Sieger, als Versöhnung, in das Herz gesenkt.

Es überkamen die Semiten Indiens Samen,

Hebräer schürten Asiens Gnadenlicht und Heil,

Die Arier handelten in Staatenschicksalsdramen,

Ihr Pfad zur Rasseneinsicht war verkrümmt und steil!

In Rom erst wurde dieser Kampf ganz ausgerungen,

Die Geister sind zu ihrem Stamm zurückgekehrt,

Das Kreuz hat Asiens Überschwemmungsvolk bezwungen,

Das Judenthum sich gegen Christi Wort gewehrt.

Oh Rom, oh Rom, beschließ die Einheit Deiner Sitten,

Du hast über den Weltenlauf zu kühl gedacht,

Die Römer horchten launisch zu, wenn andere stritten,

Ob Jahwe oder Jupiter die Welt gemacht.

Die Numen wechselten im Lande der Quiriten,

Stets nahm man Fremde auf und hat sie umbenannt;

Es durften alle sich in Rom Altäre miethen,

Man hielt von keinem viel und wurde tolerant.

Der späte Römerglaube war nicht bodenständig,

Sonst hätte ihn kein anderer Brauch ersetzt,

Der Kult der Keuschheit aber war bereits lebendig,

Die Muttergottes hat die Vesta nicht verletzt.

Das Feuer ehrten stets Italiens Kinder,

Es ward als das Synbol der Ehrfurt scheu geschürt,

Man übergab ihm Opferlämmer, Widder, Rinder,

Und ward dafür bei seiner Gottheit eingeführt.

Dem Müßiggang verdankt die Frau die frühe Achtung,

War sie es doch, die unkundig für Krieger bat,

Dem Tode schenkt, wer rastlos schafft, fast nie Beachtung,

Doch ist ein Fürwort gut, wenn man den Ende naht!

Wie sind uns heute die Begriffe doch geschwunden,

Um die Geburt verschiedener Glauben einzusehn,

Wie hätte Christi Wort sich können je bekunden,

Hätte kein Urkult dürfen zu ihm übergehn!

Nur wer vermochte sich zu fremdem Leid zu neigen

Und wer die kleinen Freuden ein Volks verstand,

Wer nicht verschmähte sich als Heidenfreund zu zeigen,

Empfing das wahre Heil als der Apostel Hand.

Es blieben Krieger die ihr Leben wild verbrachten,

Als Christen selbst den Sakramenten fern;

Und da sie sterbend erst ihr Seelenheil bedachten,

Vertiefte und verewigte man den Avern.

Es fehlte nicht im alten Rom an Emotionen,

Die Todten wurde öffentlich daselbst verbrannt,

Es freute Rom Bestattungsfeiern beizuwohnen,

Es kam die Plebs der ganzen Urbs herbeigerannt.

Ja, Rom ergötzte sich an Trauerbacchanalien,

Es ward in früher Zeit bereits in Rom gepraßt,

Im Heldenlenze gab es schon die Luperkalien,

Vom Schaulusttaumel ward das ganze Volk erfaßt.

Erlag ein Imperator durch Gewalt dem Tode,

Hat jeder Bürger sich voll Wichtigkeit gedünkt,

Er fühlte seine Rolle bei der Episode

Und liebte Romas Boden, wo ihn Blut gedüngt!

Oh Rom, wer hat mit einer Wölfin Dich verglichen,

Die nimmersatt die Völker um sich her verschlang?

Es hat die Menschen stets ein Angstgefühl beschlichen,

Wenn Botschaft Deiner Siege bis zu ihnen drang.

Dich fürchtete die Welt als Unhold voller Tücke,

Als bösen Dämon, der am Erdenrand besteht,

Sie glaubte, Deine Schwere und Gewalt zerdrücke

Unwiderstehlich was ein anderer Stamm gesät.

So seh ich Dich in Menschen, die Du im Triumphe

Durch Deine Gassen fortschleppst bis zum Kapitol;

Legionen brachten Deinem aufgedunsenen Rumpfe

Die Zufuhr, die ihn labt, denn immer war er hohl!

Zum Spotte und zur Marter zogen Todgeweihte,

In langem Zug, durch manchen aufgesperrten Schlund;

Die Siegespforten und das spöttische Geleite

Der Kriegsgefangenen gab seine Bosheit kund.

So konnte der Besiegten Haß noch nicht erschlaffen,

Sie hatten ihre Ohnmacht allerdings erkannt,

Und dennoch blickten sie voll Wuth auf ihre Waffen,

Die Rom zum Hohne neben die Besiegten band.

Die Männer blieben meistens stumm und wuthvergessen

Und dachten still an neue, nahe Körperqual;

Die Weiber aber schrieen thierisch, wie besessen,

Erfaßte sie die Schmerzensangst mit einem Mal.

Dann wurden sie, ganz ungewohnt länger zu denken,

Urplötzlich still und haben höchstens mitgebrüllt;

Die Römer aber schien die Stumpfheit arg zu kränken,

Denn Folterwuth hat ihren Sinn bereits erfüllt.

Den Qualverfallenen sprachen sie von nahen Schmerzen,

Und haben der Gefangenen Bangen aufgereizt;

Sie wollten erst mit Schreckensgreueln scherzen,

Mit denen sie auch später keineswegs gegeizt.

Verthiert erschienen ihnen meistens die Barbaren

Und nur die Augen kleiner Kinder hell und klug,

Ein Gott dünkte sich jeder unter diese Schaaren,

Und war gewiß, daß er die Zügel würdig trug.

Der Feldherr mußte still an Alexander denken,

Wie er ihn einst auf einem Schlachtenbilde sah,

Und wollte so die Triumphatorrosse lenken,

Was auch voll Pathos und Geberdenspiel geschah.

Es ward des Vaterlandes glücklichen Befreier

Der Bürger Dank beim Einzug festlich dargebracht,

Ein Dichter hat im Auftrage zur Siegesfeier

Ein Widmungslied auf Romas großen Sohn gemacht.

Oh ruhmumstrahltes Rom, mit einer Riesenrose

Verglich ein Sänger Dich im Abendpurpurglanz.

Er sah Dich so, da Flammenfalter leicht und lose

Dich bunt umflatterten, als schwirrten sie zum Tanz.

Er nannte, Roma, Dich die Blüthe edler Freuden,

Den Baum der Griechengöttinnen am Tiberstrand,

Die Stadt in deren Tempeln und Gebäuden

Der Geist des Platon die Gespenster Asiens fand.

Doch scheinst Du, Weltstadt, mir, im klaren Sonnenlichte

Ein Wuchtkrystall, der jede Fluthenflucht bezwingt;

Du birgst, in Dir versteint, die halbe Weltgeschichte,

In der, zum Schutz, die eigene Sonderkeit versinkt.

Du hast wohl fremde Sitten, andern Kult erworben,

Zum Spenden aber war Dein Geist zu klein,

Es hat Dein Volk das Wort des Heilandes verdorben,

Und statt Vergessen lugte Trug aus Deinen Wein.

In Rom erschien der Griechen wunderleichte Muse

Und hat sich an Italiens Lichtfeldern erfreut,

Die Urbs jedoch blieb eine rohe Riesendruse,

Die alles aufsog, was ein freier Geist verstreut.

Das Lied verknöcherte in steifen Gönnerbanden,

Die Kunst war schon vor Alarich in Rom verscharrt,

Das Nazarenerthum hat kurze Zeit bestanden,

Zu todten Formen ist sein Feuerthum erstarrt.

Du wuchsest, Urbs, ohne das Weite zu erstreben,

Die Flora Asiens scheint in Dich hineinkrystallisiert,

Du konntest Dich mit dumpfem Punierprunk umgeben,

Der Rom, das große Erdmuseum, ziert.

Aus den Häusern, von den Schollen

Reißen sich jetzt träge Haufen,

Denn der Weckruf ist erschollen,

Wilde Bestien werden raufen.

Ja, im Zirkus giebt es heute

Einen Kampf von Gladiatoren,

Dann zerfleischte Christusbräute!

Alles drängt schon zu den Thoren,

Hin zum Zirkus der Zäsaren;

Römer, Griechen, Skythen, Mohren,

Können da sich bunt gewahren.

Kinder gingen schon verloren,

Mütter fangen an zu kreischen,

Und gepreßte Kinder krächzen;

Vorwärts wollen alle dringen,

Um sich, selbst durch Schreien, Ächzen,

Ihren Einlaß zu erzwingen.

In dem großen Menschenknäule

Können Diebe Beute haschen,

Und im großen Angstgeheule

Ihre Opfer überraschen.

Vor den argbedrängten Pforten,

Und auch drinnen, auf den Stufen

Des Theaters, allerorten,

Fangen Stimmen an zu rufen:

Bestien seien ausgekommen!

Menschen, die zu rasch geklommen,

Um sich Plätze zu erstürmen,

Die im großen Zirkusbogen,

Sich als Stufen überthürme,

Wollen wieder niederwogen;

Andre hergerannte Leute

Aber bleiben trotzdem hocken!

Draußen noch kam eine Meute

Durch die Aufregung ins Stocken,

Da sich in den engen Gassen

Eine Menschenmenge staute,

Die sich durch die Schreckenslaute

Hat von Angst erfassen lassen!

Endlich drängt die Pöbelschlange

Vor bis zu den letzten Sitzen,

Und die Menge kann nun lange

Noch, im Zirkus wartend, schwitzen.

Diese ganzen trägen Massen,

Die das Welttheater füllen,

Wird, sobald die Bestien brüllen,

Wilder Taumel rasch erfassen;

Alle werden ihre Blicke

Gleich zum grausen Schauspiel wenden,

Wo durch Bisse im Genicke,

Menschen ohne Kampf verenden.

Andere, die sich etwas wehren,

Werden wild zerfleischt verrecken,

Um noch anderes Blutbegehren

Ihrer Zuschauer zu wecken!

Ja, die ganze tolle Meute

Wird dann mit erhobenen Händen

Rings, für ihre Menschenbeute

Tigern lauten Beifall spenden.

Reichgeschmückt ist das Gelichter,

Das da wartet, die Gesichter,

Sind gerötet durch die Hitze,

Und darüber fallen Witze;

Römer lachen und verspotten

Alle fremden Prachtgewänder,

Denn der rombeherrschten Länder

Bunte Völkermassen rotten

Sich im Zirkus bunt zusammen.

Nicht allein das Blutvergießen

Noch das grause Bauchaufschlitzen

Durch die scharfen Krallentatzen

Völlig wilder Wüstenkatzen

Einzig alle unterhalten.

Nein, man lacht und spottet gerne

Über schlechtgeschminkte Falten,

Und was sonst das Hochmoderne,

Wie zum Beispiel Flachsperücken

Reicher schöner Adelsfrauen,

Die sich fast barbarisch schmücken,

Um berückend auszuschauen!

Heute wird man auch die Priester

Fremder Völker hier verlachen,

Denn die bleiben meistens düster,

Wenn die andern Späße machen.

Unten sieht man ein Geknülle

Doch man kann nichts klar erkennen

Und vernimmt nur Wuthgebrülle.

Wilde Schaulüste erbrennen,

Ganze Zirkusreihen schreien

Auf das Staubgewölke nieder,

Viele Stimmen prophezeien

Dem und jenem krumme Glieder.

Kaum verweht die Balgerwolke,

Steht in ihrem Katzenruhme

Eine Bestie vor dem Volke,

Und schon fliegt so manche Blume

Zu den Tigern, die die Christen,

Vor den Blicken Roms, zerfetzten .

Römer wollen sich nun brüsten,

Daß sie wahrlich nicht die letzten

Seien, die im Stande wären,

Gästen, die sie zu sich luden,

Ein Spektakel zu gewähren!

Nubier freuen sich und Juden

Und ganz ebenso Germanen,

Allen ist bereits das Morden,

In geschlossenen Zirkusbahnen,

Ein Bedürfniß fast geworden!

Sieh Rom, es gleicht Dein rundes Prachttheater,

Das Du der Volksbelustigung geweiht,

Führwahr dem größten Menschenflammenkrater,

Der Gluthbrunst wuchtvoll rings um sich verspeit.

Es wird von Rom sein Bestes hier geboten,

Denn als es den Theaterbau begann,

Versuchten Künstler alles zu verknoten,

Was je der Geist voll Trefflichkeit ersann!

Es wurden auf Korinthos schlanke Säulen

Etruriens Bögen ringsum aufgesetzt,

Und Hellas Helden mit geschwungenen Keulen

In Marmor und in Travertin gemetzt!

Die Stufen senkten sich vom Avertine

Zum Thale unterm steilen Palatin,

Dem Hügel mit dem Kaiserbaldachine,

Und alles baute man aus Travertin.

Das war die größte Rennbahn unserer Erde,

Sie hat elliptisch Steinpfeiler umkreist.

Dort bäumten sich die erzgegoßenen Pferde,

Die weither übers Meer nach Rom gereist.

Selbst Obeliske sollten lichtwärts sich erheben,

Auch Sphynxe gab es rings in großer Zahl,

Die Wölfin säugte Rheas Brut daneben,

Der Zirkusherkules war kolossal.

Ich ahne einen Zirkusbrunnen,

Der zwischen stummen Numen plaudert,

Und Buben stechen mit Harpunen

Ins Spundthier, das zu speien zaudert.

Darunter ruht ein Marmorbecken,

Das Steintritone wuchtig tragen,

Und aus den Plätscherfluthen recken

Sich Kinder heiterer Wassersagen.

Als Nixen spielen sie und spritzen

Die Fluth zu losen Lustplejaden,

Und aus den Nebelhemdenschlitzen

Der Weibchen rieseln Gischtkaskaden.

Ich höre Abendhauche säuseln

Und sehe Wimpeln die sich schlängeln,

Ich merke wie sich Kämme kräuseln

Und langsam aus dem Becken drängeln.

Da überspannt die starken Wogen,

Die windbewegt rasch niederschlagen,

Mit einem Mal ein Regenbogen,

Den goldene Sprudelfluthen tragen.

Der Abend hält die Welt umschlungen,

Der Dinge Lichtringe zerrinnen,

Und lauter goldene Wolkenzungen

Beginnen Stimmung zu gewinnen.

So fliegt denn fort, Ihr Himmelszeichen,

Verklagt die blutigen Zäsaren,

Erzählt von stummen Bruderleichen

Den Schaaren, die Begeisterung waren.

Entflattert durch den fernen Äther,

Und Pflügern, die ums Wetter fragen,

Erzählt als rastlose Verräther

Von Zirkus und Zäsarenwagen!

Erklärt Euch Völkern, sprecht zu Numen,

Und giebt es wirklich Rachegeister,

So ruft sie auf, und aller Krumen

Befruchtungswunsch sei Cäsars Meister!

Zu Vipern sollt Ihr Wolken werden,

Und laßt Ihr Euch vom Gluthhauch tragen,

So werdet Ihr mit Lämmerheerden

Im fernen Blau zusammenschlagen.

Ein Wolkenwidder wird sich wehren,

Ihr aber sollt nur Rache schreien,

Mit Blitzen streckt die Lümmelbären,

Der Donner muß den Lenz verleihen.

Das Kriegsvolk, das den Blitz betrachtet,

Wird sich für Speer und Schild entflammen,

Der Priester, der sein Opfer schlachtet,

Hört Götter donnernd Rom verdammen!

Ihr Dünste sollt dann hagelschwanger

Die Wolkenbotschaft weiter tragen,

Und trefft Ihr Bauern an am Anger,

So müßt Ihr sie vom Felde jagen.

Zerschlagt die Äcker der Barbaren,

Die feig um ihre Herde lungern,

Erweckt den Neid auf die Zäsaren

Und laßt die Friedlichen verhungern!

Das Taggerüst steht jetzt in Flammen,

Die Ordnungswelt scheint zu verlohn,

Profile, die von Phoebos stammen,

Entweichen vor Hephaistos Thron.

Den Marmor haben Abendstrahlen

Im Zirkus bis aufs Blut verletzt,

Und allseits wird von Marterqualen

Voll grauser Lüsternheit geschwätzt.

Ein Schiffer spricht dabei von Feuer,

Die man auf Masten oft erblickt,

Er sagt, dann muß man furchtsam steuern,

Da sie ein Gott zur Warnung schickt!

Auf einmal scheint es auch, als schwirrten

Arenaflammen ringsumher,

Sie fallen auf und einige Hirten

Erschreckt ein irres Lichterheer.

Das Abendblut ist abgewaschen,

Der Himmel sieht getigert aus,

Die Nacht wird alles überraschen,

Doch lähmt sie nicht den Zirkusbraus.

Es suchen Viele mit dem Schmuck zu protzen

Und halten Werthsachen ans Licht,

Geschmeide, die von Feuer strotzen,

Sind ringsum lange noch in Sicht.

Auf einmal wird der Himmel röther,

Die Sterne scheucht ein Glanz zurück,

Doch schimmern nur die Christentödter

In ihrem Ruhm und Schlächterglück.

Ein Morgen graut am Firmamente,

Im Zirkus blickt sich niemand um,

Jedoch die letzten Erdmomente

Der Opfer machen Viele stumm.

Die Hatz hat noch nicht ausgewüthet,

Nun ist die Blutgier voll erwacht,

Es dünkt sich niemand ganz vergütet

Und eher um sein Geld gebracht.

Noch immer lechzt man nach dem Kampfe,

Der bringt der Menge wahre Lust,

Sie liebt das wüthende Gestampfe

Der Bestien auf des Opfers Brust.

Der Zirkus weckt die Kriegsbegierden,

Die Lust zu plündern lodert hell,

Der Mensch hängt trotz Manier unnd Zierden

An Schlächtereien und Bordell.

Er will am Abend Lust erreichen,

Er ist durch wilde Brunst erhitzt

Und mancher denkt sich einzuschleichen,

Weil er kein Kaufgeld mehr besitzt.

Im Zirus sterben ringsum Christen,

Unglaublich steigt die Leichenzahl,

Verreckte gibt es mehr als Kisten,

Und noch fließt Blut durchs Marmorthal.

Schon schwelgen die Patrizierkinder

Im Vorgefühl von Bacchanal,

Sie sind obszöne Lustempfinder

Und treffen für die Nacht die Wahl.

Die Weiber, die mit Lümmeln flüstern,

Sind ringsum meistens bleich und dick

Und haschen mit dem Buhlen lüstern

Noch einen letzten Christenblick.

Das letzte Augenlichtgeflacker

Erfreut sie, weil es Wuth aufwühlt,

Dann wird beim Bacchanal der Racker

Und Metzen Sinnenlust gekühlt.

Es sind der meisten Menschen Züge

Bereits verthiert und schweißbedeckt,

Doch keiner sah noch zur Genüge

Wie Tiger Menschenblut geleckt.

Im Zirkus liegen lauter Leichen,

Die Opfer haben ausgezuckt,

Die satten Bestien aber schleichen

Durch Leiber, die sie halb verschluckt.

Es schließt das Leid in Liebestristen

Des Jenseits unsere Lust mit ein,

Das Unheil, das wir boshaft stiften,

Macht unsere Opfer wehmuthsrein.

So zieht denn hin, Ihr tapfern Christen,

Dem Märtyrer ist Licht bestimmt!

Wozu ein blasses Leben fristen,

Wenn dort, in Euch, das Lamm erglimmt?

Die Menschen sind verlorene Schafe,

Die der Zerstörer wild zerstreut,

Dort ferne, hinterm Gabesschlafe,

Erscheint der Hirth, der uns erfreut.

Die Freiheit und die Zucht sind Geister,

Die man auf Erden blind verjagt,

Das Jenseits hilft dem edlen Meister,

In dessen Kunst die Wahrheit tagt.

Ihr Christen, Euer weißes Sterben

Ist wirklich ein beherztes Werk,

Ihr mußtet Euch in Rom verfärben

Und glänzt dafür auf Zions Berg.

Auch Euren Feinden wird verziehen,

Sie gehn mit Euch bei Jesum ein,

Es wurde ihnen Wuth verliehen,

Um Eurer Unschuld Hort zu sein.

Siebenfache Bogenlänge

Überwinden ihre Schwere

Und sie wölben über Hänge

Sich empor zu Belvedere,

Wo ein Kaiser ungezügelt

Allen seinen Lüsten fröhnt

Krauses hat er oft erklügelt,

Doch an seine Staatsverwaltung

Hat die Welt sich bald gewöhnt.

Sie erbaute ohne Murren

Was der Träne Prunkentfaltung

Eines Kaisers je an Schnurren

Und an bunten Luftgebilden

Nur begehrte. Hängegärten

Wurden steil von Künstlergilden

Und assyrischen Gelehrten

Mit dem Gelde aller Länder

Aufgebaut und ausgestattet.

Und der römische Verschwender

Sitzt, von Palmen überschattet,

Auf dem goldenen Herrscherstuhle,

Den die schönste Zierrath schmückt,

Neben ihm ruht seine Buhle,

Deren Lächeln ihn beglückt

Auf des Zirkus Marorstufen

Liegt die Welt zu Neros Füßen,

Die ihn feierlich mit Rufen

Und Applausen will begrüßen.

Plötzlich aber faßt ihn Schwindel,

Vom verachteten Gesindel

Hört er sich als Gottheit preisen,

Und beglückt durch das Gejohle,

Läßt er tausend Gäste speisen!

Denn es liegt ihm viel am Wohle

Seiner freien Unterthanen,

Die in ihm Apollo ahnen.

Jede Kehle schreit sich heiser,

Denn soeben ist der Kaiser

Aufgestanden, und zum Lohne

Winkt er jetzt von seinem Throne.

Wird er auch Befehle nicken?

Ringsum sieht er bleiche Schranzen

Auf die Kaiserwimpern blicken

Und es wachen Praetorianer

Lins und rechts mit blanken Lanzen.

Steil in Stein als Wegebahner

Stehn Kentauren bei den Treppen.

Schwarze Sklaven aber schleppen,

Über Nero hoch erhoben,

Wunderbare Flimmerschilder

Diesen Einfall will man loben,

Denn das sind die Ebenbilder

Ewig funkelnder Gestirne,

Die dem Kaiser und der Dirne,

Die er heute Nacht wird küssen,

Stets gehorsam folgen müssen!

Nero geht mit seine Gästen

Jetzt nach Hause, und vom Westen

Speit ein Riesenungeheuer

Ihm die unverdauten Feuer

Eines Tages schräg entgegen.

Dieses Thier scheint sich zu regen,

Greift es gar nach Romas Zinnen,

Die sich immer dunkler röthen?

Soll ein Brand der Urbs beginnen

Und die Stadtbewohner tödten?

Rom sieht spät den Tag verglimmen

Und die Gluthen sich verfärben,

Doch zum Kaiser flüstern Stimmen:

"Bau ein Rom auf Romas Scherben!

Willst Du Dich mit Zeus verbinden,

Mehr als Helios sollst Du können!

Um die Sonne Dir zu gönnen,

Mußt Du aber Rom entzünden!"

Kaiser Neros Blicke schweifen

Jetzt zum Meer, das sie als Streifen,

Wie ein blutigrothes Zeichen,

Voll Bedeutung, noch erreichen.

Feuerkämme überragen

Albalongas Berggelände,

Hohe Lohezungen schlagen,

Aufgewühlt durch Riesenbrände,

Hinter jenen Hügelketten,

Wie aus Kratern, in die Lüfte.

Doch die Straße stiller Stätten,

Wo die großen Römergrüfte

Ernst aus der Campagna steigen,

Wird nun bald im Dunkel rasten

Und ihr Farbenflimmer schweigen.

Jetzt bereits die letzten Schlacken,

Und auf steilen Mauerzacken

Sieht man auch nur Einzellichter,

Denn die Finsterniß wird dichter!

Etwas später erst beginnen

Des Gebirges steile Wände

In den Schneefeldern und Rinnen,

Wie in Blut getauchte Hände,

Plötzlich wieder aufzuglühen

Und ihr Gold rings zu versprühen.

Nero sind die grellen Scheine

Vor dem Aufbruch noch erschienen

Und er denkt der Berge Weine

Sich bei Festen zu bedienen.

Romwärts will er jener Thäler

Reiche Purpurfluthen lenken,

Daß die künftigen Erzähler

Ihm einst Anerkennung schenken.

In des Kaisers Hirne spukten

Stets die reichsten Bacchanalien

Von ganz Asien und Italien.

Und auf Riesenaquädukten

Sieht er nun nichts mehr als Weine

In den Zirkus sich ergießen

Und sich selber, im Vereine

Mit dem Volk, die Pracht genießen.

In den spätern Naumachien,

Denkt sich Nero, werden Fürsten,

Herrscher ferner Monarchien,

Die nach Ruhm und Reichthum dürsten,

Einzig dann vor Rom verenden.

Und in andern Wasserschlachten

Will ich Haifische verwenden,

Denn ich weiß, vor mir schon brachten

Kaiser grause Krokodile

In den Zirkus. Doch mein Wille

Ist noch größer, und viel weiser

Bin Ich, Nero, Gott und Kaiser.

Lange, lange muß es währen,

Bis der Zirkus sich vom Haufen

Schwüler Gäste kann entleeren.

Endlich wird man sich erlaufen,

Um in engen, dunkeln Gassen

Oft sein Letztes zu verprassen!

Draußen will sich alles letzen,

Dichte Schatten aber setzen

Sich im leeren Zirkus nieder.

Alle Flämmchen rings zerstieben,

Nur ein Saum wie Frühlingsflieder

Ist am Marmor noch geblieben.

Roms verschiedenartige Schänken

Sieht von Menschen man umringen,

Um erst drinnen nachzudenken,

Wie den Abend zu verbringen.

Ungeheure Gruppen branden

Vor dem gelben Tiberwalle,

Einige können drüben landen,

Doch der Thermen Marmorhalle

Hat Verschiedene aus den Gassen

In ihr Inneres gezogen.

Nun verebben rings die Massen

Aufgewühlter Pöbelwogen.

Ganz stille wirds in Neros finsterm Garten,

Wo die Zypressen auf die Winde warten,

Um laut zu ächzen und zu stöhnen.

Und in den Nischen giebt es Marmorbecken

Aus denen Flammen aufwärts lecken,

Um Götter mit der Erde zu versöhnen.

Der Kaiser sieht sie mit Geknister lohen

Und trockene Bäume in dem Hain bedrohen

Es muß ihr Rauch sich im Geäste sammeln,

Wo sich beschwingte, lose Windesschlangen

Im dunkeln Kronendickicht mitverfangen,

Da Pinienhäupter ihren Weg verrammeln.

Umkreist von einem matten Irisbogen

Kommt nun der volle Mond heraufgezogen.

Er ist vom vielen Wandern wohl ermattet,

Er scheint ein trunkenes Auge, roth verschwommen.

Der Kaiser merkt es kaum, daß er erglommen,

Da ihn der Pinienhain tief überschattet.

Er läßt sich in den Gang der Orchideen

Und Rosen, die ihm Duft entgegenwehen,

Von seinen Lieblingssklaven tragen.

Er will sich an den Blüthendüften weiden,

Und Lärm und Lust der Nebenmenschen meiden,

Denn nicht mehr zieht es ihn zu Trinkgelagen.

Der Kaiser denkt jetzt an das GötterEnde.

Oft wars, als ob man Botschaft sende,

Wenn Schnuppen lautlos durch den Äther schirrten,

Es werde Zeus von seiner Höhe stürzen.

Und irrte er dabei zwischen den stillen Myrthen.

So konnte ihm der Fall die Nacht verkürzen.

Die Gäste trinken nun beim Bacchanale

Falernerwein aus tiefer, goldener Schaale,

An Schönheit kann sich jeder Gast entzücken,

Gelöst sind Romas ernste Ehebande,

Denn eine große einzige Guirlande

Umfängt die Menschen, die sich frei beglücken.

Es fröhnt in Neros marmornem Gebäude,

Wer fröhlich ist, der tollsten Sinnenfreude.

Man ließ die Wände wunderbar bekränzen,

Und um die Würde festlich abzumildern,

Verhängte man den ernsten Stein mit Bildern

Und schuf im Riesensaale Blumengrenzen.

Wenn Römer ihre Marmorhallen bauen

Und in die Säulen tiefe Rinnen hauen,

So bleibt die Felsenwucht doch ganz dem Steine,

Und wenn die Künstler längst zu Staub zerfallen,

So lebt das Märchen teiler Marmorhallen

Noch fort und schafft sich langsam Trauerhaine.

Die Säulen zeugen stumm von Sklavenleiden,

Und wenn sie Gluthblumen im Herbst umkleiden,

So sprüht als Rankenschmuck das Blut der Todten

Noch rings hervor in dem Erinnerungsgarten

Der vielen tausend fern und längstverscharrten

Gemarterten, Gefangenen von Despoten.

Es blinken weiße Tempel durch die Lauben

Und um die lauten Brunnen gurren Tauben.

Der Säulen rassescharfer Kanelierung

Entspricht des Dorers adlige Regierung.

Die Hallen zeugen rings von Jugendstärke,

Und stolz auf die Gedankenwelt der Sagen,

Die sie in Stein gemetzt zum Lichte tragen,

Sind diese Bauten traute Meisterwerke.

Versuchte Rom das Schönste sich zu bieten,

So griff es zu den heitern Griechenmythen,

Man zauberte die lieblisten Gelände

Der Odyssee auf roth getünchte Wände.

Gestalten, die im Troerkrieg erscheinen,

Lustwandeln in Elysiums heitern Hainen,

Und ringsum unter Heldenepisoden,

Bedecken Seidenkissen Mosaike,

Mit ihren Fabelwesen der Antike,

Denn jeder Gast singt, trinkt, versinkt am Boden.

Auf andern Wänden leuchten Lustgestalten

Und blonde Knaben, die Guirlanden halten.

Doch von der Decke eines hohen Saales

Beschauen lauter wohlgepflegte Numen

Die muntern Menschen, reichgeschmückt mit Blumen,

Und freun sich am Gebraus des Bacchanales.

Es leben im Weine rebellische Kräfte!

Denn wenn sich der Sommer mit Wolken bedeckt,

Als ob er zum Aufbruch die Sturmsegel reffte,

So wird auch die Wuthgluth der Reben erweckt.

Das Erdfeuer will dann sein Wollen bekunden

Und bleibt nicht mehr länger in Trauben gebunden,

Es fügt sich nicht länger dem Sonnenverzichte,

Es gährt und es sucht seinen Ausbruch zum Lichte!

Solange sich Reben auf Lichthügeln weiten,

Wird Sonnenbegehren den Menschen begleiten,

Denn Traubensaft stärkt uns beim tollkühnen Wagen

Und läßt selbst den Schwankenden nimmer verzagen!

Der Wein ist die Frucht, die den Wildwald vertrieben,

Und ist der Begleiter der Menschen geblieben,

Er soll zur Berauschung und Freude gedeihen

Und Menschen das Jahr hindurch Lichtlust verleihen,

Er bleibt seinem Pfleger und Lichtspender treu,

In beiden sind Liebe und Lenz ewig neu!

Es reift nicht der Same allein in den Früchten,

Es müssen sich Gluthen als Räusche verflüchten.

Berauschen uns Trauben, vom Sommer geschwängert,

So wird unsere Jugend und Wollust verlängert.

Drum singt man und trinkt man zum wärmenden Weine,

Damit uns das Leben urwillig erscheine,

Der Mensch will die Schönheit zur Freude genießen,

Es soll nicht der Liebe die Frucht nur ersprießen,

Es müssen auch Träume der Seele entschweben,

Kultur ist ein bacchisches Erdgluthenleben,

Und wenn sich die Menschen, aus Traumlust, umschlingen,

So soll sie das Feuer der Erde durchklingen,

Und wenn sie, berauscht, lauter Freuden entzünden,

Befruchten sich Seelen in heimlichen Schlünden!

Ein Weib im Saal vergißt des Adels Hoheit,

Die Brunst erhitzte es zu schwüler Roheit,

Das Marterschauspiel voller Blutvergießen

Erweckte seine dumpfen Fleischgelüste,

Und als sie einen Sklaven brünstig küßte,

Begann sie ganz in Wollust zu zerfließen.

Der Jüngling ist im Zirkus aufgefallen,

Sein rothes Kleid, die blanken Achselschnallen

Gefielen dort sogleich verschiedenen Frauen,

Und eine treibt mit ihm jetzt süße Händel!

Es schwingt ganz ruhelos ihr Seelenpendel,

Sie kann sich nicht am Kind zufriedenschauen,

Sie küßt sein Haupt und seines Haares Rosen

Und fühlt die Gier noch immer wilder tosen.

Sie hält sein teures Wesen hold im Arme,

Nein, Lüste sind es, die sie halb ersticken,

Jetzt sieht sie Bilder sich entgegennicken

Und Finger winken ihr im Traumlustschwarme.

Gar feurig glühn des Knaben dunkle Augen,

Sie herzt ihn innig seinen Hauch zu saugen,

Doch treulos schwelgt ihr trübes Lustempfinden

Bei einem andern, der bereits erblaßte

Und dessen blondes Haupt sie nie umfaßte.

Sie sah ihn kaum in wildem Schmerz sich winden

Und seinen weißen Leib im Blut verschwinden –

Er ist dahin, sein holder Blick gebrochen,

Hat er sein letztes Sterbewort gesprochen?

Oh könnte er im Traume noch erscheinen,

Um Unverständliches ihr zuzuraunen

Und sie mit blauen Augen anzustaunen!

Dem Weibe wars, als müßte sie vor Wehmut weinen!

Es drängt sie zum Athmen, sie muß in das Freie,

Sie will, daß ihr Buhle sie dennoch geleite.

Es regt schon der Morgen voll heimlicher Weihe

Die eigene Stimme als rauschender Weite.

Das Murmeln und Singen vom innersten Werden

Befreit ihre Seele von Erdebeschwerden.

Nun fühlt sie sich locker, voll trautem Entzücken,

Statt sinnlichem Fiebern ein seelisches Schwingen,

Sie glaubt nun, sie könne den Sorgen entrücken,

Und horcht auf ein erdhaftes, innerstes Klingen.

Nun ist es, beim Wandeln im Parke, dem Paare,

Als ob sich die Seele der Welt offenbare,

Es sieht wie verwundert die Stille sich weiten

Und ruhige Sterne die Nachtbahn durchschreiten,

Und beide erkennen die Urzwistigkeiten,

Sie meinen, es dürften die Winde nachlassen

Und dennoch kann nachttiefer Braus sie erfassen!

Die Nebel entsteigen der goldenen Ferne,

Da spiegeln die Seelen zufriedene Sterne,

Die Umwelt wird munter, und Rom liegt im Schlummer,

Auf Wolken wie Kissen verschläft es den Kummer.

Fast leichenbleich scheint jetzt die Herrin der Länder,

Wo bleibt das Gebraus seiner Menschenverschwender?

Es schinmern die Berge in ruhigen Linien,

Dem Nebelfeld draußen entragen rings Pinien.

Im Park ein Narziß, wie Ovid ihn sich dachte,

Befchaut sich in chloßtei und horcht auf fein

Es ist, als ob Sehnsucht in ihm tief erwachte,

Denn inmer noch scheint er aus Marmor zu lauschen.

Er trägt und befrägt sich im schlummernden Weiher.

Der Geist dieser Statue begreift nicht das Schweigen.

Dann hüllt er sich langsam in flimmernde Schleier,

Da ringsun der Thau fällt und Lichter entsteigen.

Es werden die Tropfen noch wachsen nd schwellen

Und endlich wie schimmerndes Obst sich erhellen,

Wie Keime zu Augen und Kospen ersprießen.

Es wird auch der Thau sich dem Tage erschließen,

Bald werden die Tropfen das Sonnlicht empfangen,

Um fallreif und flimmernd im Garten zu prangen.

Es sehnt die Natur sich mit wuchtiger Brunst

Der Dämmerung entgegen. Es schwankt schon der Dunst.

Er zweifelt, ob heute das Goldlicht obsiegt.

Vielleicht naht ein Tag, da der Nebel auffliegt:

Doch nein, denn es fiebert das Leben nach Lich,

Das Morgens sich Thaukränze flicht und durchbricht!

Die Kuppen der Berge sind Eisgötterzelte,

Und rings auf den Felsen liegt überall Schnee,

Im Thale erdrosselt der Frühling die Kälte,

Und oben verschanzt sich die Winterarmee.

Wenn westliche Winde dann wonniglich wehen,

Ergrünt um die Eisburg ein lebender Wall,

Die silbernen Panzer verschrumpfen, zergehen,

Und Waldstimmen lispeln vom Schneefestungsfall.

Bald sieht sich der Winter im Lager umzingelt,

Er reißt seine Zelte ab, groß ist die Wucht.

Es hat sich der Schnee schon wie Leinwand geringelt

Und stürzt als Lawine hinab in die Schlucht.

Es tragen die Flüsse die Lenzbotschaft weiter,

Die Schneereste schmelzen, vermischt mit dem Gischt,

Es blühen die Mandeln, der Himmel wird heiter,

Der Winter hat weithin Italien erfrischt.

Den Gießbächen jubeln die Schwalben im Thale

Voll Freude entgegen und alles erblüht,

Das Wasser entbraust jedem Bett und Kanale,

Der Frühling kam diesmal besonders verfrüht.

Die Thauwinde kräuseln die lauen Gefilde,

Da tauchen die Blüthen wie Schaumkämme auf,

Die Weiten umschlingt ihre milchigste Milde,

Stets weißer, blos weiß wird des Lichtlenzes Lauf:

Wie Inseln, umbrandet von schäumenden Wässern,

Erscheinen die Villen, in blühender Au,

Und bergen die Träume von Daseinsvergessern,

Denn oft wohnen Denker in marmornem Bau.

Es rastet die Fluth dort, um ruhig zu wirken,

Und rings bilden Myrthen und Schlehdorn den Haag,

Es treiben bereits viele Linden und Birken,

Und zwischen den Blättern liebäugelt der Tag.

Die langen Alleen beschatten Zypressen,

Ein Teich aber scheint sich durch Rosengerank

Und anderes Dickicht im Park einzupressen,

Und Lorbeer umdunkelt den Gartenfluthgang.

Dem Weiher entragt eine Inselterasse,

Die gleicht einem Schiffe, das Wasserkraut hemmt,

Im Seerosensumpf steckt die breite Rumpfmasse,

Von Blüthen ist selbst das Verdeck überschwemmt!

Dort oben, am Steinboot, im Frühlaub verborgen,

Enttaucht eine Statue, der Flora geweiht,

Doch sieht man kein Mädchen für Lenzopfer sorgen,

Man nennt das den Ort, wo die Kirsche gedeiht.

Es stellte der umbrische, edle Gestalter

Des Bildes die Reine ins friedliche Grün,

Jetzt singen die Vögel und tanzen die Falter

Davor und umher, wenn die Sträuche erblühn.

Es braucht ihr kein Mensch seine Huld zu bezeugen,

Und bleibt auch das Standbild im Dickicht versteckt,

So werden die Bäume sich weiter verneigen,

Und jährlich wird Frühlingsglück wieder erweckt!

Oh Flora, du hast dein Italien der Kriege

So herrlich mit Blüthen und Träumen verschönt,

Dich hätte das römische Volk nach dem Siege

Von Herzen zur Göttin der Liebe gekrönt.

Doch brachten Gelehrte, verzückt, Aphrodite,

Nach Wanderungsjahren, aus Griechenland heim,

Sie senkten den Blick in die Herzensgebiete,

Das Meer aber gab seinen Erdhimmlsreim.

Die See offenbarte auch ihnen die Liebe

Und hat ihre Räthsel stets weiter entrückt,

Sie zog sie hinein in ihr Wellengestiebe

Und hat sie belehrt und doch niemals beglückt.

Man liebt jene goldenen, sichtbaren Bogen,

Das Ende der Welt, das sich ewig entdehnt,

Man weiß wohl und fühlt, man wird immer betrogen,

Und doch folgt ihm stets, wer sich fort von sich sehnt.

Und oftmals erblickt man auch Inseln von Streifen,

Wie Reifen mit Flimmerjuwelen umsprüht:

Der Mann will das Eiland erreichen, begreifen,

Und löst seinen Gürtel, der Keusches umglüht.

Der Grieche zumal schäumte leicht durch die Wogen,

Er hat lauter Fernen lebendig erfaßt,

Das Meer ist den tollkühnen Männern gewogen

Und trägt seine Last oft zu traumreicher Rast.

Drum hat sich den Grieche der Zauber des Meeres

Am Strand ihrer Inseln voll Schönheit enthüllt

Sie sahen am Morgen auf einmal ein hehres,

Lichtinniges Weib, ganz von Erdbrunst erfüllt!

Da war Aphrodite. Auf schäumenden Kronen

Erschien sie und hat ringsum Urmilch verschenkt,

Sie wollte die Kühnen am vollsten belohnen

Und hat Jungfrauaugen vor ihnen gesenkt.

Als Roma die Venus von Hellas empfangen,

Da wurde Italien um Flora gebracht,

Nur selten durchglühte die Lust ihre Wangen,

Und da ist die Keuschheit der Blumen erwacht.

Oh Flora, Dich hätte kein Christlind vertrieben,

Du wärest, als Göttin der Liebe erkannt,

Die Erdmutter Gottes, die Urfrau geblieben,

In der die Geburtsgluth der Gnade entbrannt!

Du Ewigkeitsweib, holde Flora, wir flehen,

Du UnerkanntEinsame, die nicht erstirbt:

Oh, lasse Dein Wesen die Erde umwehen,

Da Jugend im Dufte sich sucht und erwirbt!

Oh, lasse entwurzelte Seelen durch Kränze

Noch einmal am Erdhauch sich bitter erfreun,

Im Duft schwankt die Sinne und Urgefühlsgrenze,

Drum mag man mit Reuethau Blüthen bestreun!

Oh Flora, Du hättest, als Göttin der Liebe

Den vollen Gefühlen des Volkes verwoben,

Als Hoffnungssymbol, im Verheerungsgetriebe

Der Kriege, die Seele der Römer erhoben.

Das Heiligthum Deiner vollendeten Güte,

Oh Flora, erglühte bereits in den Herzen

Der Streiter, in denen ein Wunschgarten blühte,

Um einst dort zu rasten und Gram auszumerzen!

Den Römern erschienen auf Gipfeln, in Triften,

Sowie in der Wüste die lieblichsten Gärten,

Und wenn sie den Ozean furchtlos durchschifften,

So sahen sie Fluren, die Frieden gewährten.

Oh Flora, Dich seh ich ein Glücksland enthüllen,

Du zeigst heitere Villen an Bajäs Gestaden,

Die Greise mit Jünglingen eifernd erfüllen,

Und lauter noch plaudern versteckte Kaskaden.

Umrauscht vom wildsausenden Brandungsgebrause,

Erscheinen Terrassen, die Pfade verknüpfen,

Und diese geleiten zu marmornem Hause,

Um wieder im Dickichte rings zu entschlüpfen.

Die Villen entstanden im Sinne Vitruvius,

Und drinnen erblickte man feurige Schlangen,

Die rings auf den Hängen des fernen Vesuvius

Wie kupferne Klammern und Gluthspangen prangen.

Reflexe, wie Aale und blutrothe Fische,

Enthuschen bei Bajä dem flimmernden Gischte,

Und hie und da hört man ein seltenes Gezische,

Wenn einmal das Mondlicht ein Gluththier erwischte.

Oh großes Rom, mit Deinen stolzen Marmorbauten,

Versteckten Backsteinhäusern und verruchten Gassen,

Als Deine Kinder ihrer Weltmacht ganz vertrauten,

Begannen sie die Stadt beruhigt zu verlassen.

Ein zweites Rom, das an die Festungswälle grenzte,

Ist dann in der Campagna wunderbar entstanden,

Und die Landstadt, die Dich rings und hold umkränzte,

Beschützte ihren Frieden zwischen Laubguirlanden.

Schon Cäsar hat die Wünsche Roms verstanden,

Als er der Allgemeinheit seinen Park vermachte,

Und als die Bürger dann daselbst Erholung fanden,

So freute sich das Volk, weil Cäsar es bedachte.

Dann später wohnten die Patrizier nur in Villen,

Und ihre Baumeister wetteiferten an Können,

Um alle Prachtbedürfnisse von Rom zu stillen

Und sich die Freude freier Künstlerschaft zu gönnen.

Es brachten doch die Bürger zum Palaelienfeste

Bis in das Herz von Rom berühmte Blüthenhügel,

Die Reichen praßten da, das Volk bekam die Reste,

Sogar die Plebs hatte ihr Anrecht auf Geflügel!

Du freudige Stadt, ein entsetzliches Nagen

Durchwühlte Deinen Boden. Vernimmst Du das Klagen?

Oh Rom, hoche auf, unterscheide das Bohren,

Es wird unterirdisch ein Lichtgott geboren!

Die Menge der Anhänger Christi gräbt Gänge,

Um drinnen ihr Leid und sich selbst zu verstecken,

Es ist, als ob innerste Erdgluth sie dränge,

Die Heilkraft des Menschengeschlechtes zu wecken.

Du riesiges Rom, Deine Wälle und Mauern

Vermögen dem Anprall der Feinde zu trotzen,

Verfolgte jedoch, die in Grotten schmarotzen,

Beginnen Dich schon voller Haß zu belauern,

Kein Leib aber wird seinen Wurm überdauern!

Die Heiden verspotten noch immer die Christen

Und nennen sie dumme Bewußtseinsbetäuber

Und schelmische Käuze, die unsichtbar nisten.

Versteckt unter ihnen sind allerdings Räuber,

Von Christo in Schutz seines Kreuzes genommen,

In Manchen ist wirklich auch Reue erglommen.

Sie trachten die blutigen Schemen zu bannen,

Womöglich die Erdgiftinstinkte zu würgen,

Und singen Lichtlieder, die Priester ersannen,

Um Büßern das ewige Reich zu verbürgen.

Verschiedene Graber und Nachgrübler wähnen

In sich und den meisten den Tod der Gelüste,

Da aber erstehen auf einmal Hyänen,

Die Nachtschleicher dessen, der Jesum falsch küßte,

Und diese bschließen die Christengemeinde

Zuerst zu verleumden und dann zu verkaufen.

Denn, meinen sie, liefern wir Rom seine Feinde,

Im Untergrund aus läßt man uns dafür laufen!

Und wirklich die Römer verzeihen den Räubern

Und lassen die Grottenstadt lüften und säubern:

Sie ziehn unter Rom, aus den schimmligen Löchern,

Gestalten, die halbnackt im Kellersumpf waten

Und lebend schon fast zu Skeletten verknöchern.

Auch Priester sind unten in Isisornaten,

Und alle die Narren, so schimpft man die Sekte,

Von der schon so mancher im Zirkus verreckte,

Vertheilt man nun wieder an alle Theater,

Und spottet: nun rette sie dort ihr Gottvater!

Das Christenthum aber ist nicht zu vernichten,

Es steigen die Jünger des Heiles auf Leitern,

Bereit auf die leibliche Lust zu verzichten,

Zurück in die Grüfte, die stets sich erweitern.

Erglimmt die Begierde zum eigenen Entsetzen,

So reißt man dort heimlich die Kleider in Fetzen

Und kratzt eine Stätte, mit blutigen Händen,

Im Urbsuntergrunde, zum Gottesdienst aus.

Die Thatsachen formeln sich hier zu Legenden,

Und singt man, so schallt in den Gängen Gebraus.

Doch lieben die Christen ihr schreckliches Heim,

Und sprechen sie, lispelt die Decke den Reim:

Der Reim ist geboren, der Reim ist erstanden,

Das christliche Lied, in unheimlichen Banden

Vermag aus der Urklage klangwärts zu branden.

Oh Rom, diese Höhlen durchfressen den Boden,

Auf dem Du Dich roth wie ein Morgen erhoben,

Es trachten sich Christen zusammenzuroden,

Um Gott und den Heiland unheimlich zu loben.

Die Leute, die bohrend die Schlünde durchschleichen,

Empfinden ein neues, unstillbares Glück,

Sie trachten gemeinsam das Heil zu erreichen

Und finden davon in sich selber ein Stück.

Gar oft, wenn sie betend und schaffend erschlaffen

Und fieberdurchfröstelt beim Graben verzagen,

Erscheint es beinahe, als könnten Gedanken

Und Geister, allein, weiter schaufeln und schaffen.

Die Weiber erkranken, man gräbt kaum, doch Klagen

Und Seufzer vermögen noch weiter zu nagen!

Ein Priester umgab sich im weitesten Gange

Mit gläubigen, bleichen und Leichengesichtern.

Nun spricht er, beleuchtet von rußenden Lichtern,

Mit winziger Stimme, mit zinndünnem Klange,

Vom Golgathasieg über Satan, die Schlange!

Es schleppen sich immer noch Greise auf Krücken,

Mit Weibern und Kindern, mit wimmernden Stimmen,

Von ringsum herbei, um zu Gott zu entrücken

Und frei durch den Geist Christi Reich zu erklimmen.

"Oh kommt"! ruft der Priester: "Ich will Euch beglücken,

Ihr alle dürft Blüthen der Ewigkeit pflücken,

Ihr selbst seid des Geistes lebendige Kronen,

Und kann auch der Tod Eure Stiele nicht schonen,

So bleibt doch das Licht und der Hauch für Aeonen!

Vernehmt Ihr die Worte, die Jesus gesprochen,

So wird in Euch selber der Winter gebrochen,

Dann träufelt der Tau einer geistigen Taufe

Erfrischend und segnend aus Gott in die Seele.

Ihr folgt tausend Strömen, beim innersten Laufe,

Und sorgt, daß der Trost nimmer unter Euch fehle!

Oh Menschen, nun sind in Euch selbst Christi Saaten

In eigener Wärme im Herz aufgegangen,

So spendet den Pollen mildthätiger Thaten,

Doch scheut Euch, verbergt auch die Scham auf den Wangen,

Und kommt dann, das Blut Christi selbst zu empfangen!

Der Sonmer der Seele wird Lenze befruchten,

Der Ingrimm in Euch Christi Feind niederwuchten,

Ein Lenz aber, der in der Seele erblühte,

Währt ewiglich, sieht man, daß Gott ihn behüte!"

Die Zuhörer fühlen sich ringsum durchschauert

Und lichte Gedanken, von Sorgen umkauert,

Die alle zu schwach zum Erblühen geblieben,

Beginnen nun spürbar durchs Dunkel zu sieben.

In Träumen entstand wohl bereits manche Ranke

Aus Eden vor Menschen und zauberte Auen

Vor sündige Sinne. Der Anhaltsgedanke

Jedoch war zu schwach, um sich tief zu erschauen,

Und ließ die Gelüste ein Reizschloß erbauen.

Am Ewigkeitskeim konnte Erdfaulheit nagen,

Gewohnheiten durften die Hoffnung verlachen,

Durch Christum jedoch wird Elysium jung tagen,

Die Gluthfrucht im Schwachen am stärksten erwachen!

Oh Rom, ein gewaltiges Hämmern und Bohren

Zernagt Deinen Boden und will nicht verstummen.

Es haben sich Christen tief unten verschworen,

So höre, das unheimlich steigende Summen!

Die Christen beginnen den Leib zu kasteien,

Um so jede Gier aus der Seele zu merzen

Und völlig den Geist aus dem Staub zu befreien,

Denn alles das, glauben sie, können die Schmerzen!

Das Christenthum hat seine Wurzeln geschlagen

Und schon unterwühlt es den römischen Boden,

Es wird bald, als Baum, in den Sonnenraum ragen,

Und einst überschattet es Friedensperioden.

Nur wird es beim Wachsen Rom früher zerspalten

Und alle Theater und Tempel zerschmettern,

Doch spendet es dann mit helllohdernden Blättern

Und ewigen Blüthen der Welt Urgewalten.

Es wird als Befruchter von Geistesgeschlechtern

Den Völkern um sich holde Jugend verleihen.

Durchpilgert von heiligen Glaubensverfechtern

Wird dann ein gesegnetes Weltreich gedeihen,

Und sollte der Baum auch in Rom einst verdorren,

So werden schon Schößlinge ringsum ersprießen,

Denn endlich wird dennoch die Wahrheit entworren

Wir werden sie alle gemeinsam genießen!

Ein Priester dort unten erträgt nicht das Bohren,

Die Martern, die Sorgen, das ewige Hämmern.

Es ist ihm als ginge die Jugend verloren,

Als müßte er nutzlos in Kerkern verdämmern.

Es kann schon ein Fühlen die Lüsternheit schüren,

Es packt ihn auf einmal ein Ekeln und Grausen,

Ganz freudlos in Gruben verschüttet zu hausen,

Und schon wird er flüchtig, ein Weib zu verführen.

Doch hält ihn dort oben bald Trauer umklammert,

Er sieht seines Körpers fast todähnliche Blässe,

Er fühlt, daß er nun trost und hoffungslos jammert,

Und abermals sinnt er von Dunkel und Nässe.

Verfinstert erscheint ihm die Seele der Heiden,

Er hält sie für schlechte, verlotterte Buben,

Ein ewiges Licht aber, weiß er, sind Leiden

Und Jubel der Bruderschaft, tief in den Gruben.

Es scheint ihm auf einmal ein Irrlicht die Pfade

Der Innerlichkeit und der Stadt zu erhellen.

Es huscht durch die Sinne, es scheint ihn zu schnellen –

Da ruft er: "Oh Herr, habe Nachsicht und Gnade!"

Doch folgt er dem Tanzlicht durch Gärten und Gassen

Und trachtet dann Buhlinnen rasch zu bekehren,

So rufen die Leute: "Was sind das für Lehren,

Fürwahr, er ist toll und man müßte ihn fassen."

Nun will er die Zukunft von Rom prophezeien

Und wie die Sibyllen das Ende der Götter

Verkünden und Tempelaltäre entweihen!

Da ruft aber plötzlich ein anderer Spötter:

"Fürwahr, es braucht niemand in Rom zu verzagen,

Viel besser als Narren, kann Janus uns sagen,

Ob dunkle Epochen mit flunkernden Sehern

Sich uns, den Beherrschern des Erdrundes, nähern.

Doch nein, Ihr könnt still wie der Gott – ohne Grauen,

Den Feinden zum Trotze – ins Zukunftslicht schauen!"

Da ruft jener Priester emphatisch und zornig:

"Ihr Heiden seid bleicher als wir in den Schächten,

Und ist unser Weg auch verborgen und dornig,

So will ich doch wieder im Schlund Gott verfechten!"

Nun hält man den Priester für völlig verschroben

Und läßt ihn auch, trotz seines Blutfluches, laufen;

Doch ihm ist es plötzlich, als müßte er toben

Und weinen, er ist ja gemein wie der Haufen!

Er ist der Gemeinschaft der Christen entflohen

Und hat sich auch wieder den Lüsten ergeben,

Man wird ihn bestimmt als Verräther bedrohen.

Er tappt aber trotzdem zurück durch die Gänge,

In denen die Christen voll Bangigkeit schleichen,

Er fürchtet dabei seiner Obrigkeit Strenge

Und freut sich dann wieder, das Heim zu erreichen.

Nun wird er, er kann es wahrhaftig nicht fassen,

Von allen Genossen mit Jubel empfangen,

Man wartete lange, voll Angst und mit Bangen

Auf ihn, der die Grottenverstecke verlassen.

Es scheint sein Erscheinen sogar zu entzücken,

Er sieht, wie die meisten sich demüthig bücken,

Sie glauben, er sei aus der Gruft zum Bekehren

Und Spenden des Heiles urplötzlich verschwunden

Und habe als Flüchtling das Rechte gefunden,

Damit ihm die Freunde die Reise nicht wehren!

Sie hofften, es werde der Herr ihn geleiten,

Und beteten öfters, es möge gelingen,

Gefahrlos die feindliche Stadt zu durchschreiten

Und vielen das Wort des Erlösers zu bringen.

Der Priester war schwach und er konnte sein Treiben

Dort oben in Rom keiner Seele bekennen,

Doch hoffte er ferner asketisch zu bleiben

Und nimmer im Fieber ins Freie zu rennen.

Auf einmal jedoch kam die Lustsehnsucht wieder

Und glühende Brunst fuhr ihm jäh durch die Glieder.

Da warf sich ihm aber ein Mädchen zu Füßen.

Sie kam in die Gruft, für Vergangenes zu büßen,

Sie zitterte lange, jetzt kann sie kaum flehen

Und muthvoll ihr teuflisches Fühlen gestehen.

Doch ruft sie auf einmal mit blutigem Mund:

"Oh heiliger Bruder, mein Herz ist so wund,

Ich starrte in Moder und garstigem Dunst,

Ich stöhnte, oh Heiland, entraff mich der Brunst,

Ich habe gefastet, ich sprach mein Gebet,

Es haben sich Bilder im Kreise gedreht,

Ein Jüngling erschien mir, auf schäckigem Thier,

Doch kam nicht der Heiland herunter zu mir.

Ich faßte den Knaben, er hat mich geküßt,

Da pochte mein Herz und es wuchs mein Gelüst,

Ich weiß, – oh ich hab ihn im Traume gedrückt

Und herrlich mit Blüthen und Thränen geschmückt.

Die Venus, vor der ich mich früher geneigt,

Hat sicherlich diese Gestalt mir gezeigt.

Denn bat ich um Männer vor ihrem Altar,

So zeigte sich gleich eine herrliche Schaar.

Ach, wie mich noch jetzt die Erinnerung quält:

Ich habe da stets, was mich reizte, gewählt,

Doch nun packt mich immer die Sorge im Traum,

Erwach ich, so würgt mich der modrige Raum.

Gespenster erfüllen die furchtbare Leere,

Sie stürzen auf mich, ich fühl ihre Schwere,

Oh hilf mir, ich weiß, ich bin immer noch geil,

Der eigene Kalvarienberg ist mir zu steil,

Oh rette mich, du, und versprich mir das Heil! "

Nun bückt sich der Priester und spricht voller Güte:

"Der Heiland erhört Deinen innigen Ruf,

So bete mit mir, daß der Herr Dich behüte.

Denn siehe, er liebt was er leiderfüllt schuf.

Umarme die Wände und küsse die Erde,

In der wir verborgen den Heiland erflehn,

Und wisse, es ruht Christi folgsame Heerde

In Grüften, um einstens noch rein zu erstehn!

Oh wisse, wir können die Erde nicht schänden,

Sie haucht sich jungfräulich die Pestschemen weg,

Nach Kriegen und Aufruhr, nach gräßlichen Bränden

Umgrünt sie, versteckt sie den schandhaften Fleck,

Sie birgt uns in sich, da wir Rom einst zerstören,

Die Stadt, die wie Babylon, brunsterhitzt praßt,

Doch muß man sich erst gegen sich keusch empören,

Bevor man das Übel der Heidenurbs haßt.

Die Gluth dieser Erde, die hier uns erkoren,

Die Feinde des Fiebers im Darme zu sein,

Hat gleichfalls den Heiland jungfräulich geboren

Und will, daß nun wir unterm Kreuze gedeihn!"

In sich aber greift und erfaßt jener Priester

Das Grauen des Zwiespaltes, der ihn bewegt,

Er beichtet, befragt sich und innerlich liest er

Dabei ein Gebot, das sein Wesen zerlegt.

Er schluchzt: "Mutter Gottes, Du helles Gewissen,

Du glühender Wunsch, der das Dunkle zertheilt,

Der Schmerz hat die Nebel der Seele zerrissen,

Und Du hast mein furchtsames Herz dann geheilt.

Maria, Du liegst in unendlichen Wehen,

Du Erdmutter, Mutter, Du leidest in Gruben,

Im Schlunde der Urbs, die als Urgrund entstehen.

Wir schwanken, uns schwindelt in wunschdumpfen Stuben,

Wir irren und walten durch weltgraue Räume

Und sind nur die Wurzeln für Träume, für Bäume.

Maria, auch Du mußt Dich einsam erkunden,

Wir wühlen für Dich und wir schlagen Dir Wunden,

Wir wollen verschrumpfen, doch Du sollst einst tragen

Und Sonnen verfinsternd der Erde entragen.

Oh Heiland, nun hab ich Dich wahrhaft gefunden,

Du ruhtest so traurig und stumm in dem Grab,

Dann bluteten plötzlich, oh Herr, Deine Wunden,

Da ich Dich, Dein Mörder, bleich angesehn hab.

Das Blut aber leuchtete sanft in der Tiefe,

Es wurde die Erde auf einmal erhellt,

Und mir war, als schimmerte, sickerte, liefe

Es ringsum ins sonnlichtbeackerte Feld.

Ich sehe es noch in den Weinbeeren reifen,

Der Gabe an Dich, guter Heiland, erwacht,

Wir können die Saat Deines Blutes begreifen,

Die Herbsternte strahlt in unsagbarer Pracht!

Es fließt Deine Milch, in verzücktem Gebete,

Und reifen im Lichte Geschlechter heran,

So legt in dem Baum, den die Schöpferhand säte,

Der Sohn seine Liebe und Fruchtbarkeit an.

Es wachsen die Wesen, in Streit und in Liebe,

Und geben ersterbend lebendigen Geist,

Auch ich habe Beeren und Ranken und Triebe

Im Urgrund der Seele, die Gott ewig preist!

In mondbleichen Nächten, beim sternstillen Morgen,

Erleuchtet und kräftigt der Sohn mein Gebet,

Die Gluth, die im Schooße der Erde verborgen,

Berauscht meinen Wein, wenn die Wärme verweht.

Ach, ferne vom Tage und lautem Verhalten

Giebt ganz sich der Mensch seiner Herzlichkeit hin.

Oh Heiland, dann magst Du in mir wachsam walten,

Ich lache, ich weiß, daß ich ganz bei Dir bin.

Du kannst mich zu Dir, viel zu tief zu Dir ziehen,

Dann seh ich, getilgt ist die furchtbare Schuld,

Denn Gnade ist mir, für mich selber, verliehen,

Ich trage die Reue und Scham mit Geduld!"

Ganz erschöpft vom Bacchanale findet Nero keinen Schlaf,

Und es dringt aus fernen Räumen sanft verklingende Musik

Bis zum Kaiser noch herüber, weil sie keine Thüren traf.

Und da flüchtet das Gewölke. Neros Träumemosaik

Zeigt ihm Rom im Purpurkleide, aufgebaut aus Abendpracht.

Das Gestöhne ferner Flöten hat den Dunst nun ganz verzweigt.

Und in Neros Traumregionen ist ein grauser Schwarm erwacht,

Der aus seinen Seelenkerkern zügellos und wild entsteigt.

Freches Lachen, schrille Schreie, wie das raschelt, wie das klingt,

Wie das Zittern straffer Saiten Schloß und Riegel rasch bezwingt,

Wie es Fieberfeuer schürt, selber nun als Lohe glüht,

Bis im Traumgluthstrom des Kaisers mancher Feind als Schatten brüht!

Nero folgt nur seiner Neigung, ob er fiebert oder tobt,

Schrecklich ist das Machtbedürfniß im tiberischen Geschlecht,

Nero kann es nicht vertragen, wenn man Kaiser Claudius lobt,

Weil sich der an fernen Fürsten noch im Innern Roms gerächt.

Viel zu weit sind jetzt die Grenzen im vollstreckten Römerreiche,

Und so feiern Satrapien selber ferne den Triumph.

Es entwachsen Kolonien ringsum schon dem Urbsbereiche,

Und es blühen Freudenstätten ferne zwischen Wald und Sumpf.

Nero aber will, trotz allem, Großes seinen Römern bieten,

Und da glaubt er plötzlich, es entspricht des Volkes Appetiten,

Fängt er an die Traumgestalten wirklich durch die Gluth zu hetzen,

Ganz entschieden, denkt er, wird man mich dafür unendlich schätzen,

Denn es schläft kein Weltbeherrscher, immer schwelgt er nur und träumt!

Es umschleichen ihn stets Schleier, wie ein schnellverträumter Trug.

Plötzlich sieht er Fürsten taumeln, ihr Gewand war roth gesäumt,

Und er sah auch, wie aus Wunden furchtbar grell ein Feuer schlug.

Dieses Bild hat ihn gereizt und er denkt nun mit Gefallen,

Wie besiegte Völkerstämme furchtbr enge Fesseln tragen,

Wie auf einmal, aus der Höhe, Flammenmassen niederfallen

Und die Menschen rasch vertilgen, weil sie ihm nicht mehr behagen.

Ja, er sieht nun blasse Sklaven sich durch Feuerschlangen winden,

Endlich auch die Senatoren, die ihm immerhin noch trotzen,

Und die ganzen Menschenknäule dann im Flammendunst verschwinden,

Plötzlich aber andere Fratzen aus den Nebelfalten glotzen,

Doch es grämt ihn, daß das Feuer gar so wuchtig weiterschwoll

Und der Rauch so schnell entfauchte, ihm den Marterreiz zu nehmen.

Plötzlich gellt ein heiseres Lachen. Nero hört, man nennt ihn toll.

Und es kreischen schon und kichern, rings um ihn, vermummte Schemen.

Flammen werden wohl erscheinen, wenn die Masken niederrollen,

Denkt der Kaiser. "Aber nein doch, seht, es sind die frechen, tollen

Christen!" ruft er: "Die statt meiner, Rom, die Welt beherrschen wollen!

Nero wagt man toll zu nennen, mich, den größten Römerkaiser?"

Brüllend hat er sich erhoben und er schreit nun: "Spottet leiser!"

Und er fleht, zum Traum gewendet: "Kreischt doch nicht mit schrillen Stimmen,

Denn die Welt könnte Euch hören!" Da ihn jene fort ergrimmen,

Will er jetzt im eigenen Inneren Rauch und Dunst heraufbeschwören,

Denn die Christen, dieser Auswurf, dürfen keine Allmacht stören!

Solche Qualen der Beschimpfung kann ein Kaiser nicht ertragen,

Und so läßt er Lästerchristen rasch aus ihren Höhlen holen

Und sie rings auf hohe Kreuze für ihr freches Höhnen schlagen.

Darauf läßt er Holz entzünden, denn sie sollen schnell verkohlen.

Dieses Schauspiel findet Anklang, die verdroßenen Weltbesieger

Lassen, unterm Boden Romas, ringsum nun nach Menschen scharren,

Nach dem Maulwurf suchen emsig jetzt Hyänen, Hund und Tiger,

Und man zwingt auch viele Sklaven mitzubrüllen: "Wir sind Narren,

Denn wir glauben an die Marter, spannt uns vor die Judenkarren!"

Ja, es müssen schwarzverhüllte, todtgeweihte Karawanen

Wechselweise ihre Wagen, voll von Christen, vorwärtsziehen,

Und da giebt es ganz verschiedene Bürger, Freie, Unterthanen,

Aber Keinem wird von allen Gnade oder Recht verliehen.

Wie ein Wurm wird nun die Sekte aus dem Darme Roms gerissen.

Doch es trauern nicht die Christen, denn ganz rein ist ihr Gewissen.

Sie bemerken kaum die Feinde, sie vernehmen kein Gekicher,

Ihr Gebet giebt ihnen Stärke, denn nun müssen sie verscheiden.

Und sie ziehen fest und tapfer, ihres Martertodes sicher,

Hin zur Stätte ihrer letzten, gottgefälligen Erdenleiden.

Viele glauben es genügt nicht, um zu Gott sich aufzuschwingen

Stark und gläubig auszuharren, und Verlästerung und Qual

Scheinen ihnen viel zu wenig, um den Himmel zu erringen,

Und sie singen Gott bestürmend fromme Lieder im Choral.

Fieberangstdurchzuckt erreicht nun dieser Wurm die Marterstätte,

Hurtig werden schon die Christen auf die Kreuze angenagelt,

Und man ruft, wie einst bei Christo: "Bittet Gott, daß er Euch rette!"

Und von hohen Flammenstößen sieht man, wie es Funken hagelt.

Rom, besonders um das Forum, wird durch diesen Brand bedroht.

Doch man schürt das Feuer weiter, hocherfreut, daß etwas loht!

Niemand denkt jetzt an Gefahren, mit Gejubel und mit Johlen

Sieht der grausam rohe Haufen jene Christen dort verscheiden.

Alle brüllen, klatschen Beifall, das die Feinde nun verkohlen,

Denn man liebt es, sich an Leiden anderer Menschen frech zu weiden.

Ach, die wilde Feuermarter, wie sie einreißt, wie sie schneidet!

Doch Gedanken und Gefühle voll von Liebe, Todgeweihte,

Die Ihr für den Henkerkaiser und sein feiges Krongeleite,

Hoch zu Gott empor gerichtet, weil er mit der Schöpfung leidet,

Heben Euch zu Dessen Rechten, Nero noch zur linken Seite!

Wie aus Weltenessen stäuben stets lebendige Gedanken,

Und sie legen, wo sie können, Feuer in den Hirnen an.

Heute aber prasseln sichtbar Bäume mit Raketenranken

Und entzünden in den Seelen, was sich nur empören kann.

Glühend rother Bast wie Zunder löst sich los von todten Christen

Und entschwebt ihnen wie Tauben, denn so niedrig ist sein Flug,

Und es kann auch dieses große Gluthgefieder ringsum nisten:

"Feuer!" hört man plötzlich rufen, wo der Sturm den Zug hinschlug!

Eingeäschert ist schon manches jämmerliche Backsteinhaus,

Jeder Brand aber bringt Freude, denn man weiß doch, Nero baut

Jedem gerne neue Häuser und drum giebt es Saus und Braus.

Trunken tanzt man um Ruinen, Rohheit wird nun ringsum laut,

Leichtsinn ist die nächste Folge, mit dem Feuer kann man spielen!

So ein Brand ist doch ein Schauspiel, wie es niemand früher kannte,

Nichts ist schöner als ein Feuer, wenn die morschgewordenen Dielen

Funkenstiebend rasch verprasseln und die Balken imposante

Wuth entflammen; traurig ist nur, wessen Haus nicht mitverbrannte!

Trunken und im Trubel drängen sich die Massen hin zum Kaiser,

Der erleuchtet durch der Kreuze helles, grelles Fackelflackern

Sich das Marterschauspiel ansieht. Viel zu schrill jedoch und heiser

Gellt ihm jetzt das wilde Schreien von so dünkelhaften Rackern!

Ja, er glaubt ein Machtbewußtsein aus dem Volksgebrüll zu hören –

Gar nichts aber, denkt er, darf durch Lob des Kaisers Allmacht stören.

Jetzt erstürmt der böse Pöbel plötzlich Neros schöne Gärten.

Durch des Pincios holde Haine tollt die angetrunke Menge

Und entleert sich vor den Büsten von Heroen und Gelehrten,

Und vor Virgils Marmorstandbild lallt der Haufen Lottersänge.

Ringsum fahndet er nach Christen, um sie rasch ans Kreuz zu schlagen,

Da man aber keine findet, fängt man an darum zu losen.

Kreuze sind schnell aufgerichtet, tausend Mordgesellen tragen

Schon ein todgeweihtes Mädchen, das sie erst noch lüstern kosen,

Jetzt zum rasch geschaffenen Richtplatz. Keinem Opfer hilft sein Brüllen.

Heute müssen Ungezählte noch als Ruß die Nacht erfüllen!

Die dunkelsten Gluthen des Juli verbluten,

Es scheint ein entschwundenes und kurzes Vermuthen

Glückssprühenden Lebens der Welt zu entsteigen,

Sie fühlt ihrer Spannung tiefrhythmisches Schweigen.

Es quillt wie ein Leuchten aus herbstlichen Narben,

Die Asche der Farben, die brennend erstarben,

Erblaßt und verzittert, und Frühlichtbestäubung

Versenkt alle Schleier der Farbenbetäubung.

Erschlaffen die Strahlen, die Wonne erwecken,

Entstehen Lichtflechten, die Gluth zu bedecken,

Es scheinen sich Netze auf Farben zu legen,

Und Nerven beginnen sich ringsum zu regen.

Die waren einst selber die Freude, die Farben,

Und ahnten im Lenze, nach sonnlosem Darben,

Den Aufruhr des Sommers, sein fühlendes Schaffen,

Und spüren bereits sein urjähes Erschlaffen.

Es liebt die Natur diese drückende Schwüle,

Sie ahnt ihre leiblichsten Muttergefühle,

Sie läßt sich von glühenden Küssen betäuben,

Und fügt sich in Alles, sie kennt ja kein Sträuben!

Sie schweigt, ihrer Wonne, der Sonne ergeben,

Sie schützt ihr der Starre entbundenes Leben,

Und stirbt dann der Sommer, verweht ihr Empfinden,

Sie kann sich mit allen Gestalten verbinden!

Nur kurz hat die Schwüle des Juli gedauert,

Schon fühlt sie, wie Müdigkeit matt auf ihr kauert,

Es flüchtet die Gluth über blühende Zäume.

Und fühlst Du? Ihr Abschied erschüttert die Bäume.-

Es baute sich Nero auf Antiums Gestaden

Ein Lustschloß mit marmornen Prachtkollonaden,

Und eben erfreut sich der Kaiser im Schatten

Am heitern Getriebe auf sonnigen Matten.

Er sieht, wie sich Blüthen im Zephyr entblättern,

Um scheinbar als Flügel ins Blaue zu klettern

Und wieder zu fallen, wenn andere fliegen,

Um träumend sich wieder auf Halmen zu wiegen!

Es ist ihm, als warteten Pinien am Hügel,

Mit riesigen Kronen wie offene Flügel,

Aufs Machtwort des Lichtes, sich selbst zu besiegen

Und übernatürlich zur Sonne zu fliegen!

Er hört ein Geplätscher, aus steinerner Muschel,

Als wäre es Liebender leises Getuschel,

Und wirklich, ein Pärchen in Marmor gehauen,

Kann dort seine Schönheit im Weiher erschauen.

Im Sonnenlicht aber erfrischen Fontänen

Den Garten mit hellen, gelockerten Strähnen,

Die Marmordelphine und Nixe verschnauben,

Damit sie am Mittag wie Perlen verstauben. –

Ein Regenkreis soll diese Borne umranden,

Ihr Thau aber sprüht auf die Gartenguirlanden,

Die Erzkinder, rings voller Lust und Behagen,

Am Brunnenrand winden und mühelos tragen.

Das Wassergeräusch und Gefächle von Kühle

Liebt Nero besonders bei drückender Schwüle;

Da scheint ein Campagnatag weithin zu rauchen,

Um Abends in blutigem Dunst zu verhauchen.

Dann will sich der Äther mit Nebel verhängen

Und allseits die Kreise des Lebes verengen,

Die Küste darf gar keine Welle bespülen,

Es scheint selbst die See dann die Schwüle zu fühlen.

Vermag sie dem Land keine Briefe zu schicken?

Sie scheint heute wirklich in Dunst zu ersticken.

Die Sonne versinkt hinter glühenden Streifen,

Doch Nero will weiter den Garten durchschweifen.

Er wartet bis Sterne ihn freundlich begrüßen,

Bald legt sie das spiegelnde Meer ihm zu Füßen;

Denn er ist der Gott, der die Erde verwaltet,

Schon wundert er sich, daß der Dunst sich nicht spaltet.

Der Kaiser beginnt jetzt zu schimpfen, zu fluchen,

Er will es durch wüthendes Schreien versuchen,

Die Götter und Sterne des Himmels zu wecken

Und selbst die Olympier durch Christum zu schrecken.

Nun ruft er, er läßt sich bekehren und taufen

Und will dann die Sterne den Göttern abkaufen,

Dafür aber Rom als sein Opfer anzünden,

Wenn Götter ihm Antwort durch Sterne verkünden.

So wandelt der Kaiser noch lange am Strande

Und blickt auf den Himmel mit purpurnem Rande,

Die Lichter des Abends sind noch nicht erglommen:

Was zögert das Dunkel herüberzukommen?

Es blicken dann endlich drei Sterne hernieder,

Doch haben sie Höfe, wie blutige Lider,

Sie wollen nicht einfach wie sonst herabsehen,

Und alles, voll Milde auf Erden verstehen.

Ihr Blick ist verfinstert und fast ohne Leben,

Nicht reuelos schöpfender Liebe ergeben,

Doch kann sie der Kaiser verweint fast gewahren,

Und hält sie für Zeichen der himmlischen Schaaren.

Er sagt sich, da Götter mich ganz anerkennen,

So muß ich zum Danke die Urbs niederbrennen,

Und bau ich dann Tempel mit goldenen Hallen,

So will ich sie plaudernd mit Hermes durchwallen.

Er will, daß die Welt sein Erträumen erlerne,

Denn denkt er, so krümmt sich sein Sinn in die Ferne!

Er kann lauter raumfreie Haine entfalten,

Und zeitlos, ganz grundferne Bauten gestalten.

Doch plötzlich entsinnt er sich göttlicher Spender

Und blickt dann zum Himmel, wo röthliche Ränder

Noch immer die spärlichen Sterne verschleiern,

Denn ringsum die Nebel sind finster und bleiern.

Es hat sich die Dämmerung noch nicht ganz verzogen,

Er sieht einen heftigen, flitternden Bogen

Von Osten empor sich stets heller erheben,

Daß selbst in der See jetzt Reflexe erbeben!

Es läßt ihn besonders die Richtung erstaunen,

Er glaubt an ein Schauspiel olympischer Launen,

Da sagt sich der Kaiser: nach göttlichem Rechte,

Erleuchte auch ich bald die feindlichen Nächte!

Er sieht sich bereits von der Gluthurbs umgeben,

Wo goldene Wimpel den Fenstern entschweben,

Es dünkt ihn, es grüßen ihn Feuerdämonen

Die lange schon lauernd die Häuser bewohnen.

Doch stehen auf einmal die schrecklichen Recken

In Kellern und Dachkammern auf, schlagen Decken

Und Treppen schnell ein, und die Rieseneinbrecher

Entragen den Lucken der brennenden Dächer.

Die Glutharme greifen voll Wuth und begehrlich

Nach allem was nah ist und feuergefährlich,

Dabei aber trachten die Flammentitanen,

Sich immer noch andere Gassen zu bahnen.

Die lockern Gesellen, mit zackigen Zungen,

Sind sicherlich schon zu den Tempeln gedrungen

Und Flammengestalten, mit furchtbarem Hauche,

Entwachsen rings Arme und Häupter am Bauche.

Es sieht sie der Kaiser sich himmelwärts bäumen,

Und ihn, der ein Gott wird, im Kreise umzäumen,

Darauf, als ein lohender, goldener Reigen,

Tief huldigend ringsum vor ihm sich verneigen.

Doch Nero träumt nimmer! Wahrhaftige Gluthen

Beginnen der dunstigen Nacht zu entbluten,

Es wurden die Wolken zu Lippen und Wunden,

Der Mond und die Sterne sind völlig verschwunden.

Jetzt hört er auch plötzlich ein menschliches Schreien,

Es scheine der Boden rings Feuer zu speien,

Doch gleich darauf: "Rom brennt! es ist ganz verloren,

Es hat sich die Plebs mit dem Heere verschworen!"

Es wollte der Kaiser die Brandfackel werfen,

Drum denkt er die Aufsicht im Land zu verschärfen,

Er sinnt schon nach Strafen für jene Entzünder

Und sieht sich zugleich auch als Roms Neubegründer.

Dann glaubt er, es wollte ihn Zeus freudig stimmen,

Und deshalb ließ Hermes die Häuser erglimmen;

"Es folgte ein Gott", ruft er, "meinen Befehlen,

So kommt denn, wir wollen beim Brande nicht fehlen!"

Es glaubt nun der Kaiser sein Werk zu genießen,

Nicht soll ihn der Anschlag von Andern verdrießen,

Er freut sich noch heute im Feuer zu prassen,

Ja, strahlend will Nero sein Antium verlassen.

Es scheinen ihm Qualme, durch irdisches Tosen

Und Wettern, entblätterte himmlische Rosen,

Doch immer noch andere erglühen dort oben,

Wo Träume sich plötzlich als Bäume erhoben!

Es haben die meisten ihr Viertel verlassen,

Es schleichen jetzt Diebe, verwegen und dumm,

Durch öde und schmutzige, brennende Gassen

Und schleppen die Beute fortplündernd herum.

Es folgen schon allseits den Räubern und Mördern

Die Flammentitanen mit flatterndem Bart.

Es scheinen auch Stürme ihr Wüthen zu fördern

Und nirgends bleibt irgend ein Stadttheil erspart.

Es stürzen sich Winde, in riesigen Wirbeln,

Ins lodernde Rom und zerschleudern es wild,

Es knattem rings Balken, wo Glastfalter schwirbeln,

Der Hunger der Gluthen wird nimmer gestillt!

Die gräßlichen Brände der Hauptstadt entfachen

Die Funken vom mittleren Feuersbrunstheerd,

Es tönt dort beständig ein furchtbares Krachen,

Die ganze Suburra ist längst schon verheert.

Wenn brennende Bretter beim Einsturz zerschellen,

Erheben sich Funken mit Asche vermischt,

Dann können Raketen sich plötzlich entschnellen

Und lohen, wenn es im Vipernneste dann zischt.

Die Stadt überrascht nun ein gräßlicher Regen

Von Funken, den Keimen zu künftigem Brand,

Und gleich darauf wollen sich Glastschlangen regen,

Gar gierig umzüngeln sie jegliche Wand.

So wie sie dann Pfosten und Balken erschleichen

Umschlingen sie sie, wie durch Hunger ergrimmt,

Es lodern sofort alle Bretter und Speichen.

Der Brand, der die Hügelstadt siegreich erklimmt,

Muß bald den Palast der Cäsaren erreichen!

Am Boden versengen besoffene Leute,

Die plötzlich die Gluth in Spelunken erfaßt,

Es stürzt aus den brennenden Häusern die Meute

Der Räuber fast immer zugleich mit dem Glast;

Denn Menschen beneiden die Gluth um die Beute

Und plündern beinahe mit ärgerer Hast.

Verworfene Weiber durchjohlen mit Dieben

Die Trümmer und scheinen verteufelt vergnügt,

Und werden sie endlich vom Feuer vertrieben,

So rauft sich das Pack, weil kein Raub ihm genügt.

Schon will man nach Christen zum Peinigen suchen,

Die Menge ist wieder zum Martern geneigt,

Der Pöbel beginnt auf die Juden zu fluchen

Und ruft: "Diese Schmutzbrut von Ratten entsteigt

Den Grüften von Rom, um die Stadt einzuäschern,

Drum spüret nach ihnen mit Hunden und Häschern!"

Doch findet der Pöbel nicht viele zum Hetzen,

Der Blutdurst der Massen wird noch nicht gestillt,

Es ist nach dem Rauben von Plunder und Schätzen,

Jetzt mancher zum Morden und Schänden gewillt.

Man flucht auf die Numen und huldigt dem Kaiser,

In Rom wird jetzt nimmer an Götter geglaubt,

Die Stadt hält es sicher für richtiger, weiser,

Wenn jeder die Wuth gegen Schemen verschnauft.

Es haben ja doch beim Verbrennen Penaten

Die Pflicht als beschützer der Heerde verletzt,

Hingegen kann niemand des Kaisers entrathen,

Denn dieser hat stets, was da brannte, ersetzt.

Es freun sich die Römer, wenn Tempel abbrennen,

Wer wird sich zu Göttern, ohnmächtig ihr Gut

Vor Feuer zu schützen, noch weiter bekennen?

Fürwahr, die Olympier vernichtet die Gluth

Geschädigter Menschen, in Fieber und Wuth!

Entlaufene Sklaven, Soldaten und Metzen

Verprassen Geraubtes in wildem Genuß.

Sie plünderten, raubten zuerst auf den Plätzen

Und schwelgen jetzt roh auf der Insel im Fluß.

Der Äsculaptempel wird schleunigst erbrochen,

Im Inneren predigt ein junger Prophet,

Es scheint ihm das Blut in den Adern zu kochen,

Er schwört, daß er Zion als Lichtbraut erspäht.

Er fiebert von Sodom, Gomorrha, den Städten,

Die einstens Jehova mit Schwefel zerstört,

Er weiß es, die Bibel mit Rom zu verketten,

Und ruft, daß Gottvater, durch Frevel empört,

Beschlossen hat, Rom durch den Brand zu zerstören:

Er habe bereits Christi Jünger gesandt,

Die Welt noch zur Einkehr zu Gott zu beschwören,

Doch wurden sie alle verkannt und verbrannt.

Die Christen erschracken beim Sprengen der Pforten,

Sie wurden auch gleich von der Menge geplagt,

Doch hat es der Priester, mit feurigen Worten,

Zu sprechen und weiter zu donnern gewagt.

Es horcht nun der Mob auf den tapfern Zeloten,

Der alle Patrizier und Reichen verklagt,

Dem Volke, aus Goldgier und Hochmut verboten

Zu haben, verbrüdert und glücklich zu sein,

Doch Christus läd alle zum Abendmahl ein!

Er spricht von Verzeihung und Gnadenverleihung,

Vom himmlischen, allen verheißenen Reich,

Von Herrschaft der Liebe und Knechtebefreiung,

Und siehe, es wirkt diese Predigt sogleich!

Der Pöbel versteht seinen Gott der Zerstörung,

Und fängt schon, in wilder und blöder Empörung,

Im Tempel des Gottes der Heilsmächte an

Die Opfergeräte in Stücke zu schlagen.

Es findet dabei wo ein Mann einen Wagen,

Und rasch macht ein Haufe daraus ein Gespann.

Es wird einer Christin das Büßergewand

Auf einmal mit Johlen vom Körper gerissen,

Und Buben und Greise sind eben beflissen

Das Mädchen zu schmücken; mit komischem Tand

Bedeckt, steht die Nackte nun oben im Karren,

Und der fängt schon an, über Dielen zu knarren!

Obszön hergerichtet, voll Tempelbehängen,

Begleitet von höhnischen Pöbelgesängen,

Erscheint nun die Christin, den Ihren entrissen,

Im Freien. Und kraftlos als prächtiger Bissen

Gepriesen, entschwinden ihr endlich die Sinne,

Da heißt es, es schlafe die Göttin der Minne!

Bedroht durch die Flammen, verfolgt von der Hitze,

Verläßt man die Insel, die Feuer umloht.

Es droht noch der Priester und schreit nach dem Blitze,

Da schlägt ihn ganz einfach die Volksmenge todt.

Darauf zieht die Meute hinab zum Emporium

Und schlägt, in der Unordnung komisch vereinigt,

Ein liederlich klingendes MassenBrimborium.

Und trifft man wo Christen, wird flott losgepeitscht,

Ja, selbst alle Mächtigen, die nicht entflohn,

Begegnen in Rom jetzt verwerflichem Hohn.

Die Flammen erfaßten die Schläue Boreas,

Da sind alle Winde dem Gotte entsaust,

Nun werden die Güter der Erben Äneas

Von Stürmen und Flammen zusammen zerzaust.

Die Gassen durchhallt wildes Brausen und Pfauchen,

Und oft dröhnt und donnert es plötzlich und kurz,

Das heißt dann, in Häusern, die lodern und rauchen,

Erfolgte ein Dachstuhl und Stützbalkensturz.

Es zerrt mancher Flüchtling des Hauses Penaten

Noch krampfhaft hervor aus dem gräßlichen Brand,

Und rechnet aufs Glück seiner künftigen Saaten,

Auf Zukunft und Wohlstand, durch eigene Hand!

Das Volk läßt sich schwer durch die Hitze vertreiben,

Es hängt noch am grauen, verlorenen Gut,

Und will nah beim Grab seiner Habe verbleiben

Und denkt still an das, was für immer dort ruht.

Doch langsam beginnt es nach oben zu drängen,

Es weiß sich vielleicht höher besser gefeit,

Doch liebt es auch sehr sich in Knäule zu engen

Und drückt sich an anderer Leiber und Leid.

Es suchen die Reichen sich hoch zu versammeln,

Auf kühleren Hügeln, vor Feuer geschützt,

Beschließen sie gleich jeden Weg zu verrammeln,

Damit nicht das Volk diesen Rückzug benützt.

Es muß sie die unklare Zukunft verstimmen,

Besitzende Menschen sind meistentheils scheu,

Sie zittern, wenn Herr oder Diener ergrimmen,

Und hassen und fürchten was fremd ist und neu.

Sie trachten, die raschen Entschlüsse zu meiden,

Sie haben sie oft schon, zu spät erst, gefaßt,

Sie bangen auch jetzt für die Götter der Heiden

Und wünschen dabei nichts als Aufschub und Rast.

Ja freilich, sie schmähten am liebsten, am stärksten,

Und schwer nur verbeißen sie Kummer und Wuth,

Es trifft doch das Feuer die Reichen am ärgsten,

Denn gar nichts verliert die plebejische Brut!

Doch hoffen sie, Nero wird alle beschenken,

Zumal, die das Feuer zu Bettlern gemacht,

Besitz in verläßliche Hände zu lenken,

Bewährt sich doch immer zum Stützen der Macht.

Gar viele erklären die Christen für schuldig

Und tuscheln, sie hätten die Hauptstadt zerstört;

Doch sagt man es nicht, und schweigt lieber geduldig,

Solang man nicht Neros Vermuthung gehört.

Dann wollen die Reichen vor ihm sich verneigen und stöhnen,

Bis endlich sein Herz sich der Ihren erbarmt;

Noch können sie Keiner die Christen verhöhnen,

Sie fühlen sich alle ein wenig verarmt.

Sie trachten nur Nero für sich zu gewinnen

Und sinnen nach Macht durch zäsarische Huld;

Und nennt dann der Kaiser die Träger der Schuld,

So wollen sie die ganz ins Trugnetz verspinnen.

Die Reichen geloben den Thron zu erhalten,

Sie haben im Freistaat das Alte gestützt,

Seit jeher gefiel ihnen machtvolles Walten,

Und oftmals schon haben sie Kaisern genützt!

Sie lassen sich immerdar schützen und führen,

Sie sind doch der Bürgerschaft sicherer Theil,

Auch können Propheten die Reichen nicht rühren

Und selten nur sind sie im Staatsdienste feil.

Das, denken sie, muß doch ihr Kaiser bedenken

Und ihnen, blos ihnen, sein Wohlwollen schenken!

Wahrhaftig sie sind auch kein schwankender Haufe,

Sie haben nur Sinn für die sichtbare Macht,

Sie folgen dem Strome auf jeglichem Laufe

Und haben es stets wie die Starken gemacht;

Ja, sinkt auf der Waage unsichtbarer Mächte

Die Schaale des Neuen auf einmal beschwert,

So herrschen sie weiter; durch eherne Rechte

Wird wiederum der, der das Geld hat, geehrt!

Sie bleiben die Staats und Familienerhalter,

Die Herrscher in jeglicher Generation,

Sie lassen ihr Recht als Gesellschaftsverwalter

Bestimmt ihren Enkeln und meistens dem Sohn!

Doch seht nur, sie ehrten doch auch die Penaten,

Und brachten stets Opfer nach herrschendem Brauch,

Sie ließen für Jupiter Mastochsen braten

Und freuten ihn so durch den speckigen Rauch.

Sie stellten sich stets zum Olympe am besten,

Indem sie zu Ehren der Götter gepraßt,

Sie opferten immer bei häuslichen Festen,

Wie es Göttern und Priestern auf Erden gepaßt!

Ja, wurde bei Reichen ein Hymen geheiligt,

So hat man auch Opfergelage bestellt,

Stets waren die Götter beim Jubel betheiligt,

Und neidlos hat Zeus sich zu Menschen gesellt.

Nun haben die Götter die Reichen verlassen,

Sie denken, warum wurde Rom nicht verschont,

Was wollen sie, thun sie, man kann es nicht fassen –

Fürwahr ihre Freundschaft hat gar nicht gelohnt!

Besonders Vulkan wird von allen verlästert,

Es heißt schon, wo bleibt die hieratische Zucht,

Es sind diese griechischen Götter verschwestert,

Und Gift birgt der Inzucht verwerfliche Frucht.

Nun spricht ein Patrizier die folgenden Worte:

"Oh Jupiter Stator, beherrsch uns allein,

Wir halten zu Deinem gesetzlichen Horte,

Damit wir auf Erden fast sorglos gedeihn.

Erscheine als Adler und schrecke die Schlange,

Die fürchterlich wüthet, zurück in den Staub;

Es weilt ihre ringelnde Brut schon zu lange

Hier oben, Dein Rom wird ein Unterweltsraub!

Zertritt diesen Gluthwurm mit schmerzlosem Fuße,

Er knete sich rasch zum verzuckenden Knäul,

Oh Jupiter, hör uns, auch wir thuen Buße,

Gebiete dem furchtbaren Furiengeheul!

Wir lieben Dich, Jupiter, Herr unserer Schlachten,

Du solltest, Du guter und leuchtender Gott,

Die anderen Numen zu Tode verachten,

Sonst stürzt Dich noch einst ein Olympierkomplott.

Wir wollen von nun an nur Dir auf Altären,

Was Du und was andere Götter begehren,

Zur Huldigung opfern, den Widder, den Stier,

Die Taube, das Schaf, jedes reinliche Thier,

Auch Sklaven, verlangst Du es, schenken wir Dir,

Der Kaiser und wir!" und es ruft schon die Menge:

"Oh Jupiter, herrsche allein auf der Welt,

Wir weihen Dir Tempel, und Feiergesänge

Ertönen für Dich, der die Ordnung erhält!"

Es greift jetzt der Brand nach den weitesten Gassen.

Als hungriger, allesverschluckender Wurm

Beginnt er die Vorstädte rings zu erfassen,

Und seht, seinen Durst löscht ein furchtbarer Sturm.

Doch müssen im Bauch die Metalle sich stauen,

Sie reißen des Drachen Gedärme entzwei,

Und was nicht die heißen Geweide verdauen,

Entfließt seinem Wanste als zuckender Brei.

Der Pöbel verläßt nun die dumpfigen Stätten

Des Lasters, in denen der Brand ihn bedroht,

Man drängt aus den Schenken, sein Leben zu retten,

Und sieht sich schon himmelhoch, grellroth umloht.

Gewürgt von entsetzlichen Plagen und Sorgen

Verlieren die Menschen ihr letztes Vertraun,

Die Nacht ist voll Schrecken, und was bringt der Morgen?

Sie denken mit Grauen ans baldige Graun.

Jetzt fängt auch die gräßlichste Gier an zu schnauben,

Es folgt das Gelichter dem eigenen Drang,

Es kann sich nun allerhand Raublust erlauben,

Denn plötzlich sind Mörder die Meister vom Strang.

Es grinst die Begierde aus thierischen Zügen,

In Blutblicken fuchtelt die Schurkennatur,

Die Nasen verkrümmten entsetzliche Lügen,

Ein Mord ließ auf jeglicher Stirn seine Spur.

Ein Schrei seines Opfers durchgellte die Ohren

Von jedem Gesellen, der Trümmer durchsucht,

Die Ohrmuscheln sitzen wie knapp angefroren,

Das sagt, so ein Kopf ist von uran verflucht.

Da zieht so ein Haufe, mit Beute beladen,

Die Straßen entlang und verspottet Merkur,

Er ruft ihn, verspricht ihn zu Festen zu laden,

Doch zeigt sich vom Gott keine irdische Spur.

Da pfeift nun der Mob und ein wildes Geschrei

Erklärt, daß er nimmer die Raubgottheit sei!

Der Pöbel macht Aufruhr und schwört, daß er Ares

Allein seinen Diebsantheil abtreten will,

Er flucht und verspricht, daß des Kriegsgottaltares

Gesprenkelter Marmor vom März bis April,

Und dann von September bis Ende des Jahres,

Von Lenzzicken, Ferkeln und HerbstwurfHausthieren

Bedeckt sein wird, um seinen Tisch zu garnieren!

Es kommen jetzt abermals flüchtige Soldaten

Und Sklaven mit wimmernden Kindern und Frauen.

Sie mögen die Asche mit Opfern durchwaten

Und grausam sich, ringsum, am Grauen erbauen.

Oft tragen sie die noch zurück in Spelunken,

Wo Schwache, wie irre, den Flammen erst trotzen:

Doch wirbeln von überall glitzernde Funken,

Und alles beginnt in das Feuer zu glotzen.

Nun fangen die Römer an doch sich zu wehren,

Es packt sie die alte, fanatische Wuth,

Und siehe, sie treiben die Räuber mit Speeren

Und Steinen zurück in die zischelnde Gluth.

Sie sehen oft Mütter im Feuer verschwinden,

Und viele zerfetzen vor Schmerz ihr Gewand,

Die suchen verwirrt ihre Kinder zu finden,

Doch Mörder und Opfer vertilgt schon der Brand.

Es wagt es kein Mann, sie der Gluth zu entreißen,

Und schließlich, wen kümmert das Weibergeschrei?

Sie suchen den eigenen Gram zu verbeißen,

Und stehn, wenn ein anderer schluchzt, stumm dabei.

Es greifen die Gluthklauen immer noch weiter,

Das schnaubende Feuer wird nimmermehr satt,

Es glimmt und es klimmt auf der Hügelurbsleiter

Von Gasse zu Gasse, zum Saume der Stadt.

Es nahen von allseits die Flammen den Schaaren

Von Römern und Fremden in furchtbarer Noth.

Sie können nichts anderes als Feuer gewahren,

Das Grab ihrer Habe ist blutroth umloht,

Die Gluth leckt rings weiter, doch sonst herrscht der Tod!

Das Feuer an sich aber wird zum Gespenste,

Der Gott, der dem Moses im Strauche erschienen,

Und der über Daniel in Babel erglänzte,

Dem jetzt neben Juden auch Christen fromm dienen,

Hat eben sein Antlitz den Römern gezeigt,

Und sehet, das Volk hat vor ihm sich verneigt!

Bedrängt durch das Plündern und Morden der Horden,

Erstickt und bedroht durch den qualmenden Brand,

Sind alle beinahe zu Kindern geworden:

Da dünkt sich ein Träumer vom Himmel gesandt.

Er plappert emphatisch, zum Volke gewendet,

Es hätten die Götter die Tempel geschändet,

Und dann hat er laut in die Flammen geschrieen:

"Ihr Numen habt Eure Altäre bespieen!

Du Mars, hast die Pfeiler des Staates zerschlagen

Und nicht einmal Hera und Hesta verschont,

Die Flammen Hephaistos verdüstern den Wagen,

In dem herrlich Phöbos, der Sonnengott, thront.

Wir werden an Jesum von Nazareth glauben!

Wir wollen ihm Opferaltäre erbaun!

Es mögen die heidnischen Götter verstauben!

Wir können dem Jupiter nimmermehr traun!"

Die Worte des Priesters erschüttern die Menge,

Sie dünkt sich wahrhaftig von Göttern genarrt,

Doch fühlt sie zugleich die entsetzliche Strenge

Des Neuen, das dort aus der Gluthsäule starrt.

Sie konnte noch nie solche Wuthrede hören,

Was heute erscholl, hat noch niemand gewagt,

Sie will sich noch immer nicht offen empören,

Doch wird alles Alte forsch weiterbenagt.

Wer kann es verstehen, daß Götter verkommen?

Doch seht Euch nur um, allzuwahr ist der Greuel!

Der Herr aber, der seinen Weltthron erklommen,

Verschüchtert noch immer den hilflosen Knäuel

Von Heiden, den Funken und Sprühgarben taufen.

Und plötzlich spricht wiederum einer im Haufen,

Und zwar der verstockteste, grausamste Heide,

Der früher den Pöbel zum Morden verführt,

Von christlicher Hülfe, von siegreichem Leide

Und Herrschaft der Armen, die Jesum erkührt.

Ein anderer sagt mit ekstatischen Gesten,

Er sei aus den Höhlen der Christen entflohen,

Er kenne das Walten der Sekte am besten

Und fühle nun wieder sein Christenthum lohen.

Er habe sich völlig dem Heiland verschrieben,

Da dieser die Menschen als Brüder beschützt,

Er sei auch ein christlicher Priester geblieben

Und habe schon oft der Gemeinschaft genützt.

So werden die Bürger, die Rom tief betrauern,

Dem Christenthum langsam gewogen gestimmt,

Sie müssen sich selber so innig bedauern,

Daß endlich der Heiland in ihnen erglimmt.

Sie denken, ein Gott der sich selber gepeinigt,

Erspart uns, die leiden, bestimmt seinen Hohn.

Ein Gott, der in sich alle Welten vereinigt,

Und der seinen eigenen, leiblichen Sohn

Den Menschen geopfert hat, wird uns beschützen

Und freundlich beim Aufbau von Rom unterstützen.

Ein Weib kommt nun plötzlich wie rasend gelaufen.

Es scheint durch Geschautes verblüfft und verzückt.

Ein eisiges Staunen erfaßt schon den Haufen,

Er wird, wie aus Angst, auseinandergerückt.

Jetzt hält diese Frau ihre Hände erhoben,

Als folgte sie, sehend, der hellsten Vision.

Erst mag sie das Kreuz und die Märtyrer loben,

Und nun schreit die schauende, wilde Person:

" Ich habe zwölf Kinder auf einmal verloren,

Sie wurden vom höllischen Feuer verzehrt! "

Sie hätte acht Söhne dem Staate geboren

Und selber mit üppigen Brüsten genährt,

Nun hätten die Götter die Heimath vernichtet

Und die und sie alle zu Grunde gerichtet.

Nun sucht sie und scharrt sie, im Schutt der Ruinen,

Ihr Schreien hat furchtbar die Brandnacht durchgellt,

Es ist ihr des Heilandes Mutter erschienen:

Sie sieht sie als leuchtende Herrin der Welt.

Nun schwört sie, sie werde zum Throne gerufen,

Es habe die Mutter sich zu ihr geneigt

Und gleich dann, auf herrlicherleuchteten Stufen,

Ihr rings ihre Kinder als Engel gezeigt.

Nun ist sie im Taumel zu Boden gesunken,

Sie glaubt, sie hat himmliche Milde getrunken,

Es hat ihr die Jungfau die Lichtbrust gereicht

Und drum ist ihr plötzlich so wonnig und leicht.

Doch faßt sie sich wieder. Voll brünstigem Verlangen

Zum Volke zu reden, beginnt sie nun laut:

" Ich habe den Heiland, hoch über den Schlangen

Der lodernden Welten, voll Ruhe erschaut! "

Zuerst ist das alles nur schweres Gestotter,

Sie zerrt noch, zerzaust ihren Sprachenballast,

Doch plötzlich entwirrt und enthaspelt sie flotter

Die trefflichsten Worte, zu Sätzen gefaßt.

Stets schriller beginnt sie zu wüthen, zu wettern,

Als schlüge sie Blitze aus stahlhartem Stein,

Sie ruft, sie wird Götteraltäre zerschmettern

Und gleich darauf setzt sie den Weltheiland ein.

Schon folgen ihr Mütter und leidende Frauen,

Die viele verloren, die Kinder, den Mann,

Sie wollen von nun an der Leidmutter trauen,

Die schmerzensreich ewige Gnade gewann.

Nun zieht sie, im Zuge, in offene Gefilde,

Rings sieht sie den Dunst und die arge Gefahr,

Im Himmel erschaut sie die Göttin der Milde

Und baut ihr daselbst einen Sternenaltar.

Ja, Sterne sind wahrhafte Boten der Güte,

Denn immer, wenn lodernde Helle erblaßt,

Sobald nur der Blutring des Tages verglühte,

Erscheinen sie alle als Spender der Rast.

Ihr innerstes Wesen ist seelig beflügelt.

Ihr gläubiges Funkeln verstrahlt Gottes Macht.

Ihr Minnen ist frei und ihr Chaos gezügelt,

Und was da erkeimt, wird von ihnen bewacht.

Im Dasein der Sterne, den schützenden Müttern,

Sind Sorgen und Freuden urewig gepaart,

Drum muß auch ihr Leuchten die Frauen erschüttern,

Die sich schwach und hülfbedürftig gewahrt.

Die nächtliche Ewigkeit, sehen sie, spendet

Erlöschende Sterne der sterblichen Welt,

Die Milde der glücklichen Lichtfürsten sendet

Uns Erdkindern Grüße, durch Mitleid erhellt.

Nun flüstern die Mütter, wir werden allnächtlich

Uns hier, unter Bäumen, oft wiederum sehn,

Oh bleiben wir, tagsüber, reinlich und rechtlich

Und lassen wir Nachts uns von Schauern umwehn.

Oh bringen wir Blüthen, die Sterne des Tages,

Zum holden und herrlichen Gottesaltar,

Dann freuen die Augen des weltlichen Haages

Der Sterne urkindliche, liebliche Schaar.

Jetzt singen die gläubigen Weiber: "Wir pflücken

Die Blüthen der Felder, um Gott zu erfreun,

Wir wollen versammelt uns lieben und schmücken

Und dann wie die Blätter uns weithin zerstreun!"

Als vielerlei Länder Sybillen gebaren,

Hat Romulus Wölfin sie alle gesäugt,

Und jetzt stürzt ein Jude das Reich der Cäsaren,

Und ihn hat das Leid aller Menschen gezeugt.

Er ist ein unendlicher Seelenerwecker,

Er hat an dem Kreuze die Erde befreit,

Er ist aller Völker Verheißungsvollstrecker,

Und wer an ihn glaubt, überflügelt das Leid.

Es hat ihn die Weibheit der Erde getragen,

Er ist, wie das Licht, der Jungfräulichkeit Kind,

Er leidet das Leben und kennt keine Klagen,

Und schenkt uns sein Blut, wie ein Herbstwald dem Wind!

Es folgen ihm Weiber und gläubige Männer,

Durch ihn sind sie Alle zu sterben bereit,

Er ist unser gütiger Herzenserkenner,

Und wer ihn erfreut, ist von Zweifeln befreit.

Er machte die schweigenden Tiefen empfindlich,

Und als er die Römer zur Kreuzigung zwang,

Da wurden die Leidenden unüberwindlich,

Denn groß ist der Büßenden fürstlicher Gang.

Von glühenden Zungen, die Unheil verkünden,

Ist ringsum die Urbs des Genusses umloht,

Und Flammen, die Leiber und Seelen entzünden,

Bereiten den Gottheiten Sorge und Not.

Weltungeheuer, aus Zunder und Feuer,

Es sind Deine Numen in Satans Gewalt,

Es wird schon das Burgen und Tempelgemäuer

Von gräßlichen Klauen des Brandes umkrallt.

Die Auen des Pan sind unheimlich verglommen

Und Flammengedanken verschlingen sich tief

In Seelen, die leibliche Botschaft vernommen!

Erwacht ist der Weinberg, der still und stumm schlief!

Die Krallen des Brandes verschleudern die Steine

Der Tempel der alten, versinkenden Welt,

Verwüstet sind weithin die heiligen Haine,

Es haben Popheten die Eichen gefällt.

Ganz Rom kann die brennenden Tempel erblicken,

Die Numen sind alle vom Feuer bedroht,

Sie werden aus Angst in den Flammen ersticken,

Es naht ihr lebendiger, lodernder Tod.

Denn seht, diese Flammen beschützen das Leben,

Sie sind schon ein furchtbares Zukunftsgespenst,

Es kann sich der Erdgeist oft drohend erheben,

Doch er ist es, der uns mit Freuden bekränzt.

Der Boden muß ringsum Ideen gebären,

Die Erde trägt ewige Wälder im Schooß,

Sie labt,wer da Durst hat, mit Reben und Ähren,

Und wenn wir verzweifeln, so zeigt sie sich bloß.

Denn nackt sind die Flammen, ja Rankenskelette

Das hastige Wesen vom wachsenden Wald.

Gar vieles erzählen uns brennende Städte,

Und Roma entleuchtet Jehovahs Gewalt!

Doch Nero, von brüllenden Löwen umgeben,

Erblickt nur ein Schauspiel von singendem Gold,

Und wenn seine Bestien, vor Schrecken, erbeben,

So fürchtet er gar nichts, denn Zeus ist ihm hold!

Die Katzennatur scheint an Flammen zu saugen,

Vielleicht wird ihr Wüstenbedürfniß gestillt,

Die Grausamkeit gleißt schon aus grünlichen Augen,

Der Brand macht die Thiere erschrocken und wild.

Der Kaiser jedoch merkt kein Zerren und Pfauchen,

Er sieht nur ins Feuer, das Wunder versprüht,

Er schaut,- doch er ahnt nicht, daß Götter verhauchen,

Da jegliches Denken ihn fürchterlich müht.

Die nächsten Geschlechter begruben die Numen

Und haben sich Tempel aus Trümmern gebaut,

Ihr Gott aber wuchs nicht aus römischen Krumen

Er hat auch nicht einfach ins Weltwerk geschaut.

Man wählte den Gott, der Ägypten gegeißelt

Und der seine Feinde im Meere ertränkt,

Man hat ihn sofort im Gedanken gemeißelt

Und so dessen mystisches Wesen gekränkt.

Man gab ihm bewegliche, griechische Glieder,

Ein jüdisches Haupt und etruskischen Rumpf,

Man webte sein Wesen in christliche Lieder

Und sang sie zu Ostern zum Sonnentriumph.

So müssen im Brande die Götter vergehen,

Das Bildniß des Zeus ist schon lange gestürzt,

Es haben die Stürme, die fürchterlich wehen,

Dem Feuer den Weg über Hügel verkürzt.

Die Flammen zerstören die Marmoraltäre,

Doch unberührt dauert des Weltherrschers Thron,

Dort schützt bald der Papst seine römische Lehre,

Dann später das Reich und die Inquisition.

Oh Weltenleu, oft streubst Du Deine Flammenmähne,

Entloht der Urbs der Feuerabglanz Deiner Wuth?

Oh sage Löwe: was bedeuten Purpursträhne?

Es brüllt der Mensch. Das Holzwrack knarrt. Es tobt die Gluth.

Sind Gallier drinnen, um nach Römergold zu scharren?

Die Gänse schnattern nicht, fort ist der Latiermuth!

Erscheint ein Triumphator dreist am Siegerkarren,

Soll Rom im Brand den Abglanz seiner Kraft gewahren?

Barbaren sind es und sie werden hier beharren!

Dort kommen sie mit windverworrenen, goldenen Haaren!

Es sträubt die Feuermähne die Zerstörungslust

Von frechen Söldnern und von freien Kriegerschaaren!

Die haben kaum von Gold und Goldesmacht gewußt,

Und wie sie ungestüm die Tempelpforten sprengen,

Erscheint in Manchen plötzlich Gott im Flammenwust!

Die Römer sehn sie wild zertrümmern und versengen,

Sie suchen Gott im Feuerheerd und Abendhauche,

Und Rom beginnt sie drum mit Wasser zu besprengen.

Wie eine Wittwe wühlt die Urbs, im eigenen Rauche,

In der Campagna sich ins Grab von ihrem Geiste,

Sie scharrt und stöhnt und liegt dann stumm auf ihrem Bauche,

Das Gold ist fort und tot der Aar, der sie umkreiste!

Das Weltgenie von Rom war todt.

Der Löwe hatte kurz geröchelt,

Die Leiche aber weiter fort die Welt verpestet.

Ihr voller Rumpf der sich durch lauter Raub gemästet,

Schwoll an, und wie ein Aas im Straßenkoth

Bedrohte er die Welt mit arger Fiebersnoth.

Doch Rom, die Stadt des stumpfen Mittelweges,

Blieb selbst noch skeptischabergläubisch groß.

Sie wuchs, denn sich zu füllen blieb ihr Loos,

Doch sie behielt auch ferner etwas Träges.

Ihr guter Bürgersinn gab ihr Gedanken

Und stellte sie in keiner Lage bloß.

Verletzten sie des Nachbars Räuberpranken,

So gab sie plötzlich ihm den Todesstoß.

Oh Rom, ich sehe, wie Du meistens Dich vertheidigst:

Die Völker, die Italien mitbewohnten,

Propheten, die Dein Mittelmaaß beleidigt,

Die Sklaven, die sich gegen Rom verteidigt,

Und jeder Feind, der Deiner Macht genaht,

Ward von der Göttin Roma überfahren.

Du übertrumpftest schließlich das Triumvirat,

Stets konnte sich Dein Bürgergeiz die Macht bewahren.

Zertrümmert lag das Werk der herrlichen Cäsaren,

Doch Rom, das immer siegreich seinen Feind zertrat,

Besiegte nun durch seinen Glauben die Barbaren.

Das Wort ward durch das Römerthum zur That,

Die Urbs verschmähte nicht vom Besten anzunehmen,

Denn niemals liebte sie, was arg zurückgeblieben,

Das Kühnste mußte schließlich sich nach Rom bequemen,

Denn Rom besteht und die Propheten werden aufgerieben.

Gedeihe,großes Rom, bestelle Dir Konzile

Verknüpfe alles was Du irgend schlau vermagst,

Es gilt Dein Wollen einem großen Lebensziele,

Dem Werk, in dem Du selber unvergleichlich tagst.

Versuche, Rom, in Deiner Kirche das zu fördern

Was irgendwie sich an Dein Machtverlangen schmiegte.

Du wirfst die Weltrebellen zu gemeinen Mördern,

Und biegst, zerknickst, was Deinem Sieg entgegenliegt.

Es braucht der Mensch den Mittelweg, um still zu wandeln,

Und den hat Rom für alle Völker reingefegt,

Die Abgewichenen wird es gerne mild behandeln,

Da keine Schwäche Rom sich in die Wege legt.

Den Tartarus vertiefte es zur Christenhölle

Und hat dadurch den Einsturz seiner Macht gehemmt:

Sein Geist war da, damit die Zahl der Christen schwölle,

Und seine Kraft hat Riesenfluthen eingedämmt.

Oh Rom, Du wecktest Schätze, die in Heiden schliefen,

Du hast Dir Grundverschiedenes angepaßt,

Du hörtest tausend Stimmen, die nach Rettung riefen,

Und trugst der Weltkultur unendlich große Last.

Du zogst die Welt in Deinen Bann erhabener Ruhe,

Du sammeltest die Worte, die Du rings erfrugst,

Du legtest fremdes Gut in Deine goldene Truhe,

Um die Du dichte Schleier des Vergessens schlugst.

Jetzt fühle ich der Schönheit Flügelschläge,

Im Norden ist die Lilie Frankreichs aufgegangen,

Die Christenliebe wird in Marmorblöcken rege.

Es scheint der Fels nach Sonnenformen zu verlangen,

Es klimmt ein Frühjahr steil empor an Kathedralen,

Und über Thürmen seh ich Schönheitsgipfel prangen.

Das Leben läutert sich aus unempfundenen Qualen,

( Denn nichts zu fühlen ist der Fluch im schweren Steine,)

Zu Formen, die lebendig ihrer Nacht entstrahlen.

Es trachten lauter Sonngeburten im Vereine

Als Pfeilerbündel langsam sich emporzurecken,

Denn alles Irdische verneint das Steile, Reine!

Es scheinen Osterglocken allerliebste Schnecken,

Verkrümmte Lurche, Olme, Echsen, stumpfe Würmer,

Die reinste Teufelsbrut, im Steine zu erwecken.

Fürwahr, es ruft mit ernstem Glockenschlag der Thürmer

Ein ganzes Schlummerreich empor ans Licht, ins Leben,

Und weist: Oh folgt dem Menschen, Eurem Sonnenstürmer!

Ihr Wesen alle, laßt Euch froh zum Licht erheben,

Ihr Schwalben, sehnt Euch her nach stolzen Menschenwerken,

Ein Taubenschwarm soll immerdar dem Bau entschweben!

Ermüdet mag der Wanderer einen Dom bemerken,

Die Schönheit ihm fast engelsgleich entgegenfliegen,

Des Münsters Himmelssehnsucht jeden Pilger stärken!

Es mögen Wünsche domwärts in der Luft sich wiegen,

Und sollte unterwegs die Büßer Furcht beschleichen,

So möge Schönheit alle Zweifel gleich besiegen.

Es kann kein Engel zwar von seinem Sockel weichen,

Noch je der Glockenklang ihm goldene Flügel leihen,

Doch seine Schönheit wird uns immerdar erreichen!

Jetzt schweben holde Engel schon in langen Reihen

Vom Dom herab und leiten uns in hohe Hallen,

Um Seelen durch beschlossene Ruhe zu befreien!

Das Innere scheint mir in Italien aufzuwallen:

Da sieht der holde Franz in eigener Innerferne

Die gleiche Gluth wie Frankreich, hinter Blutkrystallen!

Sein Münster wölbt sich über Gottes liebe Sterne,

Selbst Vögel nisten traut in seinen Kathedralen,

Denn was da liegt und leidet hat er innig gerne.

Er scheint mir fast die liebe Frau auf Glas zu malen.

Warum? Ich weiß es nicht: Auf einem stillen Anger

Erscheint mir seine Jungfrau hinter Gnadenstrahlen.

Sie ist für mich der ganzen Welterlösung schwanger,

Es fangen Frühlingsblüthen an um sie zu lachen,

Doch wird ihr Antlitz immer traumhafter und banger.

Besonders blaß erscheint sie durch das Lenzerwachen,

Sie ahnt vielleicht bereits in ihrem Muttertraume

Den eigenen Sohn im Kampf mit irgend einem Drachen.

Da zwitschern aber alle Vögel laut im Zaume

Und wollen wohl die Angstgedanken so verscheuchen,

Doch seht, auch Engel blasen schon im Wolkenflaume.

Das singt aus voller Brust und aufgeblähten Bäuchen,

Das braust, daß es die Jungfrau rasch im Haag erwecke,

Denn Frühlingsstürme werden bald das Land durchkeuchen.

Doch hegt der Heilige besonders eine Hecke,

Wo Blüthen bunt aus blassem Glase bluten,

Und predigt Vögeln dann in einer grünen Ecke.

Das alles ist ein hohes Lied der Erdengluthen,

Ein Heilsversprechen jeder kleinen Vogelstimme,

Ein wunderbares Dichterthum und Grundvermuthen!

Das singt von Höhen, die der Mensch erklimme,

Von einer Liebe, die das Sternenall umarme

Und die in Werken sich ihr Weltgesetz bestimme!

Nun schnitzt der Heilige, in seinem tiefem Harme,

In einer Sprache, die wie Holz so gern erblühte,

Auf einmal Jesum, daß Er unser sich erbarme!

Die Sprache, die beim Trab von Virgils Vers erglühte,

Die wie ein Roß die Recken stolz ins Treffen führte,

Wird plötzlich so, als ob sie sanft zu sein sich mühte.

Ja, sie erweichte, als Franziskus sie berührte.

Nun tönt sie hold und giebt des Heiles Stimme wieder,

Es ist, als ob sie lusthaft seine Hand verspürte.

Es bleibt der Heilige bei seinem Werke bieder,

Er hat nur seinen Gott in frisches Holz geschnitten,

Doch keiner blickte je so treu vom Kreuze nieder.

Das ist ein Christus, der für alle ausgelitten,

Umgraut vom Dunkel einer alten Tempelecke,

Erfährt er wohl bereits das Gut, das er erstritten.

Jetzt hascht ein rother Strahl empor zur kalten Decke,

Vielleicht ein Wiederschein der Gluth, die er entzündet,

Doch ists, als ob die Hölle sich nach oben recke!

Die Sünder schlängeln sich zum Heil, das er verkündet,

Doch wieder nein, das rothe Licht, das da erzittert,

Ist ruhig wie ein Herz, das sich mit Gott verbindet.

Wer weiß,was dieses Lämpchens Einfalt alles wittert?

Wie dem auch sei, das Werk, mit dem er uns bedachte,

Ward bei der Arbeit nie durch Zweifelsangst verbittert.

Er sähte stets und sah die Saat, die bald erwachte,

Sein Leib war Früh und Abendgluth, die nach dem Sturme

Schon häufig heitere Überraschungsstunden brachte.

Nicht Glocken, Schwalben rufen uns von seinem Thurme.

Es siebt die Erdengluth durch Kathedralenranken,

Sie hat sich rings in kühnem Schnörkelwerk verkrustet,

Das Lebensfieber sprengt nun alle Leibesschranken!

Erschaut die Gluth, die in den Zinken weiter prustet,

Seht NotreDame, das sich trotz Teufelsspott erhoben,

Verweilt, wo Nachts der Sturm durch finstere Bögen hustet!

Dort harrt ein Nonnenzug und scheint den Tod zu loben.

Er fleht vielleicht, er möge sie dem Tag entreißen,

Denn hier ist Licht nur bleich in Trauer eingewoben.

Doch höher oben seh ich Marmorengel gleißen,

Die scheinen schon im Himmel Hymnen anzustimmen,

Und drunter trachten Drachen Schmerzen zu verbeißen.

Doch wollen Freuden rings die Leiden überklimmen,

Es strebt und klettert drum das ganze Domgefüge

Vorbei an Wuthgebilden, die in Stein ergrimmen.

Es ringeln sich und wandeln lauter Schneckenzüge,

Wie Schicksalstreppen und astrale Schreckgewinde,

Bedenklich aufwärts über Spuk und Teufelslüge.

Hier ist es ganz, als ob der Stein die Form empfinde

Und sich im Thurm zum Himmelssturme selbst ermannte,

Es ist, als ob ein Dom die Welt in sich verbinde.

Oh Bau, jetzt kommt der Geist, den Dir Italien sandte.

Er wandelte und blickte lange in Ruinen,

Er liebt und er begreift Dich schon, man nennt ihn Dante.

Das Frankenthum erfaßt er in Terzinen,

Er ist ein Massenfolterer und Dichter,

Und rings umschielen ihn verblüffte Mienen.

Es ist, als ob im eigenen Höllentrichter

Er Wurfspiralen, Schatten, rhythmisch bändigte,

Denn seht, im Wirbel glotzen Schreckgesichter!

Es ist, als ob sie Gott in sein Belieben händigte,

Er wird ein Geisterrichter und ein Seelenkomponist,

Heil Dante Dir, der solche Fahrt beendigte!

Du bist ein Weiser, aber dennoch schon ein Christ,

Ein Welscher, der die Massen liebt und heimlich lauert,

Ob einer das Verstellen kurz vor ihm vergißt.

Doch Gnade jedem, der ertappt, vor ihm zusammenschauert,

Denn kalt ist er und jetzt sogar ein Menschenhasser,

Er sieht, versteht kein Laster, das sich dumpf verkauert.

Wie lugt die Faulheit doch, verdummt aus grauem Wasser.

Wo Lebensmilde nie durch dicke Deiche bricht,

Da steckt im EigenDreck der Geizhalz wie der Prasser.

Dem Dichter winkt gar oft ein schreckliches Gesicht,

Das ist dann meistens wer, den er im Leben kannte,

Und häufig lauscht er hin, was so ein Schatten spricht.

Doch da er jeden Zufall aus der Welt verbannte,

So fühlt er eine urgerechte Welt im Ich

Und deshalb rührt auch selten nur ein Schicksal Dante!

Durch innere Zwiste führt der Genius einen Strich,

Da tritt, mit blutigem Haupt, die Tragik erst zu Tage

Und grinst das Wesen an, das sich mit Gott verglich.

Dann ists, als ob das Höllenlachen aufwärts rage,

Als ob die Grausamkeit sich jäh mit Fleisch bekleide,

Und selbst die Starre falsches Lächeln noch vertrage.

Es ist, als ob ein todter Blick am Leid sich weide,

Stets heller, hohler, höher hallt das Höllenlachen,

Und alles grinst und girrt, verkrallt im Lasterrachen.

Das sind die Zangen der Materie, Sünden, Seuchen,

Auch Unzuchtzähne, Fieberbiber, Ursturzmächte,

Gewissensbisse, die uns hin und wieder scheuchen.

Des Schleudergeistes Ohnmacht im Geschlechtsgefechte

Verkrampft, was in uns heult, zum eigenen Steinsymbol,

Zur Höllenplastik ewig starrer Seelenmächte!

Verdammtes kreist da, ohne Axe, ohne Pol,

Die Selbstmörder sind ewig in den letzten Zügen,

Der Urblick zwinkert grundlos tief und schrecklich hohl.

Da muß die Wuth sich in das Welterbeben fügen,

Und das will rastlos, unerlösbar seinen Tod.

Du kannst den Höllengrund zerreißen, nicht durchpflügen!

Es giebt wohl keine Rettung mehr im Sünderkoth,

Und dringt darum auch Wuth und Spott aus dem Morast,

So stößt den Schreier Dante ruhig weg vom Boot.

Vielleicht hat er bereits das Paradies erfaßt,

Es dringt sein Geist wohl ahnungsvoll in Christi Nähe,

Doch nichts als Dites Stadt entflammt ihm seine Hast.

Es ist, als ob sie ganz aus Wuth und Glast entstehe,

Schon sieht er Thürme, Trümmer schaurig funkeln,

Wer weiß, ob nicht ein Schmerz die Festungsstümpfe blähe?

Seht, Nackenmauern, dick bespickt mit Giftfurunkeln,

Umschwirren Seufzerschwärme, die den Schlaf verloren,

Und Weh entströmt aus Thüren, die in uns verdunkeln.

Oh, das sind Schlünde, Münder, Feuerflammenohren,

Gehirne, Bäuche, die sich nimmersatt verzehren,

Gebisse, Spuk wie Speichel vor den Höllenthoren.

Es brennen Gluthen, ohne etwas zu bekehren,

Sie säubern nichts und sind doch grauenvoll und mächtig,

Und nirgends wird sich ihrer je ein Mensch erwehren!

Ach, ewig bleibt die Erde an Verdammten trächtig,

Und dennoch, – was dort schleicht,- das sei mit Recht verachtet,

Ja, Nachsicht ist der Höllenabkunft sehr verdächtig!

Was sich verstellt und einwärtsschielend sich betrachtet,

Bleibt immerdar der Qual im Höllenschlund verfallen,

In dem das Fleisch, wenn schuldlos selbst, doch nötig schmachtet,

Da blos als Gegensatz die Seelen heimwärts wallen!

Entreißt der Geist von Dante sich aus Höllenkrallen?

Belebt, vermengt er noch dazu den Rassenschleim?

Durch ihn wird manches fremde Lied in Rom erschallen!

Horcht, jetzt entwindet sich sein Wunsch als Satansheim,

Mit Himmelsrhythmen sprengt er jede Geistesfessel

Und spielt nur mehr mit Bildlichkeiten und dem Reim.

Denn peitscht sein Feuergeist auch im Verderbenskessel

Die Seelen noch im starren Kreislauf auf und nieder,

Vertauscht er doch schon Höllenthron und Richtersessel.

Er giebt der Christenheit ihr Rechtsbewußtsein wieder.

Er zeigt den Menschen als ein armes Erdensein

Und nennt den Leib ein urverfluchtes Leidensmieder.

Es gilt, aus diesem sich im Geiste zu befrein,

Ist in den Körper doch die Seele blos gebettet,

Und in der Dichtung faßt sie schon den Freiheitsschein!

Wo Dante Büßer durch ihr Seufzen kühn verkettet,

Da hat er rasch den Bann des Einzelseins gebrochen

Und Seelen, als des Wortes Widerhall, gerettet.

Des Handelns Einklang hat der Dichter ausgesprochen,

Wir hören ihn und übergeben ihn den andern,

Und deshalb kommen Büßer vielfach angekrochen.

Verbunden müssen sie dem Heil entgegen wandern,

Doch wieder einzeln und entlöst der Gluth entschweben,

Denn Seelen werden abermals zu Salamandern!

Einst wirst Du stark wie irgendwelches Urerbeben,

Das stets an Rachefelsen, freudenkündend, rüttelt,

Und schreist den Freiheitsschrei, den alle jetzt erstreben!

Denn einst genesen wir vom Fieber, das uns schüttelt,

Ist der Erlösungsruck von Dantes Büßerseelen

Doch ein Gebet, das zwischen Gott und uns vermittelt.

Das Christenthum vermochte sein Genie zu schweelen,

Er wurde zum Symbol, das Jesus Kraft erkannte,

Und konnte, aus Vernunft fast, dessen Lehren wählen.

Oh Du Verbannter, unerfaßbar herber Dante,

Oh sage, was bestimmte Dich fürs Heil zu werben,

Ich glaube und mag glauben, daß dich Liebe sandte.

Du suchtest frische Dornen unter Tempelscherben

Und konntest Worte Platons und von andern Weisen,

Damit in unsere Gesetztestafeln kerben.

Du sahst, wie lang der Geist auf Christum hingewiesen,

Und wie ihn ein verstecktes Volk hervorgebracht,

Und hast dafür die große Vorsehung gepriesen!

Selbst Aristoteles ist jung in Dir erwacht,

Den Himmel bautest Du nach Maaßen alter Heiden,

Ward Ptolemäus doch der Schwerpunkt neuer Macht.

Oh Dante, nun verstand Dein Geist nicht blos das Leiden!

Ein Christ schon, fühltest Du den Überschwang der Gnade,

Aus deren Wesen sich die Lebenswege scheiden.

Damit sich jede Innergluth zu Gott entlade,

Ward uns die Freude am Verschiedenen gegeben,

Und schließlich wandeln wir auf unserm Lieblingspfade!

In allen Völkern sollte sich das Heil beleben,

Und Dante war der Kirche ein beherzter Streiter,

Doch konnte sich sein Geist hoch über Rom erheben!

Seht alle Völkerengel schweben auf der Himmelsleiter

Empor zum Licht und sind wie Kühnheit, Adel, Treue,

Erhabene und helle Himmelsbahnbeschreiter.

Oh, daß nur keiner seines Fühlens Echtheit scheue,

Verschiedene Menschen, alle Völker sind willkommen,

Daß jeder nur in sich die Gottheit freue!

Alltäglich wird das Paradies von uns erklommen

Durch Christi Licht ist manche Albgewalt zerstoben,

Und um den Gnadengrund ein Engelskranz erglommen.

Der will im Chor den Wechsel aller Wesen loben,

Und statt der sieben stummen Regenbogenfarben,

Die Ewigkeit bedeuten, wenn Gewitter toben,

Erscheinen Engel, die sich Thatenglanz erwarben,

Und Gottes Ewigkeit im Tagewerk verkünden,

Und alle uns durchstrahlen ihre Flammengarben.

Sie suchen sich zugleich im Fühlen zu verbünden

Und durch den Herzschlag Ewiges zu unterbrechen,

Um rhythmisch nochmals in den Kreislauf einzumünden.

Oft wollen wir zu Gott mit goldenen Glocken sprechen,

Und da entsprüht der Seele englische Musik,

Und alles lobt den Herrn in freien Feuerbächen.

Das Zeitgefühl, das einstens urharmonisch schwieg,

Bevor der Raum sich eigentlich hineinergossen,

Erwirbelt sich bewußt als Rhythmenmosaik.

Die Klangrubine, die ganz klar in uns ersprossen,

Beruhn beinah auf unserm tiefsten Daseinshalt,

Da sie der Zeit, doch ohne Rauminstinkt, entflossen!

Du volle Allgewalt, die durch die Seelen schallt,

Du sollst als Wort den Eindruck meines Ichs erhärten,

Oh, mache mich zu einer freien Lichtgestalt!

Ihr Fieberblüthen meiner Wunsch und Wollustgärten,

Laßt meinen Seelenhüter hehr in Euch enttauchen,

Kommt, Cherubims mit urgezückten Flammengerten!

Aus Zauberbeeten mag die Himmelssehnsucht hauchen

Und wandle bodenlos und stumm durch meine Seele,

Und Gold soll, um ihr rothes Michumwehen, rauchen!

Seht, nun entstehen Engel ohne jede Fehle,

Es blendet mich jetzt ihre grelle Helmenhelle,

Doch ist es schon, als ob ein Hauch sich drüber schweele.

Nun wogt ein grüner Frauenchor zur Gnadenquelle,

Ein ernster Stolz bewegt ihr weises Erdgehaben,

Doch sind sie blos der Lenz der blauen Traumeswelle.

Nun braust auch diese schon, berauscht durch Schöpfergaben,

Die sie in sich verbirgt, gewaltsam durch mein Fühlen,

Und spricht von Greisenernst und Jubeln munterer Knaben.

Wahrhaftig, Kinder singen rings auf Wolkenpfühlen,

Wie mild erweichen mich die Schwingen dieser Geister

Die das Gemüth erwärmen und mein Fieber kühlen.

Ein Saumschwall innerer, regenbogenglanzumkreister

Vertreter mystischer, wie nichtigster Gewalten

Erscheint uns jetzt, geführt von einem stillen Meister.

Unfaßbare, unendlich ferne Grundgewalten

Beginnen wie aus Schlünden rings hervorzuklingen,

Um demuthsvoll um Unsere Liebe Frau zu walten.

Fast unsichtbar sind ihre lila Cherubsschwingen,

Und es vermag ihr Chor die liebe Himmelsweise

Durch Erdenrhythmen unverletzbar zu verschlingen.

Es thront die Muttergottes hehr im Engelskreise,

Den unser Dasein in die Ewigkeit erhoben,

Und übertönt der Sterne einfache Geleise.

Der Mutter Wesen ist aus Menschlichkeit gewoben,

Erbleichend darf blos Sirius ihre Pracht begrüßen,

Und unser Hoffen ihre Muttersorgen loben.

Des Mondes Todessichel starrt zu ihren Füßen,

Der Sterne zwölf, durch ihre Bahnen urverbunden,

Erscheinen blos, um in ihr Wesen einzufließen.

Es trachten andere, sich zu einem Reif zu runden,

Und kein Versuch geht je im Mutterschooß verloren,

Selbst Sternensehnsucht kann, alsThat, der Mensch bekunden!

Ganz makellos erstrahlt, wer unser Heil geboren,

Es ist, ob Ewiges von keiner Sünde wüßte,

Jungfräulichkeit hat sich zur Schöpfungsgluth erkoren!

Es schwellt des Weibes Minne ihre hellen Brüste,

Doch ihre Milch sind Sternennebel die vergrauen,

In ihrem Blick geht jeder Sonnentag zur Rüste.

Die Welten scheint ein Fünkchen Güte aufzubauen,

Und nichts als Gnade strahlt aus ihren stillen Augen

Die Eine Weltidee spannt ihre Flügelbrauen.

Der Mutter Wangen können alle Thränen saugen,

Was zählt ein bloßer Mond in solchem Perlenbilde?

Ihr Nacken mag zum höchsten Königsleiden taugen!

Wie Arme Hände werden, wird die Macht zur Milde,

Die Würde kann sich unter ihrem Halse stauen,

Der Adel birgt sich hinter ihrem Schulterschilde.

Aus dem Profile ragt das Lebensgrundvertrauen,

Es scheint ihr Haupt, gekrönt von holden, goldenen Flechten,

Die Möglichkeiten der Kometen zu erschauen.

Es ist, als ob die Auen ihr ein Opfer brächten,

Und Duft und Liebeshauche sich zusammenrafften

Und ihre Schöpferin mit ihrem Kleid bedächten.

Mag doch der Duft an allem, was ihm hold ist, haften,

Um so ein menschliches Gedenken zu erwecken,

Denn Hauche sind es, die der Jungfrau Anmuth schafften!

Oh seht, wie Düfte sie gar einfältig bedecken,

Wie plötzlich lauter Hauche sich zu Bauschen schwellen

Und so den keuschen Leib vor unserm Blick verstecken.

Daß ewig Düfte sich um ihre Glieder wellen,

Verbirgt des Erdenfrühjahrs junges Waldverwandeln,

Denn Lenz muß sich zu Lenz in stiller Reih gesellen!

Ich seh ein Hemd, gewoben aus dem Hauch der Mandeln,

Als Duft und Pracht der Jungfrau um den Leib sich legen,

Natur, wie zart willst Du Dein Menschenwerk behandeln!

Die Sonne scheint für Dich, Marie, den Strauch zu hegen,

Dem Rosenströme, Purpurfluthen hold entrauschen,

Für Dich, der Strahl in Kelchen Liebe anzuregen.

Denn Königin, Du zeigst Dich nun in Purpurbauschen,

Du wirst zum Sinnbild aller thronenden Gewalten,

Doch um die Schultern scheinst Du Düfte zu vertauschen.

Denn Veilchenhauch legt dort sich auf die Mantelfalten,

Du willst die Demuth leicht auf Deinem Wesen spüren,

Um in der Welt voll milder Huld zu walten!

Wer tritt nun schaudernd durch die goldenen Himmelsthüren,

Oh Jungfrau, sieht Dich Dante jetzt in Deiner Größe?

Er wagt es nicht, den Saum von Dir nur zu berühren!

Doch ists, als ob er Leben in Gebilde flöße,

Die seinem Innern rein wie ein Gebet entsteigen,

Verträgt doch seine Urvollendung keine Blöße!

Er scheint mir selbst ein Baum mit reichen Blüthenzweigen,

Ein hoher Stamm, an dessen Wurzeln Menschen nagen

Und dessen Äste Liebeswinde weiter neigen.

Er lauscht wie Andere gegenseitig sich verklagen,

Es wollen seine Wurzelfühler Leid verspüren,

Um alles Menschliche durch sein Gefühl zu tragen.

Genie, wer trachtet nicht Dein Wesen einzuschnüren?

Du darfst, Du kannst an Altersschwäche nimmer sterben,

Und deshalb muß der Mensch Dein Feuer furchtbar schüren.

Es wird die Wurzeln Dir der Nageneid verderben,

Denn jeder fühlt sich durch Dein Riesensein beraubt,

Und thut Dir weh, um Dich dann rascher zu beerben.

Doch Dantes Lebensbaum hat sich stets mehr belaubt,

Da seine Seele blos das Paradies ersehnte,

So leuchtete es endlich in sein Dichterhaupt.

Ein Engelschor, den seine Seele wirklich wähnte

Und der sonst unerfaßt am Grund der Seelen weilte,

Verhauchte Blüthen, die sein Baum ersterbend thränte,

Und vieles, was der Mond zerrüttet hatte, heilte!

Oh Rom, Du Stadt des Heiles und der großen Wunder,

Du Licht des Glaubens, das die Christenheit durchleuchtet,

Wir alle fühlen uns durch Deinen Trost gesunder!

Ihr Aussatzkranken, die Ihr Euer eigenes Weib verscheuchtet,

Gesteht, vermochte Rom nicht Euer Leid zu bessern?

Ihr sagtet nein, da Ihr verwirrt vorüberkeuchtet!

Kein Papst vermag es, Eiterwunden zu bewässern,

Den Kranken allen, die ein grauses Übel peinigt,

Hilft kein Gebet, noch sonst ein Arzt mit Trank und Messern.

Von Sünden aber wird der Mensch in Rom gereinigt,

Der Vatikan vergiebt die Schuld der Erzbefleckten,

Denn Heiden haben Heilige zu diesem Zweck gesteinigt!

"Dort wo die Märtyrer das Gnadenwerk vollstreckten,

Da wird uns Elenden der reichste Trost gespendet!"

Denkt mancher Pilger, dessen Muth Legenden weckten.

Wie mancher sich, von Rom aus, wieder heimgewendet,

Erblickte er, mit voller Lust im Lenz den Flecken,

Der seinen Tagesmarsch, als nahes Ziel, beendet.

In junger Pracht, erwachten rings Toskanas Hecken,

Gar schöne Mädchen kamen ihm des Wegs entgegen,

Und keine schien vor fremden Pilgern zu erschrecken.

Auf alle Wegen sah man sich das Leben regen,

Oft Söldner vor den Schänken leicht ihr Geld verspielen,

Ein Fräulein gar am Fenster ihre Flechten pflegen,

Verschiedene Wirthe nach den Pilgersäckeln schielen.

Oft stumme, dunkle Mädchen, unter niedern Thüren,

Erröthen, wenn sie schmucken Jünglingen gefielen.

Dann kam ein Wirth die Pilger in sein Haus zu führen,

Und da sie lahm und müde vor den Schänken harrten,

War es das Erste dort, die Schuhe zu entschnüren.

Dann wollten sie behaglich auf die Mahlzeit warten,

Zu Haus jedoch, gewahrte einer, voll Vergnügen,

Drei Mädchen wunderbar in einem Nelkengarten.

Es waren Schwestern mit den selben schönen Zügen,

Die sich soeben um den gleichen Freier stritten,

Mit einem andern wollte keine sich begnügen.

Sie riefen, keine hätte jemals es gelitten,

Daß eben der mit einer andern sich vermähle,

Und käm ein Prinz dafür für sie herangeritten!

Ihr goldenes Haar durchblitzen Prachtjuwele,

Und jede konnte, selbst im Streit, den Anstand wahren,

Vielleicht, damit der Fant, als Klügste, sie erwähle!

Sie wollten jetzt schon alle Reize offenbaren,

Die Streitbarste trug in den Flechten grüne Spangen,

Die fast wie Schlangenwunder in dem Goldwust waren.

Die Zweite schien bei jeder Kopfwendung zu bangen,

Sie hatte Perlen still um ihren Hals gewunden,

Und leichtes Fieber schlug ihr öfters in die Wangen.

Der Jüngsten Art und Scherze schienen zu bekunden,

Daß sie der Brautschhaft sich am allernächsten wähnte,

Auch schien, dem Lächeln nach, der Zank ihr fast zu munden.

Wie sie das Köpfchen sanft an ein Geländer lehnte,

Umschwirrten dieses Schmetterlinge, die der Nelke

Fast glichen, die von ihrer Brust sich aufwärtssehnte.

Denn keine Blume will, daß sie verblätternd welke,

So schienen Herz und Nelken etwas zu erwarten,

Und endlich knarrten auch der Laube Kreuzgebälke.

Der langersehnte Jüngling war nunmehr im Garten,

Und für die Jüngste hat er gleich ein Beet geplündert,

Doch setzten sich darauf rasch Falter aller Arten.

Kein Zweifel hat den Fant, bei seiner Wahl, behindert.

Er ging zur Jüngsten hin, die ihn so bang ersehnte.

Die Andern schwiegen. Ward dadurch ihr Schmerz gelindert?

Rasch reichten sie der Braut, die nun am Bräutigam lehnte,

Schnellabgerissene, schmetterlingsumhuschte Blüthen

und gingen dann von dannen, da ihr Auge thränte.

Als dies der Fremdling sah, so mußte er darüber brüthen,

Doch ward er weg vom Traum zum Abendmahl geladen,

Das, wohl aus Müdigkeit, die Pilger stark verfrühten.

Dort hörte er statt holder Freierserenaden

Den Sang von Pilgern, die soeben romwärts zogen,

Und auch er selbst empfahl sich da Marias Gnaden!

Wie Abendvögel kamen Männerstimmen angeflogen,

Und endlich konnte er des Liedes Worte auch verstehen,

Sie baten sanft die Jungfrau: "Sei uns Elenden gewogen!"

Sie sangen: "Schenk die Gnade uns, die wir von Dir erflehen!"

Sei freundlich und durch Güte tilge unsere Sünden,

Dein Lächeln ist so lind und mild wie stilles Frühlingswehen.

Oh steig hinab zu unseres Herzens Gluthenschlünden,

Oh kühle unsere Seelen, wie ein Lenzhauch unsere Brüste,

Und hilf uns gnadenvoll das Reich des Sohnes zu begründen!

Maria, geht ein heißer, langer Tag zur Rüste,

So mag, wer seine Heimath liebt, Dich holde Mutter loben,

Dann ists als ob der Himmel sich mit Funkelsternen brüste.

Die Sterne sind in Deinen Mondlichtschleier eingewoben,

Der Gürtel Deiner Reinheit ist der Milchstrom ferner Sterne,

Und unsere Seelen werden über ihm zu Dir erhoben.

Gar tief erfaßt man Dich in seines Wesens Glaubenskerne,

Wir danken Dir, daß Du uns Leid und Liebesahnung schenktest,

Doch hilf uns jetzt, denn wir verzweifeln oft, ob deiner Ferne.

Als Du den ersten Liebesblick ins Weltendunkel senktest,

Da konnte gar kein Augenblick mehr zeitlos je verzittern,

Da Du bereits in jedem Glück zur Weltekstase drängtest.

Bald wandte sich der Sonnenball hervor aus Lustgewittern,

Und bis zu uns empor, die wir uns selbst durch Dich erworben,

Vermochte keine Wuth, kein Trotz die Urfluth zu verbittern!

Ward dann ein Schöpfungstag auch durch des Bösen List verdorben,

So konnte doch Dein Thränenmeer den Heiland uns gebären;

Du weinst, Marie, daß wir durch eigene Schuld gestorben!"

Wie konnte dieser Sang nun eines Pilgers Herz beschweren,

Denn dieser blieb zurück, aus Reue sich am Rain zu winden,

Er schluchzte laut, denn unermeßlich war sein Bußbegehren.

Ein anderer Pilger, der nach Haus zog, sollte so ihn finden,

Er neigte sich zu ihm herab und flüsterte ganz leise:

"So hör auf mich, Du armer Mensch, laß alle Sorgen schwinden!

Es winkt der Friede Dir nach einer solchen schweren Reise,

Du gehst bestimmt zum Himmel ein, der Papst wird Dir vergeben!"

Der andere aber schrie: "Er rettet mich auf keine Weise!"

Er stöhnt: "Verteufelt war von Kindheit an mein ganzes Leben!"

Da sagt der andere darauf: "Der Papst ist voller Macht und Güte,

Es scheint ein Jünglingsherz in seinem Inneren zu erbeben!

Er ist kein Greis, ob er uns auch mit weißem Haupt behüte,

Denn als er mir verziehen hat, da schwanden mir die Sinne,

Es war, als neigte sanft zu mir sich eine Frühlingsblüthe.

Es schien, als streifte sie den Schnee herab, daß er zerrinne,

Da fühlt ich keinen alten Mann, ich ward so voll von Leben,

Ich wußte, sah nur, daß ich Trost für alle Zeit gewinne!"

"Umsonst ist meine Pilgerfahrt, ganz nutzlos mein Bestreben!"

Rief abermals der Wandersmann und wandte sich am Boden:

"Es kann sich kein Gebet von mir, bis hin zu Gott erheben!

Der Böse will aus meinem Ich sein Theil zusammenroden,

Ich fühle, wild verzweifelnd mich bereits in seinen Krallen,

Und zahl schon, vor Vertragsverfall, mit Satansepisoden.

Die Seele fleucht den Leib bereits, die Seele die verfallen,

Oh sieh, wie sie die Glieder krümmt, um höllenwärts zu fegen,

Nun büß ich ewig, ewig lang für dieses Erdenwallen.

Ich war fürwahr ein herber Fant, ein wüster, trüber Degen,

Nur war ichs schon von Angeburt, ich mußte eben tödten.

Doch eines Tages konnte sich in mir die Reue regen.

Wie glühte da das Hoffnungsroth empor aus Sturmesnöthen,

Voll Einfachheit schien da mein Sein zu Gottes Welt zu stimmen,

Der nächste Morgen aber war ein höllisches Erröthen!

So muß die Schönheit in der Welt den Bösen arg ergrimmen,

Ach, welchen Bruch vollbrachte er, als ich mein Glück verachtet,

Ich warf es weg, es durfte nichts als Haß in mir erglimmen!

Doch was ich that, war stets bewußt. Mein Sinn war nie umnachtet.

Als Sünder war ich immer frei, mein Blick war niemals kühler,

Ich habe selbst mich schrecklich kalt aus starrem Trotz betrachtet.

Verdammt bin ich in Ewigkeit, ich armer Satansschüler,

Ich füge mich nicht mehr ins Reich, das Gott für uns geschaffen,

Schon fühle ich der Höllenhast verkrümmte Gluthenfühler.

Der Abgrund, den ich selbst erschuf wird nun unendlich klaffen,

Und Schatten werden mir des Nachts von jetzt ab stets erscheinen

Und traurig singend oder stumm, durch dumpfes Dunkel gaffen!

Sie singen schon: Wir wollen uns im Mutterschoß vereinen,

Dich hätte blos ein Fünkchen Glück in Gotteswelt gerettet,

Doch stießest Du die Mutter fort, drum müssen wir nun weinen!

Es hätte jede That von uns mit Gott Dich jung verkettet,

Das Böse schmiegt ans Gute sich, sonst gäb es keine Güte,

Doch hast Du uns kein einzigmal im Herzen eingebettet.

Da jedes Einzelne von uns, um Dich sich nutzlos müthe,

So sei samt Deinem Schlag verdammt, stets wird der Fluch sich mehren,

Wir nisten nun als Schreck in Deinem ruhlosen Gemüthe.

Auch unser Abgang von der Welt kann Hader rings gebären,

Die Hölle ist entsetzlich tief und steigt, wenn Sünder sinken,

Ihr Haß ist furchtbar, kann sie doch die ganze Welt begehren!

Ja wirklich, sieh, ihr Thor versperren rostgefeite Klinken,

Sie will mit ihrem Dunkelschlund rings Schatten geil erschnappen,

Ich fühle mich ganz rettungslos, stets schneller, gluthwärts hinken!"

Das rief der Pilger und er riß sein Kleid dabei zu Lappen,

Im Staube wälzte er sich bleich, als wär er schon ein Schatten

Und stand dann auf und schwankte weg, um romwärts fortzutappen.

Ein anderer Zug, der heimwärts ging, schien langsam zu ermatten,

Da sang er denn ein geistlich Lied, voll Gottesfurcht und Würde,

Dann ging die Reise mit Gesang viel leidlicher von statten.

Man stimmte an: "Es trägt der Mensch fürwahr die schwerste Bürde,

Doch arg und bitter wär sie nur, wenn Gott uns nicht auf Erden

Den eigenen Sohn, als Trost und Glück, stets reicher schenken würde.

Drum greifet froh nach Gottes Gunst, verzagt nicht bei Beschwerden,

Das wäre wohl ein trüber Fant, der Gottes Hand verschmähte,

Der könnte sich, statt erfurchtsvoll, fürwahr nur dumm gebärden!"

Da plötzlich wars, als ob die Schaar ein Wunderbild erspähte,

Es blitzte im Olivenhain, man sah wo Perlenreifen,

Und alles war so silberfrisch, da Wind im Haine wehte.

Es schien dort eine Wurmgestalt wie durch den Wald zu greifen,

Dann wars der Trasimenersee, zu Füßen eines Weibes,

Denn kalte Hauche sah man klar rings Marmorberge streifen.

Fürwahr, im Mondlicht zeigten sich die Formen eines Leibes,

Das war ein eigenes Wunderding, das an die Götter mahnte,

Und schien entrückt, gar weit entrückt, vom Hauch des Erdgetreibes!

Es wartete, wie kühlbewußt auf Macht, die es schon ahnte,

Es war ein Wolkengötterbild, das in Italien reifte,

Und plötzlich schiens, als ob ein Streif von ihm, sich seewärts bahnte.

Und als die Briefe auf der Fluth wie auf und nieder schweifte,

Da schien der Dunst ein Arm zu sein, der Perlensträhne fischte,

Die wohl die Göttin, Morgens früh, von ihrem Leibe streifte.

So lag der Schmuck bei Tag im See, wo sich sein Glanz erfrischte,

Und kam dann immer nur ans Licht, die Göttin hold zu schmücken,

Dann wars, als ob sein Perlenblau mit Silber sich vermischte.

Doch konnte da die Göttin wohl die Menschen leicht entzücken,

Und tauchte je das Strahlennetz dann auf, voll Lichtgezitter,

So thats der Wind; doch schiens ein Arm beim Fischen zu verrücken!

Zypressen wachten stumm im Thal, man hielt sie leicht für Ritter,

Und Ölbaumreihen ruhten rings wie müde Bajaderen,

Und schliefen sie, durchglimmte stets ihr Dunstlaub Mondlichtflitter.

Doch schien ihr Wesen kaum der Schlaf bedeutsam zu beschweren,

Gar manche sprang frisch auf zum Tanz, wo andere sich umschlangen,

Und eine Ausgestreckte schien schon Wollust zu begehren.

Das Mondlicht war das Flockenbett für mancherlei Verlangen,

Und tausend Lagen gaben sich, die Bäume wie die Schatten,

Es sahn die Pilger, wie sie schon nach andern Posen rangen!

Die Heimfahrt ging den Pilgern nun gar rasch und gut von statten,

Ein Jüngling, der mit ihnen zog, erzählte dann im Norden:

"Italien wollte einen Blick mir in sein Herz gestatten!"

Er sprach: "Ich bin in jenem Land ein anderer Mensch geworden!

Dort spielte, nackt und wunderbar, ein Jüngling auf der Leier,

Der Schwestern neun umrauschten ihn und lauschten den Akkorden.

Gar rhythmisch um den Leib gewellt, umwallten sie die Schleier,

Sie wogten sacht wie Fliederduft und ließen sich nicht haschen,

Auch war ihr Anblick leicht verwischt, wie nur ein Hauch im Weiher.

Doch kann man sie beim Tanze oft im Mondlicht überraschen,

Mit Feuerklängen schmücken sie die rauschenden Gewänder,

Und streuen in Wirbeln dann Brillanten aus den Faltentaschen.

Mit Funkelpracht umgürten sie im Schwung die Schleierränder,

Dann ists, als ob die Klänge rings zu Gluthen übersprühten,

Und so ihr Erdenfeuer sich mit jedem Takt veränder!

Umhaucht ist jener ferne Hain von Oleanderblüthen,

Olivenwälder dehnen sich noch weithin um die Lichtung,

Um ihr Geheimnis vorderhand noch eifrig zu behüten.

Den Wald jedoch durchdringt der Klang von jenes Jünglings Dichtung,

Stets zittern Silberblätter mit, als ob sie Wind bewegte,

Und jeder Ölbaum birgt bereits dort jener Rhythmen Richtung.

Dort ists, als ob der nächste Tag sich langsam mondwärts regte,

Gespenstig schien mir jeder Baum, vor dem sein eigner Schatten,

Zu Mittag, wie um Mitternacht, sich dünn zur Ruhe legte!"

Als eines Morgens, noch im Lenz, rings auf Toskanas Matten,

Sich Pilger ihrem Heimatland gar frei und munter nahten,

Da wollte mancher Einer sich dort lange Rast gestatten.

Sie warfen ihre Stäbe weg und gruben mit dem Spaten

Im Wald nach einem Wurzelstrunk, der wulstig wär und knotig,

Und bei der Arbeit konnte dann ein Lied zumeist gerathen.

Nicht immer war es kunstgerecht, nein schwulstig oft und zotig,

Es trug in sich das rohe Maaß verknorrter Wurzelknoten

Und sprühte voll von Übermut aus seiner herben Gothik.

Es wußte nichts von Silbenzahl, von steifen Kunstgeboten,

Und gab sich selbst den neuen Guß, den Leib, der ihm behagte.

Der Druck blieb dann als Werk zurück. Die Flammen, die entlothen!

Ja, alle Schöpfung, die bestand, das heiß, dem Stein entragte,

Vermied allein den Untergang, denn Dasein ist das Leben,

Doch blieb sie nur dem Tode gleich, der, was sie schuf, verjagte.

Dann konnte sie fast wie der Tod sich plötzlich fremd erheben,

Und fing sich gleich, ganz Leiblichkeit, voll Wollust an zu regen,

Denn jedes will die reifste Form des Einzelseins erstreben.

Es ist ein Sein, auf sich gestellt, fast leidlos und verwegen,

Auf sich allein besteht die Lust und das bewirkt das Leben!

Der Tod kommt, weil wir unbewußt den Weg uns selbst verlegen.

Die Erde trächtigt allerorts berauschendes Erbeben

Und hält es sich millionenhaft durch brunstgeschaffene Rudel,

Als Haas entspringt der Lenz dem Busch, als Schwalbe fortzuschweben.

Ein Feigenbaum erscheint beinah ein grüner Wollustsprudel,

In dem die Erde Freude spürt, da sie ihn doch belebte.

Damit das Jüngste munter sei, herzt nun ein Kind ein Pudel.

Es ist, als ob das Blüthenglück am Zaun als Bohne klebte,

Als ob ein lustiges Frühlingslied, gar quellenfrisch gesungen,

Sich plötzlich mit dem ganzen Rausch recht inniglich verwebte.

Der eine sang: "Welch forscher Bursch, kam just vom Busch dahergesprungen.

Der Lenz, das Kind der Winterswuth,

Ist es bestimmt und bläst aus vollen Lungen.

Er ist ein starkes, junges Blut

Und freut sich mit den Lerchen,

In Nestern weckt er schon die Brut

Und klappert mit den Störchen! "

Ein Anderer hat sein Lied verfaßt

Und singt es schaurig wie ein Märchen:

"Der Engel Deines Hasses reißt mit Hast

Mir alte Wunden auf am Marterpfahl,

Ich seh Dich nicht und finde dennoch keine Rast.

Du träumst mit Lust von meiner Höllenqual,

Doch zieh ich weiter durch den Wald in wonniglichen Lüften,

Und freu mich stets am grünen Saal mit seinem gelben Lichtportal!"

Jetzt steht ein Zug geblendet still, umschwirrt von Honigdüften,

Und es vermögen sich die Pilger kaum der Sinne zu bedienen,

Es ist, als stünde ihr Verstand vor lichtdurchsprühten Sonnenklüften.

Es sind die Dinge rings um sie mit einem Irisring erschienen,

Und endlich glaubte mancher doch, er höre ringsumher ein Summen,

Und wehrte sich mit seinem Arm, als wärs ein Schwarm von Bienen.

Und in den Lüften klar und warm schwoll immermehr das dumpfe Brummen.

Doch drang durch keinen Zitterzweig die Spur von einer Leibgestaltung,

Im Goldrausch wollte nichts entstehn, noch das Gemurre rings verstummen.

Doch plötzlich sahn sie einen Keil, wie eine rothe Lichtzerspaltung,

Durchs Flimmergrün, mit festem Schritt, dem Pilgerzug entgegentreten,

Das war dann mancher Wandersmann, der romwärts ging mit edler Haltung.

Es zog wohl oft ein Kriegerherz, dort romwärts für sein Heil zu beten,

Denn mancher Knappe war dabei und wirklich sang ein Troß von Rittern:

"Oh Herr, wir ziehen von den Dingen weg, die unser Herz verdrehten."

Dann ging es fort: "Wir thaten viel, um Deine Freude zu verbittern,

Doch sehn wir auf dem Golgatha von Lanzenknechten Dich umgeben,

Und ihr und unser Speer muß gleich vor Deiner Huld zersplittern.

Vergießt Du auch Dein Herzeblut, kann sich in Dir kein Zorn beleben,

Die Seele bleibt ganz makellos, ob auch die blutigen Eiterflecken

Den Leicham dort am Marterkreuz als schwarze Krusten rings umkleben.

Es konnte sich der Geist dafür entscheidend aus dem Körper recken,

Und blau wird jetzt der Himmelsbau, zu dem die Wünsche sacht ersprießen,

Wo noch mit weißen Wolken Dich die Sünden schwer bedecken!

Dann aber kannst Du, durch den Mond, des Nachts Dein Sternenhaus erschließen,

Und jeder, der dann Christum minnt, schaut solche Prachtgestaltung

Und fühlt in sich von überall die große Liebe minnig fließen.

Dann sehn wir hoch im Sternendom die ewige Heilsentfaltung,

In uns ersteht ein Gnadenthal voll stillem Himmelsschimmer

Und alles das verschenkst Du uns für kurze Fleischenthaltung!"

Vorüber zog der Ritterzug, und bald verschwand er im Geflimmer,

Da sang die Schaar, die heimwärts zog, ein geistlich Lied mit vollen Stimmen

Und hörte in den Pausen noch den andern Chor wie ein Gewimmer.

Sie sang: "Oh Mutter, hör auf uns, Du kannst alleine nicht ergrimmen.

Die Ritter mögen Christi Reich mit List und Lanzen kühn bewahren,

Doch Du bleibst Königin des Heils, die Heiligen sind die Immen.

Drum halte treu und sündenrein die Seele Deiner Pilgerschaaren,

Die Schleier, die Du wonnig trägst, sind Nebel leichten Iristhaues,

Und rothes Strahlengold durchglüht den goldenen Schwall von Deinen Haaren.

Als Mittagkleid umwallen Dich die Hüllen unseres Himmelsbaues,

Am Abend aber streifst Dus ab, in Gold und Purpur Dich zu zeigen,

Und fällt es in das Meer, so strahlts wie das Geglitzer eines Pfaues.

Im Rosenhemde magst Du früh dem Sternenkleide sacht entsteigen,

Oh Jungfrau, Jungfrau, hör auf uns: Maria, Jungfrau, bleib uns gnädig,

Und wandere hehr durchs Himmelreich, wenn Stürme Völker niederneigen.

Die Schöneit, die Dein Sein umstrahlt, was Dich enthüllt, ist sonnenfädig

Und knüpft sich jung und neu aus uns, hervor aus unserm Lichtersehnen,

Verzeih uns, Jungfrau, doch es macht Erkenntniß Deiner Huld ruhmredig

Nicht wir sinds, die Dir Schönheit leihen, nein wenn die Menschen Schönheit wähnen,

So wird von Dir und Deinem Sohn uns dessen Ahnung blos beschieden,

Denn auf den Strömen Deines Heils kann jeder sich durchs Weltall dehnen!"

So war, was man beim Pilgern sang, stets wahr und dennoch sehr verschieden,

Ein Kreuzzug, eine Romfahrt gab den Seelen herrliche Belehrung,

Wer hinzog, war von Angst gepeitscht, wer heimging barg den Frieden.

Verschiedentlich wie die Natur blieb drum der Seelen Lichterhebung.

Doch die Bewegung ging durch Rom. Dort konnte jeder sich bekennen.

Denn da erst faßte man zumeist des Eigenwesens Selbstbestrebung.

Die kleinste Regung gab das Heil. Es sollte überall erbrennen.

Es konnten Offenheit und Scham den lieben Herrgott gleich erfreuen.

Es war, als wollte sich von uns der beste Theil der Seele trennen.

Die Meisten konnten ihren Fehl, des Lebens Sünden tief bereuen,

Und kreuzte man sich dann am Weg, so zog man stets in anderer Richtung,

Daß keine je die andere wog, um jede Wirkung zu zerstreuen.

Ja wahrlich, Rom barg in der Welt, in sich, die größte Wunschverdichtung,

Die Massen wälzten sich herbei, sich ihres Dünkels zu entkleiden,

Und Völker gingen draus hervor, denn rasch ergab sich deren Sichtung.

Veredelten die Christenwelt doch Gaubenszwang und Alltagsleiden,

Ob jetzt ein Kaiser oder Papst auch grausam ihre Macht gewannen,

So waren doch die Folgen gut, sie konnten Glück von Größe scheiden!

Die Zukunft sehnte sich zum Volk, wie Lust und Bildung zu Tyrannen,

Die Kirche herrschte durch den Geist, schon mehr durch Kraft als wahren Glauben

Und trotzte kühn dem Schwabenschwert, des Kaisers kriegserfahrnen Mannen.

Stets wollte sich das Äußerste der Macht durch List berauben,

Der Einfalt blieb der Alltag hold und ließ sich selbst zum Heil belügen,

Die wuchs in gerader Ehrlichkeit und ließ die Wildheit dann verschnauben.

Es können Schwert und Fegegluth zur Staatenführung kaum genügen,

Man braucht auch Herrschergier und Noth, um Menschen menschlich zu vereinen,

Denn blos wenn man das Recht erzwingt, gelingt es Reiche fest zu fügen.

Oh Rom, wie konntest Du den Rausch, der Dich umschwoll, in Formen gießen?

Hier weitete des Nordens Bau sich abermals zur Heidenhalle,

Es tauchten wieder Tempel auf, wie Jovis Priester sie verließen.

Es schien, als ob des Franken Geist zur Pilgerfahrt nach Süden walle,

Und plötzlich wie Orvietos Dom und wie Spoletos Kathedrale

Zu Deinen Füßen, altes Rom, bezwungen auf die Knie falle!

Das Römerthum entreißt sich nie der Erdenwucht mit einemmale,

Gar erdenfreudig strebte hier die stolze Gothik gleich ins Weite

Und wandelte, aus Wonnedrang, den ersten Dom zum hellen Saale.

Doch wars, als ob die Erde selbst die Würde solcher Kunst bestreite,

Die Edelform entstieg dem Grab, denn was man rings nach Tempeln scharrte,

Bedeuchte es, daß Überschwang zum Einfachen von selber leite.

Man sah, wie Brunellescos Trotz zur wuchtigen Rustika erstarrte,

Und wie nach Mystik und nach Furcht, nach langem Himmelsreichbegehren,

Der Mensch nun mehr vernünftig Thun und kluge Wirklichkeit erharrte,

So fügte man auch Stein auf Stein, gar bald nach heiteren Lebenslehren.

Im Norden aber scheinen sich Gerippe gegen Fleisch zu wehren,

Der Geist, der sich von Roms Bestimmtheit weg und weiterkritisierte,

Vermochte plötzlich eine Form nach eigener Artung zu gebären.

Die schale Leiblichkeit, die bald zur Lasterfratze halb verthierte,

Ward selbst als Sinnbild eitler Lust im Kirchenschnörkelwerk vermieden,

Drum sah man auf dem Domen kaum ein Spukbild mehr, das niederstierte.

Man sah, berechnete Verquickungen von seltenen Unterschieden

Und spitzte alles Wissen zu, um himmelwärts hinanzuklettern,

Und steifte sich beim Thürmen stets auf Krönungspyramiden.

Gar manches Münster trotzte so, fast erdentrückt, den Himmelswettern

Und ward dadurch ein Ebenbild geklärter, geistiger Empfindung,

Gereifter Reinheit, ders gelang, die Teufelsmächte zu zerschmettern.

Die Säule, keine Stütze mehr, erkannte sich als Formverbindung,

Im Dome konnten schwindelhoch Gedanken Halt im Stein besitzen,

Denn blos aus tiefstem Innermaaß entströmte jede Pfeilerwindung.

Mit Schillerspielen sollte Licht die Kircheneinsamkeit durchblitzen,

Belehrend drang es in den Dom, erzählte stets von Gottes Wollen,

Und drängte, kreuzte sich versprengt durch die verglasten Mauerritzen.

Auch schien ein dunkler Schwermuthshauch die Marmorbilder zu umgrollen,

Die Köpfe waren leidverzehrt, fast leibentrückt in ihrer Größe,

Und Mäntel sah man oft vom überlangen Halse niederrollen.

Gewänder, schlaff und faltenreich, verbauschten keusch die kleinste Blöße,

Der Heiland aber jener Zeit blieb stumm in seinen Marterqualen,

Und oft verbleichte nur sein Leib zerfleischt durch rohe Lanzenstöße.

Doch ward er blutentleert zu schwer, so fing die Seele an zu strahlen,

Und waren seine Glieder bald verblichen, wesenslos, gebrochen,

Durchgeistigte der Heilandsgeist ganz eigentlich die Kathedralen.

Oh Christenthum, Du läßt das Herz der Leidentrückten stärker pochen

Denn nie verhehlst Du einen Schmerz, der Armut magst Du Dich nicht schämen,

Und da Du neue Leiden schufst, hast Du Dein Machtwort ausgesprochen.

Ja, die Betroffenen eilten zu, an Deinem Kreuz sich auszugrämen,

Denn schmerzenfördernd wie Du warst, begriffst Du auch, wer Schmerz erlitten,

Es ist, als ob die Leiden doch zum Menschenheil vom Himmel kämen.

Du tönst als ein Naturlaut fort und hast zumeist den Sieg erstritten,

Denn blutvergießend legtest Du stets Balsam auf die Wunden,

Und Du erwarbst dein Engelsheer, wo Du ein Dasein abgeschnitten.

Die Wittwen, Waisen folgten Dir, war doch ihr Fröhlichsein geschwunden,

Die ganze Menschheit aber geht stets sonnenwärts durch Leidepochen

Und hat sich drum aus Müdigkeit mit Leidverbreitern noch verbunden.

Die alten Deutschen, die so schwer mit ihrem Heidenthum gebrochen,

Empfanden lang das neue Heil so arg wie scharfe Marterzangen

Und wollten dann die Leiblichkeit dem Geiste gänzlich unterjochen.

Sie nahmen sich fürwahr zu ernst. Zu freudlos war ihr Lichtverlangen.

Sie suchten, konnten fast das Ich, samt seiner eigenen Unschuld, morden,

Doch schürten sie da unbewußt Beginne, die im Herz erklangen.

Was er nicht liebte und empfand verstand nach langer Pein der Norden,

Doch sind dabei, nach kurzer Frist, die groben, trotzigen Germanen

Ein heimathfremdes Träumervolk, ein wurzelwunder Stamm geworden.

Doch endlich schien die Erde sie an ihren tiefsten Hort zu mahnen:

Und Kathedralen, hoch und hehr, strengmathematisch ausgeklügelt,

Steilrhythmisch in die Höh gethürmt, ein anderes Werden anzubahnen!

Wo sich der Meister selbst erhebt, wenn er des Münsters Wucht beflügelt,

Und kaum der Gottheit Nähe sucht, vermag ers, Thürme aufzurecken,

In denen keinen Höhenflug ein erdentreues Rufen zügelt.

Doch in sich selbst begann man nun noch schönere Dome zu erwecken,

Aus Liebesgluth und Brunst gefügt, erstand so mancher Glaubensthurm,

Der konnte, einmal ganz am Ziel, die Welt, das Sonnenglück erschrecken.

Wohllautwolken entwirbeln im Orgelsturm

Den See der Seelen, die Ufer zerschlugen,

Denn ringsum entreckt sich ein glühender Wurm!

Und rhyhmenverblitzende, wuchtige Fugen

Erlösen melodisch die Liebesgefühle,

Die lange den Fluch der Verdammnis ertrugen.

Die Freude entschmettert der Lüsternen Schwüle

Und wonnigerstrahlend als Freiheit und Äther

Umhaucht sie ersprühte krystallichte Kühle.

Ein Aufschwung lichtherrlich, urwillig gesäter,

Zu Tönen erglühender, reisender Liebe

Durchwuchtet die Seufzer asketischer Beter.

Genußschreie schluchzen im Wollustgetriebe

Und gleichen dem brausenden Aufklatschen nasser

Strandstürmender, wogenverkrümmender Hiebe.

Es schlingt aus uns allen ein goldener, blasser

Gefühlsschwall, der jeder Verstummtheit entbuchtet,

Sich weitwärts ins bacchische Lachen am Wasser.

Ein tönender Sprudel, der Sonnen befruchtet,

Entzückt, überstürzt sich, berührt mich als Manna,

Erhört sich als Echo im Münster verschluchtet

Und braust über uns als Erlösungshosianna!

Altes Rom, der große Geist Deiner Cäsaren,

Dein erfrühtes Glück und Deine Lustgelüste

Übertrotzen jeden Wuchttrumpf der Barbaren,

Nur Dein Marstag ging im Sturmgebrüll zur Rüste.

Denn als Du die Welt, die Du dereinst besessen,

Voll von Möglichkeiten in Dir selbst erschautest,

Hast Du Deine Erzlegionen bald vergessen,

Und es kam die Nacht, in der Du selber grautest.

Ja, die Riesenkunst von Rom erstand erst später.

Fremdlinge, die wild die Urbswälle zerschellten,

Blieben tausend Jahre ihre Selbstvertreter,

Bis sie Michelangelo ins Dasein schnellten!

Blutvermischung, Völkerwirbel, Rassenspeicher

Haben Bonarroti an den Tag gewunden,

Die Germanen machten ihn wohl glaubensreicher,

Doch vor allen hat sich Rom in ihm empfunden.

Seine Seele konnte selbst das Größte meistern,

Jener Donn, der über seinem Geist entstanden,

Krönt den Tempel einer Welt von freien Geistern,

Deren Macht Erschauer der Natur empfanden.

Peterskirche, Markstein romverlorener Schlachten,

Keim und Prachtkrystall versammelter Kulturen,

Wuchtgefühl der Urbs, das junge Schöpfer überdachten,

Birgst Du Roms Idee in Deinen Steinkonturen?

Greifen doch arenarunde Tempelarme

Wie aus Deinem Wesen in die breite Weite!

Doch beschützt Du auch die Welt im Tagesharme,

Kühlen Brunnen, was Dein Gluthengeist befreite?

Jener Moses, den ein Wunsch für Dich bestimmte,

Petersdom! scheint Deinem Innersten zu fehlen,

Denn der Geist, der über Pracht und Zank ergrimmte,

Kann die Welt nicht mehr, aus Rom heraus, beseelen.

Zuchtgebote mußtest Du mit Wucht verheißen,

Moses Wesen, Rom, zur vollen Gottheit steigern,

Nicht versuchen, Länder rings an Dich zu reißen,

Und Dir selbst das Wort und seine Furcht verweigern!

So hat Michelangelo in seinem Moses

Nur barock sein eigenes Wesen übertrieben,

Und es folgte gleich auf ihn ein hoffnungsloses

Epigonenthum, das ohne Gott geblieben.

Doch mit jenem Sklaven, der in sich das Wesen

Beider Erdgeschlechtlichkeiten noch verbindet,

Hat er ganz gefühlt und ist er Er geblieben,

Denn das Leid um seinen Lenz steht dort entrindet.

Auch in jenem anderen trachtet die Gestaltung

Inmer noch aus Unvollendung aufzuragen,

Ach, wie furchtbar ist des Sklaven ganze Haltung,

Da die Muskeln ihren Arbeitstag verklagen!

Gott, Italiens Erde ist so hold und düster,

In der Muttergottes hüllt sie sich in Dünste:

Doch ein knabenhafter, frühlingsglückbegrüßter

Tag entsaugt ihr immer innere Feuersbrünste.

Oh, das Blut durchrollt die honiggoldenen Blöcke,

Deren Wesen Michelangelo erschaute,

Und Italiens Wiesen, Weine, Rinder, Böcke

Rauschen oder flüstern hier versteinte Laute.

Morgen wird es! Wie verfleischlicht schweigt die Frühe.

Langsam athmen blos die hellen, gelben Lehnen,

Und es ist, als ob der Geist sich Formen glühe.

Oh Du Weib in mir, wonach wirst Du Dich sehnen?

Wirf die Nacht und ihre Hüllen stolz vom Haupte,

Schon durch Deinen Wunsch kann sich der Wind erheben,

Doch es ist, als ob Dir nur der Harm erlaubte,

Bald ein Tag zu werden, tief uns zu beleben!

Nein, der Tag erklärt uns nicht sein Wesen,

Ewig unvollendet staunt und lauscht er immer,

Seine Kraft ist niemals seine Macht gewesen,

Blos Panik entwirbelt ihm, als Weltwuchtschimmer.

Könnte er den Arm bereits nach Osten heben,

Oh, so bliebe unsere Erde plötzlich stehen,

Diese Schöpfung würde gar nichts mehr erstreben:

Doch sein Haupt lenkt, unvollendet, keine Wehen!

Jetzt erklärt sich die Sixtina mir im Geiste,

Und ich sehe die Propheten, die Sibyllen

Eifern, daß der Tag sein stilles Lichtwerk leiste,

Denn die Welt gehorcht dem vollen Jenseitswillen.

Bannt doch Gott, der Herr, stets seinen eigenen Schatten

Auf die Erde, daß sie reiche Früchte trage,

Und darum ermüden nimmer unsere Matten,

Denn der Geist verlangt, daß er zum Tage rage!

Dort erfaßt sich die Unendlichkeit im Herzen

Adams, den sie weckt, damit sie tief bestehe.

Diese Gaben aber birgt der Mensch mit Schmerzen,

Und er wünscht, daß er zurück und untergehe.

Oh das Weib, das ihn schon fürchterlich erblickte,

Scheint am Manne nun voll Bangigkeit zu hangen,

Und ihr Schatten, der ihn lange schon bestrickte,

Fängt jetzt an, nach Wahrgestaltung zu verlangen.

So geschieht es denn. Die Frau ist auferstanden!

Aus den Farrenhainen wuchten Paradiese,

Vögel jubeln, Palmen schleppen Prachtguirlanden,

Innere Frühjahre erblühn auf Hang und Wiese.

Doch der Genius wächst noch. Wird das Weib genügen?

Fühlt es schon in sich die eigenen Wesensmängel?

Reiz an Reiz versucht es an den Leib zu fügen,

Doch der Mann will die Idee und glaubt an Engel.

Wenn es schläft, ermahnt ihn sein Gewissen,

Halte Dich an das, was Dir der Herr gegeben,

Denn sonst wirst Du bald das Paradies vermissen,

Trachte furchtlos fort in der Natur zu leben!

Adam aber will sein Innerstes erfassen

Und beschließt zu sinken, um zu Gott zu steigen.

Keine Harmonie will er geordnet lassen,

Und was schwach ist knickt und nennt er nun sein Eigen!

Armes Weib, Du Urversuch den Mann zu trösten,

Biete Dich nicht an, verfluchter Lust zu dienen!

Doch es ist, als ob sich alle Fesseln lösten,

Ja, die Freiheit ist im Weib zuerst erschienen!

Der Entschluß des Opfers ist in ihr entstanden.

Feig hat Adam seine Knechtin angenommen

Und enteilt mit ihr nun allen Heimathlanden

Und ist Vielem nah, doch nie zu sich gekommen!

Rase nun, verlorener Sohn, von Schmerz zu Leiden,

Wollte Gott, der Herr, doch still auf Dir beruhen,

Du jedoch willst ihn um seinen Grund beneiden,

Und verzweifelt seh ich Dich den Tag verthuen.

Abend wird es. Blasser Mann, nun darfst Du raten

Deine Unvollendung fängt sich an zu klären.

Und Du sagst Dir ernst: Wozu das breite Hasten?

Doch zu spät! Der Abend kann nicht lange währen.

Deine Schultern sind die scharfen Horizonte

Eines Thales, dessen Schlund die Nacht entwuchtet,

Die Brust ist alles Berggelände, das sich sonnte

Und nun athmend kundgiebt, was es tief verschluchtet.

Dein gewellter Bauch ist wie die See in Häfen,

Die da aufhüpft, gurgelt und nur schwer ermüdet.

Nachsicht schwebt und legt sich nun um Deine Schläfen

Und Du preist die Nacht, die sich mit Gluth umfriedet.

Oh, die Nacht geht auf und hoch im Osten glimmt es,

Einsichtsvoll versenkt sie sich in innere Sterne,

Denn sie liebt ihr sterbliches, weil urbestimmtes

Lächeln aller Welten ohne Grund und Ferne.

Ihre Brüste sind die See der beiden Hemisphären,

Die da übervoll den jungen Tag erbangen,

Um dem Kinde milde Labung zu gewähren.

Hast auch Du, oh Nacht, so wildes Lustverlangen?

Große Nacht, ich kann Dich eben klar betrachten,

So wie Du in stillen Meeren Dich oft spiegelst,

Fühl auch ich Dich, dessen Sterne tief erwachten:

Bleibe, die Du einst die Sonne ganz verriegelst!

Stürzt die Welt aus ihrer Tiefe her zusammen?

Drängt das ewige Gericht nun zum Erlöser?

Eine nackte Flamme, der wir fern entstammen,

Ruft uns nun zurück, wir werden religiöser!

Was nicht nackt an uns ist, wollen wir verstecken,

Des Verfleischlichten beginnt man sich zu schämen.

Unsere Blosheit aber will sich gottwärts recken,

Herr, Du wirst den Geist in Deine Obhut nehmen.

Alle Welten streben nach der Seelenmitte,

Und darum empfinden wir das Zeitverschinden.

Heiland, führe uns bei jedem Heimwärtsschritte,

Denn wir können gar nichts aus dem Zeitschlund winden!

Jeder kann in sich den eigenen Werth erlangen,

Doch es gilt zur rechten Stunde anzukommen,

Lange werden deshalb alle Lauen hangen,

Und die Seligkeit gehört den Starken, Frommen!

Herr, die ganze Nacht kehrt in dein Inneres wieder,

Jedes Wesen muß unendlich sich beginnen,

Alle Sterne singen ihre Liebeslieder,

Herr, Du bist in uns und bist in ihnen drinnen!

Ich fühl den Blick von einem Sterne

Seit meiner frühesten Jugendzeit,

Ich spielte kaum und bangte gerne,

Und nur das Leid war mir nicht weit.

Ich hing an mir und kaum am Leben,

Doch meine Mutter liebte mich.

Ich wollte fort und doch vor Lust erbeben,

Und starb nicht, als ich mir entwich!

Ach, ich empfand die Macht von Mächten,

Die mich da losriß vom Gewühl

Und suchte dann in heiteren Nächten

Nach jenem Sterne im Gefühl.

Auf einmal ist er aufgegangen,

Er war nicht der, den ich gewähnt,

Nun überstrahlt er jedes Bangen

Und glüht, wenn meine Seele thränt.

Er lenkt mich oft aus den Gefahren

Und führt mich stets zurück zum Leid,

Er will im Schmerz sich offenbaren,

Und drum vergeß ich jeden Streit.

Als mir das Liebste ward entrissen,

Empfand ich kaum den grauen Tod,

Es ist zwar schwer, den Schmerz zu missen,

Doch bleibt der Stern, dem er entloht!

Oh, immer strenger wird mein Wesen,

Und die Erinnerung findet ihren Grund,

Es gilt sich selber auszulesen,

Die Liebe macht kein Schicksal wund.

Ich fühl den Blick von einem Sterne

Seit meiner frühen Jugendzeit,

Ich spielte nie und bangte gerne,

Und auch das Leid war weit, zu weit!

Arkadien meiner Seele, nun erwache!

Ich harre auf den Wind, der mich versteht,

Ich warte, daß er meinen Lenz entfache:

Erscheine, Geist, der durch die Wesen weht!

Es werden Lieder reif in mir erblühen,

Die keusche Wahrheit plötzlich offen sein,

Das Leid wird dann als Thau den Traum besprühen,

Oh, nun ergründe Dich, mein holder Hain!

In meiner Seele bleichen Dämmerstunden

Wird gar beutsam jedes Reis gehegt,

In stummen Blumen schlummern unsere Wunden

Und öffnen dann die Lust, die man verborgen trägt.

Der Menschen Freude wird sich zu mir bücken,

Ich will ob ihres Glückes glücklich sein!

Auch meine Einsamkeit wird sich dann schmücken,

Und das Erfühlen wunderbar gedeihn!

Es ist Italiens Karneval ein großer Dichter,

Das Urerlebte dieses Volkes wühlt er auf.

Vermummen sich die braven, täglichen Gesichter,

So nehmen die Instinkte ihren freien Lauf.

Es preßt sich da der Geist zurück ins Heidenleben,

Die Dominos sind die Gespenster einer fernen Nacht,

Der Pantalon wird schon in guter Unschuld streben,

Wozu der Harlekin die Zwischensprünge macht.

Er ist der Hermes dieser grausen Lumpengötter,

Doch seine Farben plaudern sein Geheimniß aus,

Er kennt sie alle und ist deshalb auch ihr Spötter

Und hat vor Unterweltfiguren keinen Graus.

Die Colombina läßt sich noch als Venus schmeicheln

Und ist das Affenspiegelbild der Helena,

Katharinen muß man selbst mit Pfauenwedeln streicheln,

Denn sie war Juno, als der Weltanfang geschah!

Der Ganymed ist zum Brighella ausgewachsen,

Zum Doktor hat es Aristoteles gebracht,

Der Jupiter versteckt sich hinter Maskenfaxen

Und wird als Erzbetrüger schließlich ausgelacht.

Jetzt fühlt sich jeder frei wie auf des Oeta Höhen

Und schlüpft, wo er nur kann bei einer Nymphe ein.

Es lassen Danaen sichs ausgezeichnet gehen,

Es regnet Gold in manches stille Kämmerlein.

Es kann die Juno heute Nacht unmöglich schlafen,

Und wirklich kommt ihr Jupiter mit Bacchus heim,

Sie wird ihn barsch, trotzdem es kalt ist, strafen,

Und zwar am Theil mit plastisch vollem Reim.

Der Bacchus aber läßt den Zeus alleine,

Protheisch ändert er sich plötzlich überall,

Oft ist er dick, oft klein, dann nichts als Beine,

Und scheint der Schatten aller nach dem Maskenball.

Fürwahr, er ändert sich durchs Gehn zwischen Laternen,

Da schiebt er manche, die nach Haus ziehen, fast zum Licht,

Und schmilzt zusammen, wenn sie sich davon entfernen,

Du schlimmer Wicht, hilfst nur in dunklen Gassen nicht!

Was dröhnt jetzt plötzlich Römische Legionen?

Geharnischt ziehen sie die Gassen laut herauf,

Sie werden ihre Beute, Weibervolk, nicht schonen:

Oh Weltnothwendigkeit, so nimm denn Deinen Lauf!

Der Spaß beginnt, nun wird es immer lauter, toller,

Die vielen Menschen werden langsam aufgemischt,

Das jubelt, sprudelt immer thörichter und voller,

Die Jugend, selbst die Kindheit, wird nun aufgefrischt.

Der Lenz erblüht bereits in den geschloßenen Städten,

Und Frühlingslust und Brunst wird ringsum angefacht.

Das Volk verpfändet selbst die Kleider und die Betten,

Da jeder undrapiert, stets anderswo, erwacht.

Im Karneval drängt alles an die Oberfläche,

Mit Juxen und mit Lumpen ist das Volk bedeckt,

Es ist, als ob der Tand von selbst aus Kisten bräche,

Und wer nicht mitthut, wird als Finsterling geneckt!

Die Dirnen erscheinen als büßende Nonnen,

Pierrots, häufig Ladenverkäufer, sind stumm,

Und Diebe, als Richter, zu Strenge gesonnen:

Als schwanger ziehn alternde Fräulein herum.

Verkrümmte verkleiden sich gerne als Krieger,

Matronen, als Puppen, gefallen sich gut,

Es brüllen Bediente als Löwen und Tiger,

Romantiker tragen die Feder am Hut!

Die Damen bewegen sich oft wie Kokotten

Und laufen im heiklen Momente davon,

Der Freidenker läßt sich als Priester verspotten,

Und ringsum ergeht sich ein Weltpantheon.

Voltaire spricht ein wenig französisch und Dante

Giebt rasch einer Köchin für elf Stelldichein,

Selbst Newton verkehrt mit des Belzebubs Tante

Und reitet mit Cato ein hölzernes Schwein.

Ein Lord mit unendlichem Pappenzylinder

Wird eben mit Gyps und Papier überweißt,

Ein Sokrates sucht seine eigenen Kinder,

Ein Mönch wird von johlenden Knaben umkreist.

Seht, Bismarck führt dort eine Gans ins Theater,

Vielleicht reißt sie gleich nach dem Abendmahl aus,

Sechs Kinder verloren soeben den Vater,

Und auch ihre Mutter ist nimmer zu Haus.

Die Weiber, mit männlichem Blut und Allüren,

Sind endlich in Hosen zufrieden und keck,

Betrogene lauern im Dunkel der Thüren

Und springen oft wüthend aus ihrem Versteck.

Nun fliegt wo ein Hut, man zerrt eine Mähne,

[Erstochen wird jedesmal irgend ein Mensch,]

Die Deutschen erleben dabei eine Szene,

Und Engländer sitzen zufrieden beim Lönsch.

Nun sieht man den Karneval selber als Prinzen

Im Wagen erscheinen. Er ist eine Frau.

Und allerhand Leute bestaunen, begrinsen

Den Zug mit Najaden und Magiern genau.

Denn alles ist da tiefsymbolisch gestaltet,

Es gehn die drei Könige schmunzelnd voran,

Der Karneval selbst, dessen Anzug veraltet,

Verzweifelt und stirbt schon im Hintergespann.

Doch gleich nach dem Zug kommen Mönche und Nonnen

Und tragen für Mittwoch schon Kohl und Salat,

Doch sind sie noch alle zum Ulken gesonnen

Und tanzen, trotz Gaffern und trotz Zölibat.

Der Frühling ist da und am Korso erscheinen

Die lieblichsten Frauen in offenem Wagen,

Es wollte ganz Rom seine Grazien vereinen,

Das Wetter erlaubt, lichte Kleider zu tragen.

Ein Mädchen, das alle Bewerber verlachte,

Erschien uns soeben in Lilien gebettet,

Sie will, daß die Männerwelt lechze und schmachte:

Wer weiß, welcher Geck sein Geschlecht doch noch rettet?

Ei, seht das Gespann, alle Pferde und Räder

Sind herrlich mit Rosen geschmückt und umwunden,

Die Damen, die drin sind, besuchen die Bäder

Und haben dort immer Bewunderer gefunden.

Da kommen noch prächtige Wagen mit Damen,

Die Gäste des Hauses mit Sträußen beschenken.

Da sieht man auch Bräute in blühendem Rahmen

Vergnüglich an Bälle und Bräutigam denken.

Nun taucht auch ein Karren mit bunten Ciocciaren

Im Hintergrund auf. Rugantino sitzt drinnen.

Wir können durch ihn manches Neue erfahren,

Er wird die Kritik des Momentes beginnen.

Er pfeift auf die Redner und Volkstribunale

Und labt sich am Weine der römischen Hügel,

Es braucht sein Humor kein Nörglerskandale

Er hält keinen Schmeichlern und Strebern den Bügel.

Der Frühling ist da. Keine Maske, kein Spötter

Bekritelt, bezweifelt sein frühes Erscheinen.

Es regen sich überall römische Götter,

Der Janus erklärt sich in sämtlichen Hainen.

Bald fallen die Larven. Dann blicken die Augen

Ganz offen hinaus in die goldenen Tage.

Die Wurzeln beginnen rings Leben zu saugen.

Wir pflückten schon Primeln und Veilchen im Haage.

Bald füllt sich die weite Campagna mit Leuten,

Die Mandeln beginnen sie schon zu erwarten,

Es duften Orangen und rufen nach Bräuten,

Es wird die Natur, wie von selber, zum Garten.

Oh, nun leb auch ich der Freude,

In mir selbst ist Karneval,

Flaggen heiterer Luftgebäude

Wehen jetzt mit einemmal.

Seltenes Glück kann ich erfassen,

Worte hör ich auferstehn,

Darf sie nicht verhallen lassen,

Rasch ist es um sie geschehn.

Flugs verfolge ich Gedanken,

Die ein Wehwunsch aufgescheucht.

Oh, nun aber ja nicht schwanken:

Packt das Wild, das flüchtig keucht!

Ja, das ist ein neuer Kummer,

Dort versteckt er sich im Laub,

Der verbleibt erst dann im Schlummer,

Doch ein Lied ist jetzt mein Raub!

Alle rothen Wolkensippen,

Alles was der Tag verbarg,

Lispelt nun mit tausend Lippen,

Schlimm und gut, um seinen Sarg.

Ferne höre ich die Winde,

Die geschwätzig waldwärts wehn,

Seht, und auch ich selbst empfinde

Träume, die Euch Antwort stehn.

Bäume, die ich oft erspähe,

Tragen ihre Tagesfrucht,

Und die schüttelt erst die Nähe

Einer Nacht in meiner Schlucht.

Rosenhauche kurzer Stunden,

Die Ihr ringsum Gold verwebt,

Wißt! ich bin Euch eng verbunden,

Denn Ihr habt mich tief belebt.

Lieder kann ich jetzt vernehmen,

Alles schweigt und alles singt,

Stimmen, die vor mir sich schämen,

Haben sich schon zugeblinkt.

Oh, sie trachten sich zu reimen,

Bald verdämmert ihre Macht.

Träume, die im Nu erkeimen,

Stehen schon in Blüthenpracht.

Alles mag ich fest umschlingen,

Leg Dich, Wind, an meine Brust!

Nacht, Du wirst mein Herz durchdringen,

Sterne werdet weltbewußt!

Auch Ihr letzten Himmelsnarben,

Seht, auch ich bin stumm und wund.

Bald verflimmern alle Farben,

Denn die Nacht ist urgesund.

Abend ist es, wenn ich singe.

Wenn der Tag verhaucht, verblaßt,

Ahnt sich die Natur der Dinge:

Werde Lied, das mich erfaßt!

Namenlos sind meine Lieder,

Sagbar kaum wie sie entstehn,

Laute tauchen auf und nieder,

Bis sie klar zusammengehn.

Endlich freuen mich die Rhythmen,

Die ein Lied sich ausgewiegt,

Und ich will mich ihnen widmen,

Ihre Stimmung hat gesiegt.

Würde ich durch die Gefühle

Tiefer Liebe überrascht,

Hätte ich im Truggewühle

Alles Wirkliche erhascht.

So vertrau ich meinen Liedern

Nur die wahrste Sehnsucht an.

Kann ein Wesen sie erwidern,

Steh ich schon in einem Bann?

Meine gutgemeinten Worte,

Zieht denn hin und immer fort;

Horcht an manchem fernen Orte,

Ob ein Herz, ein Strauch verdorrt.

Lispelt leiser als die Blätter,

Daß kein Schmerz Euch überhör,

Seid der letzten Hoffnung Retter,

Fädelt Euch durchs feinste Öhr.

Findet Ihr ein keusches Wesen,

Das Euch wirklich ganz vernimmt,

Oh, so kann ich fern genesen,

Plötzlich werd ich gut gestimmt.

Namenlos sind meine Lieder,

Soll ich ihnen widerstehn?

Mein Geschick klingt drinnen wieder,

Was da kommt, ist schon geschehn!

Ich will in einem Park den goldenen Abend feiern

Und träumen, wenn die ersten Sterne sich erschaun.

Dann blickt auch mein Gemüth aus Amethystenschleiern

Und fängt im Traume an Erlebtes zu behaun.

Dort blinkt schon einer. Und nun gleich ein zweiter.

Ihr fernen Sterne folgt Euch stets und habt Euch gern.

Ihr hehren Weltbeschreiter seid Euch stets Begleiter

Und alle ehrt Ihr, selbst im kleineren, Euern Herrn.

In die Musik will ich mein schweres Leid versenken,

Sie möge es umzaubern und um mich verwehn,

Von purer Gluth, die Angstgefühle, die mich kränken,

Entwirren, bis Ideen furchtbar vor mir stehn.

Ihr Brunnen seid zu laut zu solcher Klärung,

Ein Garten, ein Sonnett, ein Bild sind mir genug,

Ihr vielen Sterne, gebt mir viel zu viel Belehrung,

Wo Schicksal graut, wird alle Sprache bald zum Trug.

Ein Friedhof ist bereits ein Paradies auf Erden,

In das wir schon aus Marmor unbeweglich schaun,

In Gärten aber, wo die Götter sprachlos werben,

Beschleicht mich unergründlich bleiches Graun.

Die Numen schlummern nicht. In einer kecken Laune,

Sind alle dort im Lorbeerdunkel festgebannt.

Hermaphroditen wehren schlau sich gegen Faune,

Endymion wird von Artemis im Schlaf erkannt.

Ich kann mich nirgends still mit stummem Grün umfrieden,

Vereinsamt unter Myrthen ölt sich ein Athlet.

Bis auf die Zehen bleich sind Marmorniobiden.

Geht jetzt der Mond auf? Flüstert Pan ein Nachtgebet?

Die Götter schlafen nicht. Wo ich auch träume, wander,

Verfolgt der Wind mich und es rauscht das Laub.

Oh, nun begleiten mich auf einmal Oleander,

Alleen sind so traut und dort – die Lichtung – taub!

Fürwahr! Es schweigt und schlummert diese Wiese,

Sie hat sich rings mit Schwermuthsthränen bunt bethaut,

Ein Baum aus Asien wuchtet da als fremder Riese,

Ich meide ihn! Wo tönt mir ein vertrauter Laut?

Ich schweife weiter. Lauter dichtes Flüsterdunkel

Umgiebt mich wiederum! Auf einmal lausch ich auf!

Kamelien blühen. Horcht, ein zartes Waldgefunkel,

Dann ein Gebraus, sagt laut: dort ist ein Wasserlauf!

Carraraschwäne harren blaß an einem Wehre,

Doch Wasserquirle halsen hastig hin und her,

Ein Schneegewölk kommt eben ostwärts in die Quere,

Und nun ist dieses Dunkel lautvoll, leer und schwer.

Der Lorbeerduft und Harzgeruch der Parkzypressen

Umflattert wild mein winderfrischtes Angesicht.

Ich sehe kaum! Wie soll ich Weg und Steg ermessen?

Ich schlendre unterdessen, – und seht, – dort wird es licht!

Ein leiser Weiher spiegelt still den großen Bären.

Die anderen Sterne sind noch alle weiß umwölkt.

Vielleicht wird bald die alte Klarheit wiederkehren,

Zumal da doch der Nordwind noch im Duster schwelgt.

Ich zieh den Teich entlang und denke an die Numen,

Die plötzlich in den Seelen heiter aufgetaucht,

Dereinst begrünten sie Italiens dunkle Krumen,

Und heute sind sie da, und wieder fast verbraucht.

Was bannt mich fest? Was will sich mir erklären?

Wie, spiegelt dieser Weiher eine echte Sphinx?

Ich blick empor und sehe nimmermehr den Bären,

Denn es bedeckte sich der Himmel neuerdings.

Doch sehe ich die Thiergestalt sich trotzdem spiegeln,

Und zwar so still, daß eine Sphynx auch aufwärts blickt.

Es will das Obere seine Tiefe wohl erklügeln,

Und Unteres scheint durchs wahre Dasein ganz berückt.

Ich mag mich abermals im Lorbeerhain verlieren,

Nun weiß ich ja was dieser Garten alles birgt,

Gespenster wallen auf, entwurzeln sich aus Thieren,

Und ruhen dort als Mikrokosmus streng bezirkt.

Der Garten selbst verschlingt in sich Italiens Schätze,

Dem Stein und Muschelstrande gleicht der Weiherkies,

Ein dunkler Weg im Grünen ahmt die Gegensätze

Von Flur und Haide in Etruriens Paradies.

Jetzt ist der ganze Park noch kalt, verwildert, finster,

Und ich verstehe seinen Reiz vielleicht allein,

Erblüht jedoch am Meer und Apennin der Ginster,

So rahmt auch hier der Goldlack holde Beete ein.

Und dann umglühen Käfer offene Purpurblüthen,

Und eine Aloë verschenkt in einer Nacht

Die Pracht, die ihre Wurzeln hundert Jahre hüten,

Bis sie auf einmal jäh und übervoll erwacht.

Es glänzt mein Pfad! Ich werde nun zu Menschen treten.

Führwahr! Vor mir erstrahlt ein herrlicher Palast.

Zum Feste denn! Ich darf mich heute nicht verspäten.

Ach, welches Bangen mich auf einmal ganz erfaßt!

Ein blendendes Treppenhaus hält mich umfangen.

Ich weiß nicht, wie recht durch die Knäule und Schlangen

Von Masken und Schleppen zum Saal zu gelangen.

Treppauf und treppab seh ich Dominos fliegen

Und riesig gewandt, sich in Festgruppen schmiegen.

Das wirbelt und plaudert. Das blendet die Sinne.

Das funkelt und flunkert von flüchtiger Minne.

Das fächelt mit rosigem Fächer noch Scham

Ins blasse Gesicht eines alternden Gecken,

Der eben sich etwas zu eifrig benahm.

Ich sehe mit Küssen sich Arme bedecken.

Dort wirft eine Dame den Handschuh zurück;

Ein Jüngling berührt ihre Spitzen voll Glück;

Und niemals bemerkte ich Kleider, Geschmeide,

So sehr, als wenn Larven die Züge verhüllen.

Jetzt heben sich Finger behandschuht zum Eide,

Erwünschtes verspricht man sich bald zu erfüllen!

Es ist das ein Vorspiel in rauschender Seide.

Ich selbst aber sehne mich weg von den Stiegen

Und trachte mich langsam ins Innere zu schmiegen.

Es schweift nun mein Auge durch flimmernde Zimmer,

Rings spiegelt sich Flitter und Lüsterlichtschimmer.

Ein Walzer fängt an manches Paar zu beschwingen

Und rhythmisch den festlichen Saal zu durchklingen.

Jetzt wirbelt und tanzt alle Welt durcheinander,

Im Umkreise protzen verlaßene Matronen.

Es streift mich soeben ein Prachtsalamander.

Ein Zwiegespräch könnte sich allerdings lohnen.

Doch ist er bereits unter Feen verschwunden.

Nun faß ichs, es handelt sich hier um Sekunden!

Die nächste Entstiegene lohender Gluthen

Wird sicherlich gleich, wo es sei, angehalten;

Vergnüg ich sie dann blos auf kurze Minuten,

So fürchte ich nimmer die rothen Gewalten!

Ein Domino, schwarz wie die Nacht in den Meeren,

Trägt Perlen im Haare. Ich sah ihn schon früher.

Vielleicht sind das Schnüre urkünftiger Zähren.

Wer weiß? Er ist lustig, denn viele Bemüher

Und junge Erglüher umschwirren ihn heiter.

Nun lassen wir sie, und lustwandeln wir weiter.

Die Kerzen umschimmern schon flimmernde Schleier,

Und Wandspiegel geben sie kugelhaft wieder;

Fürwahr, oben hangen jetzt durchsichtige Eier

Und gießen ihr Irislicht rieseldicht nieder.

Kurz nur treffen sich die Blicke,

Jedes denkt an heitereDinge.

Knüpft durch eine Zufallsschlinge

Hier der Augenblick Geschicke?

Ist ein Ansturm wo geglückt,

Plötzlich wird dort hell gelacht.

Ward ein Fall ans Licht gebracht?

Jede Laune wird zerpflückt!

Skepsis ist des Faschings Wesen,

Seine Freude Medisance,

Lauter kleine Antithesen

Geben Witzen Resonance:

"Seht im Spiegel jene Damen

Haben Häubchen wie ein I,

Passen wirklich in den Rahmen!"

Lacht ein Täubchen mit ésprit.

Hier ist alles Rokoko,

Blüthenbüschel schlüpfen sacht

Aus der Zierrat blasser Pracht.

Engel sitzen ohne Tracht

Hoch auf Wolken irgendwo.

Feen schweben im Trikot,

Über unserem Erdniveau.

Alle sind galant und froh,

Masken geben Rendezvous,

Vor der Hand, nur Fuß an Fuß,

Gottseidank inkognito.

Überall wird kokettiert,

Herzen brennen lichterloh,

Jeder Witz ist unmaskiert,

Wehe jedem, der sich ziert!

Hier kommt alles apropos,

Nur! wo bleibt mein Domino?

Schwupps!da huscht er durch den Saal!

Maske, hab ich dich einmal!

Muth, mein zugereister Mann!

Sprechen wir sie höflich an:

"Magst Du Maske, mir Vertrauen schenken,

Möchte mich um Deine Gunst bemühen,

Laß den Blick in Deine Seele senken

Und den Fall der Larve hold verfrühen.

Wenn zwei Menschen Gleiches denken,

Kann ein Blick ein Ja versprühen,

Unser Fühlen hold zur Liebe lenken,

Und die Herzen aneinanderglühen!"

Meine Kühnheit hat gefallen,

Denn ich bin schon eingeladen,

Plaudernd auf und ab zu wallen,

Und nach heitern Promenaden,

(Kann ich wirklich amüsieren)

Ernste Themen zu riskieren.

Doch vor allem will ich loben:

"Holde Maske, Du bist prächtig,

Deine Schönheit mitternächtig,

Perlen, die Du rings verwoben,

Gleichen Deine trauten Augen,

Die nicht für die Erde taugen."

"Nicht so schnell, das Paradies,"

Heißt es jetzt: "ist furchtbar weit,

Und da man mich draus verstieß,

Trag ich jetzt als brave Maid

Muthig jedes Erdenleid!"

"Oh es ist die Einsamkeit,"

Fall ich ein: "Voll Bitterkeit,

Täglich schlag ich eine Schlacht,

Mein Alleinsein giebt mir Macht,

Du jedoch bist wie die Nacht,

Weib und schwarz und voller Pracht!"

"Müßte Dich erst ganz erproben

Kannst bestimmt auch Andere loben!"

"Oh, bewundern kann ich Viele,

Manche," sag ich:"hat Geschmack,

Helles paßt zum Faschingstile,

Schwarz jedoch zu meinem Frack!"

"Schließe nicht nach dem Gewand!"

Hör ich: "Mann aus fremdem Land,

Oft verbirgt die schwarze Hülle

Weiser Schönheit Überfülle!"

"Ganz und gar nicht, glaube mir,"

Fall ich ein: "Gewand und Zier

Sprechen offener als ein Mund:

Deine Seele ist ein Schlund.

Weißes Fleisch ist ein Geschenk.

Deine Schönheit Dir zu eng.

Durch die Larve, nicht die Haut,

Hab ich ganz in Dich geschaut!"

"Was Du sprichst ist zwar gewagt,"

Wird als Antwort mir gesagt:

"Doch es freut mich immerhin,

Deine Worte haben Sinn.

Willst Du mit mir plaudern gehn?

Hier wo sich die Paare drehn,

Die Musik von Liebe girrt,

Wird man ganz und gar verwirrt!"

"Auf ein recht vertraulich Wort,"

Sag ich: "geh ich gerne fort,

Hier im Saal ist es so warm:

Schlanke Mohrin, Deinen Arm

Und zugleich die kleine Hand,

Als ein erstes Freundschaftspfand!"

"Alma dürfen Sie mich nennen,

Doch von nun an, bitte: Sie.

Sollen lieber gleich mich kennen,

Denn Sie haben Phantasie.

Stellen Sie sich wenig vor,

Schließen Sie nach meinem Ohr,

Das ist klein und etwas rund,

Und so ungefähr der Mund!"

"In die allerliebste Muschel",

Sag ich:"wispert man kein Sie,

Du und Du wirkt im Getuschel

Voll von dunkler Harmonie!"

"Nun so muß die Larve fallen!"

Heißt es nun mit Energie.

Was nun folgt, kann mir gefallen,

Dieses Weib hat Poesie!

"Werthe Dame, Ihre Blicke

Gaben mir den ersten Stich,

Doch ich glaube an Geschicke,

Und verstehe manchen Schlich.

Wollte mir daher vertrauen:

Frauen sind nicht fürchterlich,

Doch gesteh ich, Ihre Brauen

Triumphieren über mich!"

Kaum bin ich damit zu Ende,

Reicht sie mir vergnügt die Hände:

"Dem Besiegten", sagt sie:"Gnade,

Sein wir offen und gerade,

Eben noch voll Prüderie,

Hab ich jetzt schon Sympathie!"

"Nun so wandern wir denn weiter,

Flüchten wir von Saal zu Saal!"

Meine ich vergnügt und heiter:

"Menschen sind mir eine Qual,

Sehn wir lieber durch das Fenster,

Hinterm riesigen Krystall,

Auf die silbernen Gespenster,

Dort beim großen Wolkenball!"

"Oh da bin ich gern dabei,

Was ist, bitte, Poesie?

Sehe sie in allerlei,

Doch ihr Wesen faß ich nie!"

Wie mich das die Dame frägt,

Sage ich ihr unentwegt:

"Treue Freunde, Traumgebilde,

Jeder Ahnung Wahrgestalt,

Unseres Wanderns Mondgefilde,

Gar kein Ziel, ein innerer Halt!

Lebenshauche unserer Lieder,

Frühjahre der Seelennacht,

Hier an Ihrer Brust der Flieder,

Der mich bang und froh gemacht,

Aller Dinge Melodie,

Nicht der Glanz, doch das Genie,

Tiefste Wirbelharmonie,

Ist ganz greifbar Poesie!"

"Jene Dame dort im Saale

Scheint mir schön geschmückt zu sein,

Ja, es ist mir, als verstrahle

Sie den klarsten Sonnenschein,

Ihre Tagsmaragden leuchten

Und ich sagte gern, befeuchten

wie ein helles Quellengrün

Wiesen, wo Narzissen blühn!"

In die Rede stimm ich ein:

"Sehn Sie dort, im Kerzenschein,

Ruht ein Weib fast mitternächtig,

Nur Rubine und Granaten

Übersprühn es urbedächtig:

Skeptisch gegen Tagesthaten

Scheuen sie fast jeden Laut!

Doch auf Ihrem Haare graut

Schon des Morgens Perlenschimmer,

Oh sie tagen, tauen immer!"

Ihre Larve fällt herab,

Scham und erstes Morgenroth

Sah und haschte ich noch knapp,

Und ich weiß was mich bedroht!

"Kommen Sie, doch vor den Leuten

Bleibt es noch beim alten Du!

Dieses Sie darf nichts bedeuten!"

Meint die Maske voller Ruh,

"Nun das sei, um Mitternacht,

Sag ich so wie so dann Sie,

Maske, durch Deinen Esprit

Wird die Zeit mir kurz gemacht!"

Kaum erst ist das ausgesprochen,

Werden laut wir unterbrochen.

Es wirbeln und rascheln im Saal Tamburellen,

In Seide gekleidete Masken umtollen,

Als Eidechsen, Falter, Insekten, Libellen,

Bacchantinnen, die ihre Spenden entrollen.

Mit Reben umgeben sie Fenster und Thüren,

Satyre verschenken Orangen und Nüsse,

Silen will die lieblichste Nymphe verführen,

Und Kinder mit Lichtflügeln werfen uns Küsse.

Jetzt tritt Aristophanes selbst auf das Podium

Und ruft die italischen Masken ins Leben;

Wir sehn lauter Frauen voll Kampflust und Odium,

Und Männer sich weiblichen Launen ergeben.

Rosaura hat eben den Hausstand zerschlagen,

Es kann Harlekin sich darüber nicht trösten,

Doch auch Pantalon nicht den Jammer ertragen,

Er läßt bei Brighella rasch Trostäpfel rösten.

Das alles erklärt von olympischer Warte

Ein Weib, das verzückt aus dem Chore getreten;

Es sagt uns, es sei die Commedia dell' arte

Das letzte Hellenenthum junger Poeten.

Nun schenken uns Faune ganz reizende Düten;

Wir öffnen sie, kosten und schneiden Gesichter,

Wir möchten das bittere Geheimniß behüten,

Doch schwätzt schon und lacht das Paniskengelichter.

Das Weib am Kothurne entschuldigt sich heiter

Und schwört uns bei Bacchus, das seien die Reste

Des attischen Salzes und fährt munter weiter,

Was wir nun besorgten, sei weitaus das Beste

Aus Hellas, homerisches Riesengelächter!

Wir sollten es tief aus den Bauchhöhlen holen,

Denn Dionysos liebt alle frohen Geschlechter!

Und nun schlagen Kobolde laut Kapriolen.

Auf einmal erscheinen im Saale Laternen.

Wer trägt sie und schwingt sie? Ganz weiße Gestalten,

Pierrots mit hellflimmernden, blendenden Sternen,

Beginnen jetzt schweigsam beim Feste zu walten.

"Sie sind dem eleusischen Dunkel entstiegen

Und kennen die Paare, die bald sich vermählen,

Und werden sich gleich an die Glücklichen schmiegen!"

Beginnt nun die Pythia mit Schwung zu erzählen.

Nun wird meine Maske, dann ich von Laternen

Und stummen Geberden umschwirrt und umgaukelt,

Und trotzdem die Lichter sich endlich entfernen,

Ists beiden, als würden wir förmlich geschaukelt.

Gottlob, die Prophetin fährt fort: "Die Laterne

Hat Diogenes diesen Pierrots hinterlassen,

Doch auch seine Tonne, – ich zeige sie gerne –,

Ist da, sie kann heimliche Insassen fassen!"

Es will meine Maske nicht wegsehen. Verlegen

Erwarten wir beide recht peinliche Scherze.

Doch nein! Ein gefälliger Gott ist zugegen

Und tritt mit dem veilchenumwundenen Märze,

Der Blumen verstreut, rasch im Pantherfell auf.

Das Faß wird gewendet; es sprudelt der Wein

Wie Gold aus dem Spund; seinen schäumenden Lauf

Durchkreuzen und dämmen nur Trinkbecher ein.

Verschiedene Zwerge mit kreischenden Stimmen

Und sprechende Vogel erscheinen im Saal;

Sie thuen, als würden sie neidisch ergrimmen